Partida Rol por web

Estás alejándote a hurtadillas del salón y te dispones a doblar la esquina, cuando casi te tropiezas con Ilona, que venía del coche-cama.

Cruzas de nuevo la separación de vagones hacia el coche-cama, para encontrarte con el Sr. Perkins abriendo la puertya de la oficina del revisor, con una llave:

-Ah, buenas noches, Sr Sacco. ¿Se encuentra mejor ya? Le convendría descansar un poco.- recomienda afable.

-Si, gracias. Estoy cansado, es cierto, pero dudo que pueda dormir, sinceramente. Creo que leeré algo, para ver si me entra sueño. Por cierto, ¿quizá puede usted sacarme ese ejemplar antiguo de la biblioteca? Le aseguro que no lo voy a estropear, y me llama la curiosidad. O puede dejarme la llave, veo que las tiene usted todas, lógicamente. Porque esto no es su despacho... ¿verdad? Es el compartimento del revisor...

Le miro con cara un poco confundida, extrañado. De "¿Qué está usted haciendo, entonces...?"

-El Sr. picson y yo compartimos compartimento, Sr. Sacco. Lo del libro me temo que tendrá usted que hablarlo con el Sr. Rodman. Es de su propiedad, y solo él tiene la llave.- responde Perkins con gesto algo suspicaz -Aun así, dudo que vaya a hacerlo... es un recuerdo de familia.- añade.

-Oh, bien, de acuerdo, en ese caso no le incomodaré pidiéndoselo. No lo sabía. Era sólo que me llamó la atención. Y puesto que quiero distraerme de alún modo... todo esto... ha sido tan... en fin. Ya me entiende. ¿Qué piensa usted al respecto? ¿Qué cree que pasó...?

Y Pietro se enzarza en un diálogo con el sobrecargo, intentando que el hombre le diga lo que vió que pueda tener algo que ver con el asesinato.

El hombre parecía a puntar de contarte alguna cosilla, cuando de repente parece afilar la mirada:

-Oh, emh... vaya. El caso es que aún tengo ciertos albaranes que revisar para esta misma noche, y luego tengo un encargo urgente del Sr. Davourier. Lo siento, pero en este momento tengo prisa...- dice el Sr. perkins demasiado repentinamente, antes de perderse en el interior del despacho del revisor.

Viendo la reacción del hombre y su marcha precipitada, sabiendo todo lo que se, entro en el wc que tengo justo al lado, para mirarme en el espejo. Además, puesto que está justo al lado del despacho del revisor, pego la oreja en la separación, por si el tipo está llamando a alguien para contarle algo.

Te examinas con atención, pero no descubres nada extraño, ni anormal. Es tu cara de siempre; la que tienes desde que puedes recordar.

Sin saber muy bien lo que está pasando, decides poner un oído en la puerta, aunque todo parece bastante tranquilo y nadie habla; al menos no cerca de ti.

Antes de dirigirme de nuevo a la Biblioteca, donde he quedado con Ilona, saco mi pasaporte del bolsillo, y miro con cuidado la foto que consta en él, comparándola con la cara que refleja el espejo. Es evidente que el Sobrecargo ha notado que algo extraño me pasa, y no sé qué es.

Nuevamente pareces no encontrar nada fuera de lo normal en tu apariencia, por extraño que pueda parecerte.

Me voy a la Biblioteca a esperar a Ilona.

Llegas a la biblioteca en unos pocos pasos, y no te sorprende encontrártela tal y como la dejasteis. Aun así, apenas llevas allí un par de minutos, cuando aparece el Sr. Rodman, te saluda con un gesto y se sienta en una de las sillas, tras coger un libro de un estante.

Poco después, Ilona entra en la estancia.

Cuando ve llegar al hombre, Pietro le saluda, y antes de que éste empiece a leer, se pone a charlar con él.

-Oh, Sr Rodman... estoy contento de encontrarle. la verdad, no podía dormir, y estoy dando tumbos por el tren como un sonámbulo. Por fortuna soy un hombre silencioso y discreto, así que espero no incomodar a nadie... Pero he tenido algunas charlas interesantes con pasajeros y personal del tren. Acerca del asesinto, claro está. Quizá no le importe darme su propia opinión al respecto, lo cierto es que estoy recabando cuanta información puedo, de este modo quizá consiga hacerme un poco de idea de lo que sucedió realmente...

Se sienta cerca del Jefe de Tren.

-Imagino que cosas así no deben ser frecuentes... vamos, supongo que es la primera vez que ha vivido un asesinato en el Orient Express...

Calla, calla, que me sonrojo...
''¬ ¬
O _ O

Una punzada recorre tu cabeza como una descarga repentina; un agudo dolor negro, con una absoluta sensación de desamparo. Sientes el abrumador empuje de recuerdos que invaden tu cabeza... de puro vacio. Nada queda impreso en tu memoria, que se presenta como un pesado libro en blanco... unicamente una terrible sensación de desamparo y frustración... desesperación en la soledad de tu mente.

Aun asi, todos los aconteimientos anteriores resurgen en tu mente con inusitada fuerza; un tren reciente, una estancia anterior en Arkham... sigues sin recordar quién o qué eres, o incluso que estás haciendo aquí... pero recuerdas claramente otra persona... otro cuerpo... otras vivencias... y tú eras esa persona, ese cuerpo y esas vivencias no hace ni dos minutos... ¿o tal vez si? ¿cuánto ha durado la oscuridad?... te sientes en el yugo de otro cuerpo... tal vez de otra vida... pero sigues siendo tú (¿sigues siendo tú?)... y la desesperación se abre paso, por un instante, en los verícuetos de tu mente... ¿cuánto más podras soportar?

¡Oh, cielo santo! ¡Otro cuerpo! Esas manos te resultan desconocidas. ¿Las tuyas? ¿Una de esas horribles mutaciones quizá? Parecen humanas, pero...

Los lejanos golpes en la oscuridad vuelven a tu cabeza más cercanos que nunca... cada vez más apremiantes; más nítidos... TOC-TOC-TOC... ¿Acaso no fue la puerta?...TOC-TOC-TOC-TOC... telegrama para usted... ...TOC-TOC... ¿me escucha?... TOC-TOC-TOC... ¿necesita ayuda?...¿se encuentra bien? Se lo paso por debajo de la puerta... Un sonido deslizante a nivel del suelo y unos rápidos y ligeros pasos que se alejan; luego, el silencio.

Los sonidos redibujan tu entorno, y ahora distingues claramente el familiar cuarto. Alguien al otro lado reclamaba tu atención. Junto a la puerta, un sobre blanco deslucido espera a que alguien lo recoja. en el matasellos se ve claramente un símbolo oficial de oficina de correos, en la que se lee ARKHAM U.S. MAIL.

Estás sobre la cama... una demasiado familiar como para desear recordarla. Inmediatamente a la izquierda de la cama (para alguien tumbado en ella) hay una pequeña mesilla de madera vieja, con un burdo cajoncillo con pomo de color broncineo apagado. Sobre esta reposa una medio vacia (¿o tal vez medio llena?) lampara de aceite apagada. junto a la mesilla, a apenas un brazo extendido de la cama, hay un robusto armario de doble hoja a juego con la mesa, con sus puertas fuertemente asidas por una fria cerradura de hierro colado. A los pies de la cama, junto a la ventana, un escritorio abandonado, flanqueado por dos toscos cajones, espera vestido en colores caoba. A su derecha e inmediatamente seguida del armario, una puerta (caoba también) con una simple cerradura de la que sobresale una llave, vigila el acceso.

Al mirarte ves a un hombre arreglado en estilo de principios de siglo. Un negro abrigo "Chesterfield" cubre sus hombros, abriéndose a los lados para mostrar un apagado traje de cachemir, del que asoma una blanca camisa de vestir de popelín. Una ambigua corbata de seda oscura ciñe su cuello, en contraste con un blanco pañuelo que pugna por respirar fuera del bolsillo del pectoral de la chaqueta. Un par de calcetines negros enfundan sus pies en unos zapatos de vestir "Oxford". Eso es todo lo familiar en él; el resto de las formas no parecen las tuyas, sino las de otro. Ni siquiera la percepción parece la misma; tiene... otros ingredientes.

Estoy extraño con mi cuerpo, pero no con la situación. Así que me levanto, abro la puerta, y detengo al muchacho.

-Eh! Un momento!