Partida Rol por web

El apartamento está visiblemente desprovisto de libros y papeles, para pertenecer a alguien que se jacta de poner "Escritor" en su tarjeta de visita: Los pocos que quedan contrastan visiblemente con la cantidad de estanterías vacías que hay. El estudio da la impresión de haber sido limpiado: Sólo quedan en las estanterías un par de libros de mapas de Nueva York, una monografía de la Oficina del Censo de Nueva York entre 1912-1925 y una edición de lujo de "Las Mil y Una Noches". Exceptuando por las marcas ensangrentadas del suelo y la huella de la ventana, no hay nada extraño, excepto el hueco del cuadro que el Detective Joyce-Cleveland se llevó hace un rato.

El salón parece estar en orden, sólo destacan las tres estanterías vacías de libros. Los pocos libros que quedan tratan sobre culturas de Oriente, uno sobre religión, y un par de ellos son estudios antropológicos sobre tribus de un lugar llamado Pakistán. En el armario cercano a la puerta hay paraguas, botas de goma y abrigos.

Uno de los dos dormitorios pertenecía obviamente a Alaquin Hirt: Ropa de hombre, una pequeña estantería con novelas, su peine y su maquinilla de afeitar. El otro dormitorio tiene sábanas y parece haber sido utilizado, pero no hay ni ropa ni ningún objeto personal en él.

La pequeña cocina está ordenada y hay comida en la nevera y los estantes. Hay marcas de profundos arañazos delante de la puerta, como si algún animal hubiese intentado entrar en la cocina desde el salón. La ventana del fondo tiene una esquina rota y el aire caliente de la calle se cuela por el hueco. En la cocina hay signos de violencia: La puerta parece haber sido golpeada con fuerza desde el salón, las bisagras están torcidas. Falta un cuchillo grande del juego de cocina y hay algunas marcas de cortes en los muebles. En una esquina hay un jirón de tela, aparentemente, Tweed.

- Pero... ¿y toda esa sangre? Alaquin... oh, ¡mi hermano puede estar herido! - Hace una pausa, mirando al Detective Cleveland - ¿Kanyak Bilginin? No, no me suena de nada. ¿Qué es?

-Pues perdón, "Kanyak Bilgini".-

-Para no conocerlo, lo pronuncia bastante bien. ¿Qué idioma es?-

-Además, ¿Podría por lo menos indicarme si es un nombre de pila y apellidos? ¿O podría ser el nombre de una empresa?-

Cuando la mujer se encontró recuperada, el Teniente Cleveland llamó la atención del Detective privado Pequod, así como la del Teniente Thomson.

-Bien, recapitularé hasta ahora con la mayor precisión y brevedad posible-

-Alaquin Hirt se encontraba trabajando en su último proyecto, cuyas fuentes de información desconocemos; Pero sospecho que Alaquin descubrió algo que debería de permanecer oculto y fueron a por él. No sabemos donde buscar.

-Por otra parte, Guy Greenville es un editor que se interesó en su proyecto. Si este nos cuenta en que estaba trabajando Alaquin, quizá tengamos algo por donde empezar, que nos lleve a sus fuentes, y estas a una pista.

-Mientras tanto, llamaré a la comisaría para que me den los datos de la empresa Kanyak Bilginin, cuyo recibo he encontrado entre los documentos del escritorio de Alaquin; Así podremos hacerles una visita luego, a ver que saben allí sobre Hirt.-

-¿Que les parece?-

-Bajaré a recepción telefoner a la comisaría, y les esperaré en la entrada al edificio para dar nuestro siguiente paso.-

Una vez que la señorita Hirt contesta las preguntas de Cleveland, Jerry hace un gesto a Pequod para que se quede con ella mientras se aleja con Cleveland para comentarle algo, en el estudio. Los arañazos del suelo y la marca del caudro en la pared les devuelven siniestras miradas.  Thomson parece algo tenso y su rostro está más palido de lo normal. Saca precipitadamente un puro de su abrigo y se lo enciende con mal pulso. Le da dos profundas caladas y después mira a Cleveland fijamente. Habla en voz baja.

-¿No decía la señorita Hirt que prefería subir por las escaleras? ¿Por qué ha tardado tanto y al final ha llegado en ascensor?

Mira a su alrededor con gesto distraido.

-En la comisaría nos ha dicho que vivía con él. Por el amor de Dios, ¿qué hay de esta sangre? Esta mujer miente, seguro.

Da otras dos caladas y continúa.

-Habrá que tirar del hilo de ese tal Guy Green...Greenville. Quizás Kanyak lo que sea, es una editorial especializada en extraterrestres y chorradas esotéricas. En fin, antes de irnos me gustaría echar un vistazo en...la cocina, quiero comprobar una cosa.

Se qeuda un rato pensando, con su potente mandíbula contraída. Parece que su rostro ha recuperado su color.

¡Ah! También me gustaría leer el periódico del miércoles, creo que leí algo sobre Hirt. Seguramente no tenga nada que ver, pero quiero comprobarlo.

Se asoma al salón para comprobar que Marlene y  Pequod siguen en su sitio.

-Y deberíamos interrogarla de nuevo, no me huele bien. Hay cabos que atar.

Tras la conversación, entra en la cocina y se queda duarnte unos segundos mirando la ventana desde el umbral. Parece una imponente estatua con su abrigo gris, su elegante traje y su distinguido sombrero Clark de color beige. Thomson es un tipo robusto y bastante alto, de fuertes mandíbulas y ojos de color acero. Sólo sus gafas y su sonrisa bondadosa suavizan el conjunto. Nadie podría averiguar por su aspecto la sensibilidad artística de este hombre. 

Se acerca a la ventana y, sin pisar la extraña huella,  intenta abrirla, para comprobar si hay acceso desde ella a la escalera de incendios. Si lo hay, sale y echa un vistazo.

- ¿Perro? No, no tengo. Oh, Dios... Yo, lo siento, Agentes, yo no sabría ni por dónde empezar. Sería un estorbo. Me... me iré a casa de mi madre. Me quedaré allí hasta que sepan algo más. Ella... no tiene teléfono. Les llamaré yo. Gracias... gracias, agentes... gracias...

La joven se marcha por la escalera, bastante afectada.

 En la llamada a la comisaría, el Agente O'Conor coge el recado, se acuerda de tu madre y cuelga.

La ventana se abre, aunque con esfuerzo: Nadie la ha abierto en bastante tiempo. Da a una herrumbrosa escalera de incendios que baja hasta el callejón.

Al comprobar que la ventana no se ha abierto en bastante tiempo, decido cerrarla de nuevo. Compruebo que estoy sólo en la cocina y observo con cautela la prosaica pared de ladrillo a través de ella.

A continuación, voy al estudio y hago un dibujo rápido de la huella en mi bloc de notas, intentando reproducir las dimensiones. Después, bajo a reunirme con el resto de compañeros.

¡Espere, señorita Hirt! Y salgo tras ella. Cuando la alcance le preguntaré si no había visto la sangre antes, si vivía en el mismo piso.

- N... no... nunca había visto esa mancha... Oh, dios, Alaquin...

Antes de bajar del piso, me acerco a la señorita Hirt y a Pequod mientras arrimo la llama  del mechero plateado al puro, que comenzaba a perder tiro.

-Señorita Hirt. Me dentengo en sus ojos almendrados, recorro la línea de sus cejas y sin querer, mis ojos caen sobre sus labios. Estaban planeando mudarse, ¿no es así? Es curioso que el piso haya sido recogido y...limpiado. Limpiado en profundidad. No hay libros, no hay papeles. Las volutas de humo del puro ascienden perezosamente, con desidia. Fuerzo una risa, sin intentar que suene sincera. Es como si alguien quisiera ocultar algo, ¿no cree?

¿Me podría explicar quién ha recogido el piso? La miro fijamente y borrando mi sardónica sonrisa.

Ya está, me lo he cambiado. ¿Ahora qué? ¿Tiro o sólo cuenta la habilidad?

 .

"Gastas". Léete las reglas, puedes gastar 1, 2 o 3.

.

- N... no lo sé. Mi hermano siempre ha sido un hombre recogido. No... no nos estábamos mudando, no sé a qué se refiere...

Haciendo un gesto con la mano, llama a un taxi, que se acerca hasta la acera.

Miente más que habla.