Partida Rol por web

Aquella criatura se lanzaba también hacia mí. Ciertamente, no me convenía quedarme en aquel lugar. Saqué el revolver de su funda, pero se disparó mientras trataba de dirigirlo hacia el ser y casi me disparo en el pie, y del susto el siguiente disparo también se perdió por algún lugar del fondo de la sala. Comencé a retroceder tratando de subir por la escalera mientras trataba de poner algo de distancia...

Disparaste un par de veces, pero uno fue errático, nada más sacar tu arma de la funda; y el otro se perdió en el techo de aquel lúgubre espacio. Mientras dabas unos pasos para atrás, pensando en la escalera que estaba unos metros a tus espaldas, Mary se abalanzó sobre tí. La mujer trastabilló y cayó al suelo, justo a tus pies, pero entonces vistes que se te echaba encima el otro tipo. Sus manos estaban levantadas, dispuestas a tomarte de los hombros. Sus mandíbula abierta de una forma antinatural se plegaron justo cuando su boca estaba a la altura de tu chaqueta... y logró morderte en el hombro... Emitiste un grito de dolor terrible, pero ahogado en aquel sótano de mala muerte...

Daño: 4 (-1 por DEF Chaqueta de cuero): 3 puntos de daño.

Notaste el terrible dolor de la dentellada cerca de tu clavícula. Era como si una mordida de perro guardián se hubiese incrustado en tu cuerpo, ¡aquella sensación era terrible!

Cuando te quisiste dar cuenta, habías desandado tus pasos, pasando entre los cachivaches del sótano, y tus talones tocaron el escalón más profundo del sótano. De forma instintiva, tu dedo buscó el gatillo de tu revólver, pero lo notó demasiado apretado: se había encasquillado.

Mientras trataba de retroceder, tropecé con el escalón bajo; aún continuaba intentando presionar el gatillo, pero mi arma estaba completamente bloqueada. Joder, el dolor de la dentellada de aquella cosa me estaba matando. Miré desesperado a Mary, que continuaba con aquellos ojos en blanco aterradores. - ¡¡MARY, DESPIERTA, ROY JENKINS NO ESTARÁ CONTENTO SI ME MATAS AQUÍ ABAJO!! - Grité, esperando que el nombre de su jefe hiciera a la joven salir de aquel extraño trance.

Sin duda que le nombre de "Roy Jenkins" haría temblar a muchos en Londres. Sin embargo, no notaste nada que cambiase sus intenciones; es más, Mary seguía mirándote con aquellos ojos blanquecinos, y unos pasos atrás estaba el otro tipo, el que ya estaba allí (en ese hueco del sótano...). Detrás de tí estaba la escalera de subida.

Viendo la ausencia de respuesta en los ojos de mi antigua compañera mi cara se tornó en un cromo, con los ojos abiertos por el terror. Me abalancé sobre la escalera de salida para tratar de escapar de aquel maldito sótano de locos y ver la luz de un nuevo día.

No lo pensaste demasiado en aquella situación tan terrorífica y asfixiante. Giraste sobre tí mismo y comenzaste a pisar con fuerza los escalones del sótano de aquella (literal y figuradamente) maldita vivienda. Por el rabillo del ojo advertiste que Mary comenzó a perseguirte con movimientos antinaturales, al igual que el cadáver andante que habíais descubierto minutos antes. Por fortuna, una vez arriba, conseguiste cerrar la puerta del sótano, ganando ciertos segundos para respirar... Quedaron allí abajo aquellos dos, arañando la madera vertical y manipulando a tirones el pomo de la misma... Seguramente, en cuestión de pocos instantes, podrían echar la puerta abajo...

Mientras subía las escaleras en mi cabeza no dejaban de repetirse las palabras febrilmente garabateadas en la biblia y la mente rota del señor Macario; El diablo será derrotado con sus propias armas. 
Ojalá hubiera tenido de verdad esos poderes mentales de los que hacía gala en mis reuniones, porque eso y las posesiones parecían las armas del diablo. 
Cuando conseguí bloquear la puerta con un mueble del pasillo, y sin pararme a escuchar los arañazos que se empezaban a oír desde el interior corrí hacia la puerta de salida como un resorte. 

Saliste pues de allí, con el recuerdo de algunas páginas de la Biblia sobrevolando tu mente. Tus pasos te dirigían hacia la entrada de aquella vivienda, y atrás escuchabas el forcejeo que los dos que se te habían echado encima en aquel sótano protagonizaban. Fuera estaba oscuro, la noche había aparecido, y por tu parte huiste de aquel barrio corriendo por la acera de una de las vías, cerca de algunos comercios y negocios ahora cerrados.

* * *

Esa noche te encerraste en tu domicilio. Tardaste poco en alcanzarlo. Ningún muerto ni demonio sabría donde vivías, aunque tal vez Mary Rosenloft sí. Sin embargo, no sabías si ella ahora estaba o no bajo la posesión de aquel ser encontrado en la estancia secreta del sótano. El cerrojo de la puerta de tu vivienda clausuró un espacio que supusiste seguro. Y durmiendo con un par de cuchillos sobre la mesilla apenas pudiste pegar ojo, pero el transcurso de las horas fue tranquilo.

En el día siguiente no pudiste salir de tu hogar. Estabas perplejo de todo lo que había pasado, y por alguna extraña razón no te atreviste a poner un paso fuera del umbral de la puerta.

Al segundo día, alguien golpeó en la puerta de tu casa. Giraste la mirilla de tu vivienda y las chapas giratorias te hicieron ver el rostro de un tipo de mediana edad, trajeado, con ojos pequeños y bigote recortado. Llevaba un sombrero típico de época.

Vasil Zhorzholani, abra la puerta... -instó el tipo-. Al fijarte mejor, viste que al final del descansillo, al fondo del pasillo, había dos tipos más que parecían acompañarle. Soy Roy Jenkins.

Roy Jenkins.

Aquel nombre... era el jefe de Mary, el capo mafioso más importante de la ciudad, y estaba delante de tu puerta. Un escalofrío recorrió de nuevo tu cuerpo... ¡Abra ahora mismo! ¿Está Mary contigo? -parecía que andaban buscando a la chica-.

Durante dos días el terror fue dueño de cada uno de mis movimientos. No había un maldito ruido en la casa y sus alrededores que no me hiciera saltar de la cama agarrado al cuchillo más grande que había encontrado y ponerme en guardia contra la rata de turno que había decidido pasar por el canalón en ese momento.
Mi mente no abandonaba a Mary, el recuerdo de sus ojos vidriosos, ni la vívida imagen -construida por mi febril mente - de ella acribillando con las uñas la puerta de subida de aquel sótano, trabajando al unísono con aquella criatura como si fueran ambos parte de una diabólica hermandad.
Y sin embargo también recordaba la caída de su hermoso pelo, la claridad de la determinación de su mirada y la melodiosa voz que trataba de endurecer para aparentar ser más dura de lo que era. Y el miedo a lo sobrenatural que finalmente había roto las barreras entre nosotros, permitiéndome tomar por una vez en mi vida un papel de protector en el que había fracasado estrepitosamente.

Escuché los pasos mucho antes de que los golpes sonaran en la puerta, y ya tenía el cuchillo en mano y pistola - que aún no había probado tras un burdo intento de reparación casera - en cinto.
Antes de abrir la puerta me santigüé, aunque visto estaba que de poco había servido recurrir a los signos de nuestro Señor en aquella maldita casa. 
Por absurdo que pareciera, no temía ya el nombre de Roy Jenkins, y mi mayor temor era encontrar en sus ojos aquella misma mirada perdida que había visto en la camorrista. - Atrás. Dos pasos atrás. Voy a abrir. 

Abrí la puerta con el cuchillo por delante a modo defensivo, y no lo bajé hasta mirar a los ojos al capo y ver en ellos una expresión que sólo unos días atrás me habría hecho orinarme encima pero ahora tranquilizaba mi alma. Entonces bajé el arma antes de que sus guardaespaldas pudieran reaccionar. 

Mary... Está en la casa. Estuvimos en la casa Corbitt. Allí habita algo terrible que tomó posesión de ella. Un demonio. - Le mostré la carne desgarrada apenas cicatrizada de mi hombro, que era sin duda la marca de una mordedura humana. - Ella misma en su enajenación me mordió. Escapé a duras penas; ella y la criatura quedaron en el sótano. Si no han echado la puerta abajo, seguirán allí.

Jenkins miró aquel cuchillo, puesto por delante, justo al abrirse la puerta en sus narices. Observó el filo, y luego vio cómo lo bajaste. Antes de que volviera a preguntar por su subordinada, le relataste la ubicación que ya habías dejado atrás.

Mary no está allí -comunicó el capo-. Ayer no dio señales de vida, lo cual nos preocupó. Fuimos a visitar esa vivienda, y estaba con las puertas abiertas, tablones levantados y astillados... pero vacía. Quizá pensé que estábais aquí escondidos, ya que no se halla tampoco en su domicilio. Un momento... ¿Qué es lo que dice que allí habita? ¿Cómo que tuvo una enajenación? -el mafioso trataba de recomponer la historia-. Cuando llegamos, no había nadie. Pura soledad, una ruina... ¿Qué le tengo que decir al señor Knott? ¿porqué ya nadie quiere alquilar su vivienda? Hable, Vasil. Mary le tenía cierta estima, y no sé porqué -te miró entonces de abajo a arriba-. Dígame algo que pueda convencerme y convencer al propietario...

Han... ¿Han estado en la casa? ¿Bajaron al sótano?
Es en el sótano donde habita el demonio. Y allí se quedó Mary, cuando huí después de que ella misma me arrancara la piel del cuello con un mordisco. - Se llevó la mano a la herida a la que había retirado el improvisado vendaje para enseñárselo a Jenkins, como signo evidente de que no había enloquecido. - Aquella casa está maldita, señor Jenkins. Verdaderamente maldita. Me gustaría volver una sola vez para encontrar a Mary... Pero no lo haré sólo, ni con una sola persona a quien el demonio pueda poseer.

Un... ¿demonio, dices? -Jenkins resopló, como tratando de asimilar lo que decías; no por la existencia de un demonio al uso, sino más bien tratando de averiguar, con su mirada clavada en tí, si le mentías o te habías vuelto loco-. Fue entonces cuando le enseñaste el mordisco, herida ahora perenne con la que el mafioso pestañeó, con cierta impresión por dentro-.

Ya veo... -añadió-. Allí no hay nadie -te dijo-. Mis hombres han registrado por completo el lugar. Un sótano oculto es lo que había allí: supongo que estuviste en ese lugar, tal y como mencionas. No hubo rastro de Mary...

De pronto, uno de los guardaespaldas que esperaba en el pasillo se acercó y le susurró algo al oído a Jenkins. El rostro del mafioso cambió. Se puso pálido, algo inaudito en un hombre de su reputación.

Tengo asuntos que atender -te comunicó-. Si me estás mintiendo, será lo último que hagas... -aquella amenaza directa te heló la sangre un insante, pero Jenkins hizo un gesto con la cabeza, como agradeciéndote aquella misión obligada-. Sin embargo, durante estos días Mary me ha dicho que eres un buen hombre, alguien sincero. Te creo. Ya hablaremos, y espero que sea pronto, con Mary delante y a salvo. Cuídate, profesor.

Y los tres tipos se largaron de allí.

* * *

Pasaron tres semanas.

Roy Jenkins dejó de interesarse por tí, de momento. Algo tuvo que contarle al señor Knott sobre su vivienda (tal vez tu coartada, tus razones; o tal vez algo que se inventara y que no te tacharan de loco o embustero). Los intereses de Jenkins eran demasiado grandes como para perder el tiempo con un profesor que parecía haber perdido la cordura... 

Tú intentaste retomar tu vida. La herida del hombro cerró, dejando una cicatriz blanquecina y fría al tacto. Londres seguía su curso gris y lluvioso, pero para ti, el mundo había perdido su color.

* * *
Una noche de niebla espesa, mientras leías cerca de la chimenea intentando ignorar el crujido de la madera (la cual siempre te recordaba a la puerta del sótano), escuchaste tres golpes suaves en el cristal de la ventana. Tres golpes rítmicos, pausados.

Al descorrer la cortina, el corazón se te detuvo.

Allí, en el alféizar de la ventana (un segundo piso), estaba Mary.

No flotaba, simplemente estaba allí apoyada, como si la gravedad no fuera con ella. Vestía la misma ropa de la casa Corbitt, ahora hecha jirones y manchada de ese barro negro del sótano. Su rostro, antes lleno de vida y determinación, era ahora de una palidez marmórea. Pero lo más aterrador no era su palidez, sino su postura: su mandíbula colgaba ligeramente desencajada, de la misma forma antinatural que aquel hombre cadavérico que viste en el sótano.

Abriste la ventana, hipnotizado por un terror obligado. El aire que entró no era el de Londres, sino que olía a tierra húmeda y a siglos de encierro.

Vasil... -dijo ella, aunque su voz ya no era melodiosa. Era una superposición de sonidos: la voz de Mary y, por debajo, un susurro seco, como de hojas muertas-. Gracias por dejarme allí abajo. Él estaba cansado de ese cuerpo viejo... -dijo, señalando con un dedo largo y grisáceo hacia el vacío, a sus espaldas-. Necesitaba sangre joven. Necesitaba fuerza para salir de esa casa. Me diste el tiempo necesario para... aceptar el intercambio.

Mary (o lo que ahora ocupaba su cuerpo) extendió una mano y tocó la cicatriz de tu hombro a través de la ropa. Sentiste una descarga de frío absoluto.

No vengo a matarte, Vasil -continuó-. Vengo a avisarte. Jenkins y sus hombres no encontraron nada porque yo soy el sótano ahora. Y él tiene hambre otra vez. En aquel sótano logró mantener su forma corpórea durante muchas décadas. Pero al ser despertado, necesita.... alimentarse. Y es lo que seguirá haciendo.

Fue entonces que tras aquellos susurros la criatura con el rostro de Mary se dejó caer hacia atrás, hacia la niebla.
 
Corriste a mirar hacia abajo, pero la calle estaba desierta. Solo quedaba el silencio y comprendiste entonces que Mary no había muerto, pero tampoco estaba viva; se había convertido en el vehículo de esa entidad para caminar por las calles de Londres, y por alguna razón oscura, había decidido que alguien más, cuando las fuerzas del envoltorio que era Mary, ocuparía su lugar.

Tiempo después supiste que la casa Corbitt había sido comprada al señor Knott. Algún nuevo propietario la adquirió, y durante un tiempo fue remodelada. Sin embargo, un terrible incendio un año después de dicha adquisición hizo que el inmueble se carbonizase por completo.

Sobre Walter Corbitt

Walter Corbitt nació en 1840 en el seno de una familia de comerciantes navieros venida a menos, creciendo en un ambiente de resentimiento y nostalgia por una gloria perdida. Desde joven mostró un desinterés absoluto por el negocio familiar, volcando su atención en manuscritos esotéricos que adquiría de marineros que regresaban de puertos olvidados en el Índico. En 1850, tras la misteriosa desaparición de sus padres en un incendio que consumió la mansión familiar, Walter utilizó el dinero del seguro para adquirir la casa de la calle Sheafe, en un barrio tranquilo de la capital. Durante su juventud, se sabe que viajó extensamente por Europa, donde se dice que contactó con sociedades herméticas y aprendió las artes de la "transmutación de la voluntad".

A su regreso a Londres, su comportamiento se volvió errático y puramente nocturno, ganándose el desprecio de la comunidad por los extraños ritos que celebraba en su sótano junto a miembros de la Capilla de la Contemplación, una extraña secta de adoración a ídolos sobrenaturales. En 1852, el juicio social en su contra fracasó porque, según los testimonios de la época, los testigos clave sufrían ataques de pánico o amnesia parcial al intentar declarar frente a él. Se rumorea que Corbitt no solo buscaba el conocimiento, sino que servía como recipiente para una entidad exterior que exigía sacrificios de cordura y sangre.

Hacia 1860, Corbitt dejó de ser visto a plena luz del día, y los pocos proveedores que entraban en su hogar describían una atmósfera opresiva, donde las sombras parecían moverse con vida propia. Antes de su supuesta muerte en 1866, dedicó sus últimos años a modificar la estructura misma de su sótano, reforzando los cimientos con mezclas de cal, ceniza y sustancias químicas desconocidas para crear una cámara mortuoria hermética. Su entierro intramuros no fue un acto de excentricidad, sino el paso final de un ritual de nigromancia diseñado para anclar su conciencia al plano físico mientras su carne se marchitaba. Hoy en día, Walter Corbitt no es un cadáver, sino un nexo de energía negativa que se alimenta del miedo de quienes habitan sobre sus restos, esperando el momento en que las estrellas permitan su despertar definitivo.