Partida Rol por web

 El impensado berrinche que Patrick estaba haciendo los dejaba sumamente mal parados, especialmente frente a un agente de policía que no estaba al tanto de lo que estaba sucediendo. Seguramente ya los estaba fichando como un conjunto de locos, o por lo menos como un grupo extraño al que le vendría bien una noche en el calabozo. Cualquier opción solamente entorpecía la investigación y los alejaba de Camille. Oh Camille...

 Posicionándose entre el perturbado Tanka y el inspector, Tristán le dedicó una tranquila sonrisa al agente mientras le hablaba.

- ¡Oh, por favor! ¡No le haga caso a nuestro amigo! ¡Son los efectos de haber bebido unas cuantas copas hace unas horas! Usted sabe, como se pone la gente cuando está "alegre": ¡dice cualquier cosa! Y lo de su mano... ¡tonto accidente! Cosas que pasan. No tiene importancia. Usted entenderá...

Por algún motivo, la actitud del inspector parece agotar la paciencia del padre Regnard, o quizá la sucesión interminable de peligros y encuentros absurdos esté minando su fortaleza. "¿Teme usted que un sacerdote y un puñado de caballeros cansados tras una larga noche sean un verdadero peligro?", pregunta con el ceño fruncido y un deje de amargura en la voz, mirando significativamente la pistola en vez de los ojos del hombre. "Ya puede ver que aquí no hay nada grave, poco más que los lamentables efectos del alcohol y el agotamiento. Si podemos ayudarle con algo, lo haremos gustosos."

El Inspector LeGrille, arrebujado en su gabardina y manteniendo una postura encorvada que le era natural, guardó la placa y continuó apuntándoles con el arma que portaba y que había procurado que vieran bien. Cuando Tristán apeló al alcohol como excusa y el padre Regnard le espetó acerca de la inocencia del grupo, sus labios tomaron forma de una de esas sonrisillas mezcla de superioridad e ingenio sarcástico que parecían ser material de instrucción de la academia de policía como el aprender a disparar o el seguir las pesquisas adecuadas para dar con un criminal. Un ligero y breve bufido por la nariz acompañó la sonrisilla. 

—¿De verdad creéis que un inspector de homicidios va a estar persiguiendo a unos alborotadores? ¿Sois tan ingenuos? Sé perfectamente dónde habéis estado esta noche. De hecho vuestro compañero el beodo —dijo con cierto retintín señalando a Tanka— dio un susto de muerte a uno de mis informadores persiguiéndolo calle abajo. 

El inspector mantenía el brazo del arma pegado al cuerpo y con el codo formando un ángulo recto que apuntaba hacia ellos. Se mostraba completamente relajado, como si apuntar o incluso disparar fuese un hábito rutinario y no le pesase en absoluto aquel trozo de hierro asesino que portaba en la mano. Sin embargo, cuando Tanka empezó a hablar de manera delirante lo atribuyó simplemente a su estado de ebriedad hasta que dijo el nombre de Camille. La sola mención de la mujer lo tensó de inmediato. 

—¿Camille? —Repitió con tono incrédulo —. ¿Qué sabéis de ella, desgraciados? — su brazo se separó de cuerpo y les apuntaba, ya no como el policía que mantiene a raya a unos sospechosos que sabe que no van a intentar nada raro, sino como quien está dispuesto a hacer funcionar el mecanismo percutor que acabaría con sus vidas. 

—Inspector, no haga mucho caso de lo que dice el profesor, hemos tenido una noche agitada, por decirlo de algún modo. Si me permite, llamaré a una ambulancia. Creo que nuestro amigo está intoxicado no solo con alcohol, si no con algún tipo de alucinógeno. Yo he roto la puerta, y si no se cursa una debida denuncia no es un delito, pero correré con los gastos. Por otra parte no entiendo por qué Gaspar, el cuidador de la galería no está, tal vez deberíamos de buscarlo. Puede que él nos aclare cómo se ha llegado a esta situación tan lamentable.

Antanas estaba cansado, aunque aparentemente mantenía más cordura que el resto de sus camaradas. Caminó hacia un teléfono cercano, sobre la mesa, cuando se dio cuenta de un detalle, y pensó que el comportamiendo del Profesor Desmond podría no ser tan desatinado como le pareció en un principio.

—Inspector LeGrille, ¿ha dicho que pertenece a homicidios? ¿Es que ha pasado algo grave? Pensé que usted estaba aquí por el tema de la alarma.
 

El profesor se quita la chaqueta y la tira sobre una silla sin mucha preocupación. Después, mientras se desata la corbata, camina lentamente hacia el inspector. El desdén con el que ignora el arma que le encañona da a entender que no es la primera vez que le apuntan con una pistola.

- Dice usted que el vagabundo aquel que vio nuestro compañero en la Cour du Dragon era un informante suyo. ¿Investiga usted la muerte del artista o la desaparición... de la muchacha?

Una leve vacilación evidencia que el profesor no está del todo despreocupado ante el evidente estado de enajenación que ha sufrido el inspector al mencionar el dulce nombre de Camille. Aunque le fuese a explotar en los labios, Desmond no se atrevía a decir su nombre de nuevo frente al inspector.

Con mucho cuidado, y con movimientos muy certeros, a la vez que lentos y totalmente inocentes, Tanka se va dejando mover muy lentamente hacia el lugar donde se encuentra el líquido maravilloso y mágico, el dorado elixir que permite expandir la mente para poder interactuar con los espiritus y las almas de los cáidos, los muertos, los enigmáticos y los vivos pero no lo suficiente cómo para estar cuerdos.

Tanka, aprovechando que ya no está bajo la presa de su gran y admirado amigo Desmond, aprovecha para acercarse y lanzar la mano no magullada, de forma cautelosa, cómo sí temiera perderla también de un momento a otro, y alcanza el frasco aureo, para un momento después, engullir por completo el líquido, sabiendo que sus consecuencias atraerían al marchante de arte a un lugar más cercano a Camille, más familiar para Gascoine y menos doloroso para él.

Un golpe seco sorprendió a todos los presentes reunidos en el despacho. Antes de que pudiesen reaccionar para impedirlo, Tanka había caído redondo en el suelo, junto a Gascoigne. Su rostro estaba iluminado por una expresión de serenidad.

La Grille, que iba a hablar al fin sobre Camille y el paradero de Gaspar, se puso nervioso al escuchar a Tanka derrumbarse. Sujetó su semiautomática con firmeza, en ambas manos y bloqueando la única salida.

—¡Todo el mundo quieto, maldita sea! ¡¿Se puede saber qué le pasa a ese zumbado?! Está claro que conocían tanto a Ambroise como a Camille. ¡Quiero respuestas y las quiero ahora! ¿Qué hacían esta noche en su apartamento? ¿Qué es ese fumadero de Montparnasse y qué pintaba allí el beodo de D'Alembert?

Le Grille vociferaba, nervioso. Su voz llegaba lejana. Era como un eco, una reverberación que le llegase ahogada desde el fondo de una cueva.

La Grille, que iba a hablar al fin sobre Camille y el paradero de Gaspar, se puso nervioso al escuchar a Tanka derrumbarse. Sujetó su semiautomática con firmeza, en ambas manos y bloqueando la única salida.

—¡Todo el mundo quieto, maldita sea! ¡¿Se puede saber qué le pasa a ese zumbado?! Está claro que conocían tanto a Ambroise como a Camille. ¡Quiero respuestas y las quiero ahora! ¿Qué hacían esta noche en su apartamento? ¿Qué es ese fumadero de Montparnasse y qué pintaba allí el beodo de D'Alembert?

Tanka se sentía mucho más ligero y despejado. ¿Estaba soñando acaso? Sí, tenía que ser un sueño. Al menos, esa era la sensación general. El tiempo y las propias dimensiones espaciales del despacho parecían fluir de forma extraña. Era como si estuviese en la galería y, al mismo tiempo, en un millar de habitaciones distintas pero completamente idénticas.

Cuando trató de moverse, descubrió que podía hacerlo con total naturalidad. Se vio a sí mismo dormido plácidamente junto a Gascoigne, derrumbado sobre su escritorio. Y al propio Gascoigne de pie junto al cuadro, sonriendo. Hacía horas —o quizá meses o años— que no sentía la cabeza tan despejada. Al fin podía pensar con claridad.

- ¡Patrick! Maldito mentecato...

El profesor se agarra un puñado del pelo de la sien mientras respira hondo. Al menos no parecía estar muerto ni en peligro inmediato. Ellos, por el contrario, tenían a un alterado agente de la ley con tendencia al nerviosismo y una pistola en la mano.

- Se equivoca usted, Inspector. Ni conocíamos a Allamand ni conocíamos a C... la chíca, más allá del trato indirecto que hayamos podido tener a través de aquel hombre inconsciente de allí, el dueño de esta galería. Él fue que nos pidió echar un vistazo, ya que el artista le había dejado a cargo de sus menesteres al fallecer. En otro orden de cosas, D'Allembert se ha mostrado bastante extraño desde que nos citó aquí Gascoigne por primera vez y llevaba noches desaparecido. Qué pintaba allí no lo sé, inspector, pero seguro que usted tiene una estupenda teoría. ¿Ha visto ya el cuadro?

Desmond pone énfasis en esa palabra, no porque intente interesar a LeGrille, sino por acto involuntario. Por unos segundos cree ver el cuadro en mitad de la habitación, destapado y refulgente en su oscuridad dorada. No puede evitar sentir un cosquilleo sobre los párpados y un deseo casi irrefrenable de contemplar el cuadro una vez más. Los ojos del profesor empiezan a escudriñar la habitación.

—Ah...amigo Gascoigne, por fín me acerco a ti, libre, parece ser de las ataduras a las que nos somete el vivir en un cuerpo y en una realidad tangible y tangente. Dïme, amigo Gascoigne, ¿qué ha sucedido?, ¿puedes decirme cómo podemos encontrar y ayudar a Camille?, ¿Quién es ese Le Grille que tanto alboroto parece estar creando?.—

Tanka jugueteaba con los espectros creados por sus movimientos mientras miraba absorto y embobado la enorme gama de colores, brillos, luces y sombras que le regalaba el mundo mágico e incorpóreo en el que se encontraba ahora. Quizá fuera producto de su mente, pero se encontraba en calma, en paz, sin dolor, sin la pesadez habitual de su cuerpo y sin la angustia diaria provocada por la preocupación de que su sudor perpetuo le haría oler mal y sería juzgado por ello.

—Si esto es lo que se siente al morir, creo que me gustaría quedarme aquí por un tiempo—

 La escena no era nada favorable para el compañero Tanka, que se encontraba tendido en el suelo junto a Gaiscogne; ambos visiblemente afectados por aquellos extraños brebajes y las agrias alucinaciones. Sin embargo, lo que más le alteraba la tranquilidad a Tristán era la semi-automática del inspector que apuntaba contra los cuatro hombres restantes.

 Se notaba que aquel oficial no estaba muy tranquilo; y nunca se podían esperar cosas buenas de una persona inestable con pistola.

- ¡N-nosotros no sabemos nada! ¡Ni hi-hicimos nada! ¡Solo queremos... solo queremos saber si Camille esta a salvo! ¡Es lo m-menos que p-puede hacer un grupo de ca-caballeros como nosotros!

 El sudor corría por la precipitada calvicie de aquel hombre. Ni su pañuelo bastaba para retener el flujo producto del nerviosismo y el pánico.

—Lamentablemente desconozco todas las propiedades de este curioso hidromiel, pero unas gotas bastan para que un individuo se "proyecte" durante horas o hasta que desee regresar. Te has tomado lo poco que me quedaba y no sé dónde conseguir más, pero eso no importa; hay algo que necesito mostrarte. 

Gascoigne señaló el cuadro. A pesar de la tela, Patrick podía contemplar a Camille frente al lago de Hali. Pero había algo distinto esta vez. La joven parecía mucho más viva, confusa y asustada. Ya no era de pinceladas de pintura al óleo, sino de carne y hueso. Las ruinas de Carcosa evocaban en él una soledad pesada como una losa.

—Camille ha estado hablándome, Tanka. Sé que parece una locura. En este estado, más que nunca, puedo ver lo alienado que estoy. Pero no es un hechizo. Hay algo real en este cuadro y que está pidiendo ayuda. Tú eras el único lo suficientemente perjudicado por todo este sinsentido como para percibir mi forma proyectada. ¡Sabía que alguno de vosotros podría verme!

La voz de Camille se oía alta y clara, aún en la vigilia.

Los fantasmas. Otra vez los fantasmas. Ayuda, por favor.

—Necesitaba estar en plenas facultades para explicároslo, por eso recurrí al hidromiel —continuó explicando Gascoigne—. No te molestes en contestar. Ya lo he intentado, pero parece estar encerrada en un lugar y en un momento concreto, al igual que su grito de auxilio. Solo he podido comunicarme con ella en sueños, como todos vosotros. También me ha hablado de los fantasmas y me ha enseñado algo que llamaba "la Lengua de los Demonios". Dijo que con el instrumento adecuado y las palabras correctas, puedes invocar a "aquellos que ahuyentarán a los fantasmas". 

Una respiración ahogada, gemidos apagados de dolor y rabia se oían a través de la tela. Tanka podía oírlos a través de la piedra negra y bajo la superficie del lago. Intuía máscaras y trajes de baile, podredumbre bajo los disfraces. Los fantasmas de Carcosa.

—Creo que trata de decirnos algo.

El inspector se relajó un poco. Todavía mantenía el dedo en el gatillo, pero había logrado dominarse para no convertir en queso de Gruyere a cualquiera que se atreviese a dar un paso en falso.

—Lo he visto, y también he notado cómo todos parecen haberse olvidado de Camille. No me trago que se haya suicidado. Llevo tiempo siguiéndole la pista a Gascoigne y a D'Alembert. Su relación con varios traficantes de arte los colocaba en el centro de la diana, pero cuando en la última inauguración vi cómo reunía a un grupo de gente en su despacho… Supongo que el resto es historia.

La lastimera petición de Tristán terminó de convencerle y bajó el arma. Al relajarse, pasó del hieratismo propio de una gárgola a la elasticidad felina que habían presenciado momentos antes.

—Gaspar es un viejo compañero, retirado. Intentó disuadirme de seguiros la pista, pero no podía dejar ningún cabo suelto. Si no conocían a Ambroise ni a Camille, imagino que también se han visto "atrapados", ¿me equivoco?

El tipo de situación que Antanas detestaba; rodeado de personas al borde de un ataque de nervios, con una pistola de por medio, y sin que su dinero, su posición o incluso su buena forma física le sirviesen de algo. Lo que quedaba era usar la cabeza, poner esa masa rosada que era el cerebro a funcionar. No en vano era que se había licenciado en la facultad, aunque copiase en algún examen después de faltar a demasiadas clases.

—No hace falta que nos encañone, Detective. Sospecho que esta visita no es oficial, y que está aquí por su cuenta, o de lo contrario ya estaríamos declarando en comisaría, que sería lo propio. Usted no es tonto, y como me imagino está al tanto de que todo esto de Camille es un completo disparate de principio a fin, y dudo que sus superiores quieran dedicar algún esfuerzo a un caso tan descabellado como este, especialmente tratándose de artistas y modelos, dada la fama del gremio. Joder... —El siempre educado Antanas se sorprendió ante su propio exabrupto— ...hasta parece un relato de William Chambers. Voy a encender un pitillo, si me lo permite.
 

Antanas se sacó la pitillera de plata, colocó un cigarrillo en la comisura de los labios y lo encendió con una cerilla. Al menos le quedaban cerillas y cigarrillos, no todo iba mal después de todo. Se sorprendió preguntándose qué haría si se quedase sin tabaco. Tal vez se rebajaría a pedirle al Profesor Desmond uno de esos endiablados cigarros turcos de tabaco negro que tanto apestaban.
Se dejó caer en una silla, cansado, y se frotó las sienes mientras sostenía el cigarrillo encendido entre los dedos. Dio una larga calada:

—Verá, ni siquiera creo que Camille sea una persona real. No le hablo de la modelo, que por otro lado no podría importarme menos, nunca la conocí y seguramente era una chica vulgar como el resto de las que ejercen su oficio. Creo que ninguno de los presentes ha llegado a conocerla en persona, exceptuando quizás a Gascoigne, y posiblemente D'Alembert, y por supuesto Ambroise, pues era su modelo. Yo le hablo de la chica del cuadro, del maldito retrato, y de paso le recomiendo que no se le ocurra mirarlo ni un segundo. Es uno de esos objetos inusuales que ejercen un tipo muy especial de fascinación, y estoy seguro de que se debe a un raro fenómeno de identificación con el imaginario subconsciente. No quiero aburrirle con tecnicismos ni espero que usted tenga formación médica como para entenderlos, pero estoy seguro de que ha oído hablar de algo llamado síndrome de Stendhal. Hablamos de que se sufre una especie de rapto de la consciencia, un episodio de neurosis producido por la contemplación continuada de obras de arte de gran belleza, y eso es lo que está pasando aquí.

Tiene que ser eso, se decía Antanas a si mismo. ¿Qué iba a ser si no?
 

Tanka todavía no sabía si todo formaba parte de un macabro sueño, o pesadilla más bien, pero de no ser así tendría que aprender a darse cuenta de que hay ciertas realidades mucho más duras, abstractas y extrañas que a la que está acostumbrado a morar. —Entonces esta forma es...¿eteréa? ¿He muerto o solamente es lo que los místicos llaman un viaje astral? ¿Puedo interactuar de alguna forma con el plano de los humanos normales? Si Camille está en peligro algo me urge a ayudarla, aunque no se como hacerlo yo sólo. Necesitamos trasladar el mensaje que me has dado al resto de compañeros, y aunque temo que no nos crean en un principio, sabiendo todo lo que ha ocurrido hoy, tendrán que entrar en razón antes o después. Hablame más de esa lengua de los demonios y qué podemos hacer con ella, cuéntame más sobre esa secta de las máscaras, oscuridad y podredumbre, y sobre todo, díme por qué nos sentimos todos tan atraídos a prestar ayuda a Camille, a la que nadie ha conocido y a la que nunca hemos visto en vida.—

"O algo peor", gruñe crípticamente el sacerdote ante la última afirmación de su compañero. ¿Síndrome de Stendhal? El horror que se oculta tras ese cuadro malévolo no es una mera fascinación artística, sino algo que claramente procede del inframundo, de los rincones de la creación en los que son condenadas las almas que rechazan a Dios.

Sin embargo, no tiene ánimo de pronunciar esas palabras en voz alta ahora mismo. "Sea lo que sea, ese cuadro tiene algo obscenamente peligroso que sí, también a nosotros nos tiene "atrapados" como usted ha dicho. Nuestra única intención es proteger a toda la gente posible de lo que sea que se esté cociendo. No tenemos intención de interponernos en su trabajo, al contrario, deseamos ser de ayuda con todo nuestro corazón."

Una media sonrisa se dibujó en el rostro del inspector. ¿Que Camille no es una persona real? ¡De eso nada!

—Veo que es usted todo un detective. No, esta "visita" no es oficial.

En una pose aparentemente relajada, pero con una mano a distancia prudencial de la semiautomática, LeGrille todavía bloqueaba la única salida del despacho. Hasta se ofreció a encender el cigarrillo que Antanas había sacado de la pitillera —gesto que el coleccionista rechazó mientras prendía una cerilla—.

Antanas le parecía el más irrespetuoso y petulante de todos ellos, pero no podía culparle. Reconocía en él los mismos patrones que él había experimentado las primeras semanas: la negación y la ira.

—Comprendo que piense que esto no es más que una quimera, señor Vytauras. Poco más que una fantasía provocada por una pintura bonita. Al fin y al cabo, ustedes no conocían a los implicados. ¿Saben? Ambroise no era demasiado amigo de las fotografías. Le parecían frías y estériles, un invento del demonio. Supongo que por eso no encontraron ninguna imagen de Camille en su estudio que no hubiese sido dibujada o pintada. Yo, por el contrario…

Hizo una pausa para rebuscar en su cartera, de la que extrajo una fotografía pequeña y algo deteriorada. En ella salía una versión mucho más jovial del propio LeGrille, un hombre con patillas espesas y el inconfundible rostro de Camille. Detrás de ellos podía verse uno de los paseos del Parque Montsouris.

—Yo siempre llevo fotografías conmigo. Es una de mis pasiones ocultas, un pasatiempo entre escena del crimen y escena del crimen. Estoy seguro de que reconocerán a los tres protagonistas: Ambroise, Camille y yo mismo. Como pueden ver, señores, Camille existe y es real.

"Sea lo que sea, ese cuadro tiene algo obscenamente peligroso que sí, también a nosotros nos tiene "atrapados" como usted ha dicho. Nuestra única intención es proteger a toda la gente posible de lo que sea que se esté cociendo. No tenemos intención de interponernos en su trabajo, al contrario, deseamos ser de ayuda con todo nuestro corazón."

—Me alegra oírlo, padre. Es posible que yo sea el único que pueda ayudarles —dijo, dedicándole una mirada de desprecio al cuerpo de Gascoigne—. Soy uno de los pocos que vio cómo Ambroise pintaba en esa "obra maestra". Llegué demasiado tarde y no pude impedir… su muerte. Pero sí pude ver la obra terminada. Sí pude ver cómo ese cabrón se llevaba el cuadro.

—Sí, podría decirse que es una especie de "proyección astral". Por lo poco que pude experimentar, las interacciones con el "plano físico" son mínimas. Existen personas perceptivas como tú que pueden percibirnos. También es posible dejar el cuerpo en "piloto automático"*, y que haga tareas mundanas de forma abstraída.

Gascoigne pasó la mano por la superficie del cuadro. Por un instante, las yemas de sus dedos adquirieron un tono dorado e inquietante.

—Ïa ïa Hastur. Hastur cf'ayak vulgtmm vugtlagn vulgtmm. Ai ai Hastur —susurró. Tanka lo escuchó como si le hubiese hablado directamente al oído.

Sonaba como una plegaria, como uno de esos salmos que recitan los sacerdotes en latín durante las misas.

—No sé lo que significan las palabras, pero se me grabaron a fuego cuando las escuché salir de sus labios la primera vez. Parece un rezo o una alabanza. Recitado antes o después de hacer un determinado instrumento de viento, hace que los "demonios" aparezcan. Me lo mostró en un sueño. Vi el extraño silbato de hueso entre sus dedos.