Partida Rol por web

Libros.Mas libros...y mas.Te gustaban los libros. Mas que cualqueir cosa.Los libros te sumergen en lo mas profundo de tus pensamientos.A veces son buenos..otros no tan buenos.Pero todos los libros tiene final.Y cuando acabas uno empezas otro.

En tu tienda los habias leido casi todos.O por lo menos muchos de ellos.El suave olor de las pastas de los libros y sus hojas te llenan y te concentran.Y alli en la tranquilidad de tu tienda, rodeada por estanterias y montones de libros desapareces. Desapareces en mil y una historias.Las de amor ,las de miedo ,las de aventuras...
Pero segun dejas el libro en la estanteria recuerdas por estas alli.Los libros son tu pasion, si pero tambien tu sustento en la vida.Esa vida tan oscura y falta de "algo mas" que pronto empezastes a llenar con otro tipo de literatura.

Buscando explicacion a lo inexplicable a las cosas de la vida que los demas desecharian porque les causa miedo...o dolor.Tu ves cosas que los demas no ven.Alguna vez te creiste loca? Algunos lo dirian.Pero tu sabias que muchas cosas de locos hoy eran cosas cotifdianas.Miguel Angel,Leonardo,Newton...todos locos por no poder demostrar sus ideas..o visiones.
Y tu perdias la cabeza cuando tus visiones te asaltaban.Pero no son visiones.Y tu lo sabes.Sabes que quizas son retales del mas alla.O quizas de un pequeño fragmento del purgatorio...Que ilusa!!Como osas pensar que tus ojos ven y tus manos sientes aquello que, no de otra manera, podria ser divino?!.Ignorante!

Aquello que ves no son mas que fantasmas.Fantasmas que quieren que les veas y no sabes porque ,hasta que tu pobre vida te trae a literatura, una vez mas, como remedio para esas visiones.Buscaste libros en mil y un sitio ...y solo encontrastes entre sus paginas que estabas maldita o que estabas loca.Y la locura solo tiene una cura.Tu sabes cual es. No lo dire, pequeña.NO lo dire.

Porque por las noches escribes tu pequeños pensamientos en un pequeño diario.Quien sabe lo que tus miedos o pensamientos le dicen a tus manos qué tienes que escribir en ese papel.¿Que es lo que escribes en ellos?La vida es muy corta para leerla, pequeña Edith.Y mas aun para gastarla en escribirla.Pero pronto Morfeo te llamara para que duermas, como todas las noches, y te acoja en rus redes.Pidele por tus sueños ,Edith. Pidele por tu vida, pues si el no quiere..no despertaras jamas.

Encerrada en tu sueño ves tu Libreria.Preciosa.Alegre.Armoniosa coleccion de libro expuestos que desean ser vendidos.Y alli estas tu.En tu mostrador.Releyendo (otra vez) el mismo fragmento de un libro.Una y otra vez.Una y otra vez.Una y otra vez...

"Morí por la Belleza, pero apenas

pude acostumbrarme a mi tumba,

uno que murió por la Verdad

se instaló en el cuarto contiguo.

Me preguntó suavemente por qué caí.

“Por la Belleza”, respondí.

“Yo por la Verdad, y ambas son una,

por lo que somos hermanos”, dijo él.

Y así, como parientes reunidos en la noche,

Hablamos de un cuarto al otro

hasta que el musgo alcanzó nuestros labios

y cubrió nuestros nombres."
Emily Dickinson (1830-1886)

Apenas has terminado de leerla cuando en oyes que llaman a la puerta, y al girar tu mirada  ves una extraña silueta en el umbral de la puesta.Pero aun no esta dentro de tu tienda.