Partida Rol por web

Bueno, pues no necesitamos su ayuda. Nosotros nos ocupamos bien de nuestros asuntos.responde secamente.
¿Solo tiene dólares? No tiene.... ¿alguna estilográfica por ejemplo? Por una estilográfica podría encontrar un par de cervezas para usted y su amigo.

Por supuesto, es por eso que son tan admirados en el continente. Por su estoica independencia.

El detective Franks pensaba con ironía en respuesta al comentario inicial de la tabernera. Pero luego, ya no había lugar en su expresión para la sorna. Esta vez, si se vio sorprendido. Aquel dólar, con la economía vigente y el estado del pueblo, le habría iluminado los ojos a cualquier barman, pero la mujer lo miró incluso con desprecio. No pudo evitar entrecerrar los ojos, como poniendo en duda las palabras que acababa de escuchar.

-¿Una pluma? Ya veo... ¿Acaso son muy raras por aquí? Con gusto haría el trueque con usted, pero me temo que la necesitaré en el transcurso de mi visita. Lo lamento- dijo, esbozando una sonrisa a medias.

Volteó nuevamente para mirar a McConough y a Wesson con una expresión que decía "¿Quién lo hubiera dicho?". Desalentado por no poder disfrutar de una cerveza aceptable, Melvin aguardó a la respuesta del filólogo, tomando nota mental de los acontecimientos.

¿bueno, y solo me puede dar a cambio este papel? gruñe la dama. Finalmente encuentra un vaso y lo llena de un barril situado a su espalda de cerveza casera mientras se guarda el billete en el bolsillo.

Y no trae cambio.

Pues no se muy bien que podría ofrecerles por su ayuda, señor Franks. responde el filólogo.
No me quedan muchas mas camisas si está pensando en otro trueque.... si me ayudan a conseguir el libro pueden seguidamente negociar con mi director de la tesis, quién seguro que podrá llegar a un acuerdo con ustedes una vez estemos de vuelta en Augusta. ¿información? ¿sobre qué? ¿sobre Monhegan? he llegado esta misma mañana y no podría contarles demasiado.

Melvin estaba a punto de quejarse ante la mujer por el pago exuberante que pretendía cobrar, pero entre la distracción de la respuesta de McConough y la cerveza en sus manos, pronto se olvidó del asunto. Se sentó en la mesa junto al filólogo y a Wesson, para luego darle un buen trago a la bebida y pasarle el vaso a su compañero.

A continuación, Franks se dirigió a los otros dos en tono confidente, renuente a ser oído por la tabernera. Podía ser una cascarrabias, pero estaba seguro de que era una vieja cotillera, y era mejor mantener los detalles de la investigación ocultos.

-Entiendo, Sr. McConough. Nosotros también hemos llegado esta mañana. Verá, estamos envueltos en una investigación, y no veo como este libro antiguo puede ayudarnos. Pero creo que el hombre que lo posee si podría ayudarnos, siendo un habitante del lugar. Supongo que nuestras pesquisas nos habrían llevado a él tarde o temprano, quizá sólo para interrogarlo. Le propongo, Sr. Wesson, que le hagamos una visita. Podríamos intentar preguntarle sobre el caso, y eventualmente recuperar este tomo-

La cerveza ya había desaparecido del vaso, que Melvin miraba con ansias. Se olvidó del asunto, para luego dirigirse a Andrew nuevamente. -¿Quién es el director de su tesis, Sr. McConough?-

Con suerte, Harold y yo dispondremos del favor de un erudito importante en Augusta.

¿Harían eso por mi? Oh, se lo agradezco enormemente. Y si yo pudiera ayudarles en algo en su investigación....

El director de mi tesis es de la Universidad del Maine, en Augusta, el catedrático Lawrence Mitchell. ¡Es toda una eminencia!

-No se preocupe. Ahora mismo no me veo en condiciones de pedirle ningún favor, pero si tuviera algún pedido acudiré a usted mientras esté en la isla. Lo único que necesito es que me indique la manera de llegar al hogar de este hombre y me pondré en camino. También me gustaría oír con detalle la visita que usted le hizo, sólo para estar más informado-

Melvin metió su mano en el bolsillo del saco, que colgaba del respaldo de la silla, y sacó su paquete de Chesterfield, ofreciéndole uno a los presentes, para luego encender el propio. A continuación, guardó los cigarrillos y sacó su libreta.

¿Quieren que vayamos juntos? dice Mr. McConough tras rechazar los cigarrillos con un ademán de su mano.
La isla es pequeña y no es fácil perderse. Pero se trata de una cabaña aislada, muy cerca del límite meridional de la isla y no hay camino que llegue hasta allí. sorbe su cerveza terminando su vaso y procede seguidamente a relatar su algo traumática experiencia.

Encontré el lugar gracias a las indicaciones de un par de lugareños. No parecía haber nadie en la cabaña, todo estaba silenciso, incluso los griteríos y las voces de los niños que pude escuchar mientras caminaba hacia allí parecían haberse esfumado por completo. Tras llamar a a puerta, esta se abrió inmediatamente, de sopetón, y un hombre con un aspecto algo desaliñado me pegó un empujón que me hizo recular.

Intenté hablarle pero comenzó a insultarme, bastante malhumorado y gtosero. Cuando le dije que solo había venido a negociar sobre uno de sus libros pareció hecho una furia y empezó a acusarme que querer robarle sus cosas y sacó un revólver de su cinturón y comenzó a gritar que me mataría. La impresión fue muy fuerte así que decidí darme la vuelta y huir mientras escuchaba como quitaban el seguro del arma a mi espalda. No llegó a disparar pero salí de allí lo mas rápido que pude.

Y me vine direco a la taberna a echar un trago que me tranquilizara...

Melvin atendió al relato del filólogo, que a medida que se desarrollaba le extrañaba un poco más. Sin embargo, su pluma continuó rasgando el papel de su libreta sin bajar el ritmo, a pesar de que cerca del final los músculos de la mano ya le dolían. Al finalizar de transcribir la historia, miró a McConough con seriedad, frunciendo ligeramente el ceño. Su cigarrillo descansaba sobre la mesa, ya que prefería no pedirle un cenicero a la tabernera.

-Es usted muy amable. Con gusto le tomaremos como guía- dijo, sonriendo ligeramente.

-Ahora bien. ¿Recuerda el estado concreto de este hombre? Quiero decir, ¿parecía que había estado encerrado en su casa por mucho tiempo, ebrio...? Lo que sea- Dio una pitada. -¿Sabe el nombre de este individuo?-

Pues, no lo se.... ebrio no me parecía. Encerrado en su casa..... eso no podría saberlo. Pero su apellido si que lo se. Se llama Martinson. responde para vuestra sorpresa. Mr. Martinson.

La pluma se detuvo antes siquiera de comenzar a rasgar los comienzos de la "M".

-¿Martinson?- inquirió, claramente contrariado. Miró a Wesson, sin saber si darle la razón o no. -¿Cual es su nombre de pila?-

Roger. Roger Martinson.

La mandíbula del detective Franks estaba sujeta a la gravedad. Su boca estaba groseramente abierta, y no se daba cuenta. En una isla tan pequeña, las probabilidades de que un apellido fuera común en muchos de sus habitantes no era cosa rara, pero el nombre de pila era algo diferente. A menos...

-Señor McConough- dijo Melvin, encorvándose hacia delante, con las manos cruzadas sobre la mesa. -¿Qué edad tenía ese hombre en apariencia? ¿Cree que podría ser el padre de una persona de unos... veintitantos años, quizá treinta?-

Mmmmm.... duda por un instante y su mirada se pierde en la lejanía mientras sondea en lo mas profundo de su cabeza intentando sobreponerse a la dura y traumática experiencia de verse apuntado por un revólver por primera vez en su plácida vida de estuidiante modélico.

No lo creo. Era un hombre relativamente joven aunque muy desaliñado. Parecía que se afeitara con navaja por lo irregular y lo deficiente de su rasurado y que se cortara el mismo su grasiento pelo. Tenía algunas cicatrices por los brazos y en el rostro. Es difícil estimar su edad en esas condiciones, pero le calculo poco mas de la treintena.

Melvin se había repuesto de su sorpresa inicial, que no era para menos. Miró largamente a McConough, que recibió la mirada con extrañeza al no comprender sus razones para dudar, y dejó la pluma a un lado. Volvió a cruzar los dedos frente a él y carraspeó.

-Bien. Asumo que fue el director de su tesis, el Sr. Mitchell, el que le informó del nombre de la persona poseedora del libro. Pues ha sido engañado- afirmó. Rápidamente, atajó al filólogo, que seguramente exclamaría en defensa de su colega y superior.

-Por favor, no me mal interprete- Súbitamente, dejó de prestarle atención. Alzó la vista hacia la barra, asegurándose de que no hubiera nadie escuchándole. Luego, se acercó a Andrew para susurrarle de cerca. -Ese no era Roger Martinson. Sospecho que los lugareños le dieron direcciones incorrectas adrede, puesto que todos conocen a todos en este asentamiento diminuto. Dudo que haya sido el Sr. Mitchell el que le dio un dato erróneo. Pero no logro entender por qué los isleños no querrían perder un libro pagano-

Melvin desvió su mirada seria y preocupada a Wesson, con el ceño fruncido profundamente. -Creo que no será necesario visitar al hombre de la cabaña. ¿Puede identificar a las personas que le dieron direcciones, Sr. McConough?-

El joven estudiante clava los ojos en el franco detective y en sus ojos puede verse como la desagradable verdad esta siendo asimilada por su mente.

Ya decía yo que en esa choza no parecía haber demasiados libros, salvo que estuvieran calzando una silla coja.

El doctor Mitchel conoció a Mr. Martinson en Augusta. No conoce la dirección exacta de Mr. Martinson, salvo que habitaba en la isla Monhegan. Me indicaron los dos hombres que están bebiendo al sol, en la puerta de la tabernay ahora veo que me querían gastar una broma... el rostro del filólogo se ensombrece y entristece por momentos y parece a punto de derrumbarse.

Una broma...

-Ya veo. O tal vez Martinson no quiera ser molestado innecesariamente. Ya sabe, basta con pedir el favor y los lugareños despistarán a cualquiera, incluso si eso le lleva a cualquiera a caer por un precipicio. Dios-

Melvin se restregó los ojos. Desde que las miradas frías y desdeñosas de los isleños se clavaron en su nuca apenas pisó Monhegan, una sensación de disgusto por aquel pedazo de tierra abandonado comenzó a invadirle. Las maneras de Martinson le habían hecho sentir mejor, pero una vez más se vio alarmado por el aspecto de aquellas niñas. Luego, trataba de ocultar su identidad. El detective, desconfiado por naturaleza y profesión, creía, sino sabía, que ocultaba algo más. ¿El libro, tal vez?

-Muy bien. Creo que lo mejor será que vuelva al continente, Sr. McConough. Estuvo a punto de verse involucrado en un tiroteo, y parece ser que Martinson no quiere hablar con nadie que el no convoque. Déjeme explicarle. Roger Martinson es nuestro anfitrión en la isla, y yo fui convocado por él para investigar sobre una desaparición reciente. Eso me hace pensar que Martinson está al tanto de su visita, y que no le agrada. Es un hombre importante aquí, y probablemente el más influenciable. No se arriesgue- concluyó el detective, con ojos fulminantes.

Volver al continente.... si... eso sería lo ideal. Si no fuera porque el hombre que me trajo, el cartero, no volverá por aquí en dos semanas. Tendría que convencer a algún pescador para que me acercara, pero por lo que tengo entendido tampoco suelen volver por el continente.

Además necesito conseguir ese libro, no puedo irme sin él. dice Mr. McConough un tanto taciturno y pensativo. Clava los ojos de carnero degollado en el detective quién parece haberse convertido en su última esperanza y en la única persona en la que poder confiar en toda la isla.

¿Me conseguiría una entrevista con Mr. Martinson?

Melvin negó con la cabeza. No como un rotundo rechazo a la petición de Andrew, sino como un gesto de resignación, como si no tuviera manera de cumplir los deseos del filólogo.

-Lo siento mucho, Sr. McConough. Claramente, Martinson no pretende tener una entrevista con usted, y al ser mi empleador, no puedo comprometer mi relación profesional con él-

Miró largamente al hombre una vez más, pero esta vez con pena. Entendía su pasión, y también su frustración, además de cierta lástima por casi haber perdido la vida a raíz de una estupidez.

-Le diré lo que haré. Hablaré con el Sr. Martinson, pero si recibiera un "no" por respuesta, me temo que no podré seguir insistiendo. ¿Le parece justo?-

Tampoco tengo muchas mas opciones. Bien, estaré por lo menos dos días mas aqui alojado; y le agradecería que hiciera esas gestiones, señor Franks, y que me mantuviera informado responde un desesperanzado MacConough quién baja la mirada pensativo. Está apretando los puños de furia, cuyos nudillos comienzan a enrojecerse. Posiblemente esa furia no vaya dirigida contra Melvin Franks ni contra Smith Wesson, sino contra los traicioneros pescadores que le han querido engañar y asustar.

Y su voz tiembla, quizás con algo de miedo ante la imposibilidad de salir de una isla tan pequeña y con tantos tipos desagradables a su alrededor.