Partida Rol por web

La fiebre no le hacía dormir, sino pensar, pensar mucho más rápido, como si su cerebro fuera un hamster abarrotado de esteroides dando vueltas en su rueda. Por desgracia, los rápidos pensamientos de un Oakley enfebrecido nunca tenían sentido. Por ejemplo. ¿Cuántas hormigas hay en el mundo? ¿Hay más en el campo o en la ciudad? Y su crecimiento demográfico, ¿es positivo o negativo? Claramente positivo, y seguramente exponencial. Así que, pensaba el aterrado Oakley, llegará un momento en el que no haya sitio material bajo la tierra para tantas hormigas. Sus hormigueros inundarán el subsuelo, y, al estar construidos sin la menor noción de ingeniería, provocarán el derrumbamiento de ciudades enteras. Esto era algo que, en ese momento, le hacía olvidar cualquier ota cosa: se convería en una obsesión, en una prioridad.

Al cabo de un par de días, sin embargo, las hormigas y su fiebre pasaron a un segundo plano. Seguía conservando, eso sí, cierta ronquera en la voz y débiles las articulaciones de su enflaquecido cuerpo. Pero pensaba más o menos nitidamente. Lo primero que hizo fue llamar al agente Scott, su contacto de DG en el servicio secreto, para saber qué había averiguado sobre el seguimiento que su organización había hecho de Yamile Isari.

Lo segundo que hizo fue mandar dos mensajes a los miembros de su célula. Lo tercero, doblar sus calcetines.

- Agente Scott al habla. "A" me ha informado de que necesita cierta información reservada, Agente Oakley. Usted dirá.

Un hombre, quizás mayor. Suena competente pero a la vez tenso, molesto.

Oakley comprendió perfectamente el cansancio en la voz del agente Scott, pero no podía hacer nada. DG era así: había que estar siempre dispuesto a dar todo lo que tenías sin saber ni preguntar. Sencillo, pero cargante.

-Sí. Necesito todo lo que pueda encontrar en los archivos de su agencia sobre Yamile Isari, I,S,A,R,I. Durante algún tiempo, hasta su muerte, fue objeto de protección especial por ustedes. Me ayudará lo que encuentre: informes, fotos, testimonios, seguimientos... todo lo que pueda encontrar. Ah, y gracias.

- Mmmmm...

Tecleo. Pausa. Otra ráfaga de teclas, sincopadas, erráticas. Silencio.

- Tengo acceso a su expediente. En resumen... - Pausa - Una V.I.P. relacionada con las familias del petroleo de Arabia Saudí. Tenía asignada una vigilancia semanal, pura rutina... - Silencio - Falleció hace poco. No puedo enviarle el informe, copias restringidas. ¿Hay algo más que necesite saber?

Oakley parecía decepcionado. Pero eso, en Oakley, era tan normal como respirar, así que el agente Scott no notó ninguna variación en su tono cuando le contestó:

-¿Causa de la muerte? ¿Estaba bajo vigilancia cuando murió? Escuche, creemos que la casa en la que vivía la mujer puede estar sometida a contaminación -pronunció esta palabra con el menor énfasis posible, pero espero que Scott entendiera-, por eso cualquier cosa que tenga que ver con la cosa, cualquier cosa, por anodina y trivial que parezca, puede estar relacionada... una foto, unas circunstancias del fallecimiento remotamente fuera de lo común... lo que sea.

El silencio al otro lado de la línea podía palparse. "Scott" bajó perceptiblemente la voz antes de continuar.

- Dos cosas: Los agentes que pasaban semanalmente a comprobar el estatus de la Protegida marcaron a un observador. Al ser abordado, se identificó como Agente del FBI: Arthur Donnelley. La causa de la muerte de Yamile Isari se catalogó como "suicidio" según el informe del forense del condado... - Silencio de nuevo, como si hubiese tapado el micrófono con la mano. Seis segundos. Siete. Nueve.

- Necesitaré un par de días para hacer averiguaciones, Oakley. Le volveré a llamar.

La linea muere.

Despertador.

Ese sonido insistente y molesto que se cuela en tu sueño Algo relacionado con algodón de colores, cerveza y un partido del Chelsea es el despertador. Quizás tengas que despertarte. A lo mejor hay alguien esperándote Ahora el partido es en el estadio del Arsenal, pero todos visten como los Old Blacks, cosa que no tiene mucho sentido. Los hombres llevan algodón de azúcar de colores, pero eres incapaz de decir de qué color se trata en algún sitio.

Me cuesta bastante desterrar esos aires de estadio de mi cabeza. Me levanto y pongo los pies en el suelo, cambiando el peso de la punta al talón varias veces para volver al mundo real.

¿Cuánto he dormido? Una maldita eternidad...

Envío un mensaje a Oakley:

He dormido demasiado. ¿Dónde estáis?

Después dejo el móvil sobre la mesilla y voy a asearme.

SMS entrante

He estado resfriado. Pasó. Reunión en 30 minutos en el motel. Oakley.
Desde: OAKLEY
21:57 24/5/05

Oakley se incorpora tras la oír el clic que hace finalizar la llamada. Frota sus ojos cansados con los dedos y después de lavarse los dientes en el baño, abandona su habitación para encontrarse con su célula en el comedor del motel... si es que ya han llegado.

Llego unos minutos tarde a la cita, puesto que el mensaje me llegó con media hora de retraso. Tengo la cabeza embotada, y unas ganas increíbles de que termine todo y poder volver a la imaginaria seguridad de mi casa.

Oakley, aun acusando en sus ojos vidriosos los efectos de la fiebre, toma asiento después de que lo haya hecho Oliver. Sabe que Olaya está demasiado ocupada revisando los resultados de unas pruebas, así que comienza a hablar sin esperar a su llegada:

-Bien. Veamos qué tenemos hasta ahora. Yamile Isari, la última habitante de la casa, está muerta. Al parecer, su familia tenía vínculos importantes con el petróleo, y por eso el servicio secreto la vigilaba. No me han dicho mucho: que Donneley (GARRET) también la seguía, y que su muerte se calificó de suicidio. Lo curioso es que cinco meses después del suicidio de Isari, Garret también se suicidó. Así que Isari nos ha llevado a un callejón sin salida. ¿Tú has tenido más suerte?

He completado la lista de habitantes desde el 56. Parece que nadie la abandonó por negocios. Cada línea del listado es una esquela en miniatura...

El dossier con las fotocopias queda entre ambos, abierto.

Una carpeta llena de muertes.

Oakley mira sumariamente el informe. En su rostro, inescrutable y pétreo, puede percibirse el cansancio de la reciente fiebre.

-Esta casa se ha cobrado más vidas americanas que la varicela. Todo lo que creíamos tener nos lleva nuevamente a Garret. Y Garret es un callejón sin salida. ¿Qué hacen Yan y los suyos? Y sobre todo, ¿qué vamos a hacer nosotros ahora?

¿Qué ha sacado en claro la célula Y? ¿Y Olaya?