Partida Rol por web

La estrategia de cambiar de edificio había sido un éxito y ahora contaban con el factor sorpresa.
Ciertamente, diez junkers esperaban alrededor del coche, donde Heraclio no estaba. Lo habían sacado y estaba siendo apuntado por uno de esos chalados.
Nights, ¿tú puedes darle al que apunta al Inge? le preguntó, porque si empezaban a liarse a tiros, a lo mejor le volaban la cabeza al pobre.
Pero creía que el psicopata del casco era capaz de darle aún y con la cobertura de Heraclio.

Sea como fuera, Axwell sacó a Lupita, su reluciente pistola dorada. Se divertía más con su espada, pero por ahora era mejor disparar y ponerse a cubierto tras la pared.

Nights, ¿tú puedes darle al que apunta al Inge? le preguntó, porque si empezaban a liarse a tiros, a lo mejor le volaban la cabeza al pobre.

El asesino se lo tomó como un desafío personal.

Breve mensaje en su visor.

WATCH AND LEARN, KIDDO...

No ayudó que las palabras de Axwell calasen en sus grupies, que infestaron el chat retando a Nights a conseguir un tiro limpio en el jefe de los Junkers. Así que el psychokiller, muy profesional él, a cubierto tras una esquina cuando toda la gresca estalló y comprobando que Mona y el rubiales empezaban el crowd control a base de fuego y plomo, decidió lanzarse el pegotazo y acabar la refriega cortando por lo sano.

Descabezar al líder. Ver al rebaño desperdigarse. Pura guerra callejera.

Con todo, era un tiro complicado para una pistola. Uno de esos disparos que, de conseguirse, te hacen un nombre en las calles. Un tirador habilidoso sufriría para conseguirlo... Pero Nights era la puta máquina de matar con su Colt ATM, una prolongación de su mismo brazo.

Alineó la mirilla del arma con la cabeza del cabronazo y tardó menos de un segundo en abrir fuego.

TCHUD!

Un solo disparo.

La cara de Heraclio pintada de rojo encefálico.

La vida en Night City puede ser maravillosa.

La guerra había llegado a la zona del complejo. Había gente mirando, no gente normal, que desde sus casas se asomaban para excitarse viendo sangre y vísceras en directo, o los putos callejeros que decían vivir de la calle y luego se escondian cuando empezaba todo.

No, era gente que hacía eso todos los días, gente a la que le importaban los números no las personas o la sangre, gente que miraba desde camaras colocadas en drones para vigilar las acciones que habian planeado.

Corp1: -Ese gilipollas con casco nos ha jodido. Ya no podra llevar al idiota del sombrero a la puta iglesia.

Corp2: -Tranquilizate. Acabaremos sacándolas de allí por las buenas o por las malas. 

Corp3: -Si, el que la cagó fue el junker. Si no hubiera sido tan idiota ahora estarian muertos y de camino a la iglesia. 

La anaranjada ceniza de un cigarrillo se se iluminaba en un oscuro rincón mientras su dueño, le daba una profunda calada. 

Corp2: -¿Y tú que opinas, Drew?

El pandilero volvió a dar una profunda calada, soltando el humo poco a poco.

Drew:-Ya os dije que mis chicos eran especiales, que usaran todo lo que tuvieran contra ellos, pero mandaron a veinte gilipollas que no valen una mierda.- Drew apagó la colilla en el pulido suelo del despacho. Una mueca de disgusto asomó al rostro del corporativo 3 viendo su suelo profanado por un perro callejero. Drew le lanzó una mirada desafiante. -Existe un refrán en las zonas de combate. Si quires cazar moscas usa un matamoscas, si quieres cazar tigres usa una trampa. 

Al oir el 

TCHUD!

Heraclio ya sabía que había pasado y quién había sido.   Se agachó al instante, y jaló a cubierta al hombre muerto, no para salvarlo de nada -era insalvable-, sino para vaciarle los bolsillos y ponerle una traceada a su smartphone, para bajar todos los datos e información que había compartido antes y para llegar aquí. 

Luego, por si los otros 10 no habían visto un tiro tan limpio -se limpió la sangre salpicada en la cara-  buscó engañarlos mandándoles un mensaje de *retirada!*, *vienen refuerzos!* ; de esa manera -esperaba- crearía confusión o huída, y sería más fácil que fueran reduciendo el riesgo y amenaza que representaban los remanentes jonkers.

Ni en sus peores resacas Jax había tenido un mareo como el que llevaba en ese momento. Todo fue bastante confuso mientras recuperaba el conocimiento. Un tiro en la pierna, un montón de Junkers... mierda. Estaba vivo, y sus colegas estaban con él. Vio a Goodnights poner un anuncio bonito en el casco, luego de que Ramona empezara a disparar, y el psicópata también abrió fuego.

Todo pareció ir de 1 a 100 en medio segundo. El mundo volvió a su velocidad normal. Apuntó hacia los junkers y... mierda.

— ¿¡Nadie cogió mi pistola!? —Preguntó a los gilipollas de sus amigos. Estaba agradecido con ellos, pero de nada le servía estar en un tiroteo desarmado. Su pistola, como era de esperar, quedó en el piso donde casi le habían volado los sesos. Aunque, en honor a la verdad, prefería estar desarmado en el mismo equipo que Ramona y Goodnights a estar con una bazooka en el otro equipo. El sonido de los disparos le martilleaba su maltrecha cabeza. Sacó su tonfa con torpeza, lo que no era habitual en él, y se cubrió con la pared del portal mientras sus amigos se cagaban a tiros con los junkers.

La juerga comenzó al son de la Dai lung de Mona, seguido del sordo 0.45 de Nights que conseguía otro Hit Down en su cuenta personal. El chat echaba humo y el canal de nights recibió un alubión de invitaciones para ver la reposición del vídeo.

Axwell era el guaperas, el mimao y al que no se tenía en cuenta, pero sus disparos abatieron a dos de dos. Nadie pensaba que supiera hacerlo al estilo Dick Tracy, pero lo hizo. El visor de nights permaneció en negro mientras pensaba que decirle.

Sin embargo algo se removió en los soportales. Algunos junkers comenzaron a escapar, ¿para cubrirse o para huir? no se sabe. Solo un gilipollas se quedó, Con Dos Cojones, para plantaros cara disparando su subfusil contra vosotros.

Las balas comenzaron a hacer saltar trozos de pared del portal, azulejo y el cristal de la puerta se descompuso en mil trocitos que se esparcieron por el suelo. Cerca, pero no le dio a una mierda. 

Mientras tanto, en el otro lado de la carretera...

Heraclio conectó un cable al móvil del pavo que había perdido la sesera gracias a nights. Tenía sus contactos, direcciones de correo y demás mierda, incluso sus canciones favoritas que no molaban nada.

El pavo estaba muy seguro de sí mismo. Había guardado el último mensaje concerniente a la emboscada y por fin diste cuenta de que fue el propio Drew quién le mandó vuestra dirección adviertiéndole que érais peligrosos:

Transcripción:

Drew: "Si todavía quieres mi zona tendrás que acatar las órdenes. Son cinco, tres muy peligrosos. El Inge se lleva bien con las hermanas, asique si quiere colaborar bien, si comienza a darte largas cárgatelo. Planea algo y no será nada bueno.

Al resto sin piedad ni contemplaciones. Los he mandado al piso de una ex tuya, ¿te acuerdas de mónica?. Date prisa ya van para allá. Si cumples ampliarás tu zona alardeando de haberte cargado a los chrome pistols, pero si no, mis socios te meterán un rifle por el culo y apretarán tan despacio que la bala trazará tu intestino antes de llegarte a los huevos que tendrás de corbata.

Y me deberás una. Llama cuando vueles esa puta iglesia."

Si, vuestro querido jefe os acababa de hacer una encerrona de las gordas, ¿porqué?, nights diría que por envidia. Mona porque es un cabrón. La opinión del resto os la guardábais para vosotros, pero una cosa quedaba claro, Drew tenía socios que querían algo que el Inge sabía y conocía.

Repitió en bucle la grabación del headshot para el canal acompañada por un efecto de sonido en el que una voz excepcionalmente grave gritaba "MO-MO-MO-MONNNNNSSSSSSTER KIIIIIIILL".

Incluso, en slow-motion.

Hay que cuidar a los fans.

Cuando el Junker del subfusil ametralló la columna, Nights enfureció. 

Putos rookies de los cojones.

Apuntó al hombro del pavo con intención de incapacitarlo, lo cual era una rara cortesía en Mr. Goodnights.

¡THUD!

Una bala, un lisiado.

Joder, qué bueno era con el puto Colt. Le había reventado la clavícula, pero le daba igual. Era un sarnoso Junker. Un día más en Night City. Le soltó un nuevo papirotazo a Axwell en la oreja -al parecer, era su forma de captar su atención- y un nuevo comentario apareció en su visor precediendo a un despectivo -y elocuente- gesto hacia Lupita...

Real men shoot Colts... 

...

...

El tupé se te está chafando, pringao. 

Renueva el cargador de gomina.

Qué vacilón.

Caminó con calma asesina hasta el Junker sin clavícula sin perder de vista a Heraclio. Ya le llegaría el turno. El acero de su silenciosa Colt centelleaba bajo las luces de neón de la colmena.

¡THUD!

Hasta luego, señora rótula. Un placer conocerla.

Un sencillo mensaje apareció en el visor del psychokiller.

¿Quién te envía, proyecto de fiambre?

...

Contesta y puede que sea rápido.

Una mierda. Iba a ser lentísimo. Y encima la munición la pagaban los Junkers...

La luz de los fogonazos de las armas cesó, el ruido de las detonaciones cedió y de fondo solo quedaban los gritos de los junkers que no habían muerto. Estaban jodidos, lo sabían, no podían escapar y elucubraban entre sollozos sobre su destino: ¿Los rematarían a balazos, los cortarían en pedazos o quizás algo peor?

Ramona se irguió, oteó alrededor: no quedaba ningún objetivo, todos habían huido como ratas. Todos menos uno. La mercenaria guardó su pistola y avanzó dejando al tieso del subfusil a Nights. Era suyo, él decidiría lo que hacer con él.  

Ramona cruzó la calle, fue hacía Heraclio, en el camino su piel giró otra vez al azul pálido y bajo las luces de la noche y el ruido de la ciudad,  la mercenaria parecía una epifanía mariana, una diosa tránsfuga que busca  respuestas:  ¿Había tenido el inge algo que ver en la emboscada? ¿Había tenido cojones para traicionarlos? ¿Por qué se había quedado abajo sin hacer nada?

¡Joder! ¿Quién es esa tía? Preguntaron algunos testigos

No sé, pero parece una zorra peligrosa. respondieron otros.

Mejor nos largamos de aquí. resolvieron casi todos

Dime pibe, ¿Qué coño ha pasado aquí?

Heraclio en cuanto vio que su truco funcionaba, y que la mayoría de la junkería se alejaba, decidió que tenía que diversificar el riesgo. 

No sabía si alguno otro de los Cromaos estaba en coalición con Drew  -Bastante idiota, o bastante listo en mandar a los jonkers, si es que es metajuego.- 

Así que hizo lo que Snowden allá en la pre-caída haría:  Les copió el mensaje de Drew a todos.

Drew: "Si todavía quieres mi zona tendrás que acatar las órdenes. Son cinco, tres muy peligrosos. El Inge se lleva bien con las hermanas, asique si quiere colaborar bien, si comienza a darte largas cárgatelo. Planea algo y no será nada bueno.

Al resto sin piedad ni contemplaciones. Los he mandado al piso de una ex tuya, ¿te acuerdas de mónica?. Date prisa ya van para allá. Si cumples ampliarás tu zona alardeando de haberte cargado a los chrome pistols, pero si no, mis socios te meterán un rifle por el culo y apretarán tan despacio que la bala trazará tu intestino antes de llegarte a los huevos que tendrás de corbata.

Y me deberás una. Llama cuando vueles esa puta iglesia."

Con todo y unos códigos de autenticación que podrán ellos y ella correr con su propio software. 

Ahora bien, siguiente paso: ir con las hermanas a averiguar porqué las consideran un obstáculo los "socios", y porqué envió Drew a un grupo tan marge como los Junkeros y no intentó hacerlo él mismo, elminándome a mi en cuanto me diera cuenta. 

<Ding, ding>

Mensaje en el celular.

Heraclio.

El asesino leyó con atención el mensaje al acabar. Ladeó la cabeza mirando al Junker agonizante.

Su visor marcó un mensaje cruel.

Lástima. Tu información acaba de perder valor...

Nights guardó su sacrosanta Colt ATM, tomó el subfusil del suelo, y apuntó con la pistola ametralladora al Junker y dejó que la tensión flotase en el ambiente hasta hacerse irrespirable para aquel hijoputa. 

Si vas a por el Rey, asegúrate de no fallar.

¡BRAKARATATATATATATATATATATATATATATA!

Piernas destrozadas con dos furiosas ráfagas.

¡BRAKARATATATATATATATATATATATATATATATATATATATATATA!

Brazos separados del torso en un éxtasis sanguinario y creativo. En el Chat se le escapó a alguno algún comentario ocurrente. "Da Vinci con dos pistolas".

Buenas noches...

¡BRAKARATATATATATATATA!

Ráfaga corta al permiso de paternidad. Mr. Goodnights se toma muy en serio el control de la superpoblación en Night City. No más little Junkies.

Los gritos del mamón empiezan a cansarle. Ni para morir tenía garra.

¡BRAKARATATATATATATATATATATATATATATATATATATATA-CHICK-CHICK-CHICK!

Poesía en movimiento con aroma a pólvora y sabor a plomo al rojo. No le reconocerá ni su madre. Al final, resultaba que Nights era un Picasso urbano.

Dejó caer el subfusil con desprecio. Odiaba las armas de fuego automático. Eran de noobs. Arrebatan la erótica al arte de disparar.

* * * * *

Lo del mensaje de Drew le cabreó. Mucho. Ese joputa creía que podía pegársela.

FATAL ERROR 666.

Situándose silenciosamente al lado de Mona, el asesino observó un largo instante al ingeniero durante el que llegó a mascarse la tragedia. 

Las hermanas. Quiénes son. Por qué nos la pega Drew. Habla. Ya.

Preguntas sin interrogantes. Nights ya planeaba su siguiente asesinato. Y si de algo podía estar segura su víctima es que no iba a gustarle. No iba a ser rápido. Giró su cabeza a Mona y un mensaje que no dejaba de tener cierta complicidad apareció en su visor. Sólo había un destinatario lógico...

Drew.

While there is a Hunter... There will be... A HUNTDOWN...

Jax se asomó cuando estuvo seguro de que ellos habían ganado la pelea a tiros. He perdido demasiada sangre, y no tengo seguro médico... Me va a salir bastante caro esto. Aunque acto seguido recordó que dejó una linda pintura abstracta con los sesos de uno de los junkers en el ascensor.

— Hey, cabrones. ¿Qué ha pasado aquí, y de donde salieron estos hijos de puta? —Jax no podía pensar con claridad, pero hasta para una mente embotada por la pérdida de sangre, era claro que se la habían jugado— Hay que volver al puto galpón y preguntarle a Drew qué coño ha pasao... Pero quizá primero deban dejarme en un hospital.

Son grupo de neo-religiosas, que se dedica a alimentar a los que no les alcanza, y a curar a los que pueden, incluyendo a los más perdidos por decisión propia.   ¿De cuando acá había alguna decisión realmente propia en estos barrios? 

 El templo se los dejó la gente, supongo lo asociaban a la religión, y pus, se los dieron y reconocieron.   Reclutan gente, por lo general buena, de todo camino en la vida, incluyendo algunos de regreso. 

Se dio cuenta de cómo andaba el Jax y mejor le fue a ayudar con el botiquín en mano a que no se desangrara más. 

Si mijo, hay que llevarte mero a una clínica en cuanto se pueda.   Igual las hermanas nos ayudan, pues.  Y les hacemos las preguntas que nos faltan.

Volvió a levantar la voz, para que lo oyeran la Ramona y el Nights.

Yo les ayudé a montar el cableado para los refris. Pa'la comida, questuviera fresca, allá en el refectorio.  Es lo más valioso que tienen.   Medicinas tal vez, igual, pero nada sofisticado, y -conociendo a sus clients- poca cosa adictiva.      No se me ocurre lo que el Drew o sus "socios" quisieran de allá adentro.  ¿Tal vez sólo el realstate?, ¿pa'hacer otro de esos mamotretos de edificios tan feos?   Idiotas; seguro se podía negociar con ellas en buen plan.   Espacio a cambio de más espacio, pué.

El lugar mero, la iglesia, no les es tan simbólico/importante, estoy seguro.  Casi.  Su trabajo es el que lleva a Dios, dicen.   -aclaró.  Las conocía bien.

Miró luego a los jonkers caídos. 

Nights, no los hagas escabeche, hombre.  Mira que con algunos organos que les podamos cosechar a los junkeros caídos podríamos donarlos para implantes a los más necesitados.   -miró para allá, al templo, donde se veían las luces de los portales abiertos.-  Seguro tienen alguien a quien le faltan corneas o riñones o así. 

El Inge también era un pepenador, un reciclador, de tejido viviente y ciberimplantes.   No para negocio, no, sino para sus cuates y organizaciones que si lo ponían a buen uso.         Redistribución orgánica; nimó que se desperdicie a los perros y ratas, pues.

Comenzó a rescatar lo que podía.   Luego las drogas y mutaciones dejan dañado mucho, pero bueno, de lo perdido lo que aparezca. 

Al asesino no se le ocurría qué carajo conectaba a los Chrome Pistols con las filantrópicas Hermanas del Santo Sepulcro, esa banda de neorreligiosas que conocía Heraclio, alias el Inge, alias el Suturador, alias el Reciclador de Vísceras. Lo único que tenía claro es que tenía un nuevo objetivo y era su antiguo jefe, cosa que tenía el chat al rojo vivo.

@SonicFox3000: ¡DIOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOSSSS! ¡SE LA HA JUGADO DREW! ¡TODO ESTE TIEMPO SU JEFAZO ESTABA DETRÁS DE LA EMBOSCADA! ¡QUÉ FUEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEERRRRRRRTEEEEEEE!

@Sauvage_Rabbit: ¡Qué cabronazo! ¡Se merece uno de tus míticos Assshots, Nights! ¡No has hecho uno en toda la noche!

@SonicFox3000: ¡Hostias! ¡Es verdad, Rabbit! ¡Nights aún no ha hecho uno de sus míticos Assshots!

@HarveyMilky2020: Solamente diré que Drew es un Dead Man Walking en estos momentos. Mi duda es... ¿Quién le matará antes...?

@SonicFox3000: ¿Qué largas, Harvey?

@Sauvage_Rabbit: ¿Pero es que dudas que sea Nights el que se lo cargue? Tío, no sé qué fumas, pero te está dañando el coco.

@HarveyMilky2020: Bueno, veréis... Es cierto que Drew ha cabreado a Nights... Pero también a Mona. Y ya sabéis lo que pasa cuando traicionas a una cíborg psicópata...

@SonicFox3000: Venga, va. Arreglemos esto como auténticos trolls... ¡¡¡ENCUESTA FLAMERRRRRRR!!!

Puto Sonic... 

Nights dejó de prestar atención al chat y comenzó a registrar los cadáveres Junkers antes de que Heraclio los eviscerara. Contestó al Inge con un mensaje en su visor. 

@Heraclio: Nights, no los hagas escabeche, hombre. 

* * * * *

Es poesía urbana...

Suturador de pacotilla... No entendía de arte callejero, imperecedero, sí. Impresionista con toques gore, también.

¿Puedes rastrear la llamada de Drew, Recauchutador?

Más preguntas. Primeros interrogantes. Seguía conteniéndose. La pregunta era: ¿por cuánto tiempo? Al menos el temblor del dedo había desaparecido. Por ahora...