Partida Rol por web

Año 47 de la dinastía Targaryen, Invernalia. 

Misha, antepasado por línea materna.

- Es un ladrón. -

Zanjó un furioso Maestre, con los ojos de por sí saltones a punto de botar de sus cuencas por la indignación mientras señalaba con su enjuto dedo al muchacho arrodillado en medio del salón.

Lord Stark, señor de Invernalia, se mesó la barba y se removió en la pesada silla desde la que él como sus ancestros regía con mano firme y justa sobre esas frías tierras.

- Un ladrón y un traidor porque has mordido la mano que te ha alimentado desde que eras un crio.-

Sentenció con severa calma mientras sus ojos oscuros miraban con cierta tristeza velada al chico que se había criado en los pasillos de la casa, trabajando, pero bien cobijado y alimentado. Siempre había sabido corresponder a la generosidad de sus señores con lealtad, pero a sus ojos, al final, como todos, se había doblado bajo el peso de las circunstancias.

- ¿Tienes algo que decir en tu defensa? -

El muchachito que aún no llegaba a ser un hombre se mantenía cabizbajo, callado, como abatido. Los oscuros cabellos rizados que caían hacia el frente ocultaban su rostro.

- Tenían hambre, mi señor. -

Ni siquiera había levantado la mirada, profundamente avergonzado por la forma en que debía terminar todo y no quería sumar a sus faltas una injusta irreverencia. A pesar de todo, no se arrepentía porque era de ese mismo hombre que ahora lo juzgaba de quien había aprendido sobre el honor y la justicia, sobre la generosidad y la compasión, sólo mirándole desde lejos, admirándolo desde los rincones de la casa señorial, soñando con llegar a ser un día un gran hombre como él.

- ¿Quienes tenían hambre? -

Lord Stark frunció aún mas el ceño y desvió por un momento la mirada hacia el Maestre, que se limitó a tensar más las cenicientas mejillas. No tenía idea de que hablaba o al menos intentaba no enterarse.

- Eran una mujer y sus niños, helados y muy hambrientos. Era media noche y no había nadie a quien consultar antes de atenderlos. Milord aún no regresaba de su viaje y el Maestre atendía a la señora que había estado mala. Le di lo que correspondería a mis raciones de tres días para que pudieran seguir su viaje. -

- Entonces... ¿Tú no has comido ni comerás hasta que se haya cubierto este plazo? -

- Así mismo, mi señor. -

La expresión del noble seguía siendo dura, pero su mirada había cambiado. Lo observaba con una mezcla de curiosidad e incredulidad y tal vez, una chispa de esperanza.

- Les has alimentado, pero los has devuelto al camino en plena noche. Tu sacrificio seguramente habrá sido en vano porque si no han muerto de hambre, morirían de frío. -

Misha tardó en responder y su cabeza cayó un poco mas sobre su pecho bajo el peso de su deber. No debía mentirle a su señor.

- Les he dicho que se refugiaran en la vieja cabaña de caza abandonada a la orilla del bosque. -

- ¿Por qué? -

- Porque sé que allí podrían protegerse del frio sin molestar a nadie... pero sobre todo porque sabía que si hubierais estado aquí, no les habríais negado refugio. No me atreví a dejarles en la casa, pero creí que no serían un problema si les ofrecía un techo fuera de los límites de la ciudad. -

La espesa ceja del Stark se alzó aún dudando como reaccionar. Por un lado, no podía permitir que cualquier lacayo tomara decisiones por su cuenta y a sus espaldas aunque fuera, pero por otro, Misha, el huérfano cuya presencia normalmente se equiparaba a la de un ratón, le iba sorprendiendo gratamente.

El salón quedó en silencio por largos segundos durante los cuales el Lord mantuvo una mirada intensa sobre el muchacho que seguía mansamente arrodillado frente a él. Finalmente exhaló un sonoro suspiro.

- Bien. Ni mi casa ni el pueblo ha perdido algo en todo este trámite, ni siquiera un mendrugo de pan o un atado de leña, así que no veo delito que castigar. Misha, mírame. -

El señor ordenó y el chico obedeció sin dudar.

- Cumplirás con el ayuno que te has impuesto tú mismo. Desde hoy y hasta que yo lo decida, además de cumplir con tus tareas en el castillo, te pondrás al servicio del maestro de armas y del Maestre alternativamente. Harás lo que te digan como te digan y cuando te digan, sin importar momento del día o de la noche. No habrá descanso para ti hasta que yo lo diga. Cumple y estaremos en paz, pero escucha con atención: no quiero que por ningún motivo vuelvas a tomar decisiones sobre mis posesiones o mi tierra. -

Su autoridad no quedaba en duda, pero su resolución había sido extraña. Su mirada profunda se había clavado en la del chico en una advertencia: Creo en ti, así que no me decepciones.

Misha supo entonces que acababa de comprometerse de por vida con aquella Casa. El señor había sabido apreciar su esfuerzo por ser justo y precavido sin dejar de ser generoso. El señor le ofrecía una oportunidad única. El señor quizá se había visto reflejado.

EDDAR (antepasado de Ammon) ahora llamado Lanza, y su hijo.

     Año 48 después del desembarco del Rey. 

     Camino Dorado, a las afueras de Desembarco del Rey.

         Los dos hombres se movían en silencio, sin que se percibiera apenas el crujir de sus cueros, sin que sus botas rasgasen con violencia ramas secas, sin que el chapoteo de sus pies contra los muchos charcos del agua de lluvia de las últimas tormentas resultara más sonoro que el vaivén del viento que agitaba las copas de los pinos.

     El mayor de ellos debía rondar los sesenta días del nombre, pero su caminar era firme y casi tan ligero como el de su compañero, unos treinta años más joven y tan parecido en sus rasgos al anciano que todo el mundo daba por hecho que eran padre e hijo. En esto, acertaban. También daban por hecho que el largo palo que sostenía el anciano mientras avanzaba le servía de apoyo. Pero en esto se equivocaban.

     Tanto el anciano como su compañero tenían la piel oscura a causa del sol, y sus atuendos, en especial la ligereza de la manufactura de sus armaduras, delataban su procedencia de más allá del mar Angosto. El anciano llevaba un saco atado a su palo, mientras que el joven acarreaba al hombro una pesada mochila y un fardo alargado que probablemente contenía un arco largo.

     Atravesaron un tramo de matorrales cuya densidad y dureza hizo que el anciano dejara escapar un gruñido, y al fin desembocaron en el camino que corría hacia el oeste. Un camino muy transitado en aquel terrible atardecer bañado por la lluvia y cubierto por las brumas: un ejército de soldados y artesanos, de carros con mujeres y niños, de ancianos tullidos y prostitutas, se desplazaba con lentitud como el avanzar de una marea. Algunas banderas rasgadas, otras en buen estado, todas ellas vencidas por el agua, mostraban en sus telas la figura de un león dorado sobre gules.

     El anciano se encorvó. Ladeó un hombro y dio un par de pasos con una extraña y fingida nueva vacilación. Su compañero lo tomó de los brazos y le ayudó en su ahora pesaroso caminar.

     –Lannister –susurró el anciano. 

     –¡Eh, vosotros dos! –Un soldado sin librea se acercó a los caminantes. Su cara era una gran verruga, corroída de un modo terrible por la viruela–. ¿De dónde coño salís?

     –Del puerto –dijo el anciano–. ¿Es esto el Camino Dorado?

     –Si no lo era antes, con tanta cabeza rubia como hay ahora encabezando la marcha desde luego que lo es. ¿No los habéis visto pasar?

     –No. Acabamos de llegar.

     –Pues esto parece un puto circo ambulante.

     –¿Qué ha pasado? – Dijo el anciano.

     –Un Rey muerto, y otro puesto. Los del León no están contentos con a saber qué historia de mierdas de nobles y se vuelven en manada a Roca Casterly. Llevándose su oro, no faltaba más.

     –Este camino… Si no recuerdo mal pasa por delante de Garra Roja, ¿no?

     –Antes de venirme a este vertedero lleno de putas con mal aliento, el jodido Camino Dorado seguía pasando por delante del jodido castillo de Gaoer. ¿Qué se os ha perdido por allí? Esa fortaleza no es un buen lugar para los visitantes.

     –¿Por qué?

     –Los Sectaryon son como los Targaryen. No les gustamos. La diferencia es que los Sectaryon no lo disimulan.

     –¿Quiénes son los Sectaryon? Cuando yo me fui, Garra Roja pertenecía a los Millermost.

     El soldado contempló curioso a la pareja de viajeros. Asintió con levedad.

     –¿Sabes usar ese palo largo, o sólo apoyas tu peso en él…?

     El hombre más joven dio un paso hacia delante. Con un extraño acento murmuró:

     –Mi padre es Lanza. Uno respeta eso. 

     El soldado sonrió.

     –Valiente carácter tiene tu hijo, maese Lanza. Me gusta eso. Y tú también me gustas. ¿Queréis ganar unos venados de plata de camino a la fortaleza escarlata de Gaoer?

     El anciano miró a su hijo. Después clavó sus cansados ojos en el soldado marcado por la viruela, y asintió.

Cedrick, nieto de Jeor y abuelo de Probis por línea paterna.

Año 42 de la dinastía Targaryen. Aldea de Orilla Azul.

Dragones...

De repente abro los ojos, con el corazón en un puño y me incorporo en la cama, completamente despejado. Algo en mi interior me dice que algo malo ocurre. No pierdo tiempo, me visto y voy a buscar a mi abuelo. Por el camino, sin embargo, mi madre me atrapa y me mira con lágrimas en los ojos.

- Tenemos que hablar, Cedrick. Tu abuelo... - A pesar de tratarse de una mujer fuerte no le queda más remedio que descansar durante unos segundos, incapaz de decirme lo que yo ya empiezo a adivinar. - Tu abuelo ha muerto, hijo mío.

A pesar de que madre sigue hablando no puedo seguir escuchándola, siento la necesidad de correr y gritar, así que se hago. Comienzo a correr hasta que no puedo más, pero aun así sigo y sigo corriendo hasta que, con la vista empañada por las lágrimas choco contra un hombre. Ni siquiera levanto la mirada, sólo le rodeo para seguir corriendo, pero el hombre me agarra y me sujeta para, acto seguido agacharse para ponerse a mi altura. Me limpio las lágrimas y los mocos con una de mis mangas, la menos sucia, dispuesto a mirarle a la cara y comenzar a vociferar a aquel desconocido que me agarra sin compansión, pero los gritos se quedan escondidos en alguna parte dentro de mí cuando descubro quién me ha cogido. Se trata del hijo de Lord Tully...

- Muchacho, tu nombre es Cedrick, ¿verdad? - Nada más comenzar a hablarme la ira que siento se evapora, ya que sus ojos son cálidos y sólo transmiten buenas sensaciones.

- Sí, mi señor, así es. - Le respondo mientras evito mirarle a los ojos y le hago una reverencia, lo cual provoca que me tropiece.

- Vamos chico, incorpórate. Mucho antes de que tú nacieras tu abuelo fue como un segundo padre para mí. Es por eso por lo que, en cuanto me he enterado de la noticia he venido para acá. Quiero que sepas una cosa, me encargaré personalmente de que Jeor sea despedido con todos los honores. Será algo personal, sólo para vosotros, pero le pondré una barca y prenderé fuego a la flecha yo mismo. Sé que es algo inusual, pero tu abuelo sirvió a mi padre durante muchos años como si le fuera la vida en ello, es lo mínimo que puedo hacer.

Tras escucharle atentamente levanté la mirada, incapaz de decir palabra, pero haciéndome una promesa a mí mismo. Algún día serviré a este hombre, asegurándome de que siempre tenga lo que necesite, protegiéndole con mi vida si fuera necesario.

AÑO 48 DE LA DINASTIA TARGARYEN: Tierra de los ríos.

Muerte de Maegor I Targaryen (antepasado por línea paterna):

Empezaba a hacerse complicado mantener la compostura cuando lo único que le llegaban era malas noticias. Ataque por todos lados. Estaba rodeado de gente inepta y sin cualidad alguna.

Quizás debiera idear alguna forma para que se entregasen. Disuadirlos colgando los cuerpos para que se los comieran los cuervos. Eso podría valer.

Jaehaerys empezaba a ser un incordio. Era un joven sin conocimiento. ¿Concederles a los rebeldes la amnistía? Eso sería darles el reino, dejar que pisotearan mi espalda. La espalda que ellos mismos han estado jodiendo. Ni hablar.

Tengo que meditar antes de la entrevista con los nobles y mi medio hermano, el cuál no sé porqué asistirá y mucho menos su hijo. Antes llamaré a Artia, ayer se la veía fogosa y ese cuerpo se merece que le haga caso.

Hoy el Trono de Hierro está especialmente incómodo. Es como si notara pinchazos en el respaldo, quizás sea que me estoy haciendo viejo para cabalgar jóvenes. No, simplemente estoy cansado, me duele la espalda un poco. Encargarse de proteger el trono de los sucios rebeldes no es sencillo. Dormiré un poco antes de la entrevista. No pasará nada...

Año 45 de la Dinastía Targaryen, tierra llena de cadáveres de nombre olvidado cerca de La Bahía de los Hombres del Hierro. Antepasado por línea directa paterna de Gwraidd Tully

¿De dónde?

De las entradas de los mares, en donde mora el kraken

en cuya fuerza renacemos, y cuyo nombre

nos da vida para seguir existiendo cuando todo

se muere.

Porque con la muerte, nosotros, hijos del kraken

renacemos

mientras que los débiles hijos de lo verde

quedan yertos.

¿De cuándo?

De cuando en las tierra existieron nuestras torres y ellas

volverán, y estos débiles súbditos

se postrarán de rodillas

y sus mujeres chuparán nuestras vergas

¿Por qué?

Porque somos del hierro y tomamos lo que

nos corresponde. 

Y las mujeres de sal sirven

para calentar nuestro leño, y sus hombres

para cultivar y obedecer.

Escupió sangre. Era la quinta vez que cantaban esa maldita canción. La quinta. Al menos ya se habían callado los pobres a los que habían estado torturando. Seguro que estarían muertos. Y también se habían callado ya las mujeres capturadas y sólo un ocasional lloriqueo se escuchaba. Todo su cuerpo le dolía. Los golpes se habían sucedido incansablemente. Había perdido... eso era todo. Rezó a los Siete por una muerte rápida.

Pero los Siete no le escucharon. Ese trozo de tierra ahora respondía frente a una deidad distinta 

AÑOS 48 A 78 DINASTÍA TARGARYEN, TIERRA DE LOS RÍOS.

Antepasados:

Tátara: 0 - 20 : Joseph, pastor ándalo. Rubio, piel blanca. Bien fornido. (Rumores: sobreviviente en la Tierra de los Ríos). Gobernante: Harren el Negro. El primero de los señores que desertó de Harren fue Lord Edmyn Tully.

Tátara: 21 - 40 : Robin vallelargo: Rubio, piel blanca. Llamado así por ser uno de los primeros habitantes en la Tierra de los Ríos. Aprende a fabricar arcos y flechas. Se refugia en los bosques. (Rumores: superviviente en el bosque). Gobernantes: Aegon I (el conquistador), sucesor Aenys I. Después del conflicto, el príncipe Aegon elevó a Lord Edmyn a Señor de las tierras de los Ríos y exigió a todos los señores locales que juraran lealtad a la casa Tully.

Tatarabuelo: 41 - 60 : Barnsdale: Rubio, piel blanca. Muere joven. (Rumores: un cazador lo mató al enamorarse de su mujer, el hijo puede ser del cazador). Gobernante: Maegor I (el cruel), Jaehaerys I (el conciliador).

Bisabuelo: 61 - 80 : Loksley ojo certero, se hace famoso en la caza con el arco largo regalado por un cazador.  Este arco va pasando de generación en generación como un trofeo o reliquia familiar. (Rumores: fue enseñado desde pequeño por un cazador, puede ser hijo del cazador). Gobernante: Jaehaerys I (el conciliador).

Elanna, hija de Rashira, llamada Látigo, hija de Dovvas, llamado Arco, hijo de Eddar, llamado Lanza. Madre de Ammon.

     Año 76 después del desembarco del Rey.

     Garra Roja, la fortaleza de los Sectaryon.

     La joven muchacha agitó bruscamente sus caderas desnudas mientras atraía la cabeza del enorme soldado hacia sus pechos. El hombre gimió, asiendo con sus labios el sonrosado pezón derecho, y comenzó a chuparlo con frenesí. Entonces la muchacha ralentizó el ritmo de sus movimientos y comenzó a cabalgar al hombre con más lentitud.

     –Mi duro soldadito –murmuró mientras gemía–. Mi duro y grande soldadito…

     –Conseguiré que te instalen en Garra Roja, puta –dijo el hombre a duras penas. Después regresó al pezón.

     –¿Podrías hacer eso por mí? –La muchacha dio varios giros circulares y después volvió a acelerar–. Te estaría taaaan agradecida, soldadito…

     –No soy un soldadito, puta. Soy un Ser. Y el jefe de la guardia del Lord.

     –¿Esta enorme y dura espada que me atraviesa es la del jefe de la guardia del Lord?

     –Y más que te va a atravesar. Gírate.

     La muchacha se volvió, dando la espalda al hombre. Tomó la callosa mano izquierda del guerrero y la dirigió hacia su sexo, mostrándole cómo debía acariciarlo. La otra la condujo hasta su pecho y le invitó a pellizcarlo. Por fin, alzó ambas piernas poniéndolas en cuclillas sobre el camastro y comenzó a moverse arriba y abajo, haciendo gemir de nuevo al hombre.

     –Esto… es… buenís...

     –Me encantaría tanto conocer al Lord –murmuró la muchacha. Su respiración se aceleró–. O a su hijo.

     –No ibas a conseguir nada de ellos, puta. Lord Lanke es un anciano y nunca ha sido un putero. Y su hijo es todo un Sectaryon, cruel y tragasables. No le gustan los coños. Pero a mí sí me gustan…

     –Podría servir a sus mujeres. Sé hacer otras muchas cosas…

     –Si todo lo haces igual de bien, serías Reina en lugar de puta. Ellos no… oh…

     –¿Oh…?

     –Eso que haces me mata…

     –¿Ellos no, qué?

     –Ellos no te aceptarían como sirvienta. Son muy paranoicos. Jamás lograrías acercarte a sus mujeres. Pero por mi padre que vivirás como una diosa en Castillo: mi espada tiene mucha hambre, y creo que eres la mejor vaina donde la he guardado en toda mi vida, puta.

     –Eso es una mala noticia –dijo la muchacha, volviéndose de nuevo. Ralentizó su ritmo, aunque sus movimientos se tornaron más violentos. Se meció hacia delante, acercando la boca a la oreja del hombre a quien mantenía al borde del éxtasis desde un minuto atrás–. Una mala noticia.

     –Calla… y… sigue… puta.

     –No me llamo Puta, idiota. Me llamo Daga.

     La sangre del hombre brotó al tiempo desde su cuello y desde la base de su sexo. La hoja rasgó desde la tráquea hacia fuera, seccionando las cuerdas vocales e inundando de sangre los pulmones. Después, ambos cuchillos cayeron sobre el pecho: el primero detuvo el corazón, el segundo seccionó la aorta.

     La mujer se limpió con cuidado. Retiró las dos dagas y abandonó la habitación atravesando la ventana.

AÑO 71 DE LA DINASTIA TARGARYEN: Bastión de las Tormentas.

Halbert Baratheon, nieto de Orys Baratheon y Argella Durrendon (hija de Argilac, último Rey Tormenta). 49 años.

Nacimiento de Stanly Baratheon. Antepasado directo por línea paterna de Ser Baltrigar.

Halbert caminaba de un extremo a otro de la estancia. Estaba nervioso y los criados podían intuir el ánimo de su Señor. Hacía tiempo que no se sentía así. Habían pasado muchos años desde la última vez que empuñó un arma, y aunque la sensación era tremendamente distinta, sentía una ingente cantidad de nervios. Su hijo Erick aún no había regresado, pero la mujer de éste estaba en la habitación contigua gritando de dolor. A punto de traer a su nieto al mundo. Su primer nieto.

En cierto modo Halbert se alegraba de que su nieto fuera a nacer bajo el reinado de un rey como Jaehaerys. Alguien sabio y que había abogado por la paz. Sí, Halbert fue un gran guerrero, pero nunca estuvo a gusto con los métodos de Maegor. Su sucesor, Jaehaerys, sí había sido un Rey digno, por el que hubiera muerto empuñando un arma. Pero por suerte no había sido necesario.

Erick estaba lejos, sirviendo como Guardia del Rey. Honor que había ganado en parte en combate y en parte en herencia por la reputación de su padre Halbert. Fue Erick quien envió a Lena, su mujer, a Bastion de las Tormentas. Sólo para el parto. Y no fue porque desconfiara de palacio, o porque preveyera tiempos problemáticos. No. Erick aceptaba tener que pasar sus días en palacio protegiendo al Rey, pero no era una vida que le gustara para sus hijos. Nunca había sido así. Las mentiras, traiciones, susurros y tejemanejes de la política no eran de su agrado, y nunca quiso que su hijo se criara en ese ambiente. Por eso envió a Lena a Bastión de las Tormentas, junto a su padre Halbert.

Por eso Halbert estaba tan nervioso. Había mandado avisar a Erick de que Lena se había puesto de parto, y su hijo, con permiso del Rey, se había ausentado unos días para asistir al parto. Pero no llegaría a tiempo.

Un nuevo grito de dolor sacó a Halbert de su ensimismamiento. Dirigió su vista hacia la puerta y un par de los criados agacharon la cabeza instintivamente. Su señor siempre se había portado bien con ellos, pero después de todo era un noble y no querían incurrir en su ira.

Todos los sentidos de Halbert se pusieron en alerta cuando escuchó otro grito... un llanto más bien. Una de las parturientas que asistían a la comadrona abrió la puerta y se asomó para dirigirle unas palabras:

- Es un niño Señor. - Casi musitó con una sonrisa. - Todo ha ido bien. Está perfectamente sano. En unos segundos podrá entrar. -

- ¿Y la madre? ¿Está bien? - preguntó Halbert. Sabía que su hijo amaba a aquella joven con locura.

La joven asintió y volvió a entrar en la habitación cerrando la puerta tras de sí.

Un suspiro de alivio surgió de los labios de Halbert. Otro vástago. Otro Baratheon. Un heredero. Sí, sin duda el reinado de Jaehaerys estaba siendo bueno. Muy bueno para él y su familia.

AÑO 53 DE LA DINASTIA TARGARYEN, BOSQUE DE LOS SECRETOS:

Se tumbó sobre la mesa, obediente. Era el mundo en el que había crecido, lo único que conocía, y todo aquel dolor le era normal. No había motivos para recelar. A su izquierda se sentaba Ulha. Desde hacía unos meses, el niño había empezado a ver de manera distinta a su hermana mayor. Ulha representaba lo desconocido, los misterios de las mujeres jóvenes. La única chica del bosque y, por tanto, del mundo conocido. Saltaría sobre ella si no fuese el doble de alta y le pudiese retorcer el brazo cada vez que jugaban. Tampoco tenía muy claro qué hacer después de eso.

Ulha abanicaba el incienso para que llegase a la nariz del niño, que empezaba a adormilarse sobre la mesa. Era importante que los músculos estuviesen relajados para recibir el veneno. La tensión hacía que los estudios de la vieja no sirviesen, y que hubiera que repetirlos. Repetirlos en su conejillo de indias humano.

La vieja se acercó por la derecha, con un canasto. Nada que preocupara al muchacho. Era lo normal. La anciana levantó la tapa de la cesta y sacó una víbora, bien cogida por el pescuezo. Al chico las serpientes le daban miedo. Cerró los ojos para mantenerse relajado, poco antes de notar dos afilados colmillos en su mejilla. Notaba cómo su cara se hinchaba.

Algo extraño pasó después. Ulha, la bella Ulha, se subió también a la mesa. Se subía la falda hasta las rodillas, hasta los muslos, sentada sobre él. Se... contorneaba. Como bailando. Sintió calor bajo las faldas de Ulha. Turbado por el incienso y el veneno, trató de coger la cintura de la chica torpemente, y de un manotazo su hermana le recordó que seguía siendo el doble de alta... más fuerte... Sintió una mezcla de convulsión y placer. Luego se quedó dormido.

A la mañana siguiente, el niño convertido en hombre estaba en el exterior de la cabaña. La vieja le había vestido con una túnica con capucha. Era el gran día para el que le habían estado preparando. El día en el que aparecería una señora y se lo llevaría del bosque para siempre. Ulha no estaba para despedirse. Pasaron las horas. El muchacho quería sentarse. No quería esperar de pie. Pero la anciana era intimidante.

La figura de negro apareció tras unos árboles, a lo lejos. Se iba acercando y haciendo más grande. Años más tarde no recordaría las palabras exactas que intercambiaron la desconocida y la vieja. Solo recordaría el momento en el que su madre le quitó la capucha y miró por primera vez la cara de su hijo después de diez años. La reacción de aquella mujer al ver la fealdad de su hijo fue llorar. Desconsoladamente. Aquella mirada de tristeza, aquellos ojos enrojecidos con lágrimas de vergüenza... Un recuerdo grabado a fuego.

Para acrecentar la repulsión, durante años la anciana le inyectó mil venenos para que se le hinchase la cara. Para que fuese más feo y amorfo, si es que eso era posible. Y trató de convencer a la madre para que lo dejase en el bosque, un sirviente para toda la vida en la cabaña de las brujas. Un fracaso que esconder ante los ojos de los habitantes del fuerte Varl. Uno de los Dioses Nuevos era la Madre, y aquella mujer actuaría como tal. La bruja estaba contrariada, pero no era su intención romper un antiguo pacto, solo hacer que ella lo rompiese.

Su madre volvió a colocarle la capucha, escondiendo su rostro. Le agarró de la mano. Echaron a andar. El chico miró atrás. Un último intento de ver la cara de Ulha, quizás espiándolos tras una roca o un árbol. No apareció. Él ya no le servía. Porque su única función ya había sido cumplida.

AÑO 54 DE LA DINASTIA TARGARYEN, BOSQUE DE LOS SECRETOS:

Fue niña. El hijo de Ulha fue una niña.

Hermosa como la madre que la parió.

Si hubiese salido al padre cara de piña,

abuela y nieta no le darían su amor.

Como es costumbre en un recién nacido,

la más anciana tira las tabas al cuenco

para que los Viejos Dioses digan el sino

que regirá la vida del pequeño bebé luego.

¡Oh, desgracia! ¡Oh, desdicha! ¡Perdición!

La anciana descubre que sobre su bisnieta

pesa una gran maldición: todo hijo varón

será deforme por pecados de carne muerta.

Ulha sujeta su brazo, y trata de calmarla.

La vieja ha recordado de niña lo ocurrido:

el cadáver del río, los temores en su casa

y el asesino por los Dioses Viejos maldito.

Del sopor y la culpa, la vieja bruja se muere.

Ha aprendido demasiado tarde la lección:

cuando maldices a alguien, sea quien fuere,

a los tuyos siempre ha de volver la maldición.

Año 54 de la Dinastía Targaryen, Aguasdulces:

Finalmente, el reinado de Maegor había llegado a su fin. A pesar de que Lord Randyll Tully nunca se consideró precisamente un inocente infante, había que reconocer que el rey había sido un verdadero cabronazo. El apelativo de "Cruel" le venía que ni pintado, y le acompañó hasta el momento de su muerte... Empalado en el Trono, según decían. Padre había muerto no mucho después, quizás por la edad, o por el disgusto de la muerte de Maegor al pensar que las Tierras de los Ríos quedarían desprotegidas, a merced de la Fe del Guerrero, y de los Hombres del Hierro. 

Por ello, a él le tocó asumir su papel al frente de la casa. Y, contra todo pronóstico, Jaehaerys no resultó ser un alfeñique como el segundo rey Targaryen, sino que supo resolver con la pluma lo que Maegor no logró terminar con la espada. Randyll era un guerrero, y por más que lo intentaba, no podía evitar ver a un maestre ocupando el Trono de Hierro. Aquello era en cierto modo indignante, pero por otro lado estaba la cruda realidad. Había pacificado los reinos. Habían vivido casi seis años de paz, y no parecía que en el futuro eso fuera a variar. Incluso los malditos piratas y salvajes de las Islas del Hierro parecían estar calmados, cosa rara en ellos. 

Y ahora, a los guerreros como él no les quedaba más que engordar en sus salones, a la espera de que algo cambiara. Pero una pequeña parte de él deseaba que nada ocurriese. Que sus hijos pudieran conocer la paz que él no vio en su infancia, y que sus tierras prosperaran. Que las gentes de los ríos pudieran cultivar y pescar en paz, sin temor a fuerzas invasoras.

Quizás no era tan guerrero como le gustaba pensar. 

Año 53 de la Dinastía Targaryen, Reinado de Jaehaerys I. Refugio Quebrado

Nilda Crakehall, Antepasada por parte parterna de Orsey

Tras el funeral de su hermano, Nilda observaba a las Hermanas Silenciosas hacer su trabajo cuando su mirada se encontró con el joven Hador, quien aguantaba el tipo con un rostro impasible al dolor y soportando todas aquellas (casi todas) palabras de pésame por parte de los lameculos de turno. El lema de su casa resonaba con fuerza en su cabeza, como si aquellas paredes aún retuvieran el eco de las que serían las últimas palabras que Bettor escucharía: "Ninguno tan fiero". Sonrió mirando a su sobrino, orgullosa, y se retiró a sus aposentos.

Una sensación de soledad le invadió entonces, en la cama. El sabor amargo de las lágrimas le recordó a la pérdida de su padre, Ser Uther, quien había tomado el negro hacía ya muchos años. Recibieron la carta del maese que todavía podía recitar de memoria, informándoles de su muerte. "En un impulso, y movido seguramente por el amor que sentía hacia su familia, Ser Uther intentó romper el juramento que le unía al Muro en un intento por bajar hasta el Tridente a combatir...". Volvía a sentir en su interior ese vacío de la pérdida de un ser querido, ese vacío que la quemaba por dentro...

Pero pronto su sobrino apareció de nuevo en sus pensamientos, y recordó que ahora era el heredero de la casa Crakehall. "Ninguno tan fiero", volvió a recitar antes de dormir. Hador era había sido un buen niño. Sería un buen hombre y un mejor líder de la familia.

Año 77 de la Dinastía Targaryen, Lanza del Sol.

Ser Tryller Martell, Hijo de Lord Tryndor.

Los cirios queman su combustible mientras desprenden su tenue luz, la que se suma con las otras mil pequeñas llamas presentes en la habitación para crear la iluminación de la estancia donde descansa el cuerpo del Príncipe. Me mantengo delante del sarcófago, apesumbrado mientras las plañideras lloran a sus anchas el deceso del soberano. Era primo de mi padre y la peste se lo llevó sin esposa y sin hijos que heredasen el trono de Dorne, por lo que es en mí en quien recae la responsabilidad. Su único hermano había muerto durante las campañas de Maegor el Cruel y no hay más herederos que mi padre, quien está postrado hace dos años por culpa de la edad, pues a sus setenta años, es uno de los hombres más viejos de Lanza del Sol.

Ha sido un buen hombre y ha defendido el nombre de la Familia Martell con honor y valentía. Ha demostrado que somos hombres de confianza y que somos completamente fieles a Dorne y a los Rhoynar. Mi padre ha gobernado sus tierras con justicia y lealtad absoluta hacía los Príncipes. Ha sido uno de los nobles más amados de la nación.

Aun es el Señor de nuestras tierras, pero a su muerte seré yo el Lord, aunque antes seré Príncipe de Dorne. No sé si estoy preparado para ello. Fui investido como caballero desde los diecisiete años y ahora, a los veinticinco, seré el hombre más poderosos de entre los Rhoynar. Es un gran honor, pero también una gran responsabilidad.

Me acerco al cuerpo sin vida del otrora gobernante y le miro con cariño. Mi padre me dijo que era un buen líder y que muchos le querían. Yo no sé si tengo el amor de la gente, pues solo me han visto en torneos y cosas sin mucha importancia. El Rey Jaehaerys I no ha atacado Dorne en todos los años de su reinado, a pesar de contar con más dragones de los que tuvo Aegon el Conquistador y sus hermanas guerreras. Han sido años de paz y prosperidad para las gentes de esta tierra, lo que nos llena de felicidad. Lamentablemente, así como cambian los gobernantes de un día para otro, la paz tiende a ser igual de variante y efímera.

 - "Ayúdame y guíame, Príncipe Elyser, aun después de partir de nuestro lado. Necesito tu consejo y el de todos nuestros ancestros."

Mis palabras son solo para él y sus oídos muertos. Mi deseo más íntimo es que mis palabras atraviesen el velo y lleguen a ser escuchadas por las almas de nuestros antepasados, Príncipes y Princesas valerosos y orgullosos, capaces de encarar a los dragones de frente y sin temor. Daría cualquier cosa por poder guiar a mi pueblo de forma tan legendaria como han hecho ellos.

Mi padre muere en el castillo mientras yo celebro a los muertos en el Sept. Me pongo de pie pues ya tengo completamente claro lo que debo hacer. Asumiré el trono de Dorne y desposaré a una mujer que me ayude a llevar este país. Tendré todos los hijos con los que los Siete bendigan mi matrimonio y seré justo y sensato hasta el último de mis días, momento en el que uno de mis herederos tomará mi lugar y guiará a esta gente con tanto valor y sabiduría como la Reina Nymeria lo hizo una vez desde el otro lado del mar.

Doy la espalda al cadáver y me dirijo hacía la entrada del Sept, para salir y enfrentar todo el deber que tengo por delante y que no puedo rechazar. La sangre me obliga y el deber me honra. Soy Tryller Martell, Príncipe de los Rhoynar, Señor de Dorne y mi tiempo ha comenzado.

 Janus Nieve, hijo de Biatrix Herlaw. Abuelo de Caster.

     Año 68. Torre Angosta, antiguo bastión de los Svensson, ahora reacondicionada por los Reed como bastión defensivo.

     Bran Nieve, el herrero, golpeaba una y otra vez los remaches con que trataba de unir la empuñadura de madera al cuerpo principal de la gigantesca arma mientras el muchacho le daba aire al fuego con el viejo fuelle. El calor era insoportable, lo cual era poco más que palabras vacías allí, en el Norte: ningún fuego calentaba lo bastante. El muchacho miraba embelesado la pesada y tosca pieza de metal, ennegrecida y fundida en gran parte, para disgusto de su maestro Bran.

     –El fuego. El fuego, niño.

     –Perdón, maestro herrero.

     –Perdón, perdón. A la mierda con el perdón. Yo lo que quiero es que atiendas el jodido fuego, niño.

     –Sí, maestro. ¿Ésta... –el muchacho dudó–. ¿ésta es la maza de mi madre?

     El herrero dejó su martillo sobre el banco y tomó un lienzo húmedo, con el que enjugó su sudor.

     –No es una maza, Janus. Es una "Estrella de la Mañana". ¿Ves las puntas ahí? –dijo señalando la gruesa bola que coronaba el arma.

     –Veo un par de ellas. El resto son sólo muñones.

     –Muñones o puntas, una maza no va coronada con toda esa parafernalia.

     –¿Por qué está ennegrecida?

     –No lo sé. Nadie lo sabe. Si tu madre Biatrix supiera decir algo más que esos balbuceos inconexos que tiene por lengua, a lo mejor podría aclararnos algo el asunto. –El hombre se mesó la barba.– Pero no cabe duda de que un fuego muy intenso debió derretir y endurecer ese acero.

     –¿Fuego Valyrio?

     –¿Qué sabrás tú del fuego Valyrio, niño? No, el fuego Valyrio es sólo fuego. Más pegajoso de lo habitual, y capaz de alimentarse del agua, pero fuego.

     –¿Aliento de Dragón?

     Bran Nieve asintió con una mueca.

     –Probablemente. –El herrero tomó de nuevo el martillo–. Nunca he visto un Dragón, pero dicen que su calor no es de este mundo. Sea como fuere, endureció el metal como nunca antes he visto: llevo años tratando de fundirlo para reutilizar el material, y no hay manera.

     –Y por eso vuelves a convertirlo en un arma.

     –Quizá así pueda venderla.

     Janus asintió, y regresó al fuelle sumido en sus pensamientos mientras Bran renegaba entre dientes.

     Nunca había podido hablar con su madre, ida desde mucho tiempo atrás; nadie sabía otra cosa de ella, salvo que se llamaba Biatrix y que, mientras conservó las fuerzas, asía el viejo saco donde transportaba los restos de una enorme maza que no mostraba a nadie. Ni siquiera a él. Janus intuía que para la mente infantil de su madre el contenido de aquel saco era más importante que su propio hijo. 

     Aquella era la primera vez que veía el arma. Su madre había enfermado, se había debilitado tanto que apenas si despertaba entre la fiebre de tanto en tanto. Y ahora esa enorme maza...

     "Estrella de la Mañana", se corrigió. "Mi Estrella de la Mañana".

     Pero una cosa sí sabía de su madre, aunque ella nunca lo hubiera expresado antes: y era que aquella reliquia les pertenecía a ellos dos, y a nadie más.

     No permitiría que fuera vendida. Eso también lo sabía.

AÑO 53 DE LA DINASTÍA TARGARYEN: Aldea de Aguasturbias.

Phelis, antepasado directo de Din el Forestal y Dhur, su hijo.

Once años habían pasado. Once años y Phelis aún sentía de vez en cuando como si su mano estuviera realmente allí. El síndrome del miembro fantasma lo llamaban algunos. Recordaba aquel día como si fuera ayer. Lo pasó mal durante mucho tiempo, aunque contó con el apoyo de su amiga Valeris. Ambos habían sobrevivido, como hacían siempre. A duras penas habían llegado a la edad adulta, y con sus ahora 19 años, a Phelis le resultaba difícil seguir sobreviviendo. No encontraba trabajo. ¿Quién en su sano juicio iba a contratar para nada a un manco? No podía ejercer ningún oficio, ni herrero, ni leñador, ni cazador, ni alfarero, ni panadero... nada. Fuera cual fuera el oficio que intentara, era rechazado. 

Hasta ahora. Valeris trabajaba como doncella en la casa de aquel noble menor, y le había conseguido una oportunidad a Phelis. Uno de los criados había caído enfermo y necesitaban reemplazar su puesto. Les había dado igual que Phelis fuera manco, siempre y cuando hiciera las tareas bien y a tiempo. Y el joven no se lo pensó dos veces. Se esforzó como nunca había hecho en su vida, y tras varias semanas a prueba logró su objetivo. No era un trabajo importante... no era su trabajo soñado, pero ser criado le daba de comer. Portaba el equipaje de los señores, les ayudaba en todo lo que necesitaran, limpiaba, servía la comida... en definitiva, era un hombre para todo.

Gracias a ese trabajo Phelis fue feliz. Incluso comenzó a plantearse el coger valor y pedirle matrimonio a Valeris. Lo había sabido desde siempre... tenían que estar juntos. Él estaba completamente enamorado de ella, y esperaba que ella de él también... a pesar de que le faltara una mano. Pero nunca se había atrevido a decirle nada. Y nunca sabría sus verdaderos sentimientos si no se arriesgaba. Ahora, con un trabajo que la propia Valeris le había conseguido, Phelis se sentía con confianza, un hombre completo de nuevo. Ahora se atrevía a intentarlo.