Partida Rol por web

Patrick sigue centrado  en sus pensamientos tan profundamente que para cuándo madame Fontaine  deja la habitación, Tanka aún sigue con la mirada perdida al vacío.

—Monsieur Desmond, vista su larga experiencia en materia del alcohol, creo que necesito una copa, y aprovechando que la señorita Bibi ha abandonado la estancia, creo que usted y yo deberíamos comportarnos tal y como las apariencias sugieren. Entendo que pedir permiso para asaltar el mueble bar de otra persona es mandatorio, pero la situación requiere un poco de....cómo lo dicen los americanos...pizazz. Tengo la mente algo abotargada, así que si alguien debe ser culpado, no duden en asignarme sus señales con el dedo.—

Patrick se levanta decidido a asaltar la vitrina esquinera con botellas de alcohol, pero es frenado bruscamente por la cerradura  con llave, que probablemente esté escondida en algún lugar de toda la casa.

—Diantres....de nuevo mis intentos frustrados esta noche....—

En cuanto la mujer abandona la estancia, las fuerzas parecen abandonar al agotado sacerdote, que prácticamente se deja caer en el primer asiento que encuentra.

"Casi me sumaría a los deseos alcohólicos de algunos de ustedes, de no ser por que las experiencias de esta noche me han reafirmado en que los placeres terrenales deben ser controlados incluso (o especialmente) en los momentos en que nos sentimos más débiles y tentados", murmura mirando de reojo a Tanka y viendo sus intentos infructuosos de hacerse con una de las botellas. "En fin, ¿qué podemos hacer ahora? La señorita Fontaine tenía razón en una cosa: toda esta historia que estamos viviendo suena como los delirios de un adicto. Si me la contara alguien en confesión, pensaría que es un hombre que ha perdido toda su cordura."

El profesor extrae una petaca de su abrigo y se la tiende a Patrick sin mediar palabra y sin reparar en él. Con la mano libre, ojea y hojea la libreta en la que hace una hora escribía un enajenado D'Alembert.

Tras ello se encamina hacia un sillón apartado con pasos lentos, sin dejar de leer.

Las palabras del Padre Regnard le sacan momentáneamente de las páginas de la libreta y, mirándolo a los ojos, susurra.

- Virgilio...

Un velo de terrible confusión se cierne sobre la mirada del profesor, que se sienta con la mano temblorosa sujetando una hoja de la libreta para vovler a enterrar la cabeza en su lectura. No parece prestar atención a su entorno, como si estuviese en un escenario, ocupando el palco de proscenio bajo un cenital tenue mientras el resto de la escena se desarrolla detrás, ajena a su interacción. 

 Viendo que sus compañeros se encontraban o bien confundidos por toda la situación o bien enfocados en cosas a las que él no le daría importancia, Tristán se ajusta el cinturón y se acerca con determinación al desorientado Nicolas D'Alembert. El subastador veía que aquel abrumado hombre era la única pista que tenía el grupo... o por lo menos eso creía.

 Chasqueando un poco los dedos en frente de la mirada de Nicolas, Tristán se entabla en lo que intenta ser una amena conversación con el hombre.

- Monsieur D'Alembert... ¿Puede oírme? ¿Esta usted bien? ¿En sus cabales, como se suele decir? ¿Nos permite hacerle algunas preguntas si no le molesta?

Nicolas alzó la vista hacía la voz que pronunciaba su nombre y le soltaba una retahíla de preguntas, unos dedos habían chasqueado frente a su rostro y fue eso lo que le hizo volver desde el profundo abismo de los pensamientos perdidos en que se hallaba. Miró a Tristán y se reincorporó en el sofá, como si una súbita lucidez le hubiese iluminado de pronto cual rayo divino que se cuela desde el tragaluz de un viejo desván y alumbra en el lugar preciso. Agarró por los hombros al subastador y lo miró de hito en hito con los ojos muy abiertos, aunque extrañamente sus pupilas no presentaban dilatación alguna por efecto de las drogas como hubieran podido suponer. Nicolas D'Alembert habló con voz clara, mirada firme y recuperando la verticalidad sobre el sofá, como si no hubiera pasado nada.

—¡Claro, mi querido Orfeo! Os contaré la Historia. - De un salto se incorporó sobre el sofá y, como si fuese un actor de los antiguos teatros griegos, se puso a narrar una suerte de tragicomedia. Empezó dirigiéndose a Tristán, aunque después extendió su interpretación al resto de la sala y a una supuesta audiencia invisible que no se encontraba allí pero a la que dedicó una reverencia al finalizar—. Nuestros héroes habían superado diversas aventuras, ¿cómo olvidar la huída de Oliver perseguido por Nerón a través de las calles de Carcosa? El pelirrojo jovenzuelo truhán había sido demasiado arriesgado mientras les espiaba tras el telón de los aposentos del Artista, pero afortunadamente para él, sus piernas eran más rápidas que las de alguien a quien sólo ver arder el mundo le haría feliz. Nerón sólo pudo recostarse contra la pared a recobrar el aliento y secarse la sudorosa frente con su pañuelo. Sus compañeros le recogieron más tarde en el carruaje, y Nerón les comunicó su fracaso: "me temo que él era bastante más rápido y ágil y, al final, entre las callejuelas del Dragón, le he terminado perdiendo." Les acabó confesando. No podéis imaginar amigos míos cómo se reía EL AUTOR mientras escribía estas líneas, como disfrutaba con el drama que fluía de su pluma, tejiendo los hilos del Universo. Y Oliver, entre tanto, se escapó de sus garras y corrió a reunirse con su amo. Agamenón esperaba tras el telón del siguiente acto que el tramoyista todavía no había descubierto. Pero él les observaba ya. Les observaba como observan los fantasmas de la perdida Carcosa. Los héroes cruzaron los mares, navegaron con más aventuras para rescatar a Homero y sortearon los cánticos de las sirenas hasta regresar al hogar que con mano de hierro dirigía Penélope, y allí los cinco llevaron a Homero de vuelta. Este, a modo de agradecimiento, les deleitó con una de las historias que los dioses le dictaban.

Finalmente, tras esas últimas palabras, hizo una profunda reverencia a la audiencia que había frente a él y a otra que imaginó a ambos lados y tras realizar la última de las reverencias se inclinó tanto que perdió el equilibrio y cayó al suelo de bruces. Podía parecer un torpe tropezón, pero ni siquiera puso las manos para frenar la caída. Más bien parecía que se había desmayado durante la reverencia y eso le llevó a estamparse contra la alfombra persa.

 Tristán, emocionado por la espontánea más reveladora performance de Nicolas, no pudo hacer otra cosa que levantarse y aplaudirlo cuando él mismo terminó con su peculiar y pintoresco relato. Por un momento se preguntó si realmente la situación daba para ese gesto de excentricidad, pero había que recordar que el subastador era una persona a la que no le quedaba demasiada cordura en sus bolsillos.

- ¡Bravo! ¡Bravo! ¡Bravi-si-mo! Tiene que haber sido una de las lecturas más hermosas y apasionadas que he-

 Antes de que Tristán pudiera seguir alabando a su compañero delirante, él mismo cae de lleno sobre la alfombra y en los brazos de Morfeo. El subastador se acerca ligeramente para chequearle el pulso. Pero él no sabía tomar el pulso, así que se fija si el reloj de D'Alembert funcionaba.

- Creo que esta vivo, caballeros... solo esta un poco... desvariado, como nosotros...

El padre Regnard permanece boquiabierto y aturdido durante toda la súbita y sorprendente actuación de Nicolas, incapaz de apartar la mirada mientras por su mente pasan todo tipo de ideas, la menos extrema de ellas que las drogas hayan vuelto al pobre desgraciado completamente loco. No parece volver en sí hasta que el hombre se desmayó (¿o se dejó caer?) y acabó tendido de bruces en el suelo.

"¿Qué ha sido eso?", pregunta Regnard, todavía con los ojos muy abiertos. "¿Conocíais la... obra, señor Poincarde, si es que era tal? ¿O eran meros desvaríos?"

- Es una obra de teatro, padre Regnard. Tan real que la tengo aquí en mis propias manos.

El profesor, con el semblante pálido y la mueca tensa, alza la libreta de Nicolas, se levanta y camina hacia el centro de la sala.

- Aunque sean aparentes desvaríos, Nicolas ha percibido algo tan real como tangible es este libro.  Hay algo real tras todo esto. Una suerte de conexión empática o como cada uno quiera llamarlo.  El señor D'Alembert, aunque no estuviese presente, ha redactado de forma metafórica y teatralizada todas nuestras vivencias en la búsqueda de Camille. Pueden ustedes leer todo esto, si quieren. A mí me ha abierto una puerta a cosas completamente desconocidas que acaban de volcarse sobre mi realidad de una forma aterradora. 

El profesor tiene una mirada amedrentada y los ojos acuosos, como si estuviese bastante ebrio aunque no ha tocado una copa en toda la noche. Se mueve hacia una mesilla mientras balbucea casi como para sí mismo.

- Gascoigne corre peligro. Por muy cansados que estemos, deberíamos ir a buscarlo esta misma noche.

Con sumo respeto, como un cristiano con la Septuaginta en sus manos, Aurélien coloca la libreta sobre una mesilla, dejando abierta una de las primeras páginas.

- Creo que no les costará reconocerse.

 

DRAMATIS PERSONAE

Homero (el poeta ciego que escribe lo que dictan los dioses).

EL AUTOR (aquel que habla y escribe a través del poeta).
Melpómene (la musa trágica que buscan los protagonistas).
El Artista (el hombre que se quitó la vida al descubrir lo que había hecho).
El Amigo (el que los reúne a todos).

PROTAGONISTAS

Aristóteles (el profesor peripatético que rompe con las enseñanzas de los maestros pretéritos).
Nerón (el hedonista que reirá cuando Roma sea pasto de las llamas).
Orfeo (el poeta que llora la partida de su amada Euridice).
Virgilio (el maestro y psicopompo que guiará al resto entre las ruinas del Infierno).
Pigmalión (el noble en eterna búsqueda de la belleza).

El profesor se aparta, retirando la mano de la página con reverendo cuidado y dando unos pasos atrás, alejándose de la libreta.

LA LIBRETA DE D'ALEMBERT

Lo primero que le llamaría a cualquiera la atención de aquella libreta era que, más que una maraña de apuntes, se trataba de un manuscrito. El emborronado guión de lo que parecía una obra de teatro, para ser más precisos. Había varios personajes subrayados que correspondían a personalidades conocidas de la cultura grecolatina. Había filósofos, poetas, emperadores, y personajes de ficción.

Como aquel texto le parecía curioso, Desmond se preguntó si seguiría la estructura de un guión de forma íntegra. Reprimió una sonrisa de satisfacción al comprobar que así era. En una de las primeras páginas descubrió el Dramatis Personae de la obra, que recogía algunos de los siguientes nombres:

Dramatis Personae (Equivalencias de los personajes en la opereta de D'Alembert)

Homero (el poeta ciego que escribe lo que dictan los dioses).

EL AUTOR (aquel que habla y escribe a través del poeta).
Melpómene (la musa trágica que buscan los protagonistas).
El Artista (el hombre que se quitó la vida al descubrir lo que había hecho).
El Amigo (el que los reúne a todos).

PROTAGONISTAS

Aristóteles (el profesor peripatético que rompe con las enseñanzas de los maestros pretéritos).
Nerón (el hedonista que reirá cuando Roma sea pasto de las llamas).
Orfeo (el poeta que llora la partida de su amada Euridice).
Virgilio (el maestro y psicopompo que guiará al resto entre las ruinas del Infierno).
Pigmalión (el noble en eterna búsqueda de la belleza).

Aunque estuvo a punto de desecharla por inútil, la curiosidad pudo con él. Estaba claro que algo de todo aquello tenía que ver con el extraño caso de Camille y con el suicidio de Ambroise Allamand. Al fin y al cabo, uno de los personajes era "El Artista".

Lo primero que le llamó la atención fue que el personaje llamado "EL AUTOR" parecía ser tratado con sumo respeto y temor, pero no parecía ser el autor per se del texto —es decir, D'Alembert—. En su lugar, el verdadero narrador de la obra y que parecía ejercer como tal era el personaje llamado "Homero", que decía estar actuando como el transcriptor de EL AUTOR.

Lo segundo que le llamó la atención ya no le hizo tanta gracia. Al principio lo achacó a una coincidencia, pero habría jurado que muchas de las frases de "Aristóteles" le sonaban como si las hubiese dicho el mismo. Hasta había plasmado sus pensamientos y ademanes. Cuando siguió leyendo, se horrorizó al descubrir lo familiares que le resultaban la mayoría de escenas.

No tardó en encontrar paralelismos entre algunos personajes y los caballeros que le acompañaban. Melpómene* era a todas luces Camille, que hacía agonizar a los protagonistas mientras estos la buscaban para tratar de rescatarla. 

Acto 3, Escena 1: En la Corte del Dragón

[Rincón de los dragones y los poetas. Cadalso]

Meses después de que El Artista pagase por sus pecados, los Protagonistas entran a investigar el lugar por petición de El Amigo.

(Aristóteles, Nerón, Orfeo, Virgilio y Pigmalión aparecen en escena)

ARISTÓTELES. (Saca un frasco del bolsillo y lo observa a la luz de la luna.) Si alguien encuentra algo como esto, que por favor sea tan amable de compartirlo con el resto.
NERÓN. (Entra despacio y con el rostro serio y solemne.) [Susurrando.] Que la tierra te sea leve, artista.

(...)

Reprimiendo el ataque de ansiedad inminente, pasa las páginas con impaciencia hasta llegar a la última que está a medio escribir. Hablaba de un "Castillo de los lotófagos"** y de una de las salas del placer. Allí, Los Protagonistas se encuentran con Homero, donde, a petición de EL AUTOR, les revela ciertos datos de importancia: el poder que tiene en el mundo de los vivos el nombre de Camille para aquellos que han tenido el placer de conocerla, y la existencia de un líquido capaz de expandir tu mente y darte la capacidad de hablar con los mismísimos dioses. La escena se interrumpe abruptamente. Desmond encuentra algunas páginas escritas posteriormente, como fragmentos a medio terminar, donde "El Amigo" encuentra la muerte del mismo modo que "El Artista", consumido por su amor hacia Melpómene.

Ojeando con una ceja enarcada el dramatis personae, Vytauras dio por otro desvarío provocado por una excesiva tensión nerviosa, no sin albergar cierta duda. Luego la cerró, algo nervioso.

—Estos arquetipos son tan genéricos que cualquiera podría identificarse con ellos. ¿Yo soy Nerón o Pigmalión? No conviene obsesionarse con esta obra. Y por otro lado, sí, es cierto que nuestro querido Gascoigne parecía disperso la última vez que nos vimos, pero no más que nosotros mismos.
 

—Esto no tiene ningún sentido. Según lo que dicen, están afirmando que todos nosotros somos parte de una obra teatral escrita hace demasiado tiempo cómo para saber que un día nos llegaríamos a reunir todos juntos en una misma sala. ¿Acaso significa esto que nuestro libre albedrío ya no juega ningún papel, y que somos las víctimas e inconfundibles títeres de una mente poética y artística, a la vez que maestra y cruel, que se niega a revelarnos el siguiente paso a seguir, pues la obra que ha escrito así lo dicta?—

Tanka esta temblando y el sudor frío le recorre la frente al intentar desgranar siquiera uno de los futuros designios del plan maestro en el que se han visto sometidos.

—Y bien, si alguien se ha leído y recuerda por completo la obra, cuál es nuestro siguiente destino? De hecho me gustaría saber cuál es el destino de todos y cada uno de sus protagonistas, ya que sabiendo lo dramáticos que se solían poner en aquella época, alguien siempre termina visitando el inframundo, quiera o no.—

 Mirando la libretita con la pura curiosidad con una persona encantada con un espectáculo y que quiere saber más de la obra, Tristán se percata de que una de las descripciones, según su criterio, lo describe perfectamente.

Nerón (el hedonista que reirá cuando Roma sea pasto de las llamas).
Orfeo (el poeta que llora la partida de su amada Euridice).
Virgilio (el maestro y psicopompo que guiará al resto entre las ruinas del Infierno).

- Pues es más que claro que yo soy Virgilio. Digo, ¿quién ha sido el guía y el compás de este grupo durante nuestra travesía? Mua, obviamente. Aunque reconozco que ninguno de ustedes coincide con la descripción de Orfeo. Ese personaje suena como un llorón desahuciado, heh heh... esperen un momento... oh... oh, sacre blue...

 Dándose cuenta de que otra de las descripciones lo caracterizaba de una mejor manera, el subastador se aleja de la libreta con la cara roja como un tomate. Escuchando cual sería el próximo destino, Tristán responde sin mirar a los demás.

- S-si, esta bien... vayamos... vayamos a por Gaiscogne.

Al parecer el siguiente en visitar el inframundo es el Amigo, Gascoigne, que está a punto de sufrir el mismo destino que el Artista.

El profesor se calza la chaqueta correctamente sobre los hombros y se encamina hacia la puerta.

Si creen ustedes en las coincidencias o quizá en que Nicolas nos espiaba, pueden quedarse aquí a interrogarlo. Yo creo que es peligroso dejarle solo, en cualquier caso. Yo voy a buscar a Gascoigne con el señor Poincarde. Con un poco de suerte podremos evitar que corra la suerte de Ambroise. ¿Alguien más nos acompaña?

El profesor está cariacontecido y sus gestos demuestran un contraste nervioso y diligente en comparación a la pasmosa dejadez mostrada hasta el momento. Sea lo que sea lo que haya leído en esa libreta, parece creérselo a pies juntillas.

A partir de la lectura de la libreta (y hasta nuevo aviso si hay posibilidad de reencaminarse más adelante), Desmond deja la negación racional a un lado para abrazar por completo este misterioso fenómeno com una reverencia fervorosa y pasional.

"Todo esto no son más que...", resopla el sacerdote, entre indignado y nervioso. "Solo alguien conoce el porvenir, y no es ningún artista ni adivino de feria. Somos personajes en una obra, cierto, pero es la obra divina, no la diabólica, y en ella siempre contamos con la bendición del libre albedrío."

Se recoloca la ropa y se endereza con algo de orgullo, dispuesto a no temer las argucias de ninguna criatura infernal. "Vayamos pues a por Gascoigne, por alguna senda tendremos que llegar al fondo de todo este asunto."

—Esperen... no entiendo tanta preocupación, ¿qué podría pasarle a Gascoigne?

—Sinceramente creo que estoy algo confuso por toda esta situación. ¿ Sería posible que yo fuera Nerón dado su carácter hedonista? Es algo que no termino de comprender y que tampoco se me va de la cabeza. Creo que llegar al fondo de este asunto, la seguridad de Gascoigne si es que le ha sucedido algo, tal y como precede el aviso de Monsieur Desmond, y el saber qué sucede con Camille son nuestras prioridades, y ya que nos estamos poniendo en marcha, creo que lo mejor será que les acompañe. Aün no se muy bien cuál es mi papel en todo esto, pero espero ser de ayuda....—

El profesor se lleva la mano a la frente  y después se coloca los dedos en los párpados, como si estuviese perdiendo la paciencia.

Cuando llegamos al fumadero, Nicolas estaba escribiendo nuestra llegada al lugar y nuestro encuentro con él, de una forma completamente literaria y metafórica, La escena se interrumpe abruptamente justo en el momento en que nosotros lo despertamos. Esa es la última escena escrita, aunque en algunas páginas posteriores, a modo de epílogo o de anotaciones y bosquejos para futuras escenas, hay fragmentos a medio terminar, donde "El Amigo" encuentra la muerte del mismo modo que "El Artista", consumido por su amor hacia Melpómene. Gascoigne se va a suicidar.

La firmeza y solemnidad con que el profesor pronuncia estas palabras le da un aire alienado y abstraído, dando por hecho unas consecuencias que se infieren de una supuesta visión del futuro del pobre Nicolas/Homero. Cuando oye el comentario de Tanka, le espeta:

¡Eres uno de los personajes principales! ¡Tu papel es uno de los más importantes, Patrick! "Que la tierra te sea leve, artista". ¿Recuerdas esa frase? Nerón pone un colofón perfecto a la introducción del tercer acto de la primera escena. Está todo ahí, en la libreta. Cada palabra que ha salido de nuestras bocas. Todos somos protagonistas.