Partida Rol por web

Y la tos de sangre se esparcirá 
como fuego por los páramos secos.

El calendario de Nechrubel – Las Escrituras sin Nombre. 
Salmo Primero, Versículo Sexto.
Transcrito por Anuk Schleger, el monje.

Y los versículos de las profecías del basilisco bicéfalo se habían hecho historia, comenzando por la muerte del astro rey y la aparición de bestias venidas del submundo, alimentándose de las carnes de los débiles, y de los fuertes, de sus carnes también se alimentaron. 

Pero en la gran mansión de Lord Raveno todos trataron de continuar sus vidas con toda la normalidad que el apocalíptico paisaje les permitía. Las malas actuaciones de aquel teatro de aficionados en que se convirtió su corte eran preferibles a la ira del señor, quien descargaba sus frustraciones con el primero que le rebatiese cuan soleado estaba siendo el día. El rostro de su esposa y el brazo de su hija mostraban los daños ocasionados como castigo por sus malas contestaciones al paterfamilias.

No se tomó la tardía decisión de abandonar la mansión, a pesar del levantamiento y partida de los campesinos, hasta que la tos roja sobrepasó los muros de la fortaleza. Entonces le faltaron prisas al noble señor por azuzar a sus siervos para que cargasen sus riquezas y calzones en cinco descomunales carruajes. 

Raveno amenazó con dejar a los tutores de su hija en las puertas del caserón, abandonados a su suerte, pero Demetrius, el pío logró convencerlo de cuan imprescindibles podían ser sus oraciones en caso de que cayese enfermo. El pecaminoso señor no había comulgado con la Iglesia del Basilisco y si la cristiandad le daba también la espalda, creía que estaría destinado a los prometidos fuegos del infierno. Para algo servía la credulidad...

Y así, en la última jornada en el caserón, los tres monjes acogidos bajo aquel techo cargaron con las últimas minucias que Raveno consideraba imprescindibles. Las cargaron con diligencia, pero al observar los dos monjes más ancianos que no quedaba más sitio en la diligencia que para sus huesudos traseros, mintieron al ingenuo Klort, haciéndolo trotar hasta el otro extremo del edificio en busca de un inexistente hatillo de pergaminos, antes de cerrar las puertas de la mansión, mientras sus pocas defensas sagradas sucumbían ante el empuje de las criaturas del más allá.

Algo golpeó la cabeza del novicio, quien despertó horas después en una estancia desconocida, posiblemente en el ala prohibida de la mansión. En cada dirección se abría una puerta, curiosamente iluminada por antorchas que ya debían de haber sido apagadas.

Junto a Klort había un deteriorado mapa de la mansión* que, sin duda, le sería de gran ayuda.

De pronto algo salió volando desde cerca de su mano, portando el hatillo en que llevaba su pluma y tintero por los aires, perdiéndose por la puerta que había en frente suya, hacia el norte. 

Pero ese no era el único problema... Una rata humanoide, con aspecto de haber permanecido disecada y expuesta al polvo durante décadas, ataviada con ropajes de mayordomo trotó desde otra sala, levantándose sobre dos patas para emitir un agudo y apestoso grito en el rostro del desconcertado Klort...

Bajo los párpados cerrados los ojos se movieron a medida que Klort recuperaba la consciencia. Sus pensamientos se abrían paso por un mar de una sustancia pesada y pegajosa similar a la miel. El estómago se le encogió dolorosamente ante la idea de la miel. ¿Cuándo había sido la última vez que había comido? ¿Y bebido? Movió la mandíbula y descubrió que tenía la lengua pastosa, pegada al paladar.

Abrió los ojos y pestañeó pesadamente mientras se habituaba a la relativa luminosidad de la estancia, aquel momento de recuperar todas las funciones de su cuerpo le obsequió con un dolor interesante en la cabeza. Al pasarse la mano siseó y alejó esta como si en lugar de su cabeza hubiesen sido las fauces chasqueantes de un perro lo que había intentado acariciar. Se consoló pobremente al no haber reconocido costra ni sustancia pegajosa entre el pelo... pero solo hasta ahí llegó su alivio. Seguía doliendo igual y sentía el peso del abandono y la desesperación de la soledad creciendo en su interior, avanzando bajo una ola de pánico.

¿Solo yo continuo en este lugar? Se preguntó mirando a su alrededor. Así descubrió sus pobres enseres personales, al menos eso no se lo habían llevado consigo. También descubrió que no reconocía aquel lugar y la ola de pánico en ensanchó ante la revelación de que se encontraba en el único lugar que no había pisado bajo ningún concepto. La única zona de la mansión que se le había prohibido pisar y que él, humildemente, había respetado. Tomó el mapa e intentó distinguir las habitaciones entrecerrando los ojos pero, apenas había tenido tiempo para centrarse en dónde estaba él, este salió disparado llevándose su apreciado material de copista. ¡Maldita fuera su suerte! Intentó sin éxito alcanzar los objetos pero estos revolotearon juguetones, prisioneros de algo (o alguien) y desaparecieron lejos de su alcance, perdiéndose en las entrañas de aquel lugar.

-demonios-farfulló en voz queda, moviéndose con la torpeza de quien siente las extremidades anquilosadas. Tal vez fue su lengua, pastosa y supersticiosa quien invocó aquella cosa. Repitió la maldición de nuevo pero apenas él mismo se escuchó y levantó contra la rata aquello que siempre portaba consigo aunque jamás le había encontrado un uso práctico-n-no te acerques.-si un joven que apenas estaba rozando la adolescencia hubiese dicho las mismas palabras habría sonado mucho más convincente.-¡NO TE ACERQUES!-repitió en un grito irregular que apenas se distinguió del rugido de la criatura. Su aliento no era mejor que el aspecto sucio y apelmazado del pelaje que sobresalía entre las ropas del mayordomo.

El extremo de la varita chisporroteó y esas chispas alcanzaron a la rata mayordomo. Un segundo de euforia, provocado por la satisfacción de haber hecho funcionar la varita, fue devorado por el horror de ver viva (y a todas luces enfadadísima) a la criatura.

El falso mayordomo, de impresionantemente afilados y sucios incisivos emitió un repugnante gorgeo al notar la agresión mística del novicio. Aquello había funcionado, pero ¿Conseguiría mantener a la criatura a raya o terminar con ella antes de que su temperamento flaquease ante aquella violencia inesperada?

No podía arriesgarse a quedarse perplejo mirando su pequeño y particular milagro místico. ¿Cómo había funcionado? Agitando la varita con el extremo peligroso apuntando al mayordomo ratonil.

-¡fuera, maldita sea!-más que una orden era un sollozo histérico mientras sacudía aquel trozo de madera imbuido por solo Dios sabía qué poder y quizás fuese por el poder que guardaba la varita, azuzada por el potencial del desgraciado erudito, o quizás los dioses que guardaban su alma se sentían en disposición de ayudarle, pero las chispas saltaron al hocico, a las ropas, a las orejas y a las siniestras manitas con deditos como garras y la criatura retrocedió. Retrocedió torpe en aquella postura antinatural para un animal mientras la magia hacía su trabajo.

-Oh, Dios mío-suspiró con una especie de sonrisa nerviosa bailándole en los labios-ha funcionado. Gracias Dios mío, Gracias, gracias, gracias-miró al cielo, bueno, miró al techo sobre su cabeza y salió en busca de su tintero y de su pluma. Un hombre no era un hombre sin su posesión más preciada y aquellos objetos representaban todo para lo que Klort vivía: el conocimiento y su transmisión a generaciones venideras creando copias y narrando crónicas.

-Bien, Klort, piensa. ¿Dónde tenemos que ir?-movió un poco la varita como si fuese la vara de una institutriz pero se contuvo rápido, no quería acabar chamuscado sin querer como la rata mayordomo. Miró de nuevo a su alrededor, por si descubriese algo de utilidad que le hubiese pasado hasta aquel momento antes de decidirse a cruzar la puerta norte, siguiendo el camino que había tomado su hatillo.

Klort se rcompuso, lo justo para volver a descomponerse cuando aquella rata-mayordomo comenzó a deshacerse en girones de pelo seco y amarillento líquido de embalsamar. El único recuerdo de aquella criatura fue el traje que portaba cubierto de pelos y humores que era mejor no investigar, por el bien de la cordura de un ingenuo creyente.

Tratando de seguir la ruta que su hatillo había trazado, hacía el norte, el monje comenzó a caminar, atravesando un breve pasillo de madera que desembocaba en una estancia con planta de cruz, de suelo de caoba y olor a incienso. En aquella estancia las antorchas también seguían encendidas, e incluso distinguió el fino humo azulado de dos pequeños incensarios propagando su esencia desde los dos extremos de lo que parecía ser un altar, situado en el centro de la estancia y coronado por una piedra piramidal. Su punta estaba cubierta con algún líquido seco de tono oxidado, con la forma de una palma de mano. Aquello también manchaba una canaleta que recorría la planta del altar, siguiendo su curso hacia sendos canales que recorrían el contorno de la sala.

Una puerta se abría hacia el norte y otra hacia el oeste.

¿Qué era aquel lugar? ¿Serían ciertos los rumores sobre Raveno y simplemente daba cobijo a agentes de dios para limpiar su ante las gentes del lugar? La pequeña cabeza del joven se llenaba de preguntas demasiado grandes para ella, peor estando solo ninguna respuesta iba a encontrar, a no ser que el contenido de aquellas mazmorras lo iluminasen como los libros de su monasterio iluminaban a los catetos impresionables.

-Al menos hay luz-no se dio cuenta de que hablaba para combatir el sentimiento de soledad que tenía en su interior, aquellas llamas prendidas en las antorchas solo podían significar que no estaba solo. Aun quedaba alguien en aquel lugar, no solo él, ¡quizás alguien tan desorientado o más! Se imaginaba, sin poder evitarlo, a alguna de las criadas, una de esas criaturitas escuálidas y nerviosas como ratoncillos que caminaban silenciosas evitando la ira de Raveno.

Mejor no pienses en ratas.

El olor a incienso cubría cualquier aroma dulzón y desalentador que pudiese haber en aquel lugar, el humo ascendía desde las varillas de incienso hasta el techo, esparciéndose como lo haría el agua que cae de una cascada... pero en dirección contraria. El mismo olor de aquella sala calmó sus nervios lo suficiente, le evocaba situaciones más "normales", si cerraba los ojos podía imaginar el sonido de las hojas de un libro siendo pasadas.

-Ach..-abrió los ojos. Había extendido la mano como si pudiese tocar una estantería fantasma y en su lugar había dado con el artefacto piramidal que hacía de núcleo de la habitación-qué demonios-examinó aquel altar ajustándose los anteojos. Aquel era un dispositivo bárbaro que hacía tiempo que no se había usado. Siguiendo la línea de aquellas vías que parecían los canales de un desagüe solo podía aventurar que aquello tenía una finalidad de ser usado. Y si no lo activaba no podría saber si eso le beneficiaba.-vamos, Klort, vamos, tú puedes.-No era la mejor de las ideas pero toda su vida había sido guiada por la sed de conocimiento, de la búsqueda de respuestas... y aquella pirámide era, en sí misma, una incógnita y una llave, una llave a los secretos que Raveno no quería que nadie más que él conocía al completo. Apoyó la mano, miró a otro lado por pura aprensión y presionó la carne contra las afiladas aristas.

Klort sintió un ligero pinchazo en su mano, como cuando se pinchaba con una aguja o incluso con la punta de una pluma al revisar su estado. Pensó que eso era todo, respiró tranquilo, pero fue como si ese primer pinchazo hubiera sido solo un aviso para el mecanismo, como cuando acercaba un canutillo lleno de semillas y gusanos a la boca de una cría de pájaro incapaz de ver dónde está su alimento por no haber separado todavía sus párpados. Procuró no pesar en que cuando alimentaba a esas crías, solo una de cada seis o siete habían sobrevivido. Y aquello volvió a por más, el pinchazo se intensificó y notó en sus sienes el frío y calor propios de cuando uno es consciente de que se ha cortado y comienza a perder sangre.

No fue una gran sangría, pero el preciado néctar de vida cayó por las paredes de la pirámide. Bajo esta se abrió una cámara en la que contenía más sangre. Cuando la de Klort llenó aquella minúscula presa, en esta cedió un segundo mecanismo, que dejó pasar el líquido al circuito que recorría la sala, este seguía hacia la cámara norte, ya que el circuito estaba deteriorado en la esquina oeste.

-nada de ratas, nada de pájaros-cerró los ojos y repitió varias veces esas palabras mientras el escozor de la herida variaba de intensidad; al abrirlos, siguió el recorrido de la tímida corriente carmesí sintiendo al mismo tiempo fascinación y náuseas. Las rodillas le temblaron y por poco no acabó apoyándose en el peligro artefacto. Solo Dios sabía lo que ocurriría de apoyar mayor peso en esas aristas traicioneras.

El mecanismo accionándose pareció resonar a través de aquel silencio como una campana en un pueblo abandonado. Se chupó el dedo, un gesto muy parecido al que hacía cuando quería pasar de página y estas eran demasiado delgadas como para poder hacer fricción con la yema de los dedos. Pocos libros duraban a ese trato prolongado de chupar y pellizcar, pero para eso existía gente como él: ratas de biblioteca cuyo principal cometido en la vida era atesorar conocimiento y plasmarlo en nuevas obras.

¡NADA DE RATAS! La intensidad del pensamiento fue como si alguien se lo hubiese gritado en aquel mismo instante, haciendo que Klort se encogiese sobresaltado y pusiese su cuerpo en movimiento hacia la puerta norte, pasando por encima del reguero oscuro de su sangre.

Al cruzar el umbral hacia la siguiente estancia Klort no pudo dejar de percibir que allí había un poco más de luz pero parecía correr menos aire.

Llegó a una estancia cuadrada, más corta que las anteriores, sin puertas ni ventanas. Frente a él se levantaba una suerte de muro de madera realizado con todo tipo de tablillas sueltas, parecía un remedo extraño, como si lo fuesen arreglando cada vez que parte de aquel inestable bricolage se desprendía. Había serrín en las esquinas, que parecía confirmar la segunda naturaleza de aquella cámara como cuarto de carpintería.

En el centro de aquel puzzle se abría un ventanuco, poco más grande que el que había en la puerta principal de la mansión para consultar las intenciones de a quien a ella llamaban. Una semiesfera de latón dorado coronada por un pezón del mismo material reposaba en la repisa del hueco. De manera automática Klort presionó aquel saliente haciendo que algo en el interior de aquel mecanismo hiciese sonar una campanilla.

No esperó demasiado hasta que un rostro rechoncho y enorme ocupó todo el espacio del ventanuco, mirándolo de arriba a bajo con gesto decepcionado.

- ¿Qué se le ofrece? ¿Quiere comprar algo?- Mientras así hablaba debió de activar algo tras el tabique, pues varias portezuelas se abrieron hacia el frente del mismo mostrando diferentes objetos de lo más singular.

¿era aquello una tienda? ¿Qué podía pintar aquello allí dentro? ¿A caso le habían hecho salir a comprar tabacos, inciensos y otras tonterías cuando siempre podía haber acudido a aquel cuarto de la mansión? Cada nueva estancia sumí más la cabeza del pobre Klort en una confusión insondable.

Había objetos que el estudiante no lograba reconocer, en colores de los que desconocía el nombre, pero otras cosas si que parecían tener usos más evidentes...

- Poción curativa: Cura 1d6 pv (4 monedas)
- Pergamino sorpresa (7 monedas)
- Daga: 1d4 de daño y +1 al ataque (6 monedas)
- Cayado: 1d6 de daño (9 monedas)
- Varita maldita: 1d6 de daño, +1 daño adiccional a costa de pvs (11 monedas)
- Espada maldita: 1d6 de daño, +1 al ataque. Mágica, te hace 4 de daño si logras atacar (25 monedas)
- Diario abandonado: +1 a buscar en la sala de la biblioteca (5 monedas)
- Mapa (10 en vez de 12 habitaciones a explorar para subir de nivel) (15 monedas)
- Tintero y pluma (NO SON LOS TUYOS ;P): Añaden 4 usos a un pergamino, un uso (13 monedas)
- Defensas: -2 al daño, protegen contra daño que suele ignorar armadura (8 monedas)
- Sigilo espectral: Los fantasmas hacen -1 de daño (8 monedas)
- Llave misteriosa: Solo hay una (20 monedas)

También puedes venderle objetos al mismo precio.

Entró en la estancia y se sintió como en un sueño. Aquel lugar estaba tan fuera de lugar que no podía tratarse de otra cosa que una alucinación. Quizás, después de todo, aquellos inciensos tuviesen algun componente alucinógeno o las aristas de la pirámide estuviesen recubiertas de algún tipo de toxina y, una vez en su torrente sanguíneo, le estaba distorsionando la realidad.

Eso o que allí se le había tomado el pelo descaradamente. ¿Qué necesidad había de mandarle a él a buscar algún buhonero polvoriento de los que pasaban por la villa junto a las caravanas (porque viajar en grupo era más seguro que hacerlo en solitario) que a veces salían de los asentamientos más lejanos de las ruinas de lo que había sido antes el mundo? Ninguna, tal vez las charlas, esos buhoneros siempre hablaban de cómo estaba el mundo de más allá de los muros de la mansión y él repetía las mismas palabras de forma casual como un loro bien amaestrado a cualquiera que quisiese escucharle. Tampoco eran tantos los oídos que le hacían caso.
Antes de darse cuenta había tocado un artefacto que elevó por el aire un prístino tintineo y ante él una cara redonda como una luna y mirada de madre (de SU madre) le hablaba.

-Eh...-titubeó estúpidamente. ¿Qué debía hacer? Aquella alucinación era terriblemente tangible ¿tan potente era la toxina de la sala de la pirámide?-quiero...-su mirada vagó de forma errática sobre los artículos. ¿Qué compraría en un sueño?- una, eh, una poción sí. Ese frasco-señaló un vial de curación- y el diario-alucinación o no, ahí había letras y si había letras había conocimiento. Y secretos.  Rebuscó en sus bolsillos hasta encontrar la triste bolsita que era su monedero y contó las nueve monedas que costaba todo aquello para dejarlas (a ritmo de una por una) en el mostrador. Cada moneda entregada le quitaba peso a su bolsillo pero le daba un carácter más claro a la situación, para cuando aplastó la última moneda contra la madera como si de un insecto se tratase su mente había decidido que nada de aquello era un sueño. Solo era la muestra de una mente enferma, que tenía ratas mayordomo y un pobre tendero encerrado en la mansión.

-Usted... ¿usted no se ha ido? ¿Quiere venir conmigo?-le ofreció, porque era su deber ofrecer ayuda, ofrecerle la oportunidad e escapar que a él le habían negado dejándole inconsciente y encerrándole en el ala prohibida. Lanzó una mirada al diario, quizás en sus páginas estuviese la respuesta. Después de todo aquello, volvió sobre sus pasos, en aquella habitación/bazar no encontraría más ayuda que la que le habían ofrecido.

A pesar de que el circuito del reguero de mácula sanguínea estaba roto en su lado izquierdo, seguí habiendo una puerta abierta en aquella pared. Klort se asomó al vano de la puerta. Aquello iba a dar a una sala cuadrada sin mayor decoración. Había un curioso tono azulado que emanaba del suelo y un cierto olor a muerte amortiguado, probablemente, por el paso de los años. En la otra punta de la habitación descansaba el hatillo que contenía su tintero y su pluma, al pie de una puerta cerrada, la primera que veía en esta ala de la mansión. Pero al entrar para confirmar la presencia de sus objetos perdidos, una neblina fantasmal comenzó a consolidarse hasta formar una horripilante faz cadavérica, acompañada de un siseo más que inquietante. Posiblemente aquel espectro era el que alegremente le había robado su hatillo.

-¡N-no te acerques!-​​​​​​ Su voz sonó irregular como la de un adolescente que aún no había alcanzado su cambio definitivo. Sacó la varita del bolsillo, apretando el libro contra el pecho, un escudo encuadernado y olvidado hasta que lo había rescatado-¡No te acerqueeees!- agitó el objeto en el aire, cortándolo, punzando el espacio vacío en plena demostración de pánico.

Aquello fue inútil, la varita no respondió a su teatral horror. ¿Podía acaso él, un ser de carne y hueso, afectar a una pesadilla etérea y neblinosa? Quería encontrar esa respuesta en su mente pero su razón era una liebre en plena huida, saltando de dato en dato describiendo un zizag en la pradera del conocimiento que atesoraba para sí.

La criatura ni se asombró ni mostro tipo alguno de reacción ante Klort, quién sabe cómo percibiría una criatura preternatural el torpe devaneo por la vida de quienes aún estaban a este lado del velo, eso fue hasta que percibió la punta de la varita que el estudiante esgrimió hacia ella, entonces el ectoplasma que conformaba la forma de su pecho se infló mientras abría su esquelética mandíbula, profiriendo un lacerante grito. Así debían de sonar los espíritus plañideras de los que hablaban las sirvientas de la mansión, los banshees.

El grito hizo vibrar el aire, le aturdió y sintió algo cálido deslizándose desde las orejas. Jadeó y miró a su alrededor aunque le costaba enfocar los contornos de lo que le rodeaba.

-Demonios-murmuró siendo más aire que voz aquella palabra. Levantó la varita una vez más, para defenderse, y la blandió con éxito. Las chispas parecieron afectar a la criatura pero no así la segunda vez, cuando la propia varita se quedó "muda", sin color, sin chispas y sin defensa posible para Klort.

Para su propio asombro, Klort fue capaz de arrancarle una buena porción de materia fantasmal a aquella criatura con la peculiar varita que había acabado en su poder, así pues los fantasmas podían volver a morir, debería de escribir aquello en sus próximas notas para su proyecto de libro iluminado. Por desgracia aquella revelación también hizo que bajase la guardia y un zarcillo dentado salió del ente gritón para cruzarle el pecho, haciendo un buen estropicio con sus ropas y sus carnes. ¿Iba esta a ser la muerte?

En su mano izquierda portaba el elíxir que acababa de comprar, había sido su intención usarlo para reponerse del daño anterior, peor había sido demasiado lento, aun así, mientras caía en la oscuridad del torpor definitivo, el contendor del ansiado líquido reventó, esparciendo su contenido sobre sus heridas y su rostro, pero poca cantidad había quedado, poco más que para caer como una lluvia de saliva más débil que la poderosa descarga del sacerdote Contino, famoso por dejar todo el contenido de su boca en el rostro de aquel con quien hablase.

Aun así, aquello surtió un mínimo efecto, arrancando al joven de las garras de la muerte, peor dejándolo débil, más allá que acá, como solía decirse de los moribundos.

El líquido salvador le golpeó en la cara, se le coló por la nariz y la boca entreabierta en una maldición que, de no ser por ese mismo vial roto, jamás habría terminado de pronunciar. Giró sobre el suelo, tosiendo, atragantado por su propia salvación, expulsando parte del líquido al toserlo y con los ojos lagrimeantes.

-no te acerques-sí que era una súplica hacia el espectro que se abalanzaba sobre él dispuesto a terminar su maléfico trabajo y él movió la varita, solo un palo tembloroso que apenas podía sostener. El primer gesto no fue más que un amago de lo que debería ser y Klort sollozó por su inminente muerte. El sollozo, la desesperación, todos los sentimientos intensos de alguien que quiere vivir se transmitieron al artilugio mágico y nuevas chispas de luz arremetieron, sorprendentemente, contra la aparición.

Después solo quedó Klort, tendido en el suelo, temblando y sin verse con fuerzas para reanudar su aventura. Quizás lo más sensato sería regresar a esa tienda, arrastrarse si era necesario, para pedirle al extraño que allí trabajaba por otra, otras, pociones que le diesen el aplomo y las fuerzas que ahora le fallaban.

Un agujero se abrió en el corpus ectoplásmico del ente gritón, comenzando a absorberlo desde dentro, como un agujero negro, pensaría Klort, si no hubiese tenido los ojos casi cerrados cuando el milagro se produjo y el conocimiento de la existencia de tal fenómeno espacial existiese en la limitada pero sedienta mollera del joven.

El ser fue desgarrado por el vórtice de la no vida para ser engullido y nunca más liberado de lo que quiera que hubiese al otro lado. Solo el estudiante, con el rostro aún perlado por sudor, lágrimas y una última gota de aquella poción curativa, permanecía en la sala. Tras reponerse caminó hasta el hatillo y confirmó que se trataba del suyo, no un mímico de las leyendas o una treta del espectro. Lo deslizó en el largo bolsón de cinto que se había calzado cuando alejarse de aquella mansión junto a los siervos era su único objetivo, y revisó la puerta de metal, con relieves de llamas y falsas joyas flamígeras, que le impedía el paso a la siguiente estancia. La caja de la cerradura era más que aparente, pero Klort no poseía nada con que abrirla o forzarla, peor tras haber tenido un roce tan cercano con la muerte, aquello hasta le parecía un problema dle primer mundo.