Partida Rol por web

Detective Bob O'Connell

Arkham, Massachusetts. 29 de Septiembre de 1928, 09:22 horas

Durante todo el trayecto hasta la ciudad costera de Arkham has estado pensando en el caso que tienes entre manos. No es que te gusta mucho esa recóndita ciudad, pero este nuevo trabajo podría ayudarte a encontrar a los asesinos de tu amada y fallecida esposa Erin.

Aún es otoño pero se respira un ambiente frío en Arkham. Echas mano al bolsillo de tu chaqueta y localizas la tarjeta de identificación que la Fundación Montgomery te envió.

Calle Lich 288. Aparcas el coche bajo una débil llovizna y un cielo encapotado y observas el gran letrero del edificio. Has llegado a tu destino.

Una amable secretaria te abre la puerta y entras a un amplio y bien decorado recibidor. Un imponente cuadro capta especialmente tu atención, en cuya base hay un letrero bañado en cobre que reza el nombre del director general de la fundación, JJ Montgomery.

- Buenos días señor O'Connell, nos alegramos de que haya podido acudir tan rápidamente.

La señorita se presenta como Margaret Hartwell, una mujer esbelta y de aspecto delicado que parece tener facilidad de palabra. En apenas unos minutos te explica que han tenido una baja reciente en el grupo de investigadores, y que ha sido la causa de que la Fundación acudiera a ti.

Una vez ha finalizado y preparado un café caliente, se dirige a la puerta del fondo que lleva a la oficina principal.

Oficina Arcana Agency
Arkham, Viernes 29 de Septiembre de 1928, 09:22 horas

Tras la noche acudís a la oficina de Arcana Agency donde algunos se enteran de que Milton Jacques ha sido trasladado con urgencia al Hospital General de Boston para ser operado. Al parecer, y según le explicaron a Simmons y la señorita Hartwell, la herida que le causó la abominación de la casa Wells se le infectó de gravedad y no ha habido más remedio que buscarle un sustituto, el cual al parecer llega esa misma mañana.

Así pues, y mientras tomáis una taza de café matutino, la señorita Hartwell abre la puerta y os presenta al recién llegado.

Oficina Arcana Agency
Arkham, Viernes 29 de Septiembre de 1928, 09:28 horas

- Buenos días caballeros. - dice la señorita Hartwell cuando abre la puerta de la oficina - Les presento al señor Robert O'Connell, de Boston. La Fundación me ha remitido que será su nuevo compañero en sustitutción del señor Jacques.

La dulce secretaria hace un ademán y Bob O'Connell se adentra en la oficina. La puerta se cierra tras de él y quedáis solos en la oficina con muchas cosas que contar.

Entro en la oficina y echo un vistazo rápido a mis nuevos compañeros. Curioso grupo. Me pregunto qué casos habrán investigado, y qué habrán descubierto. Y, sobre todo, me pregunto qué pudo causar la "baja" del señor Jacques.

-Hola, buenos días. Así que vamos a trabajar juntos, ¿eh? Perdonen si ando un poco despistado, pero acabo de llegar desde Boston y aún no he tenido tiempo de ponerme al día. 

Miro al nuevo de arriba abajo, estudiando su aspecto minuciosamente. Jacques era un buen tipo, y sobretodo era útil, así que ha sido una clara perdida para el equipo. No sé si este podrá suplantarle realmente, pero de primeras yo no apostaría un centavo. Espero equivocarme, pero puede que dure hasta menos. 

¿Boston, eh? —digo intentando romper el hielo—. Estudié allí un par de años medicina y no me extraña que haya decidido buscarse su sustento lejos de ese sitio. Yo no volvería a esa ciudad por nada en el mundo. 

Termino de un trago el café que me queda en la taza y saco el paquete de cigarrillos. 

Perdone, no le he dicho mi nombre —ofrezco un cigarro a O'Connell—. Richard Simmons.

Cita:

-Bueno, Boston no está tan mal. Cuando uno lleva toda una vida viviendo en un sitio, se acaba acostumbrando a todo.

Por educación, me callo lo que pienso sobre Arkham. No me termina de gustar la mirada que me ha echado el tal Simmons, pero cuando me ofrece un cigarrillo, saco un par de puros del bolsillo de la chaqueta. De los baratos, de los de fumar a diario.

-No, gracias, pero sólo fumo de éstos. ¿Gustan ustedes? En el coche tengo más, por si les apetece.

Mientras ofrezco los puros, aprovecho para examinar un poco a mis otros dos compañeros. Tienen miradas inteligentes. Desde luego, no tienen pinta de ser los típicos embaucadores del "ocultismo" que hacen un par de pases mágicos en una casa "encantada" y se llevan una buena tajada a cambio. Exorcismo, le llaman.

Simmons, en cambio...

-Vaya, asi que de Boston. He dictado alguna cátedra en su magnífica Universidad hace algunos años... eran buenas épocas aquellas...- digo rememorando algunas anécdotas y, alargando la mano ante el ofrecimiento sigo comentando -Gracias señor O´Connel... ¿Por casualidad tiene usted ascendencia irlandesa?- 

Cita:

-En efecto. ¿Lo ha notado por el apellido? -sonrío-. Perdone, ¿su nombre era...?

Mientras me responde, enciendo mi puro con una cerilla. Así que profesor universitario, ¿eh? Curioso.

-Oh, lo siento.... Arturo, Maximilian Arturo es mi nombre... y si, lo preguntaba porque hace tiempo, precisamente en Boston, mantuve una interesante charla acerca de Daniel O´Connell, un político irlandés del 1800 y tantos, y por ello me sonaba familiar.-  respondo dándome cuenta que con la novedad del momento me he olvidado, como casi siempre, de presentarme, y agrego -Por cierto, hasta embarcarme en esta aventura he sido profesor de ciencias en algunas universidades.-

-Encantado de conocerle, señor Arturo. -Tomo asiento en uno de los sillones. La verdad es que me produce una curiosidad enorme saber cómo un profesor de ciencias ha acabado de investigador de lo oculto, pero me aguanto.- Bien, hechas las presentaciones*, ¿les importaría ponerme al día? Como digo, acabo de llegar y aún no sé muy bien a qué se ha dedicado la agencia ni qué caso se trae entre manos. Disculpen si sueno algo abrupto, pero me gustaría empezar a trabajar cuanto antes.

Les dedico a mis compañeros una sonrisa, quizá más sincera para Arturo que para Simmons.

Aunque me molesta tener que explicar al nuevo lo ocurrido le contesto sin miramientos. Al fin y al cabo, alguien tiene que hacerlo si no queremos que sea un lastre en la futura investigación. 

—Lo cierto es que solo han pasado dos días desde que dimos por cerrado nuestro primer caso. Al principio parecía algo fácil: buscar un poco de información y echar un vistazo en una casa del Barrio Alto, nada raro, si obviamos el motivo por el que nos contrataron, claro. La familia que residía allí enloqueció sin más, repentinamente y sin razón, y eso era algo extraño. Muy extraño —me detengo para dar una calada y pensar en como continuar—. La cosa se puso realmente jodida, ¿sabe? Ahora al que suplantas está en el hospital, yo tengo una nueva y bonita cicatriz y todos estamos un poco menos cuerdos. No intente que le cuente los detalles porque hasta me costó relatarselo a nuestro cliente. El caso es que ahora tenemos el diario de un antiguo y peculiar morador de la casa, un libro robado de la Universidad Miskatonic y una tablilla de cera tremendamente antigua. Todo ello relacionado con una secta de chalados… 

Pienso en un momento todo lo que he dicho y rapidamente llego a una conclusión: es imposible que se haya enterado de una mierda. Debería haber sido otro el que se lo explicase, joder.

Escucho a Simmons mientras, al parecer sin muchas ganas, me ofrece su explicación. Tomo nota mental del "suplantas", pero hago como que no lo he oído. Su... "narración", por llamarla de alguna manera, es vaga, y los detalles, escasos. Y entonces menciona "una secta de chalados". El corazón me da un pequeño vuelco, e intento no mostrar ninguna reacción.

-Entiendo -miento, pues es difícil sacar mucho en claro de lo que acabo de oir-. Escuchen, ¿han escrito algún informe? ¿Tienen algún tipo de documento gráfico? Me gustaría echar un vistazo, si es posible.

-Con eso no hay problema alguno. Creo que la señorita Hartwell conserva una copia del informe que hemos dado a nuestra cliente, peo es básicamente lo que le ha comentado el señor  Simmons.... ha sido algo sumamente extraño.- termino de decir con expresión meditabunda mientras me acaricio la barbilla. 

Antes de que pueda siquiera abrir la boca, aparece la secretaria y me pasa un fajo de papeles antes de volver a lo que estuviera haciendo. Demonios, a esto le llamo yo eficiencia. 

-Muchas gracias, señorita Hartwell. Los leeré con atención. -Dirigiéndome a Arturo, le digo- Han usado ustedes varias veces la palabra "extraño". Extraño, muy extraño, sumamente extraño... ¿Me pueden decir qué es eso tan extraño que les ha pasado?

-Digamos que, personalmente, uso la palabra "extraño" ante alguna cosa que no pueda explicar por medio de las ciencias o la sugestión. En este caso en particular, además de la atmósfera que rodeaba a todo el asunto y las conexiones del un antiguo dueño de la casa con una especie de secta, lo "extraño" es que hemos ssido atacados por... y atención a lo que voy a decirle... un cuchillo flotante.- hago una pausa para tomar aliento y rememorar ligeramente lo ocurrido -Los muebles de la casa se movían, puertas y ventanas abriéndose solas... eso podría explicarse con el vieno, el armazón de una cama que se echó encima de alguien... pues... un movimiento telúrico de nbajas vibraciones que no fuimos capaces de notar... pero que un cuchillo se alce solo, quede suspendido en al aire y cruce el espacio como el rayo para impactar en uno de nosotros para después volver a su posición flotante.... aún no consigo explicarlo.- digo más para mi mismo que para el pobre O´Connell, quien seguramente quedará más desconcertado que antes. 

Mientras pego una calada a mi puro, miro fijamente a Arturo para intentar adivinar si me está tomando el pelo. Parece evidente que no. Este hombre, profesor de ciencias, cree haber visto un cuchillo volando.

-Bueno, si algo he aprendido en mi vida es que los sentidos nos pueden jugar una mala pasada, sobre todo en estados de nerviosismo -o bajo los efectos del alcohol, pienso para mí-. Si en un estado así alguien usa un truco de ilusionismo... no sé, unos hilos invisibles, incluso un tipo vestido de negro en una habitación mal iluminada. Puede uno tener la sensación de haber visto cuchillos voladores o conejos que salen de chisteras.

Pego otra calada al puro. Me pregunto si no les habrá molestado mi comentario.

-Perdone si mi escepticismo le ofende. No pongo en duda que usted haya visto lo que dice haber visto, pero permita poner en duda la noción de "cuchillo volador". Los hechos son los hechos. La interpretación de los hechos, por otro lado, puede variar radicalmente entre individuos. También tengo por costumbre no creer nada que no haya visto con mis ojos, ni de lo que no haya pruebas. Y, hablando de pruebas -digo, intentando desviar el tema-, mejor será que lea estos informes.

-La verdad es que lo que me hubiese tomado a mal es que me creyese a pies juntillas cuando ni siquiera yo estoy seguro de todo lo que hemos pasado y soy incapaz de explicarlo. Por otra parte, el escepticismo es el padre de las ciencias, así como la curiosidad su madre.- digo quitando hierro al asunto.

-Me alegro de que lo comprenda usted -digo, con una sonrisa sincera. Definitivamente el profesor es un buen tipo-. He tratado con muchos mentirosos en mi trabajo, así que suelo reconocer, y agradecer, la sinceridad. Y usted ha sido sincero, de eso no me cabe duda. Ahora, si me disculpa, voy a aprovechar para empezar a leer estos papeles.

Dicho lo cual, me recuesto un poco en el sillón y vuelvo mi atención los informes que tengo en la mano.

Dejo que hablen entre ellos del tema de la casa —que parece que se entienden bien— para no molestarles con mi humor de perros y evitar a su vez que ellos me molesten a mí con sus tonterias. 

—¿Cómo fue lo del libro, Arturo? —digo pasado un rato, mientras el nuevo lee el informe—. Yo no descubrí mucho sobre la tablilla hablando con Peabody, la verdad. A no ser, claro esta, que creamos que pueda ser más antigua que la propia civilización humana…