Partida Rol por web

Desmond asiente, con los ojos abiertos y rascándose la prominente nariz, no dejando claro si escuchaba a Antoine o si pensaba en otra cosa. De pronto, frunce el ceño y mira en derredor pronunciando casi con un murmullo.

- Dentpourri.

No solo había que sacar de allí al señor D'Allembert sin dar a entender que había un problema, también tenían un nombre escrito en un trozo de papel que planteaba otra pregunta sobre la muerte de Allamand y la desaparición de Camille.

¡Ah, Camille! y pensar que D'Allembert ha venido a este lugar de perdición probablemente en su busca.

El olor del opio no le es ajeno, pero el profesor empieza a sentirse abrumado y las armonías del ehru le sonaban como lamentos arrancados del alma de cada una de las muchachas.

Casi sin darse cuenta, Desmond sujetaba en la mano la nota encontrada en el estudio del pintor, buscando algún cliente o trabajador que pudiese encajar en el perfil. Prácticamente se había olvidado de Nicolas.

—Fascinante— Patrick susurraba cada pocos segundos cualqueir calificación magnánima que describiera cualquier objeto, cuadro figura, o mujer que nunca hubiera soñado con ver. Su ánimo jocoso pasó a un segundo plano cuándo encontraron a D'Allembert en tan lamentable estado. SU semblante se volvió más pálido, menos sudoroso, centrado en sopesar todos los posibles acontecimentos que pudieran haber llevado al pobre artista a esa forma tan exigua, y pensando en todas las posibilidades que pudieran surgir como complicaciones al intentar llevarselo de ahí. —Demasiadas variables fuera de nuestro control, me temo. Creo caballeros que no habrá forma fácil de salir de aquí si nuestro "querido" artista debe dinero tal y como dicen. De alguna forma podría intentar mitigar su posible y gran cuantía, al menos cómo un previo pago. Quizás nos proporcione el tiempo necesario para no tener que volver aqui. Sino, nos tocará improvisar.—

El hombre que había había tras la barra hizo caso omiso del comentario acerca de "los turcos", y se acercó ágilmente y con una perfecta sonrisa dibujada en el rostro. Era difícil precisar su edad, puesto que parecía mucho más joven que Poincarde a pesar de peinar ya canas. Se dirigió a los nuevos clientes con una elegante reverencia. Aunque por sus rasgos resultaba evidente que era chino, habló con un perfecto acento francés.

—Sean bienvenidos. Puedo ofrecerles distintas variedades de té, si lo prefieren. ¿Beberán aquí o en la barra, caballeros?

Un rápido vistazo a las mesas les permitió localizar varios lugares donde podrían relajarse. Sin embargo, no pudieron evitar fijarse en cómo el hombre del sombrero les seguía a todas partes con la mirada. 

Desmond asiente, con los ojos abiertos y rascándose la prominente nariz, no dejando claro si escuchaba a Antoine o si pensaba en otra cosa. De pronto, frunce el ceño y mira en derredor pronunciando casi con un murmullo.

- Dentpourri.

Quizá fuesen imaginaciones suyas, pero en cuanto Desmond pronunció aquel nombre, algunas de las notas del ehru comenzaron a sonar desafinadas. Apenas duró un segundo y nadie más en el local pareció darle importancia. Algunos clientes observaban a los recién llegados con cierta apatía para luego regresar a sus pipas. Otros tenían la mirada perdida, como si estuviesen demasiado lejos como para preocuparse por nada de lo que sucediese dentro de aquel antro. Según se acercaban a las esterillas, el olor a sudor rancio era todavía más insoportable.

Cuando se aproximaron más descubrieron que D'Alembert parecía adormilado, pero también estaba absorto en una libreta, murmurando cosas para sí mismo mientras escribía frenéticamente.

—Eso es, sí. La miel de Delfos es la clave. Ya lo verán. Solo los oráculos pueden hablar con los dioses y visitar sus reinos. Necesito aprender el idioma secreto que me enseñó Camille, Camille, Camille… Solo tengo que conseguir más. 

- Oh, supongo que es mejor quedarnos aquí...  usualmente soy más una "persona de mesa", pero este lugar parece más destinado a las "personas de barra"... si me entiende, ¿eh?

 Con una sonrisa amplia y más relajado ante la amabilidad del hombre, Tristán lanza aquel comentario que posiblemente no haría nada más que confundir al bartender. Luego muestra una actitud pensativa ante que tomaría.

- Hmm... déjeme pensar... definitivamente aceptare un té. Dios sabe que pensaría mi madre si me viera tomando alcohol en un lugar como este. Sin ofender, por supuesto... ¿Padre, usted quiere un té?

 En ese momento Tristán se percata que el hombre con sombrero no dejaba de mirarlos. En su inocencia (o completo desapego con una peligrosa realidad), el subastador le dirige una sonrisa al hombre para luego girarse nuevamente y seguir hablando con el bartender.

- Entonces... ¿cuál es la variedad más común de té aquí? Si fuera por mí, iría por un simple té verde. Pero no se si ustedes manejan esa variedad.

Antanas se acercó con cautela. Las palabras del coleccionista le hicieron pensar en aquella misteriosa droga amarilla. La "miel de Delfos", no era un mal nombre para una sustancia que producía extrañas visiones.

—¿Monsieur D'Alembert? ¿Está bien? ¿Nos reconoce?

Nicolas D'Alembert levantó despegó levemente la mirada de su cuaderno de notas cuando escuchó que pronunciaban su nombre, pero seguía absorto en sus pensamientos. Miró a Antanas pero éste inmediatamente supo que no le estaba mirando a él, sino a lo que fuera que estaba pasando con su imaginación en esos momentos, incluso continuaba murmurando mientras le miraba. Pareció dar con una idea y pesadamente bajó la cabeza de nuevo a su cuaderno. Sus pupilas eran tan inmensas y negras como debía ser el universo, tenía la frente perlada de sudor y el cabello despeinado. Una incipiente barba hacía notar que no había rasurado su rostro desde hacía unos días, tal vez desde la última vez que lo habían visto. Y su aspecto de apuesto galán había quedado enterrado bajo la sombra de lo que era en esos momentos. Parecía tan desvencijado como las propias obras de arte que lucían en aquel lugar.

-Sí, eso es. Su nombre... No puede ser de otra forma. -El hombre comenzó a anotar en su cuaderno algunas palabras mientras murmuraba para si mismo. -Su nombre es la llave de Mnemósine.

El camarero mostró una amigable sonrisa y colocó lentamente una mano sobre la barra para indicarles que no se preocuparan ante la indecisión que mostraba Poincarde para elegir que tomar. Normalmente, todos los clientes que llegaban al Tse Yang sabían exactamente lo que querían y era raro toparse con alguien tan indeciso como ellos en esos instantes. Pero a aquel hombre oriental no parecía mostrarse extrañeza por ello, de hecho, de vez en cuando llegaban clientes que como ellos se atrevían a explorar lo desconocido por primera vez. 

-Déjeme que me encargue, señor. Prepararé algo especial para cada uno de ustedes.

Puso a hervir agua en unas teteras blancas de porcelana con decoraciones de flores y algunos motivos que las acompañaban como aves o entramados muy complejos de ramificaciones. Entre tanto comenzó a mezclar algunas hierbas de té y cuando todo a punto regresó para servirles la bebida. A Poincarde le colocó delante una tetera blanca con una escena de unas mujeres realizando labores junto a un vaso a juego donde se veía a una de esas mujeres llevar cargando un fardo de bambú o algo similar. Para el padre Regnard colocó una tetera con pájaros y flores y un vaso donde un colibrí tomaba néctar de una llamativa flor roja.

-Que lo disfruten, señores. -Añadió con amabilidad.

El sacerdote acepta el ofrecimiento del té con un gesto de la cabeza y una expresión algo más calmada, aunque no termina de disimular su absoluta reprobación hacia ese lugar.

"Gracias", añade escuetamente cuando el hombre oriental deposita la tetera frente a él, y procede a servirse con calma, examinando la bebida. Al menos el aroma no es desagradable. Por su rostro, cualquiera podría pensar que el padre esperaba algún tipo de brebaje repugnante en el que flotaran trozos de lagarto y ojos humanos.

"Bien, supongo que esto es lo que algunas almas descarriadas entienden por pasar un buen rato", murmura en voz baja intentando que solo su compañero pueda escucharle. "Está claro que no es nuestro ambiente, pero... seguro que aquí es bastante sencillo conseguir información. ¿Cuál cree que será el protocolo? ¿Deberíamos intentar sutilmente que el... encargado... nos diga si han pasado cosas... extrañas?"

Patrick se agacha y pone suave ylentamente su mano en el hombro de D´Alembert.

—Monsieur D´Alembert, mi nombre es Patrick Tanka, y estos hombres son Antanas Vytauras y Aurélien Desmond. Temíamos que le hubiera pasado algo, y nos alegramos de encontrarlo a usted bien.

Sin duda es usted un hombre de curiosos recursos, y a menudo me he hecho la misma pregunta, de cómo un artista tan talentoso y humilde cómo usted puede tener tanta motivación, inteligencia y buen arte para compner obras tan magníficas cómo su último cuadro, Patrick pone mucho enfasis en la siguiente palabra; Camille.

Sin darle tiempo a que reaccione, continúa.

—Camille se encuentra en peligro y solamente usted nos puede decir cómo encontrarla, por favor señor, venga con nosotros.—

Patrick mira de reojo a sus dos compañeros, con los ojos entrecerrados, asumiendo que se acaba de jugar una carta muy valiosa para hacer que el artista entrara en razón.

—El tiempo apremia y es posible que algien nos vigile, levántese, por favor—

Pues eso, que me he liado. El gasto de puntos está hecho y no hay problema con ello.

 Tristán escuchaba a su compañero con atención, mientras se servía el té que le habían dado. Su mirada no pudo evitar enfocarse en las mujeres ilustradas en la tetera y en la taza, las cuales le parecieron tiernas e incluso agradables. A diferencia de Mathieu, el lugar le estaba pareciendo simpático y acogedor. Por ello la estrategia del Padre de preguntar sutilmente le pareció innecesaria.

- Yo creo que hay que ser más directos. Preguntar si el pintor estuvo por estos lugares. Si hablamos sin pelos en la lengua nos van a decir todo. Mientras menos artimañas, más resultados...

 Luego se dedicó a sorber un poco del té. Hacía ruido.

Observando la conversación, o más bien el monólogo de D'Alembert, resultaban obvias las referencias al mundo del subconsciente. Tanto el oráculo de Delfos como las piscinas de Nmémusine eran elementos tomados directamente de cultos iniciáticos y religiones mistéricas, y en la psicología, generalmente se entiende que hacían referencia a un viaje interior. Nicolas había llegado demasiado lejos en ese viaje a su propia mente y se había extraviado, necesitaba que lo hiciesen volver, y las apelaciones a su razón no iban a funcionar. Hacía falta un medio más indirecto.

Una técnica frecuente en el tratamiento de este tipo de alienaciones era la hipnosis. Si bien, el uso más frecuente era adormecer el ego del paciente para acceder a su subconsciente y así poder resolver sus neurosis, también se podía utilizar de la manera inversa. Antanas tomó su reloj de bolsillo, una brillante pieza dorada, y comenzó a agitarla enfrente de los ojos del coleccionista:

—Usted es Nicolas D'Alembert, es coleccionista de arte y vive en París. Estamos en el Otoño de 1925. Repita conmigo Monsieur D'Alembert: Me llamo Nicolas D'Alembert, soy coleccionista de arte, vivo en París. Estamos en el Otoño de 1925. Me llamo Nicolas D'Alembert, soy coleccionista de arte, vivo en París. Estamos en el Otoño de 1925. Me llamo Nicolas D'Alembert [...]

—Sin duda esa es una técnica que no esperaba ver hoy, y creo que nunca fuera de cualquier lugar dedicado al espectáculo— comentaba Patrick con voz baja a su colega Desmond para no interrumpir el trance en el que monsieur Vitauras intentaba crear en Nicolas.

—¿Crees que funcionara? No puedo más que mantener la incertidumbre y la sorpresa. ¿No sabrá por casualidad donde habrá aprendido eso, verdad?—

Boquiabierto por la peculiar escena, Patrick observa con detenimiento cada uno de los mensajes y giros de monóculo que genera Vytauras. Pocos segundos despues se encuentra a sí mismo murmurando—.....Me llamo Nicolas D'Alembert, soy coleccionista de arte, vivo en......—Tras sacudirse efusivamente la cabeza, deja de prestar tanta atención por la cuenta que le trae, y decide centrarse en buscar la salida más cercana, aunque ahora está bastante desorientado, y poco puede hacer más que sujetarse contra la pared para evitar caer.
 

—MellamoNicolasD'AlembertsoycoleccionistadeartevivoenParísEstamosenelOtoñode1925… —repitió el coleccionista de manera atropellada pero monótona.

D'Alembert miraba ahora absorto, con ojos de besugo, el rostro de Vytauras. Parecía totalmente perdido. Al cabo de un rato, los párpados comenzaron a pesarle y a arrastrar las palabras, como si se le formase una masa pastosa en la boca.

—Me llamo Nicolas D'Alembert, soy un fantasma que vaga por calles desiertas desde hace eones. Vivo en un sueño del que no se me permite despertar, en una obra de teatro, un drama, una comedia, una mascarada. Estamos en el Otoño de las eras, perdidos en el tiempo y el espacio. Por aquí vagaré por siempre. Me llamo Nicolas…

El coleccionista parpadeó, se secó un hilo de baba que comenzaba a caerle por la comisura del labio, y miró confuso a su alrededor. Cuando se fijó en las tres figuras que tenía delante, se apresuró a cerrar el cuaderno.

—Esto… Buenas tardes o… ¿Noches?. Yo, esto… Qué incómodo, ¿verdad? ¿Qué hacen ustedes tres en un antro como este? —preguntó, todavía tratando de ubicarse.