Partida Rol por web

El eco del Diablo

¿Donde está el Infierno?

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30/01/2016, 21:01
Director

CABECERA

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30/01/2016, 21:03
Director

El estudio de Paul está, quizá, demasiado bien decorado. Hasta está bien situado, en una callejuela adoquinada del barrio latino. Tal vez de un tiempo a esta parte le venga irritando el ritual que hace la gente cuando entra y exclama: ¡oh, qué pasada de sitio!

En la planta baja hay una recepción donde Iréne suele atender a los clientes y se hace una idea de lo que quieren. Luego hay una sala de espera disfrazada de salón bohemio, con un sofá rojo y muebles antiguos. Las paredes llenas de cuadros de sus bocetos. Bajo el altillo están los asientos y el material de trabajo, con un buen equipo de música.

Y arriba, si subes unas escaleras de forja puedes encontrártelo, normalmente trabajando en sus cosas. Allí tiene una buena mesa, un par de ordenadores, unas estanterías con libros y un camastro donde pasa alguna que otra borrachera y en el que duerme Iréne.

¿Quién es ella? Un día vino, se hizo un tatuaje y se puso a trabajar para pagarlo. Es raro, porque hasta entonces Paul odiaba trabajar con ayuda. Pero ella es silenciosa como un gato y no molesta. Ni siquiera cobra, sólo coge el dinero que le hace falta de la caja, que nunca es mucho. Tiene todo lo que le falta a Paul. Conoce a todo el mundo y está al día de la culturilla llamémosle "Underground" de París.

La noche en que empezó todo era jodidamente fría. Parecía que el invierno quería quedarse.

.

Notas de juego

Adelante, empezamos.

Esta es Iréne:

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01/02/2016, 17:58
Paul Darkchild

Irene es un ángel, o al menos eso piensa Paul. Alguien, allá arriba (o donde demonios sea), le ha enviado a Irene para que sea su pilar, su ancla, la tan necesaria descarga a tierra que precisa.

Paul no lo dice, ni siquiera a la muchacha, pero su trato se dulcifica cuando Irene anda cerca. Y es ella la única que tiene la autoridad suficiente para ponerle en sitio cuando Paul trastabilla o se manda una de las suyas.

Irene.

Los ángeles también gustan tatuarse.

 

Aquel que canta para mí,

Que me lanza al sueño eterno,

Cuando voy por el camino a Hel,

Y las vías que sigo…

Son frías, tan frías.

He buscado las canciones,

He rogado por las canciones.

Cuando el pozo más profundo,

Me brinda las gotas más preciadas,

De la promesa de Valfaders.

Lo sé todo…

Odín.

Allí donde tu ojo,

Se oculta.

(bis)

Temprano o al final…del dia.

El cuervo sigue sabiendo cuando…caigo.

Cuando paras frente a las puertas de Hel,

Y tienes que ser valiente,

Yo te seguiré,

A través del puente de Gjöll,

Con mi canción.

Serás libre de los lazos,

Que te atan.

Ya eres libre de los lazos…que te ataban.


 

Glifos, nudos, runas, geometría sagrada.

Doblado sobre mi mismo me dejo llevar por las musas.

Mis manos recorren la impecable hoja blanca, sutiles trazos de  tinta van naciendo de entre mis dedos.

El arte nace de mi alma. Esta es mi herencia, para el mundo.

Yo soy un “hacedor”.

No sé cuantas horas llevo despierto. No sé qué día sea hoy.

El cuerpo me ruge dolido por los excesos pero eso no importa.

Tengo un encargo que terminar.

Y pienso hacerlo aunque deba dejar de lado todo lo demás.

Me alimento de la música, me dejo llevar por ella como si yo fuese una pequeña hoja arrastrada por las olas de un inmenso mar.

Las musas me convocan y  yo, obediente,

Les respondo.

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04/02/2016, 08:34
Director

La tinta fluye como un río. Es tu mano ¿pero eres tú quien pinta?. Te sientes lejos, muy lejos de ti y a la vez tan… tan cerca de quien de verdad eres….

No hay tiempo en este estado. Y cuando terminas, lo que haces ya tiene cierta vida propia. Imagen de algo que no debía perderse, que habita en ese sitio tan dentro de ti. Es entonces cuando te das cuenta de que el olor de la tinta te ha embriagado. Y que deben haber pasado horas. Porque tienes un hambre atroz.

Tardas en pasar del negro sobre blanco a la vista de las cosas. La realidad te parecería banal si no fuera porque lo que ves es a Iréne, con el gesto que hace cuando descubre que estás “despertando”.

- Tiradas (1)

Notas de juego

He hecho una tirada a ver si escucha algo de la conversación entre Iréne y el visitante. Como está inspirado, haciendo un boceto, se lo he puesto difícil (que se corresponde con la dificultad 15). La tirada es de percpeción (que la tiene a 3) más Reaccionar (que lo tiene a 1). Si sacaba más de 14, alguna palabra le sacaría del trance. Ha estado cerca, porque ha sacado un 12, pero no ha sido suficiente.

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04/02/2016, 09:05
Iréne Caron

Su voz es sedosa, habla como si fuera importante cada palabra. Estás casi seguro que nunca, nunca ha gritado.

- Vino un cliente. Le dije que estaba cerrado. Me dijo que tenía que hablar contigo, que era un amigo. Le dije que debía esperar.

Creo que se ha dormido en el sofá.

Y dicho esto. Sacó, como de la nada, una caja de Pizza ecológica y dos cervezas y las puso en la mesita auxiliar.

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05/02/2016, 12:34
Paul Darkchild
Sólo para el director

!Vaya! otra vez, pensó Paul cuando finalmente se percato de que Irene intentaba comunicarse con él.

Últimamente sentía más aquella extraña sensación, “la desconexión” de este mundo de brumas en el que vivía hacia el mundo verdadero tras el velo.

Porque Paul era un convencido de que este mundo no era real, que como soñadores sonámbulos nos movíamos de aquí para allá sin ser consientes de la verdadera realidad que nos rodeaba.

Bastaba con leer los periódicos o ver los noticieros. Los hombres estábamos dormidos y gracias a ello, nos guiaban como corderos hacia el matadero.

Pero por supuesto, salvo con Irene con la cual charlaba de todo, no compartía sus ideas con nadie más.

Sonriendo hacia la chica le respondió sintiendo un intenso ardor en la garganta al hablar, tenia sed, mucha, y recién ahora se percataba de ello.

Gracias cielo, dijo dulcemente, ¿Qué hora es?, pregunto mientras le pegaba un buen trago a la botella de cerveza sintiendo el aromático lúpulo y el sedoso liquido escurrírsele por la garganta. Paul cerró los ojos, en éxtasis, mientras bebía y nos los abrió hasta casi terminarse tres cuartas partes de su contenido de un solo trago.

Entonces se percato de lo que Irene había dicho.

¿Un amigo?, pregunto levantando una ceja confundido. Irene conocía aquel gesto entre irónico y triste a la vez pues Paul no era alguien conocido por sus muchos amigos y de hecho, salvo Irene, Paul podía contar con los dedos de una mano a aquellos a los que consideraba verdaderos amigos.

Y por ellos, estaba dispuesto a darlo todo.

¿Quién sería?.

¿Ib Sina el viejo árabe con el que conoció el amor por la polimatía?.

¿Piotor Ivanovich, el estepario ruso con el cual había pasado casi un año charlando sobre las enseñanzas de Gurdjieff y Ouspenski?

¿Robert Hernández, el maestro del tatuaje con el cual charlaba de técnicas, colores y arte?

¿O tal vez Yves Bonnefoy, el poeta francés con el cual se carteaba?

Intrigado, Paul tomo una rodaja de pizza ecológica mientras salía, ansioso, hacia la sala donde el supuesto “amigo”, estaba esperando.

¿Quién sería?, ¿Quién sería?, se preguntaba compulsivamente.

Notas de juego

Si eres, como yo, alguien que gusta de saber diversas cosas, puedes buscar los nombres de estos que Paul indica.

Todos ellos existen y tienen - o han tenido -, una vida muy interesante.

:)

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05/02/2016, 14:11
Director

Y, como suele pasar en la vigilia, resultó que ese hombre poco tenía en común con los sabios amigos que venía invocando Paul.

Ahora dormía a pierna suelta y parecía un niño angelical. Un gamberro si acaso. Pero era de esas personas que no querrías encontrarte. No sólo era un mafioso del terreno adornado con su leyenda. Todo el mundo sabía que ese tío no se cortaba si te tenía que pegar un tiro en la cara.

Llevaba la chupa más gastada que había visto y una camiseta blanca que necesitaba un lavado. Su pelo era un poco largo y su cabeza más bien un poco grande para ser de un tío flaco. A pesar de eso y de otros rasgos simiescos que le delataban como un bruto encajaba con lo que se podía decir un tío guapo. Era René.

Le conoció en su primer local. René pululaba un tanto amenazante, gorroneaba algo y se marchaba. Accedió Paul a hacerle un tatuaje gratis, un nazar en el pecho. Quería protegerse del mal de ojo y tuvo que funcionar porque no sólo dejó de merodear sino que pasó a saludar amigablemente y todavía hoy sigue pagando las cervezas al artista la rara vez coinciden en algún un local. .

Iréne miró a Paul con cierta gravedad. Quizá sabía quién era.

A decir verdad, Paul le debe una. Por una cagada.

Un mal día, cuando su fama se extendió, un tío le pagó una leña por un tatuaje bien raro en la espalda -la mano de un muerto momificada- y resultó que era un rival de la mafia del barrio. Estuvieron cerca de quemarle el primer local con él dentro, en represalia.

Fue Paul quien buscó a René y éste cumplió amablemente. Medió con sus jefes y todo se arregló con un tatuaje gratis a los cinco hermanos de sangre que días antes le habían amenazado. Un número romano en la mano derecha para cada uno: I, II, III, IV, V.

Notas de juego

Gracias por los nombres. A mí también me gusta eso de la polimatía.

 :)

 

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09/02/2016, 05:06
Paul Darkchild
Sólo para el director

No estoy de humor para esto se dijo a si mismo Paul mientras un incipiente dolor de cabeza comenzaba a punzarle el entrecejo.

Observaba a aquel paleto dormir a pierna suelta mientras se frotaba la frente y con el rostro vuelto una máscara de decepción ante lo que sus ojos le mostraban.

Una vieja melodía le vino a la mente y casi sin escalas se le escapó por entre los labios y sin saber bien porque, Paul se escuchó a si mismo canturrear las primeras estrofas de aquel viejo clásico que decía:

Come, as you are, as you were (ven, como eres, como eras),

As i want you to be (como yo quiero que seas),

As a friend, as a friend (como un amigo, como un amigo),

As an old enemy (como un viejo enemigo),

Take your time, hurry up (tomate tu tiempo, date prisa),

The choice is yours, don´t be late (la elección es tuya, no te retrases),

Take a rest as a friend (toma un descanso como un amigo),

As an old memory (como un viejo recuerdo),

Memoria, (recuerdo).

Un recuerdo. Ciertamente René ocupaba en su mente dicha categoría. Un recuerdo y de los malos o al menos, uno desagradable que no buscaba refrescar.

Más no era ciertamente por culpa de René sino más bien por una mala jugarreta del puto destino.

Casi lo había perdido todo y había sido por medio de este pícaro gamberro que había sorteado el mal lance.

Desde ese momento se la debía y para Paul, no había nada antes que sus obligaciones.

El tatuador, dijesen lo que dijesen, era un hombre de ley.

¡Despierta capullo esto no es un hotel!, le grito mientras pateaba con fuerzas el sofá cama donde René descansaba plácidamente.

¿Qué demonios te trae a mi casa a estas horas?

Se la debía, !SI!, pero no por eso tenia que ser una jodida Carmelita descalza con el chulo de René.

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09/02/2016, 10:38
René Nesin

Sus ojos se abrieron de repente, hizo ademán de incorporarse pero se quedó sentado.

Miró a Iréne y le sonrió. Luego miró a Paul y entornó sus ojos.

-Artista. No despiertes así a la gente como yo. No es bueno… y esto sí que parece un hotel.

Se rascó la cabeza, como pensativo, o tal vez tratando de despertarse del todo.

-Bueno, más bien parece un puticlub de juguete… me gustaba más tu garito de antes.

Volvió a mirar a Iréne sonriéndole. Ella le contestó con un gesto raro, justo a medio camino entre la repulsión y el agrado.

Se levantó y se arregló la chaqueta. Se adivinaba una pistola bien grande metida en el pantalón.

-Necesito que me hagas un favor. Ejem. Nada que no esté en tu mano hacer.

Volvió a mirar a Iréne. Y volvió a sonreírle.

-Hay un tío escondido que quiere hacerse un tatuaje de puta madre. Necesita al mejor. Y el mejor eres tú. Es un tatuaje grande y tienes que hacerlo en una noche. Vendrá alguien a recogerte mañana, al anochecer. Joder, espero que no digas que no, porque entonces estoy bien jodido.  

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10/02/2016, 12:15
Paul Darkchild
Sólo para el director

Sin dudas amedrenta un poco intuir la tremenda “pipa” que el vago de René apenas disimula bajo sus ropas. Su, “herramienta” quizás diría él, la que le ayuda a realizar sus, “trabajos”.

Que haya venido a estas horas no puede significar algo bueno, pienso y efectivamente no pasa mucho tiempo hasta que sus palabras me dan la razón.

No puedo menos que intrigarme ante lo que implican las palabras “tío escondido que quiere hacerse un tatuaje”, sin dudas problemas y de los gordos.

Maldito sea yo y mi moralina rococó.

¿Qué tipo de tatuaje?, ¿A dónde hay que ir?, ¿Quién es el tío? Y lo más importante culmino casi sin respirar, ¿va a pagarme?.

No puedo evitar percatarme de la especial atención que le ha dedicado a Irene y el sentimiento de rechazo que ello me  causa y me pregunto:

¿Me molesta porque como le sonríe o llevo conmigo algún sentimiento que ignoraba hacia ella?

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10/02/2016, 18:03
René Nesin

-El tema.

Dijo parándose a pensar como si tuviera que repetir de carrerilla algo memorizado en un idioma desconocido.

-Es que lo dibujas tú, no copies.

Movió la cabeza de un lado a otro primero y luego de arriba a abajo.

-Pero tiene que ser un laberinto… clásico…

Con clásico puso cara como de… ¿interesante? Paul sabía que los laberintos arcáicos sólo tenían un camino. Conducían siempre al centro, sin encrucijadas. Se les llamaba clásicos o univiarios. Sin duda se refería a eso.

... cuyos, ejem -miró otra vez a Iréne- muros son en realidad… el cuerpo de una serpiente… y cuya cabeza, la cabeza de la serpiente, está en el centro... del laberinto...

Suspiró, ya hablaba libremente.

-Joder, qué puta rayada ¿no?

Ah y tiene que ocupar toda la espalda del tío.

Sacó un fajo de billetes y se puso a contar.

-Dos mil ahora y otros cuatro mil cuando termines. Yo te traeré el dinero, no se te ocurra pedirle un euro al tío. Mañana al anochecer vendrá alguien para llevarte hasta él.

Le dió a Paul los dos mil euros.

-Eh y le pegas un grito o alguna chorrada así y lo siento mucho, pero no te podré sacar del lío porque estarás muerto. ¿Claro?

Y miró a Iréne como si no se fiara del todo del temperamento del artista.

Notas de juego

.

.

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10/02/2016, 19:15
Paul Darkchild
Sólo para el director

¡Chsst!, le espete llamándole al silencio puesto que su incesante cháchara amenazaba con aturdirme y las musas ya me convocaban.

Ni siquiera hice amague alguno de tomar el dinero, Irene ya se encargaría de eso puesto que yo, yo ya comenzaba,

A irme….

Laberinto.

En muchas culturas el laberinto como símbolo está fuertemente ligado a lo espiritual. A veces como una especie de trampa que permitía apresar a los malos espíritus, pero también, como una representación de los rituales de iniciación. El laberinto representa la puerta de ingreso hacia la búsqueda personal pero el encuentro de tan preciado hallazgo siempre requiere de la superación de distintas etapas.

De pruebas que se deben sortear.

Caminaba en círculos, murmurando más para mí que para los que me rodeaban. En una o dos ocasiones me detuve mientras mis ojos se perdían en la nada.

Y una serpiente.

Una serpiente…

Serpiente.

La serpiente es ambigua, su figura es una representación de fuerzas divinas, de una sabiduría anciana que representa un poder que el hombre debe dominar para comprender. A veces como consejera y otras como enemiga, la serpiente nunca muestra todas sus facetas y como hace con su propia piel al mudarla, nunca sabes que puedes esperar de una serpiente.

Tu cliente ha pedido algo interesante, le dije a René girándome sobre sí mismo y con una ligera sonrisa en el rostro.

Iré.

Ciertamente aquella excéntrica demostración de su persona podría haber resultado algo propio de un desquiciado para cualquiera que no conociese a Paul.

Pero no para Irene, o en menor medida, para René.

Entusiasmado el artista se frotaba las manos y la calva tatuada sintiendo en su interior un ligero picor que se iba acrecentando poco a poco.

La energía bullía en su interior, pero sobre todo en la punta de sus dedos, y le impelía a ponerse a bocetear diseños acordes a lo solicitado.

Aquella seria una larga noche pero para Paul estas eran las noches que valían la pena ser vividas.

Sin dudas y a su particular forma, el hombre estaba feliz. 

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11/02/2016, 18:38
Director

Arrebatado subió a su scriptorium, no sin antes asentir a lo que fuera que le hubiera dicho Iréne.
Comenzó a dibujar laberintos de memoria pero recordó las palabras del bruto “No copiar”. Tal vez hablaban por su bocaza los dioses. No le costó mucho encontrar o averiguar el método de trazado tradicional del laberinto clásico, partiendo de una cruz y cuatro puntos.

Complicó el trazado, acercándose y alejándose del centro de la cruz, como hacen las serpientes cuando se mueven o los meandros de un río en su curso. Cambió la pluma por un pincel y llegó un momento en que goteó tinta china sobre un papel todavía en blanco.

Y Paul movió el lienzo absorto en la contemplación del fluido negro que reptaba pintando un camino. Siendo el trazo el rastro de su movimiento.

Le vinieron a la mente dibujos en la arena, rastros que habían dejado las serpientes en la noche -había que temerlas- para quienes supieran leerlos por la mañana.

Para entonces supo que estaba dormido. Y esto fue parte de su sueño:

Despertó con la boca manchada de tinta y la sensación de que había vomitado una serpiente.

- Tiradas (1)

Notas de juego

He hecho una tirada oculta de Imaginación más Pneuma del personaje para contarle un sueño más o menos verdadero, más o menos revelador de manera más o menos críptica. He tenido en cuenta, por supuesto, su poder de Onironauta, su condición de artista y su estado arrebatado.

En todo caso, la trama de la partida no se revelará de forma lineal y menos en un video musical, y algunos sueños tendrán más que ver que otros con la trama de la partida, pero todos aportarán al personaje. Así que no te escurras los sesos tomándotelo como una simple yincana con pistas (aunque a veces sí habrán pistas). Iré narrando las cosas lo más auténtico que pueda. Y un misterio no es un enigma ;-)

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12/02/2016, 14:10
Paul Darkchild

Morfeo.

Llévame en tus brazos
Al otro lado de, los sueños.
Al lugar.
Donde se detiene. El tiempo.
y la muerte
Solo es. Un pasatiempo.

Morfeo.

Llévame volando.
Al lugar donde .el otoño, se hace primavera.
Y en donde cantan, las sirenas.
Notas de poema.

Morfeo.

Extiende tus alas
Cual águila. Alzando el vuelo.
Y llévame lejos, muy lejos.
Al útero inmortal
Donde se gestan los sueños.


Amarga y pastosa la lengua derrama un alud de sabores intensos que se desparraman por mi boca.

Toso un poco mientras me desperezo dolorido ante la mala postura que los brazos de Morfeo me han llevado a adoptar cuando, como un ladrón en la noche, se ha llevado mi ser a sus imperecederos dominios.

Me levanto, acompañado por una discordante melodía de huesos y articulaciones quejumbrosas que me acompañan como una invisible procesión en mi somnoliento marchar hacia el baño.

Me observo en el espejo y este a su vez, cruel y burlón, me devuelve la imagen de un rostro demacrado.

Uno de labios tintados desde los cuales nacen líneas irregulares y húmedas que se pierden hacia el mentón y un poco más allá. Se asemeja a un Tā moko Māori hecho por alguien con el mal de Parkinson, pienso mientras abro el grifo y me lavo el rostro.

Es entonces, cuando la dulce caricia del agua fresca me aclara los pensamientos espantando a los pequeños insectos de la modorra que recuerdo, los retazos del reciente sueño.

He visto al músico y poeta Orfeo hijo de Apolo y también a la que fue su amor, su Auloníade propia y la propiciadora de su triste final, la ninfa Eurídice.

¿Qué me ha llevado a soñar con esa tan trágica pareja?.

¿Es acaso el diagrama de nudos y vueltas inspirado en los mitos griegos que he pensado para mi desconocido cliente?.

¿O son tal vez mis propias musas las que me han visitado para intentar comunicarse conmigo? pienso.

Termino de higienizarme y vuelvo al estudio para contemplar la obra que ha nacido de mi alma ahora plasmada en papel hectografico.

Con los brazos en jarra apoyados en mi cintura inspiro profunda y tranquilamente mientras mis ojos recorren el dibujo que aprecio en su totalidad por vez primera.

No puedo más que maravillarme de mi propia obra, sus complejas vueltas, sus caminos muertos, los angostos y tortuosos pasajes que forman su recorrido, las islas en las que convergen múltiples variables a seguir.

Observar este laberinto tiene que ver con la desazón de aquel que se ve irremediablemente en el corazón de un complejo nudo de posibilidades pero también, con la esperanza o voluntad que nace de quien se acepta a sí mismo, con sus dones y desventajas, y se deja ir, sin culpas o miramientos, en un viaje hacia el interior de su propia alma, sin saber que puede encontrar en el camino.

Es mi opera prima, mi excelsa obra, un sublime producto de hábiles manos.

Con orgullo observo lo que he hecho,

Antes de hacerlo añicos.

 

Entonces me giro listo para salir de mi scriptorum a sabiendas de que llevo grabado en mi alma aquel diseño que ya he hecho mío.

“Miserere animae”, susurro para mí al cruzar la puerta de salida, así te nombro, y pobres sean aquellos mortales que osen perderse en tu interior.

Notas de juego

Pues por tu tirada de dados me he quedado más o menos intrigado, más o menos confundido y de manera más o menos intensa jajaja.

Me gusta mucho eso de relacionar sueños y aventura. No ceses de incluirlo :)

"Un misterio no siempre es un enigma" dices y yo respondo haciéndome dueño de una cita del genial Doyle:

 

«Cuando todo aquello que es imposible ha sido eliminado, lo que quede, por muy improbable que parezca, es la verdad».

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12/02/2016, 15:21
Director

Notas de juego

Una nota:

El laberinto clásico es inequívoco, no tiene callejones sin salida. Es un camino único hacia su centro, por muchos giros que dé. Un ejemplo es el de Chartres.

Eso no quita que Paul haya dibujado uno intrincado.

Pero el encargo es de uno clásico.

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15/02/2016, 12:51
Paul Darkchild
Sólo para el director

Notas de juego

Oki Narrador!. Uso tu modelo entonces. :)

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15/02/2016, 13:01
Director

Notas de juego

¿Quieres modificar lo que has comentado del laberinto intrincado? ¿o continúo yo?

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15/02/2016, 13:22
Paul Darkchild

Notas de juego

Continua que las ansias me pueden! jajaja.

Dejamos así el post entendiendo que se refiere a otro diseño que de todas formas ha roto.

De hecho, y esto a titulo personal, yo suelo hacer lo mismo con mis dibujos a veces. (locuras de uno que le dicen) :)

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15/02/2016, 16:28
Director

Su laberinto no era el que le habían encargado.

Lo hizo trizas.

Un laberinto sin pérdida ¿qué coño es eso?

Ya debía ser por la tarde. El olor a café inundó el estudio.

Había entrado Iréne con el "desayuno". Sobre una bandeja traía un manjar de la panadería de la esquina. Varios bollos, una tableta de chocolate, una jarra de café y otra de leche tibia.

Mientras él comía se entretuvo viendo como Iréne iba guardando el instrumental en una maleta, tranquila y meticulosamente. Tarareando la música que había puesto en el equipo.

Por las cosas que preparaba se dió cuenta que ella estaba preparando el equipaje para ir con él. Tenía su lógica "pragmática". Para hacer un tatuaje tan grande en una noche resultaba adecuado un ayudante para ir haciendo los rellenos.

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16/02/2016, 12:10
Paul Darkchild

Observe a Irene en silencio mientras trabajaba diligente.

Su cuerpo menudo, su cabello corto y rapado en las sienes, los hermosos tatuajes que cubrían su piel.

¿En qué momento me había vuelto tan dependiente de aquella bonita muchacha?

¡BONITA!, ¿en qué momento había comenzado yo a usar estas palabras?

¿Acaso me había enamorado sin saberlo de Irene?, ¿o en verdad lo sabia pero no quería aceptarlo?

Molesto conmigo mismo fingí toser buscando con ello romper aquel idílico momento. No estaba de humor.

Irene, le dije como quien no quiere la cosa, te vi MUY INTERESADA en René, ese vago asqueroso, acote sin que viniera a cuenta mientras fingía un acceso de vomito, ¿acaso te gusta ese flacucho cara de caballo?.

Oh demonios del Averno, pensé, me estoy volviendo un estúpido a pasos acelerados.

Notas de juego

Bueno, comienzo a interiorizarme con el sistema.

Quiero hacer una tirada de dados para intentar darme cuenta si – cuando me responda -, me esta mintiendo o no.

Supongo que debo tirar Percepción 3 + Empatizar 0 + 2d6 vs Dif ?