Partida Rol por web

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Todos los datos apuntan a que el DNS no es heredable más allá de la F1. Esto apoya bastante la hipótesis de las alteraciones en un centrómero, puesto que tendría sentido que al no poder hacerse un reparto de cromosomas correcto todo zigoto sufriera una catástrofe mitótica. Lo aterrador es que estadísticamente hablando, sería teóricamente posible que 1 de cada 1.000.000 de zigotos pudiera superar la aneuploidía y dar lugar a un individuo capaz de sobrevivir a la gestación y al parto; este supuesto individuo padecería un desequilibrio del cromosoma 34. No sé cuales serían los signos de un síndrome así, pero seguro que no es bueno. 

Afortunadamente, la estadística nos protege de una F2 con DNS.  La F2 no me preocupa, me preocupo yo, la F1. Y sin conocer a mis dos parentales, todo lo que pueda deducir sobre mis posibilidades de padecer el DNS son elucubraciones sin un mínimo de posibilidad de acertar.

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Sospecho que el mecanismo empleado por la Ardat para matar a su víctima es una variación de la técnica conocida como Descarga neural. Mientras que es habitual que estudioso de esta técnica sea capaz de sobrecargar el equipo tecnológico para provocar daño, la Ardat realiza la misma acción directamente en el sistema neurológico del individuo, provocando daños masivos.

Si tengo razón, esta capacidad de la Ardat podría aprenderse.

Y si puede aprenderse, puede controlarse.

Las implicaciones de que el Toque de la Ardat sea reproducible son terribles... pero el pensar que puede controlarse es esperanzador. 

No tengo manera de comprobar si estas ideas son ciertas. El único modo es aprender a manejar el Toque de la Ardat yo misma, pero eso implicaría... dioses, no quiero ni pensarlo.

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Trabajo exclusivamente en términos teóricos, y sin un tamaño de muestra razonable -30 individuos mínimo- toda conclusión que saque tiene un margen de error considerable. Sin embargo, creo haber llegado a conclusiones dignas de ser tenidas en consideración.

La DNS surge única y exclusivamente en la F1 de relaciones interespecíficas, y no se han documentado casos en relacions intraespecíficas. Por tanto, parece mostrar un comportamiento mendeliano recesivo.

En términos etológicos, esto encaja con el malestar tácito que provoca la idea de dejar descendencia con otras asari; sería equivalente al rechazo del sexo entre familiares cercanos en humanos: una forma comportamentual de eliminar las taras genéticas asociadas a la endogamia.

Si mi otro parental no fuera una asari, entonces estaré sana. La pregunta es: ¿quiero escribir a casa y preguntar? ¿Quiero oír esa respuesta?

Además, que sea otra asari -o incluso la misma- tampoco garantiza la enfermedad, puesto que debería ser portadora en un alelo al igual que madre. Lo más útil sería establecer un árbol de pedigrí, pero es imposible.

Si mi parental fuera igual que el de Esfinge, aún así yo tendría un 50% de estar death-free. Ja. Estoy desarrollando una vena de humor negro bastante desagradable.

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Nombre desconocido

Turiano, relativamente joven. Con una cicatriz vertical y delgada junto a la sien derecha. 

Ocupación relacionada con algo que tiene que ver con la infiltración. Parece tener algún conocido en Seg C, se refirió a él como "el sargento". 

Visor de armadura.

Sin localizar.

C://ARCHIVOS/PERSONAL/ESFINGE/LISTADO/041

Kolja (Apellido indeterminado)

Drell. Cojea ligeramente de la pierna izquierda. 

Piloto freelance. Presuntuoso y hablador. Esfinge le neutralizó (sic) para que se callara.

Guantes de pilotaje.

Sin localizar.

C://ARCHIVOS/PERSONAL/ESFINGE/LISTADO/025

Norah Jones

Humana, 35 años. Bastante guapa, alta. Con una voz melodiosa muy característica.

Reportera de telenoticias.

Pendientes de plata antiguos

Localizada. Pendientes entregados a hermano menor. Se puso violento y me dio un puñetazo, luego se echó a llorar y me echó de su casa.

C://ARCHIVOS/PERSONAL/ESFINGE/LISTADO/017

Werrd (Clan desconocido)

Krogan. ¿Cómo coño se supone que tengo que distinguirlos?

Evidentemente, mercenario. Particularmente agresivo, por lo que recuerdo.

Arma -no tengo ni idea de qué es- perteneciente a su familia. Típica herencia de padres a hijos. 

Sin Localizar. No quiero enfrentarme a los parientes de este tipo. Si se cabrean no se van a andar con chiquitas.

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Enera Vai'naus

Asari, 635 años. Ciega, perdió la vista cuando era comando. Actualmente concertista, era una pianista excepcional. La oí interpretar una vez y su muerte ha sido una pérdida para toda la galaxia.

Zapatos de satén beige.

Sin Localizar.

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La caja del escorpión es un batiburrillo de cosas con una tónica común: serían extremadamente impersonales, si no fueran lo que son. Hay tres o cuatro servilletas de diferentes bares con números de teléfonos apuntados; varios tipos de flores secas de difetenres planetas, una caja de cigarrillos con un número en el lateral.

Mi caja de fracasos. Y hay tantos...

Hay una rosa blanca, que el tiempo y la sequedad han vuelto algo amarillenta. Me la regaló un salariano porque esa especie de rosa se abre y muere en veinticuatro horas. Vivo deprisa y muero rápido, me dijo Veres, pero eso no le quita valor o intensidad a mi existencia.

Una servilleta de tela beige lleva escrito en lápiz de labios Russian Red un número. Claire Hollowitz, tan voluptuosa y sensual que resultaría provocativa hasta envuelta en un hábito talar. Salió en las noticias, se casó con un humano rico y treinta años mayor que ella.

Una esfera pequeñita, llena de nieve de plástico y un pequeño diorama de un lugar que no conzoco. Aún recuerdo el tacto de las manos del drell que me la regaló. Deberían ser poetas, todos. Son una especie extraordinaria. 

"Una chica como tú no debería ir desarmada". Esa fue la frase que empleó Rerdgar antes de enseñarme a disparar. O intentarlo, más bien. Creo que es el único krogan que me ha caído realmente bien.Puede que su sentido del humor siempre estuviera salpicado de sangre, pero seguía siendo un gran sentido del humor. El arma que me regaló ocupa bastante espacio en la caja del escorpión, y sigo sin saber utilizarla. 

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Si lo piensas fríamente, la caja del Escorpión parece la caja de una víctima del síndrome de diógenes. Baratijas sin valor se amontonan junto a objetos extraordinariamente valiosos. Cuatro décadas de errar por la galaxia buscando desconocidos dan para mucho.

El cartón de una caja de tabaco con un número y un imperativo "Llámame". Supongo que los turianos esperan que todo el mundo les responda "señor, sí señor" y obedezca a continuación. Nunca le llamé, aunque no me hubiera importado en absoluto dormir con él y largarme a la mañana siguiente antes del desayuno. Detesto que desconocidos crean que pueden darme órdenes y decirme lo que tengo que hacer solamente porque soy joven; pero es que ese turiano estaba, como diría Candy, para violarle en un rincón oscuro.

Un frasco de laca de uñas - NARS, tono Galion-, recuerdo de aquellas largas tardes que pasé dejándome hacer la pedicura por aquella humana absolutamente fetichista de los pies. Nunca pensé que pudiera haber sexo encubierto en los pies de ninguna especie, pero con Adele descubrí que me equivocaba. Agradable, pero mayormente inquietante.

Los fragmentos rotos del vaso que se me cayó de entre los dedos cuando aquel sigiloso drell me abordó por la espalda. Tenía una voz extraordinariamente sensual, era algo casi sobrenatural. No sé porqué será, pero las voces hermosas son mi perdición. A veces pienso que si un buen barítono me avisara de que me va a disparar, me quedaría quieta para oírle aunque me fuese a pegar un tiro.

Un pañuelo de hilo con manchas de mi sangre que me dejó para limpiarme la sobrina de una de las víctimas de mi hermana. Esa historia es bastante curiosa; el hermano de el salariano neutralizado por Esfinge se puso furioso conmigo y me partió la boca de un golpe. Cuando salí de allí, su hija me siguió para darme las gracias por dar la paz a su familia, y me dio el pañuelo. Insistió en quedar conmigo, en verme, una y otra vez. Cuando su padre se enteró la encerró en casa, creo. Los ricos son iguales en todas las razas y especies; no soportan que se les lleve la contraria.

Un pase caducado y ya inútil de un diplomático humano en su cuarta década de vida; como no llevaba tarjetas encima me dio aquello. Recuerdo sus discursos para todo, para convencerme de que aceptara una copa, para invitarme a cenar, para pedirme un beso... era incapaz de abrir la boca y soltar menos de mil palabras. Y por todos los demonios, qué bien las soltaba. Podría quedarme horas oyéndole hablar sin decir nada.

Una tiara de plata antigua, una pieza de orfebrería carísima regalo de un niño pijo que se encaprichó de mí porque jamás había obtenido una negativa tan contundente. No sé qué le sorprendió más, si que pese a ese regalo tan caro yo siguiera negándome a acostarme con él, o que finalmente cuando me marché se pusiera tan melancólico por una chica que no era más que un número en una larga lista. Nunca he sacado la tiara de la caja, ni me la he puesto, ni voy a utilizarla o a venderla jamás. Vale mucho más que todo eso, porque aprendí el valor de lo que está fuera de nuestro alcance.

Qué mezcolanza más absurda, casi tanto como la mezcla de recuerdos que los acompaña.

Y mientas, Esfinge, dondequiera que esté, sigue acumulando sus propios recuerdos.

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He recibido una nueva caja de Esfinge. Lleva una serpiente lacada en la tapa, pero debería llevar una zorra. Es el doble de grande que la anterior.  Pero lo más horrible es que contiene trofeos de Esfinge, trofeos arrebatados a aquellos que estaban en mi lista. A aquellos de los que huí para protegerles.

Ha ido siguiendo mi rastro de enamoramiento y deseo, seduciendo a todo aquel que me atrajo y matándolos. Y después me ha enviado muestras de ello. Para que sepa que todo aquello que toco morirá por su mano.

Si dijera que estoy furiosa, mentiría. No existe término en ningún lenguaje para expresar la condensación de rabia que siento ahora.  No comprendo porqué ha decidido hacer eso, cual es el objetivo de hacerme sentir culpable.

Siempre la he protegido, hasta el punto de encubrirla. Legalmente hablando, supongo que soy culpable de varios delitos del estilo de obstrucción a la justicia, puesto que he ocultado información para asegurarme el bienestar de Esfinge. Siempre he estado convencida de que, pese a su enfermedad, era una buena persona. Siempre me ha protegido, ha cuidado de mi.

Es obvio que estaba equivocada. Y mi error no lo he pagado yo. Lo ha pagado un turiano, un krogan, un drell, una humana. Me pregunto si sencillamente les habrá matado, o si aprovechándose de el parecido entre hermanas les habrá hecho evocar mi presencia, tentándoles inevitablemente a conseguir con ella lo que no pudieron conmigo. Podría perdonarle que les hubiera pegado un tiro en la nuca. Pero matarles aprovechándose de sus anhelos no conseguidos, ofreciéndoles esperanza... he de enfrentarme a la verdad. Esfinge es una mujer malvada y cruel. Y ha hecho lo que ha hecho porque yo lo he permitido. Soy tan culpable como ella y estoy manchada de sangre hasta los codos.

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Necesito un conejillo de indias. Un sujeto de investigación. Una muestra sobre la que trabajar.

Para poder averiguar cómo funciona la enfermedad necesito aplicarla sobre alguien y analizar el resultado. Lo ideal sería contar con material para hacer una analítica completa; para ello necesitaré tener acceso a un laboratorio que cuente con termociclador QPCR, microscopio electrónico, zona de cultivos P2 y zona de seguridad para radiactividad, como poco. Un citómetro no me vendría nada mal. Afortunadamente, no es nada raro. Si necesitase un P4... ja, a mí deberían meterme en un P4.

En base a lo que necesito, lo ideal sería buscar un trabajo en un hospital universitario en el cual se realizase investigación. Podría tener acceso a la maquinaria que necesito y además conservar la muestra en la morgue.

No me puedo creer que de verdad me esté planteando esto. ¿Matar a una persona para utilizarla como muestra? ¡Pero se salvarían más vidas, y nadie más tendría que soportar el DNS! 

Me siento como un dr Menguele.

No voy a hacerlo.

Creo que lo que haré será... hacerme una analítica yo. A partir de ahí quizá no tenga que emplear muestras afectadas. Pero necesito tener acceso a mi propia analítica para asegurarme de que nadie mete mano ni se entera de quién son esos análisis, o tan siquiera que existen.

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Oh-Dio-sa. Me he encontrado con el volus que se cree 007.

Gracias a mis años de trabajo de cara al público he conseguido mantener el cuerpo en vez de darle dos bofetadas por ser tan prepotente y tan presuntuoso. ¡Cómo te atreves! ¡Apáñatelas tú con Lash, yo no tengo negocios que hacer contigo! ¿Es que no hay gente bien educada fuera de mi entorno? Te quejarás de los turianos, bola de gas, pero ellos al menos son unos caballeros. En todo el tiempo que llevo trabajando en la Gata, jamás me he encontrado uno que me dijera una grosería o una palabra más alta que otra. Y la primera palabra que me ha dirigido el volus ha sido de mala educación.

No sé qué problemas tiene ese tío, pero le faltan un par de sinapsis en sitios cruciales. ¿De verdad cree que porque me haya dicho "no haré negocios con sus asuntos, soy una persona de palabra" me lo voy a creer? Vale, sé que soy joven, sé que soy una niña, pero maldita sea, lo que no soy es retrasada. Candy le hubiera puesto los puntos sobre las íes, habría convertido a esa bola de gas en una rosquilla de gas. Ojalá yo tuviera sus arrestos.

He accedido a explicarle porqué quiero salir de la Ciudadela en esa nave. A fin de cuentas no me perjudica, y es esperable algo de reticencia. Aunque... no es asunto suyo. ¡Que arregle él sus asuntos con Lash, yo ya voy a pagar por ese pasaje al salariano como para tener que aguantar un tercer grado de ese volus! Oh, diosa. Estoy realmente mosqueada. Espero que no insista más en lo que voy a hacer después.

Chupi!