Partida Rol por web

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- Si estoy aquí, no es por ti Margarita. - Afirmó rotundamente. - Sino por el señor conde. - Dijo con firmeza. - Tengo que hablar con él. ¿Puedes llevarme ante el conde? - Le preguntó a la viuda de su hermano.

-¿Ver al Conde? ¿Para qué? Está viejo y enfermo, y le queda poca vida. No le amargues la poca que le resta.

- Parece que ya no te importa tanto encontrar al asesino de mi hermano. - Afirmó con rotundidad. - ¿Me equivoco mucho? - Lanzó una pregunta afilada como un cuchillo.

La viudita de mi hermano podía ser muy mona, que lo era, pero lo que nunca sería es buena mentirosa, que giraba tanto los ojos que casi se me ponía bizca, y se le encendía el rostro como un farol. Hasta para un ciego era evidente que, por motivos que ella sola conocía, no le hacía ninguna gracia que hablara con el viejo conde. Así que le sonreí enseñando los dientes y le dije acercando mucho mi rostro al suyo:

-Mirad, señora, que habéis sido vos la que vino pidiéndome ayuda, que yo bien tranquilo andaba. O las cosas se hacen a mi manera o no se hacen, y en tal caso, por mi puede mi hermano revolverse en su tumba hasta bailar la chacona, si eso le place, que lo que él no descanse en la comba, ya lo dormiré yo en mi piltra.

Aún con cierta reticencia me llevó Margarita a ver al conde de Peñaranda. Cruzamos varias estancias que me confirmaron que poco medrarían los que al servicio del conde estaban, que las paredes se encontraban desnudas de tapices y, para compensar, adornadas con desconchados y humedades. Y los pocos muebles, se mantenían en pie de puro milagro, que tanto se había cebado en ellos la polilla que no dudaba yo que se convertirían en polvo si me pedorreaba un poco fuerte. Si la despensa estaba tan vacía, a buen seguro que hasta los ratones de la casa guardarían ascético ayuno.

Se encontraba el conde en una habitación en el centro de la casa, abarrotada con mil y un trastos: calaveras de animales, extraños bichos metidos en frascos llenos de líquido amarillento, animales disecados, piedras de formas extrañas...

Aquel lugar era deprimente. Se notaba que el conde había pasado mejores épocas. Sin duda su linaje moriría con él, pues aún habiendo heredero, este tendría que trabajar como un peón para ganarse la vida. Casi hasta le daba lástima aquel viejo. Lo que no entendía era que hacían su hermano y Margarita sirviendo a un perdedor como ese.

Me estremecí un poco para mi, que tal me parecía el cubil de un brujo. Flaqueó mi ánimo y miré de reojo a Margarita. ¿En qué lío me había metido la viudita de mi hermano? En verdad que me pasó por la cabeza que no quería yo hablar con el nigromante que en el centro de tal antro se encontraba.

No obstante, había ido hasta allí por una razón y no se marcharía hasta que no hablara con ese hombre fuera un anciano decrépito o fuera un nigromante.

- ¿Por aquí? - Le preguntó a Margarita, pues era la primera vez que estaba en aquel lugar casi ruinoso.

Me agarró por la manga mi cuñada y me chistó al oído:

-Has insistido en verle y aquí lo tienes. Pero no te extrañen sus respuestas, que está el hombre más en el otro mundo que en éste, y a veces es presa de desvaríos...

Y diciendo esto me condujo hasta un anciano de pelo y barbas blancos como la plata, manos sarmentosas y mirada perdida. Su cuerpo quizá antaño había sido fuerte, pero ahora yacía desmanejado en el sillón, que me recordó un bulto de ropas tirado de cualquier manera. Me acerqué más y me fijé en un hilillo de babas que le caía de la comisura de los labios, manchando su jubón. Margarita se lo secó con un lienzo y trató de enderezar un poco su cuerpo, para evitar que se escurriera del asiento y cayera al suelo. Luego fijó en mí sus ojos, con esa mirada de censura que tan bien sabía hacer.

- Muy buenos días conde. - Le dijo Rodrigo. - Creo que tenemos que hablar. 

Aquel hombre no estaba en condiciones de nada. Difícilmente sacaría algo en claro y si aquel vejestorio se dignaba a contestar, tendría que hacer cábalas para interpretar lo que le dijera. Pero ya que estaba allí, valía la pena intentarlo.

Suspiré, buscando sitio donde sentarme. Por fin encontré una silla en la que logré tomar asiento, tras quitar de encima no pocos trastos, entre los que me fijé, no se por qué, en una copa (que antaño había sido dorada y que estaba adornada de pedrería y con una asquerosidad pegada al fondo). Apenas crujió la silla bajo mi peso, aunque su protesta sirvió para recordarme que mejor no me moviera mucho si no quería acabar con el trasero en tierra. Suspirando, miré al conde, y luego a Margarita, que se colocó tras él, las manos en sus hombros, como protegiéndole de mí. Quizá fuera demasiado protectora, la viudita... Por otro lado, si al viejo le daba un arrechucho no quería yo quedarme a solas con él. Que yo, voacé bien que lo sabe, se más de matar a hombres que de sanarlos...

Parecía que la viuda de mi hermano había hecho buenas migas con aquel hombre. ¿Quizá le había prometido parte de su herencia? Fuera como fuera, aquello era sospechoso, no sólo que estuviera protegiendo de aquella manera al conde, sino todo en general, su actitud, su negativa inicial a que se entrevistara con aquel moribundo, todo... ¿Tendría que ver algo con la muerte de su marido? Las dudas empezaban a asaltar a Rodrigo. Quizás lo mejor fuera que se quedara presente durante la charla y así él podría valorar sus reacciones durante la misma.

Miré al viejo conde, barruntando qué preguntarle.

- Miré señor conde, trataré de ser breve... - ​​​​​Le dijo. - Andáis con pleitos con César Madrazo, el marqués de Villascusa y necesito saber porqué... - Fue director al grano y sin rodeos.

-De él fue la idea del pleito. De mi hijo. Dios ayuda a los justos, y si la razón no asiste, sin duda lo hace la gracia divina, sí, eso dijo, mi hijo... Ganaremos, y volverá la riqueza a nuestra pobre hacienda, sí, y podré seguir con mi colección, sí, que conozco yo un viejo erudito sevillano que dice tener dientes de dragón...

Rodrigo no había entendido prácticamente nada de lo que el conde le había revelado. Margarita tenía razón cuando decía que había empezado a perder la cabeza. No obstante, tenía más preguntas y quizás más sencillas y de respuesta más clara. 

- Mi hermano, Álvaro de Guzmán trabajaba para vos. - Le recordó. - Los hombres del marqués le han asesinado. ¿Qué podéis decirme de eso?

Tardó unos instantes en contestarme, que se me hicieron tan largos que llegué a pensar que no me había oído o que no le apetecía responderme. Ya empezaba a desesperar cuando me miró como si me viera por primera vez, y le brillaron los ojos mientras me sonreía y me decía:

-¡Álvaro! ¡Mi fiel Álvaro! Mi hijo... ¡El astuto de Álvaro! Él siempre sabe qué hacer... Él devolverá la gloria a la casa de los Peñaranda...

Mi cuñada bufó como una gata:

-¡Ya te dije que el pobre anciano no rige! ¡Déjalo en paz!