Partida Rol por web

Tras los últimos sucesos, y verse todavía en el sanatorio, en la sala de espera, junto al resto de pacientes, Iván trata de organizar en su pequeña cabeza todo lo que ha escuchado. Después de todo, el enfermo de ojos azules había muerto. Por un lado ya no se preocuparía de encontrárselo por las cercanías del sanatorio, mientras que por otro pensaba en todo lo que ello conllevaba. Se dirigió hacia el resto de pacientes, como pudo.

- Señores, ese enfermo que me atacó sabía lo que nos está pasando. Seguro que lo que fuera acabó con el. Tal vez el doctor tenga datos del enfermo y podamos ver si tiene parientes, para preguntarles por su caso. Quizás así demos con una solución, antes de volvernos como estos locos... Y el doctor le robó el reloj... Ya se enterará...

Sin duda el pequeño tiene razón, aunque no estoy seguro de que debamos preguntarle al doctor puesto que no sé si con la reciente discusión que hemos tenido con él, estará muy dispuesto a colaborar con nosotros - Conmigo seguro que no, pues parece que he sido el que le ha alborotado al grupo.

Trato de sacar más información del enfermero - Y dígame, ¿no sabe nada más de ese pobre hombre, donde vivía, si tiene familia?. Me gustaría poder hacer algo por él, darle un entierro adecuado, informar a sus familiares.

Al cabo de un rato acabamos todos metidos en la sala de espera. Había llegado la policía al sanatorio alertada por la desaparición de la señorita MacGuffin, y ahora se encuentran de golpe con la reciente muerte de aquel tarado de intensos ojos azules que atacó al pequeño Iván. Todo esto no hace si no aumentar mis nervios y volver a espolear las preocupaciones en mi cabeza.

Ese tal Rupert había hablado también de las campanas, ¿Y sí tenía el mismo problema que nosotros, las mismas pesadillas? Ya éramos seis en este grupo, no sé por qué no podríamos ser muchos más. Mira como estaba aquí, hecho un despojo humano, y como ha llegado a su fin. ¿Tendremos todos nosotros ese mismo final?

-Señor Arminton, me temo que la gente que acaba aquí encerrada no vuelve a tener mucho contacto con el mundo real. Probablemente no sea fácil dar con familiares o conocidos del señor Grant. Aunque claro, tampoco perdemos nada por intentarlo.

Me alegraba poder poner un nombre y apellido a aquel pobre diablo, era una manera de humanizarlo.

La desaparición de la institutriz me preocupa.

Así acabaremos todos... Deambulando, locos, por las calles... Quizás ha acabado tirándose al Támesis... 

Después anuncian la muerte del loco, cosa que no le extraña, aunque le sorprende la reacción del pequeño Vania, y más todavía la de Humphrey.

No entiendo a estos ingleses... El loco, si está muerto, bien muerto está. Lo que quiero es curarme, maldita sea. A ver si acaban ya con esta cháchara y el doctor empieza con su tratamiento... ¿Cómo pasaré la noche? 

El enfermero os dice que en la ficha del difunto no figuran datos de contacto. Se ha puesto un aviso en el periódico pero nadie se ha presentado aquí.

El pequeño Iván, al oír las palabras de los allí presentes, además de dar por sentado que no tenían información en el sanatorio sobre ese tal señor Rupert Grant, se dirigió hacía Nikolay y el señor Yeats, con los que guardaba más afinidad. Empezó a tirar de la chaqueta del ruso para llamar su atención.

- ¿Ha oído eso señor Vólkov? Si en el sanatorio no tienen ninguna información del señor Grant, tal vez en la policía puedan saber algo... Podríamos ir a preguntar e investigar...

El pequeño no acabó la frase, por miedo a que no le tomaran en serio por su corta edad, puesto que estaba pensando en aquellos textos relativos a una novela de tintes detectivescos, Sherlock Holmes se llamaba, que leyó una vez anunciados en el periódico. Realizó la anotación mental, con intención de preguntarle, algún día, al señor Yeats si disponía de libros similares a ese.

El pequeño se había ganado siempre la vida leyendo textos e incluso escribiendo, en nombre de otras personas, incluso más adultas que él, que no sabían leer ni escribir. Es por eso que conocía de la existencia de fichas y datos de la gente de a pie, por parte de la policía y otros organismos como bancos o la oficina de correos.

Miro al rapaz que tira de mi manga, sacándome de mis ensoñaciones. Paseo mi mirada del zagal al librero, y de él al resto de contertulios. Es una mirada torva, esquiva. No sé muy bien qué hacer. Aún tengo muy presente mis desencuentros de esa misma mañana con ciertos funcionarios públicos y no me apetece ir a hacer el ganso otra vez... Aunque tampoco me agrada la idea de quedarme en el psiquiátrico...

No entenderr... ¿Muerrto poderr currarr? Pequenio Vania serr listo? Nikolay aprresiar pequenio Vania, da.

Poso mi manaza en su cabeza, una vez más.

¿Politzia desirr cosas sobrre muerrto? Da?

Nunca había confiado mucho en la policía y no tenía demasiada fe en que nos fueran a decir algo a nosotros, pero el rapaz tenía la lengua suelta y a veces un chiquillo consigue lo que no puede un adulto.

Estarr bien... Si doktorr parreser bien, Nikolay acompaniar pequenio Vania.

Remato, mirando al doctor. Lo que más me interesa es ganarme su confianza. De él depende mi curación. Tras eso paseo mi mirada, otra vez, por el resto de compañeros de locura. Todos parecen haberse contagiado de una fiebre detectivesca.

Estáis conversando entre vosotros, valorando vuestras distintas opciones, cuando la puerta se abre de golpe. Al otro lado podéis ver a un hombre ataviado con un abrigo oscuro, expresión ceñuda, boina y fumando un habano. Se toma un tiempo en observaros a todos con esa expresión que parece indicar que esta buscando averiguar de vosotros más de lo que vuestro aspecto muestra. Finalmente da un paso, se queda en el quicio de la puerta y os habla con ese peculiar tono inglés mientras os muestra una placa de policía.

- Caballeros, muchacho, permítanme que me presente. Soy Robert Shaw, inspector de Scotland Yard, estoy a cargo de la investigación por la desaparición de la señorita MacGuffin. ¿Les importaría aclarame en que consiste esta - hace una pausa para observar algo escrito en su libreta - "Terapia de grupo"?

Miro al individuo que entra y procuro disimular mi desagrado. No he tenido demasiados contratiempos con la policía, pues sé mantenerme en un segundo plano y que sean otros los que den la cara - y se la rompan, en muchas ocasiones - cuando organizamos alguna huelga, pero sé que son mis enemigos de clase.

Aún así, me adelanto a responder, en tono respetuoso: Pues verá, señor inspector. Todos nosotros estamos aquejados por unos sueños que nos tienen inquietos y aunque no nos conocíamos previamente, vinimos aquí con la esperanza de que el doctor nos pudiese tratar.

Y callo. Una cosa es decir la verdad y otra contar demasiado. Le he dicho lo estrictamente esencial y no quiero profundizar más.

El tono de tu voz, y el porte que pones al hablar, sirve para que el detective se relaje al escucharte hablar. Pesé a lo absurdo que puede parecer lo que acabas de decir has conseguido anunciarlo con el preciso tono de seriedad como para que te tome en serio.

Aunque lo que acaba de decir el señor Arminton podría parecer una broma ha conseguido hacerlo manteniendo la compostura. El rostro del detective hace un barrido sobre todos vosotros mientras medita en silencio.

- Entiendo, pensaba que la gente venía a estos sitios para ser encerrada y no molestar a la sociedad. Pero veo que ustedes aún conservan su salud mental, pese a los problemas que tienen. ¿La señorita MacGuffin también adolece de esos mismos sueños que tienen todos ustedes?

Me siento con algo más de calma cuando aquel inspector de la policía se reunió a hablar con nosotros. Una sensación de seguridad dentro de aquel deprimente ambiente en el sanatorio. Alejados de aquellos celadores malencarados o la inquietante actitud del doctor. Pero de pronto, la pregunta del inspector me devuelve parte de mi preocupación.

La señorita MacGuffin desaparecida. Por dios, ¿y si le ha pasado algo terrible por culpa de las pesadillas? ¿Y si ha sido la primera en sufrir algo que experimentaremos uno tras otro próximamente?

Decido que hay que aprovechar para colaborar con la policía lo máximo posible. Necesitamos ayuda, como sea y de quien sea, así que respondo a la pregunta del inspector Shaw:

-Hasta hace unos días yo también pensaba así de lugares como estos, inspector. Pero tras encontrar un anuncio del doctor sobre un tratamiento para el problema de estos malos sueños, acudimos un grupo variopinto aquejado del mismo problema. Y sí, la señorita MacGuffin también sufría de esos mismos sueños.

Al ver entrar en acción al policía, una extraña sensación recorre mi cuerpo. En todas partes los inspectores tienen un aire similar. Es como volver a mi Madre Rusia. Esa mirada inquisitiva, esa especie de demanda de saber más, bajo una capa de violencia velada, esa sensación que pueden hacerte daño sin vacilar... Aunque en Londres puedan ser distintos, en la mente de Nikolay son los mismos agentes que en su patria. Una extensión de lo mismo.

Callo. Callo y espero. Ya han hablado otros. Sé que lo mejor, con los agentes de la autoridad, es pasar desapercibido. En mi caso cuesta, por ser como un oso patoso, pero mantengo la vista baja, con la esperanza que no me pregunte nada.

Maldita seas, Nikolay, ¿Y tú querías ayudar a Vania yendo a la comisaría? No me hagas reír.

El inspector os escucha atentamente. No tenéis claro si os cree o tan solo se limita a seguiros la corriente al más puro estilo de los educados caballeros británicos. Pero podéis ver como toma notas en su libreta antes de levantar de nuevo la vista.

- Caballeros, muchas gracias por su colaboración. La señorita MacGuffin volverá a casa esta noche, supongo que fue un desliz por su parte no anunciarle a sus patrones que pensaba quedarse aquí a dormir. Pero quieren asegurarse de que se encuentra bien antes de volver a ingresarla.

Robert se dispone a girarse para irse cuando se para, hace una breve pausa y os vuelve a preguntar.
- Una última pregunta. ¿Creen ustedes que la salud de la señorita MacGuffin ha llegado a correr peligro?

Me quedo un momento pensativo.. -No sabría decirle, señor inspector. El doctor no ha sido demasiado comunicativo con nosotros y no sabemos cual es su diagnóstico. Precisamente nos han informado que un interno acaba de fallecer, un tal Rupert Grant...

El anzuelo está en el agua, a ver si el inspector nos cuenta algo o si hemos provocado que investigue él...

El pequeño Iván se dirigió al frente, para que el señor Shaw pudiera verle y prestarle atención. Levantó su cabeza para mirarle y hablarle, si conseguía captar su atención.

- Perdone señor. La señorita MacGuffin estaba en tratamiento, como todos nosotros. Ella me ayudó cuando me hirió uno de los internos. Ese interno que dicen que ha muerto. Se llama Rupert Grant y creo que sabe algo de lo que nos está pasando. Por favor señor, usted es un agente de la ley, ¿Sabe si en la comisaría tendrían la dirección de ese señor?

Las noticias sobre la reciente aparición de la señorita MacGuffin me tranquilizan bastante, e intento responder a la última pregunta del inspector.

-Me alegro de que al final el tema de la señorita MacGuffin haya quedado simplemente en un susto. En cuanto al peligro que pudiera correr su salud... Francamente inspector, cualquiera de los que hemos pasado la noche aquí le podrá asegurar que esto no se trata precisamente de un balneario de relajación. Lo siniestro del lugar junto a los inquietantes comportamientos de algunos de los internos puede acabar con los nervios de cualquiera. MacGuffin, Arminton y un servidor hemos pasado la noche en celdas aisladas para someternos a un estudio de observación del doctor durante nuestro sueño, y créame, estoy seguro de que ninguno de los tres hemos podido descansar en condiciones. Y eso si lo aplicamos a varias noches seguidas, si que creo que podía acabar afectando seriamente a la salud.

Todos los presentes menos el señor Shaw saben perfectamente que la falta de descanso tiene que ver con esas pesadillas que nos atormentan, pero no quiero ayudar a que Scotland Yard nos tome por locos a las primeras de cambio.

Desde luego no pienso responder a la pregunta capciosa del inspector.

Estos policías aprovechan cualquier excusa para golpearte y lanzarte a una celda... Después de vaciarte los bolsillos, claro. Niet. No soy tonto.

Me sorprende la locuacidad del resto de loc... De mis compañeros. Desde luego, los policias londinenses deben ser de otra materia que los de mi madre rusia... O bien sus problemas mentales son más graves de lo que creía.

El inspector toma algunas notas sobre lo que comentáis. Podéis apreciar como suele anotar algunas palabras sueltas, no parece estar escribiendo frases completas. Pero permanece atento a lo que decís, haciendo pausas entre sus intervenciones para seguir escribiendo.

- Bien, muchas gracias por su colaboración - os dice mientras se levanta el sombrero. Pero debo irme, tengo otros asuntos que atender. Pero aquí tienen mi tarjeta por si quieren comentarme algo más, o requieren de mi colaboración.

Me adelanto a mis compañeros y recojo la tarjeta que nos extiende el inspector, para guardármela en un bolsillo interior de mi chaqueta. No dejo de notar que no nos ha respondido a nuestras preguntas sobre Rupert Grant, pero dudo que logremos algo si le presiono un poco más.

Muchas gracias, señor inspector. Si recordamos algún detalle más o podemos ser útiles, acudiremos a usted.