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Pues eso... durante mi labor matutina de lectura he hallado el siguiente relato y me ha gustado de gran manera pero hay algo que no llega a cuadrarme... quisiera saber su opinión... 

Antropomorfismo de una tragedia en tres párrafos

La primavera, justo cuando el equinonoccio despuntaba y anunciaba la entrada en vigencia de la nueva estación, se declaró enemiga acérrima del soso invierno y del sicalíptico verano. Trastornada por aires de inmodestia tras su perpetuo uso literario como flor de vida y renovación, encalló en una megalomanía sociópata que la impulsó a darles vil muerte. Sin remordimiento, totalmente valaverguista.

Otoño, tan ocre, tan maduro, tan cobarde, tan ensimismado en la tibieza de su posición privilegiada y abnegado en el  papel de soplar y barrer hojas avellanas, se ovilló en un estado de patetismo y esquizofrenia, propio de quienes temen a la muerte, para finalmente convertirse en un recuerdo, una palabra de libro meteorológico.

Lo que ni invierno, verano y otoño comprendieron fue que primavera, al igual que ellos, fue una víctima, una consecuencia de la manipulación omnipotente del hombre, el verdadero asesino y autor de aquella catástrofe llamada contaminación.

Como relato corto es discutible (a mi no me gusta; me parece que esto encajaría más como poema dandole unos cuantos retoques, pero como relato no me gusta). Ahora, como microrrelato le doy un "NO" rotundo. Más rotundo aún que como relato.  Se supone que los microrrelatos han de ser breves (aunque este podría encajar dentro de la categoría, ya que tiene 150 palabras divididas en cinco eternas frases) pero sobre todo, el microrrelato tiene que ser conciso. No se puede permitir florituras ni adornos inutiles, porque tiene que ir al grano y dejar en el lector un sabor de boca "único". Piensa en el micro más famoso de la lengua española:

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.  

Siete palabras. ¿Nos cuenta algo realmente? Sí y no. Nos dice que hay un dinosaurio, pero no nos dice mucho más, y sin embargo ¿Qué nos evoca? Un montón de cosas. De hecho hay quien incluso lo ha visto como una crítica política. Ahora, que sea evocador no hace que sea aburrido. La gente confunde evocador con rimbombante y rebuscado. Por otra parte, si el complejo de "mira cuantas palabras conozco, mamá" está mal en los relatos o en las novelas, en los micros debería ser sancionable con irse a la cama sin cenar como mínimo.

Finalmente decir que este "poemalato" me parece que, además de pretencioso, es soso, lleno de moralina, gastado, cutre y manido. Me parece que intenta decir "mira que guay soy, que digo que el hombre  ha destruido los ciclos naturales con la contaminación. Soy superprofundo. Osea." Es poco más que postureo. Pero claro, esta es mi opinión, y no siendo filóloga puedo estar equivocada (y aún siendo filóloga podría estarlo).

Tal y como dice Rahel, coger 50 sinónimos y soltarlos todos en la misma frase (el primer párrafo es infumable y apenas se entiende) no es indicativo de escribir bien (ni de saber escribir, ya puestos). Demasiado rimbombante. Demasiadas palabras elevadas todas juntas. Prueba a leerlo en voz alta y verás que suena hasta raro.

Exactamente. .... talvez eso es lo que no termina por encajarme.... es como un menjurge de meloseria superpuesta.
La primera vez que lo leí no puedo evitar decir que pensé guau es muy profundo e interesante. .. pero con upasouna segunda leída no terminó de calarme...

Creí que era yo el del problema, que tal vez había perdido el gusto, y como además no soy muy conocedor de microrrelatos... por lo que aja...

Ahora lo he vuelto a leer y nada, el encanto murió.

Ah.... olvidé mencionar al autor. ... se llama Narciso Esguerra... es escritor local, muy respetado y querido en el pueblo

No dudo que sea una persona excelente, pero sus textos están sobrecargados y la verdad sin demasiado interés. Como dice Rahel, tópicos manidos escritos una y mil veces.

Pues a mí un texto que incluya la palabra "valaverguista" ya me cae bien, oye.

Pues a mí un texto que incluya la palabra "valaverguista" ya me cae bien, oye.

Pues a mí mal, porque encima está mal escrito(es valeverguista), lo que probablemente signifique que el autor no está familiarizado con ella o ni siquiera sabe lo que significa.

Sí, y tampoco es "equinonoccio" sino equinoccio" xDD

Lo siento, pero disiento. 

A ver, ¿realmente, como lectores avezados que somos, podemos pensar que este uso de "valaverguista" es un error? Yo personalmente lo dudo mucho, la verdad.

No nos dejemos llevar por las apariencias, profundicemos en el texto tanto como se merece; no caigamos en el error de realizar una lectura solamente superficial, que aunque sin duda resulta satisfactoria se nos antoja incompleta. ¿Es este valaverguista realmente un "error"? Yo no me atrevería a calificarlo de tal.

Más bien intuyo que se trata de una señal, un sutil contrapunto estilístico en el que el escritor se permite - con gran osadía - hacernos notar su carácter rebelde. Lo que este valaverguista realmente indica es que al tal Narciso Esguerra, le valen verga las normas ortográficas. Que él es un espíritu libre, un alma de poeta que por nada va a renunciar a su libertad personal . Lo fácil hubiera sido escribirlo bien, claro, pero ¿haría esto que el texto fuera mejor? ¿O sería peor, habiéndolo empobrecido de significado, y escamoteándonos este brillante guiño al lector atento? Yo me decanto claramente por la segunda opción. Este valaverguista, estimados umbrianos, es la mano del David de Miguel Ángel, el niño que grita que el rey está desnudo. Es, en fin, la clave para descifrar el verdadero significado de toda la obra.

Y yo me detengo aquí, no sin antes haceros notar que el poema en sí está lleno de estos pequeños detalles que nos rebelan la profunda grandeza que se esconde tras esta tragedia en tres párrafos. 

Lo realmente trágico, apuntaría yo, es que solamente sean tres párrafos; ojalá fueran cinco, o siete, o más aún, y así pudiéramos seguir disfrutando de su sorpresiva prosa.

Pero ya se sabe, lo bueno, si breve...

Quedo así a la espera de más versos de esta mente preclara.

¡Ale, salud!

EDITO: ¡Brillante, Mouriñazo! Este equinonoccio nos ofrece una nueva pieza de lo que cada vez queda más claro que en realidad es una obra infinita y caleidoscópica, capaz de tenernos entretenidos durante horas, o incluso eras. ¿Se trata de un equinoccio que en realidad no es? ¿Es, pues, un solsticio? ¿Puede extrañar a alguien entonces que una primavera entre en un estado de sociopatía cuando en lugar de tener un equinoccio, tiene un solsticio? ¡Es en estos supuestos "errores" donde el escritor, con gran habilidad, esconde las claves para desentrañar el auténtico significado del texto! ¡Aplausos, ovación en pie y paella para doce!

¿Alquien da más en menos de tres párrafos? Lo dudo.

Lo siento, pero disiento. 

A ver, ¿realmente, como lectores avezados que somos, podemos pensar que este uso de "valaverguista" es un error? Yo personalmente lo dudo mucho, la verdad.

No nos dejemos llevar por las apariencias, profundicemos en el texto tanto como se merece; no caigamos en el error de realizar una lectura solamente superficial, que aunque sin duda resulta satisfactoria se nos antoja incompleta. ¿Es este valaverguista realmente un "error"? Yo no me atrevería a calificarlo de tal.

Más bien intuyo que se trata de una señal, un sutil contrapunto estilístico en el que el escritor se permite - con gran osadía - hacernos notar su carácter rebelde. Lo que este valaverguista realmente indica es que al tal Narciso Esguerra, le valen verga las normas ortográficas. Que él es un espíritu libre, un alma de poeta que por nada va a renunciar a su libertad personal . Lo fácil hubiera sido escribirlo bien, claro, pero ¿haría esto que el texto fuera mejor? ¿O sería peor, habiéndolo empobrecido de significado, y escamoteándonos este brillante guiño al lector atento? Yo me decanto claramente por la segunda opción. Este valaverguista, estimados umbrianos, es la mano del David de Miguel Ángel, el niño que grita que el rey está desnudo. Es, en fin, la clave para descifrar el verdadero significado de toda la obra.

Y yo me detengo aquí, no sin antes haceros notar que el poema en sí está lleno de estos pequeños detalles que nos rebelan la profunda grandeza que se esconde tras esta tragedia en tres párrafos. 

Lo realmente trágico, apuntaría yo, es que solamente sean tres párrafos; ojalá fueran cinco, o siete, o más aún, y así pudiéramos seguir disfrutando de su sorpresiva prosa.

Pero ya se sabe, lo bueno, si breve...

Quedo así a la espera de más versos de esta mente preclara.

¡Ale, salud!

EDITO: ¡Brillante, Mouriñazo! Este equinonoccio nos ofrece una nueva pieza de lo que cada vez queda más claro que en realidad es una obra infinita y caleidoscópica, capaz de tenernos entretenidos durante horas, o incluso eras. ¿Se trata de un equinoccio que en realidad no es? ¿Es, pues, un solsticio? ¿Puede extrañar a alguien entonces que una primavera entre en un estado de sociopatía cuando en lugar de tener un equinoccio, tiene un solsticio? ¡Es en estos supuestos "errores" donde el escritor, con gran habilidad, esconde las claves para desentrañar el auténtico significado del texto! ¡Aplausos, ovación en pie y paella para doce!

¿Alquien da más en menos de tres párrafos? Lo dudo.

xD

Aram, eres un cachondo xDDDDDDDDDDDDDDDDD

Jajajaja, Aram es un genio xDDDDDDDDDDDD

Malo. Y punto.

¿Qué decir que no se haya dicho ya?

Pues nada, me uno a lo dicho. El "relato" es horroso, no dice nada, pero emplea muchas palabras (cual político oiga), la mayor parte de las cuales son rimbombantes y pomposas. Dejémoslo como dijo Rahel en "poesía". Y lo de "micro" ¡pero si se hace eterno, maldita sea!

Mi microrrelato-respuesta.

Sintiendo en su corazón lo que todo el público deseaba, preso de rabia, se levantó de su asiento y apuñaló al autor con su indiferencia.
 

Espero que os guste más. Al menos es más corto. =)

Jajajajajajjajajajajajaj..... sin palabras.... jajajajajaj....

Y que opinan de estos otros dos microrrelatos?

EL DRAMA DEL DESENCANTADO

…el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

LUCAS, SUS METODOS DE TRABAJO

Como a veces no puede dormir, en vez de contar corderitos contesta mentalmente la correspondencia atrasada, porque su mala conciencia tiene tanto insomnio como él. Las cartas de cortesía, las apasionadas, las intelectuales, una a una las va contestando a ojos cerrados y con grandes hallazgos de estilo y vistosos desarrollos que lo complacen por su espontaneidad y eficacia, lo que naturalmente multiplica el insomnio. Cuando se duerme, toda la correspondencia ha sido puesta al día.

Por la mañana, claro, está deshecho, y para peor tiene que sentarse a escribir todas las cartas pensadas por la noche, las cuales cartas le salen mucho peor, frías o torpes o idiotas, lo que hace que esa noche tampoco podrá dormir debido al exceso de fatiga, aparte de que entretanto le han llegado nuevas cartas de cortesía, apasionadas o intelectuales y que Lucas en vez de contar corderitos se pone a contestarlas con tal perfección y elegancia que Madame de Sévigné lo hubiera aborrecido minuciosamente.

Yo diría que...

…el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, [...] de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle [...] había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

...y además...

Como a veces no puede dormir, en vez de contar corderitos contesta mentalmente la correspondencia atrasada, porque su mala conciencia tiene tanto insomnio como él. [...] Por la mañana, claro, está deshecho, y para peor tiene que sentarse a escribir todas las cartas pensadas por la noche, las cuales cartas que le salen mucho peor,

Y ahí lo dejaría. Eso únicamente en cuanto a la extensión, en plan meter tijera sin pensar demasiado. No terminan de gustarme, por otro lado, pero menos es más: ahí hay una verdad universal :)

El "Desencantado" no es un micro-relato: es una "MEGA-FRASE" de cinco líneas. Y, de nuevo, abundan demasiado las palabras rimbombantes que no aportan nada. Se podría escribir mejor: "Se tiró por la ventana y se mató. Da igual: era un idiota".

El segundo me gusta más pero, nuevamente, para ser "micro" le sobra muchísima paja: demasiados adjetivos para hablar de un tío que sueña que escribe cartas.

Pongo una serie de micro-relatos míos (o tuit relatos en este caso) que presente a un concurso. Pensaba ponerles en la próxima entrada de mi blog, en un especial micros, pero ya haré nuevos.

Una broma llevó a la otra y la otra al asesinato.Entonces se lo tomaron en serio

Aunque la Muerte tenía el reloj adelantado llegó con retraso. ¡Cosas de la eutanasia!

Dejó de reírse cuando se dio cuenta de que no era un programa de humor, sino el telediario

Y en lugar de revisar errores y corregirlos, al séptimo día Dios descansó.

— Te amo, eres lo más importante de mi vida y mi corazón es tuyo
— Perfecto, necesitaba un trasplante
— Podemos ser amigos

El divorcio resultó ser la cura de su enfermedad.

El mar se encargó de borrar las palabras de amor eterno escritas en la arena.

El cowboy avivó la hoguera con su sombrero. De nada le sirvió estar en carnavales cuando apareció el SEPRONA.

El asesinato puede ser muy dulce, sobre todo si la víctima es diabética

el disparo salpicó de sangre el mapamundi que tenía a la espalda. Había sido un crimen internacional.

Cuando abrió la puerta se encontró con el arma de su asesino. Al contrario que el lector, nunca supo el final de la historia.

Y este tiene ya solera, lo puse en su día en el blog, y aunque es muy turbio y se nota que era de los primeros que hacía no me quedó del todo mal. Tenía que tener menos de 333 palabras. Ahora no me gusta demasiado, pero oye. Todos hemos escrito alguna cosa mala.

Mientras la droga iba haciendo efecto en su grasiento cuerpo, el intercambio de saliva y furiosos besos continuaban. El corazón bombeaba, cada vez más lentamente, sangre a los músculos que iban perdiendo fuerzas debido al efecto de los potentes sedantes.

Poco a poco, sin percatarse de ello, la víctima fue adormeciéndose. Con cien euros que había pagado por unas horas de placer, el turista había conseguido mucho más: unos minutos en el telediario de su país de origen, breve atención internacional y su sentencia de muerte pues, no había nada que aquella voraz y carroñera prostituta no aprovechase de sus víctimas.

Con su sensual voz los atraía, con su voluptuoso cuerpo los seducía, con su felina habilidad los drogaba y con su perversidad les despojaba de todas sus posesiones. Un par de riñones al mercado negro, unos billetes a la cartera, reloj a la muñeca y el grasiento cuerpo, ya muerto, para hacer jabones en la fábrica familiar. “Del cerdo se aprovecha todo y del hombre, también

El primer microrrelato pertenece a Gabriel Garcia Marquez y el segundo a Juan Rulfo...

Y ambos están catalogados como microrrelatos.

Creo que esto confirma que para gustos no hay disgustos.

Rahel, algunos de tus microrrelatos parecen chistes xDDDDDD

El primer microrrelato pertenece a Gabriel Garcia Marquez y el segundo a Juan Rulfo...

Lo cual no quiere decir que sean buenos sólo porque sea de ellos. De hecho a mí Márquez no me gusta lo más mínimo, tiene algunas porquerías en su haber. Por ejemplo La Hojarasca, que es infame.

El primer microrrelato pertenece a Gabriel Garcia Marquez y el segundo a Juan Rulfo...

El segundo a Cortázar. No en vano, cuando Cortázar habla de Lucas, en realidad habla de sí mismo.

No confirma esto que para gustos hay disgustos, sino cuán fácil que es creerse viento cuando no se es más que una veleta.

En primer lugar, en ningún momento se ha dicho que sea malo. Quizás no es lo mejor que se haya leído pero es mejor que muchas cosas que he escrito yo.Bastante mejor de hecho. Ahora, nos estás pidiendo que juzguemos y es lo que hacemos, bueno lo que hacen que yo no me he pronunciado al respecto. En segundo, que sea un autor famoso, un autor bueno, o un genio de la literatura no garantiza que todo lo que escribe sea oro. Oscar Wilde escribió algún que otro truño y era un genio. Pero tiene cosas infumables y malas. (Que no todo lo infumable es malo... el Ulises de Joyce es bastante infumable, pero no es malo)

Rahel, algunos de tus microrrelatos parecen chistes xDDDDDD

Es lo que tiene tener como límite la menos que extensión de un tuit, que es más sencillo tirar al humor. xD También les tengo "serios" pero estos son los que tenía más a mano.

El primer microrrelato pertenece a Gabriel Garcia Marquez y el segundo a Juan Rulfo...

Y ambos están catalogados como microrrelatos.

Creo que esto confirma que para gustos no hay disgustos.

Opino que a ambos se les da mejor la prosa pura y dura. Explayarse, vaya.

Vaya, pues a mi es el primero el que me suena a Cortazar; a su "Historias de cronopios y famas", concretamente.

Pero vamos, que tambien podria estar equivocado, oye.

Bueno, como Rahel puso sus microrrelatos, voy a poner yo el mío. Son 160 palabras y quedó finalista en un concurso de temática Novela Negra. Ale, destruidlo!!

INFORMACIÓN INOFENSIVA

Como cada viernes, el sobre de papel manila en el cajón del escritorio lanzaba su habitual canto de sirena. Jamás faltaba a su cita. Como un Sísifo vencido por la roca, el sobre desaparecía para volver a ocupar su lugar habitual siete días más tarde una y otra vez. No se engañaba. Sabía que su doble juego costaba dinero y vidas ¿Pero qué iba a hacer? Tenía una hipoteca, una mujer desagradecida y dos hijas caprichosas. La vida honrada de policía no le había traído más que sinsabores así que ¿por qué no probar el otro lado? ¿El furtivo, el oscuro? El que se escondía en callejones bajo la lluvia repartiendo muerte desde el cañón de un revólver. El de las botellas de whisky sin etiquetas, las cajas con doble fondo y los viajes en la oscuridad. El del contrabando, las bandas y la desesperación. El sobre desapareció en el fondo de su abrigo y la roca volvió a caer.

Pues me mola. Fíjate que iba a decirte lo de lo innecesario de Sísifo, pero queda fenomenal con el final que le diste. ¡Genial Mou!

Yo siempre presento este a los concursos de microrelatos de terror:

Tenía 11 llamadas perdidas en el móvil. El remitente ponía: "mamá".

Es que es releerlo y me bajan sudores fríos por la espalda, hamijos.

Pues me mola. Fíjate que iba a decirte lo de lo innecesario de Sísifo, pero queda fenomenal con el final que le diste. ¡Genial Mou!

¡Gracias! ^^