Partida Rol por web

Labores y funciones del supervisor Camarilla. También, escena privada para Louis Henri Phillippe de Saint-Alin.

Nueva York. Más de un siglo después, esta ciudad se ha vuelto incomprensible, extraña... La tecnología ha invadido las calles y las vidas de mortales y Vástagos hasta un punto que a ti te habría parecido inimaginable. El gremio de los inventores, definitivamente, ha conquistado el mundo con sus artiulugios inútiles.

Cada día ves a los vivos hablar con pequeños aparatejos... teléfonos móviles, les llaman. Los carros, sin caballos, circulan a toda velocidad, guiándose por extraños e incomprensibles códigos lumínicos. ¿Qué se ha hecho de toda la clase que tenía tu época? ¿Qué ha pasado con la nobleza, con la aristocracia? El vulgo se mezcla con los ricos de forma indiscriminada. Se atreven a faltarles al respeto, y nadie da con sus morros contra el suelo.

Lo que es peor... lo que te aterra... Las calles están llenas de negros. Y de chinos. Y de... ¿Qué demonios es esa gente? Los llaman Latinos, pero no tienen nada que ver con los nobles Castellanos con los que luchaste antaño... ¿Qué ha sido de tu patria francesa, cuna de todas las artes? Y el idioma... Balbuceos acelerados, que más se asemejan a ladridos que a palabras... los viandantes asienten como si comprendiesen algo... cuánta hipocresía.

Todo el mundo, desde que has despertado, te mira como si fueras un leproso. Y todo por vestir con más clase, con la elegancia que corresponde a tu categoría. Ni siquiera tus compañeros de la Camarilla han sabido mantener su propia dignidad... esa ropa... calzones de campesino teñidos de los colores más desagradables que se pueda imaginar; capuchas de pordiosero que hacen parecer leproso al que las lleva; calzado futurista, en tonos indignos...

Al menos hay algo bueno: Las mujeres. Aunque se han vuelto rebeldes y contestatarias, han perdido el recato, y ahora se lucen como prostitutas sin importar su casta social. Eso no te deja indiferente... casi te gusta. Sin embargo, pese a su actitud de liberales y libertinas, cada vez que ofreces dinero a cambio de servicios, te ves envuelto en un problema nuevo.

Es una época de contradicciones, de fallas morales, de pérdida de valores. Ni siquiera la noche está a salvo de la corrupción. Las luces nocturnas no se apagan, los mortales no temen la oscuridad... incluso los niños pasean de madrugada, comiendo extraños manjares que se te antojan repugnantes.

Desde que has llegado a Nueva York, ningún Vástago ha tenido la paciencia de escuchar tu consejo. Nadie ha sabido valorar la sabiduría de tus palabras... pero esta noche todo puede cambiar. Tras unas semanas sin sentido, buscando afianzar tu posición política, el príncipe te ha concedido audiencia. No lo hacía desde que llegaste para presentarte y, en esa ocasión, fue frío y condescendiente. No había mostrado el menor interés en tu historia, en tus ideas, en tus valores... parecía demasiado absorto en sus placeres lujuriosos como para prestarte atención.

Esta audiencia podía suponer el principio del cambio, la vuelta a la vieja escuela. Si quería verte, era porque había reflexionado acerca de tus palabras. Intentas abrirte paso entre el tráfico, haciendo parar a aquellos hórridos carromatos sin caballos de chillones colores en tu camino... sus infernales bocinas te trepanan la cabeza, mientras mensajes publicitarios llenan el aire a tu alrededor... ¿Esta gente no aprecia el silencio? A lo lejos, un negro a medio vestir, con los calzones asomando sobre los pantalones, ejecuta una danza epileptoide a ritmo de... ¿Una música? Más bien parece el sonido de un taller de carpintería infernal.

Consigues avanzar hasta que llegas al edificio. Una galería de arte... indigno. Llamas con fuerza a la puerta, pero nadie viene a abrirte... Entonces recuerdas. Hay que pulsar un absurdo botón para que sepan que has venido... ¿No pueden tener un esclavo en la puerta, como está mandado? Pulsas el botón y te hacen pasar hasta una salita de espera. Los sillones mal tapizados, la luz excesivamente blanca, la decoración insoportable... la espantosa música que sale de... ¿De dónde sale la maldita?

Por lo menos es algo a lo que puedas llamar música... aunque sea de origen italiano. Esperas pacientemente.

-Está decidido: tengo que buscarme una casa. Una buena casa, como las de antes, grande, hermosa, con un amplio patio y, sobre todo, con cuadras para guardar un coche y sus caballos. Donde vivo ahora está bien como refugio temporal, pero seamos serios: ¿Quién puede vivir en un lugar así? Ese apartamento, como lo llaman, solo tiene 300 o 400 metros cuadrados, no hay espacio siquiera para tener un dormitorio comme il faut. Por favor, si la cama ni siquiera tiene dosel. ¡Y tan alto! Menos mal que están esos armarios donde te metes y solo tengo que pulsar ese botón que dice Ático, lo que me evita subir ese centenar de pisos. O bajar. Porque cuando llegara al vestíbulo ya estaría próxima la salida del sol. Pero lo peor es que no hay donde guardar un coche de caballos. Aunque sea un landó pequeño, si tampoco pido demasiado, me conformo con poco, soy un hombre de gustos sencillos. Lo que no puede ser es que cada vez que salgo tenga que ir andando a buscar uno. Me dice el ¿conserje, le llaman? que tengo suerte porque aquí en Park Avenue North nos queda cerca Central Park y allí siempre hay coches de caballos para los turistas y las parejas de enamorados. Sigo sin entenderlo. Lo único que sé es que empiezo a estar harto de tener que andar para ir a buscar un coche.

Tras más de diez indignantes minutos de espera, la puerta se abre por sí misma, y una voz te llama desde el interior.

- ¡Entra, Louis!

Ni siquiera utiliza las formas correctas... nada de usted, nada de cargos... habla como un mozo de cuadra. Pasas a la salita en la que el Príncipe te está esperando. Es un hombre de unos 50 años en apariencia, algo entrado en carnes, de mirada fría y calculadora, y de aspecto hedonista. La salita tiene poca luz, y el Príncipe está inclinado sobre un escritorio en el que hay volcadas las más de 20000 piezas de un puzzle pornográfico. Tiene una lupa en la mano... ¿Qué demonios ha estado haciendo para que tuvieras que esperar tanto? ¿Un puzzle? Levanta la mirada, con media sonrisa irónica, y se dirige a tí.

- Bienvenido... Veo que te vas adaptando. Llevo un par de semanas pensando en tí... en qué hacer contigo, con tus talentos. En el pasado... hace ya siglos, demostraste ser un valor seguro para los nuestros pero, como ya has visto, los tiempos han cambiado mucho. Lo primero es esto... toma. - Te tiende una bolsa de material sintético, posiblemente usada para guardar calzones deportivos y demás parafernalia modernista. En su interior, hay una colección de libros; historia americana contemporánea, política para incultos, el mundo de la televisión, historia del cine, las 30 mejores bandas de rock de la historia, biografía de Elvis Presley... todo un arsenal de cultura contemporánea. - Es para que te pongas al día. Lo segundo... tengo un pequeño encargo para tí. Como sabes, la vida de los mortales ha sufrido drásticas modificaciones en este siglo. El gremio de los inventores, y el de los comediantes, han ganado una importancia que nadie habría sospechado. Las opiniones de los histriones afectan el curso de la política y la sociedad hasta un punto que, hace dos siglos, sería inpensable. Hay un pequeño grupo de ellos, Vástagos en su mayoría, que tienen un efecto determinante sobre los mortales... y sobre nosotros. Desafortunadamente, no tienen ninguna afiliación; son anarquistas. ¿Cómo?, te preguntarás... ¿Por qué no los hemos aplastado todavía?... No es tan simple, amigo... Este pequeño grupo mantiene la tensión entre el Sabbat y nosotros mismos de una forma muy astuta. Se muestran ante toda la población americana cada sábado, volcando su opinión sobre los temas más diversos. Un ataque frontal, nos expondría a la revancha del Sabbat, y supondría el riesgo de romper la Mascarada. en esta situación detestable, nos hemos visto obligados a pactar con ellos. Este grupo mantiene su poder, a costa de no perder la neutralidad. En cuanto carguen sus tintas contra nosotros, tenemos autoridad para atacarles sin piedad.

Se recuesta sobre la silla, dejando la lupa en la mesa. coge un cigarrillo y lo enciende... ¿Por qué hace eso? ¿Qué placer saca de rebajarse de esa manera? Fumar es cosa de mortales y de prostitutas... si acaso de Caitff descastados pero... ¡Un príncipe! ¡Acusando comportamientos propios de los vivos! La sangre te hierve, pero consigues controlarte, a duras penas.

Éste es un año especial... La democracia impera en la sociedad mortal, y es una de nuestras muchas formas de control y de enfrentamiento con nuestros enemigos; el Sabbat. Tradicionalmente, hay dos partidos; el Demócrata y el Republicano. Este año, los demócratas presentan a un candidato... negro. Un negro para liderar los Estados Unidos de América... Humillante. - Por una vez, este Vástago te cae bien. - La Camarilla ha apoyado de forma sistemática al partido Republicano desde hace más de 100 años, desde que Abraham Lincoln lo fundó. Este año no es una excepción a la regla; apoyaremos al Senador John McCain, y a su segunda de abordo: Sarah Palin. Si, una mujer aspira a la vice presidencia... son tiempos difíciles, y tuvimos que hacer una elección dura. Mejor una mujer que un negro. El Senador Obama, el negro, tiene el apoyo del Sabbat. No podemos permitir que gane estas elecciones; suspendería nuestras guerras con oriente, bajaría la seguridad interna, subiría los impuestos de los mortales... haría peligrar nuestra base de poder y la misma Mascarada.

Aspiró con fuerza e inimaginable placer el cigarrillo. Era incomprensible.

- Pero me estoy desviando de la cuestión. El grupo anarquista del que te hablé, los histriones afincados en el programa televisivo Saturday Night Live, nos han permitido, por este año, mantener entre ellos a un supervisor de los nuestros. Por desgracia, el Sabbat tiene el mismo derecho. Tu misión será ser ese supervisor. Vivir con ellos, pasar tus noches en su estudio de trabajo. Vigilar nuestros intereses desde dentro. Para ello contarás con dos apoyos: El primero, Michael Crumps, neonato del clan Tremere, será tu ayudante, dentro y fuera del estudio. No debería pasar mucho tiempo dentro; nos autorizan a implantar un supervisor, no dos... pero puede serte de utilidad fuera, investigando otro tipo de cosas en la ciudad de Neuva York. El segundo... Mi chiquilla, la ancilae Johana Biggs, te servirá de enlace conmigo. Ella te supervisará y te dirá los cambios en el plan. Ahora vete, reúnete con tus dos contactos. El primero trabaja en el Monday Night Magic, en la calle Bleecker Street número 45. Su show habrá empezado ya. Reúnete con él primero. A Johana la puedes encontrar en el Lace Club de la 7ª Avenida, en el número 725, esquina con la calle 48. ¿Alguna duda?

La mirada de Carelli no deja mucho espacio a preguntas.

-No hay derecho. Es que no hay derecho a ser tratado así. A punto he estado de marcharme. ¡Un Saint-Alin no hace antesala! ¿Pero quien se ha creído que es? ¿Hardestadt? Vamos, vamos, que poca clase. Ya ni los Toreador son lo que eran, por el amor de Dios, y pensar que durante siglos rivalizamos en maneras y cortesía y etiqueta. Todo lo que éste Vástago tira a la basura. Es una vergüenza para todos. En mis tiempos ya se habría reunido la Primogenitura para ponerle en su sitio. ¡Que menos!

El príncipe ha vuelto con su puzzle y casi ni te mira mientras hablas.

- Nosotros no hemos cambiado, han sido los mortales. Los Republicanos solían ser los del norte, los que abogaban por el fin de la esclavitud. Los demócratas surgieron algo después, cuando los Republicanos bajaron al sur, y comenzaron a comprender las ventajas de poner a los negros en su sitio. Tenemos una base muy fuerte en Houston, la infustria petrolífera y armamentística nos pertenece... Los del Sabbat, advenedizos que llegaron más tarde, entraron directemente a por los demócratas, controlando la prensa y demás... estrategias sucias e indignas. Tu labor será, efectivamente, impedir que el supervisor Sabbat juegue sucio, y asegurarte de que los Anarquistas son fieles a su pacto. SI cargan un poco las tintas a favor del negro por un tiempo, no pasa nada. Pero asegúrate de que después le den su merecido. Respecto a mi chiquilla... Tu supervisora... llámala como quieras, Louis. Yo soy un hombre ocupado, Nueva York no se gobierna sola... ella será mi portavoz ante ti. Le iré dando órdenes para que te las transmita, nada más. Si ella ve alguna irregularidad por tu parte, me la hará saber, y te aconsejará amablemente para que no te desvíes de la senda correcta. Nada más. Ahora, por favor, estoy meditando... La audiencia ha terminado.

Hace un sutil y amanerado gesto con la mano, como indicándote que sobras en la sala.

-¡El muy...! ¡Pero si no me está atendiendo! ¡Si toda su atención la tiene ese...! ¡Ese lo que sea! ¡¿Pero donde se ha visto tamaña descortesía e ineptitud?!

El Monday Night Magic es... como un saloon grande, con más luces hacia el escenario y menos hacia los parroquianos, donde la gente guarda silencio mientras algunos 'artistas' hacen números de ilusionismo en el escenario.

En el momento en que entras, un hombre vestido casi de payaso, está serruchando una caja de madera, dentro de la cual hay una bella e impasible jovencita. Tus ojos no dan crédito... está partiendo a la chica en dos con una sierra... y nadie hace nada. Todos miran con atención, conteniendo el aliento. Parece una extraña orgía del Sabbat, más que un espectáculo de variedades. Por un instante deseas gritar, pero algo falla en la escena... no huele a sangre. El serrucho ya ha cortado casi toda la caja, pero la chica sigue igual, sin inmutarse, y no caen chorros de vitae por el suelo.

Cuando el ilusionista separa la caja en dos partes, una con cada mitad de la jovencita, algo raro te hueles. ¿Enanismo? ¿Ravnos? ¿Un extraño uso de la Vissicitud de los temidos Tzimisce?... Nada. Un truco barato que te ha engañado por unos segundos. Te frustras. Te das cuenta de que estás quieto en la puerta, bloqueando la entrada. Varios de los concurrentes al espectáculo se giran, y se les ilumina la cara al verte. Se pegan codazos, susurran... por fin alguien reconoce tu categoría. Notas unos toques en el hombro. A tu lado, hay un hombrecillo nervioso, con el pelo largo... como un niño jugando a ser adulto.

- Su excelencia de Saint-Alin... es un honr tenerle aquí esta noche... su majestad Carelli ya me avisó de que vendría y... me siento honrado con su presencia. Venga, acompáñeme a mi... a mi despacho.

El trato del personajillo te agrada. Parece zalamero y ladino, pero al menos es educado. Le sigues por el local, reonfortándote por las miradas de admiración que vas recibiendo por el camino. Llegáis a una puertecita. Crumps la abre y salís a un sucio y oscuro callejón, lleno de cubos de deshechos amontonados. ¿Qué clase de despacho es este? Seguramente te llevará a otro sitio, a uno más elegante y... No. Se queda quieto, mirándote con un brillo servicial en la mirada.

- Bienvenido. No es gran cosa, pero en estos tiempos que corren, me conformo con cualquier sitio. Permítame presentarme. Soy Michael Crumps, Mago de profesión y vocación. Usted es, sin duda, el gran Louis Henri Phillipe de Saint-Alin... No me lo puedo creer. Es el mejor momento de mi existencia. Es usted una leyenda... ¿lo sabía? Estoy aquí para servirle, para ayudarle en todo lo que esté en mi mano. Conozco la naturaleza de su misión, y podré serle de gran ayuda, no lo dude. Pero creo que estoy hablando demasiado... ¿Cómo se está habituando a nuestra época? Supongo que le parecerá frívola e insustancial... es como usted piensa... y desafortunadamente peor, todavía.

El hombrecillo calla de golpe, sin perder su sonrisa enigmática... Es obviamente una pose aprendida. De seguro ha visto a alguien sonreír así, y ha tratado de imitarle. El resultado es transparente. Sigue pareciendo un niño al que el traje le queda grande, pero es la única persona que, hasta el momento, te ha tratado con el respeto que mereces.

En 400 años seguro que ha abrazado a más de uno XD Y si tu te crees que los tiene localizados a todos, cuando este no se localiza asi mismo ni con un gps... XDDD

O sea, que adelante ;)

El Ventrue empuja la puerta y entra en el Club. Que parece todo menos un Club. ¿Uh? Pero por Caín ¿Qué es esto? Un Club, en sus tiempos, era un lugar donde iban los caballeros a jugar a las cartas o al billar, a hablar de política, a cerrar negocios... Incluso los había que disponían de bellas señoritas para atender las necesidades de los socios. También era un lugar donde los caballeros de paso podían alojarse, pero ¿esto?. ¡Si parece una especie de teatro! De teatro barato, para la chusma...

El hombrecillo se retuerce las manos mientras te escucha atentamente. La mención del Sabbat parece asustarle mucho.

- ¡Shhhh! No diga esa palabra tan fuerte, alteza... Nunca se sabe quién puede estar escuchando. - Mira alrededor, algo paranóico. - La zona norte de la ciudad, el barrio de Bronx, es territorio Sabbat desde hace más de un siglo. Lo conquistaron. Así de simple. Ahora convivimos en áreas vecinas, y no respetan nada. Tiene ciertos tratados diplomáticos que permiten la convivencia... pero siguen siendo muy peligrosos. Intentan mostrarse casi amigables; no se fíe. Se comportan casi como empresarios mortales... mercaderes a gran escala, para que me entienda. Pero son en su mayoría negros. Y latinos. A veces, se les podría confundir con Ventrue... Pero no se engañe. En el fondo sólo piensan en beberse su sangre y hacer una hoguera con sus restos.

El odio va creciendo en la cara de Mike. Por lo visto, el Tremere tiene sus lealtades bien claras.

Louis-Henri tiene una extraña sensación, parecida a la que tienen los humanos cuando son halagados y sienten una invisible mano, acariciando la nuca, que les estremece. Mike será un poco vulgar, y un Tremere, pero sabe como respetar a un antiguo, oh, si. ¡Le ha llamado “alteza”!. No le rectificará, es agradable.

El Tremere arquea una ceja ante el nombre de Johanna Biggs.

- ¡Hum! La señorita Biggs es de absoluta confianza. Si queréis, podemos ir a verla ahora mismo. En relación a los problemas con el maldito Sabbat... Estamos en una situación de equilibrio de poder. Lanzar una ofensiva seria sólo conseguiría desatar la guerra, y nos debilitaría demasiado. El Bronx es un barrio más o menos marginal, no molestan mucho ahí... aunque estarían mejor en el infierno, ciertamente. Pero son poderosos, se han organizado... ahora tienen disciplina y jerarquía, y unas redes de información formidables. Entre usted y yo... no se fíe de ningún negro. Seguramente sea un títere del Sabat... Espere un momento aquí, que voy a buscar mi coche y vamos a ver a la señorita Biggs.

Crumps desaparece por la puerta, tras hacer una reverencia, dejándote sumido en tus pensamientos.

Un sonido alerta tu atención al fondo del callejón. Un ruido mecánico, agónico, carraspeante... muy desagradable. El olor a gasolina llega antes que Mike y su espantoso carruaje. Por lo menos es negro, pero con la cantidad de suciedad incrustada que tiene por encima, casi parece marrón. Para a tu lado, y baja a abrite la puerta, pidiéndote que entres.

Ya en marcha, tienes que agarrarte al asiento para no marearte, con la vibración infernal que tiene el cacharro, y la brusquedad con que Mike maneja el extraño timón.

- Como le decía, ya se ha intentado acabar tanto con el Sabbat, como con los Anarquistas, pero el equilibrio de poder es demasiado precario. Aquí se están decidiendo cosas que afectarán al mundo entero, por eso Carelli ha confiado en usted para esta misión; sabe lo importante que es. De lo que suceda en el plató de esa comedieta, puede depender el destino de la Camarilla y el Sabbat en Estados Unidos para muchos años.

En unos minutos, llegáis a la puerta del Lace Club, un lugar de aspecto limpio, pero absolutamente repugnante. Dos enormes porteros os dejan pasar al ver a Mike, y le saludan casi amistosamente. Entráis juntos, y os encontráis en un bar lleno de mujeres ligeras de ropa y hombres sentados charlando. Es un espacio pequeño, iluminado con luces cálidas y una atmósfera bastante privada... Te recuerda mucho a una casa de señoritas, pero más moderno. Puedes ver a algunas chicas bailando en un pequeño escenario que atraviesa el lugar, como una pasarela. Otras también bailan, pero pegándose mucho a los hombres sentados. Mike te arrastra hasta una mesita y se sienta.

- Johana sabe que venimos, supongo que en un momento estará con nosotros. ¿Quiere beber algo?

Tras unos momentos de espera, aparece una mujer escasamente vestida. Lanza una mirada despectiva a Mike y se sienta a su lado, con una copa en la mano.

- ¿Es este? Muy bien. Bienvenido a Nueva York, Louis. Soy Johana Biggs, la que se va a ocupar de que todo vaya como la seda en tu nueva asignación. Supongo que David ya te habrá informado adecuadamente... y te ha dado a Mickey para que juegues con él.- Mike parece bastante intimidado; sonríe como una rata estúpida.- Esos comediantes creen que pueden pactar con el Sabbat cuando quieran y tratarnos como a idiotas. Debes demostrarles que no es así... pero con cuidado.- Te pasa una tarjeta. En ella, escrita con letra muy redonda, está la dirección del estudio de SNL.- Cuando llegues mañana, di que trabajas para la cadena, que eres productor asociado. Ya tienen tu nombre en lista para dejarte pasar. Tendrás acceso a todo su Dominio. Puedes empezar ganándotelos, y luego demostrarles quién manda... tu sabrás. No todos los que están ahí son Vástagos; hay ghouls y mortales, algunos de ellos no saben nada de la situación en la que viven. Es importante respetar la Mascarada. Tengo que bailar ahora... ¿Alguna pregunta?

Su forma de hablar, tan directa, tan poco cortés... te resulta desagradable. No parece una mujer muy educada.