Partida Rol por web

Miro a mi alrededor. El vagón está semivacío, con apenas unas pocas personas. A mi izquierda, una pareja miran soñadoramente por la ventana, cogidos de la mano. Un poco más atrás de mi posición, un matrimonio permanece en sus asientos mientras sus dos niños están en los asientos de detrás, alborotando. Detrás de la pareja de mi izquierda, veo hasta tres personas con traje, en distintos asientos. Todos llevan maletines, uno de ellos bastante similar al mío. Quizá tenga algo que ver con la llamada? no creo. Por último, un grupo de chicos en los asientos de más adelante parece que van claramente a visitar algo a Madrid. Hablan animadamente entre ellos, se ríen...

Miro mi maletín. Está cerrado con una cerradura con combinación. ¿Cuántas abre abierto como estás? Ni recuerdo. Los maletines eran el premio gordo. Esperaba no tener que volver a hacerlo. Mirando bien a todos lados, uso mis habilidades. Una leve sonrisa de triunfo escapa de mis labios cuando escucho el click de que el cierre del maletín se ha abierto. En el vagón, parece que nadie se ha percatado de nada, pero miro a mi alrededor para asegurarme.

Los demás pasajeros están a lo suyo. Abres con cuidado el maletín sobre tu regazo.
Dentro hay un escrito encuadernado, no muy grueso. En la portada reza: El libro de Shaire, por GriffinNest y Red Sonja. Parece un esbozo de guión cinematográfico. Lo hojeas rápidamente. Comienza con una sinopsis de tres o cuatro páginas, continúa con la consideración de unas líneas argumentales y concluye con una Biblia de personajes. En esta Biblia encuentras tu propio nombre.

A partir de tu biografía, los autores narran minuciosamente lo que te ocurrió ayer, jueves, 29 de septiembre, en el centro comercial, la posterior huida, la experimentación con el cuchillo y el enchufe en la soledad de tu hogar, la desagradable sorpresa de esta mañana, la conversación sostenida con Victor Lars, tu actual estupefacción al leer estas palabras, cómo estás siendo seguido de cerca por un mutante invisible llamado Dunwich que vigila que no te separes del maletín… ¿Se trata de una coincidencia? Pasas la página sintiéndote enloquecer. Un párrafo te llena de horror:

“Victor Lars no tendrá clemencia, matará a la madre de Antonio Mendoza aunque este cumpla con su parte del plan. Es posible que ya la haya matado, con nuestro héroe en camino a Madrid. Pero existe la posibilidad de que el poder latente de Alicia Egeo –uno de los rostros percibidos en el “sueño profético”- pueda salvarla en un dramático desenlace –que sólo tendría lugar en la segunda escena: “Los hombres huecos”.”

El vagón se estremece, las luces parpadean, entráis en un túnel. Es la súbita impresión de un cambio de rollo de película.

Los demás pasajeros están a lo suyo. Abres con cuidado el maletín sobre tu regazo. Dentro hay una bomba integrada, sin temporizador. Parece complejísima. Es un milagro que no haya estallado.

Quedan dos horas hasta Atocha.

El vagón se estremece, las luces parpadean, entráis en un túnel. Es la súbita impresión de un cambio de rollo de película. Detrás de ti, por el pasillo, escuchas el traqueteo del carrito de los bocadillos.

Observo con cuidado la bomba. Esos chismes suelen tener un generador, algo de donde sacar la chispa para hacer estallar el explosivo. Si lo veo, pongo la mano encima e intento absorver la energía del generador. Si veo que no puedo, no la manipularé más. Observo que otras cosas puede guardar el maletin, aparte de la bomba. Ahora tengo un nombre, ¿pero por donde empezar a buscar? Quizá por un listado telefónico... pero ¿aparecerá?

Y, lo que más me preocupa, ¿qué son esas visiones? Ya es la segunda vez que me pasa. En cualquier caso, parece seguro que entregando esto a Lars no voy a salvar a mi madre. Tengo que encontrar a la tal Alicia Egeo. Y también ver qué puedo hacer con ese mutante invisible que parece que me sigue.

El maletín es la bomba, está integrada en su estructura, y no contiene otra cosa.

Su tacto es perturbador. Ciertamente, existe un componente disparador, pero encierra una energía anómala. Unos breves arcos de energía se disparan hacia las yemas de tus dedos. La mano tiende a desvanecerse a ojos vista, pero reaparece a poco que la alejes de la pila.

Es como si estuvieses tratando con un artefacto concebido en otro universo físico conquistado por positrones.

Presumes que no podrías retenerla, si la absorbieses. Que te convertirías en una brusca fuente de irradiación, en un peligro mortal para ti y quienes te rodearan.

Quedan una hora y cuarenta minutos hasta Atocha.

Quizá haya una forma de detectar a mi perseguidor. No puedo librarme de él, pondría en peligro a mi madre. Pero sí saber si me sigue. Pero pondría en peligro a todo el tren. Realmente estoy preparado para eso? Para poner en peligro todo el tren? Miro mis manos. Por qué yo? No he tenido ya bastantes problemas en mi vida? No tengo más opción. Consulto el dinero que cogí de casa de mis padres, y me dirijo al restaurante. Espero que sea suficiente para pedir algo para almorzar.

Dispones de unos mil euros. Tu madre tenía –no, “tiene”, no pienses en ella en pasado- una latita en la despensa para emergencias. Y que te aspen si esta no es una emergencia.

Imagino que llevas contigo el maletín al restaurante –permíteme estas confianzas, ya que hemos intimado-. ¿O quizás lo dejas en el portaequipajes sobre tu asiento? ¿O en uno de esos compartimentos con cierre de monedas que está al final de tu vagón? ¿Qué demonios vas a hacer con esa maleta? Está bien, la bomba no tiene temporizador, pero… ¿No es eso peor, estar en esta incertidumbre de sí alguien la hará detonar ahora o dentro de unos segundos; caprichosamente, según un plan…?

El restaurante está casi vacío. Debe ser por la crisis; que todo el mundo, incluso los usuarios del AVE, anda economizando. Te sirven el pedido. ¿Comerá el caballero en la barra o le preparamos una mesa?

De repente, estalla un pequeño lío en un extremo del vagón, opuesto al que empleaste para venir. No ha sido una explosión, tranquilo, tan sólo un pobre viejo que ha tropezado con algo y ha caído sobre unos comensales. Varios acuden a ayudarlo, no se ha hecho daño, balbucea algo acerca de que ha tropezado con algo, pero en su camino no parecía haber ningún obstáculo, así que sus auxiliadores proceden a tratarlo con condescendencia, pobre víctima de la senilidad.

Llevo la bomba, ciertamente. No puedo arriesgarme a dejarla sola, no cuando me están vigilando. No presto más atención que una simple mirada al anciano, al ver que varias personas acuden en su ayuda. Digo que no es necesario, ya me llevaré yo las cosas a una mesa. Compruebo los cubiertos que me han puesto.¿Serán metálicos? ¿Quizá la cucharilla del café? Tan sólo necesitaría uno que lo fuera. Si hay alguno, me lo guardo disimuladamente. Si es la cucharilla, mejor. Incluso si me ven, ¿se van a liar a armar escándalo por una cucharilla? Quizá la quiero para un yogur o algo así. Si es el cuchillo, en cambio, la cosa será más complicada y deberé tener cuidado. De hecho, mi elección sería la cucharilla.

Si no hay nada metálico entre los cubiertos, iré mirando a la vuelta a mi asiento si encuentro algo. Cualquier cosa metálica me serviría. Así mismo, hecho un vistazo al techo de los vagones. ¿Cuenta este tren con un sistema de apagado de incendio por chorros de agua, por casualidad?

Los cubiertos son de plástico, de usar y tirar. Y el AVE se sirve de extintores contra posibles incendios.

De todos modos, ¿es que no te atreviste a llevar encima tu preciosa navaja? Hiciste referencia a ella en el primer texto que compusiste.

No, decido que no la llevas. Te entró el canguelo. Así me gusta, que estés siendo un chico dócil, todo un corderito.

No ha habido suerte en tu retorno a la hora de toparse con algo metálico y manipulable.
Queda una hora y cuarto hasta Atocha.

Claro! La hebilla de mi cunturón. Si, eso valdrá. Por ahora, está claro que no hay nada que pueda hacer. Además, lo que quiero hacer tiene que ser en Madrid, ya que si no no sabría como llegar. Así pues, toca esperar. Mientras espero, hojeo el folleto de seguridad. Cuando empiece a ver las casas de que estoy llegando a Madrid, iré al baño.

Tus deseos son órdenes. En algún momento en el futuro, una voz femenina anuncia a través de los altavoces:

-A quince minutos, la estación de Atocha.

La espera, sin duda, habrá servido para formar tu carácter; pocos son los que resisten con una maleta-bomba –y una bomba harto anómala- sobre el regazo. Por supuesto que así preservas el bienestar de tu madre (“Madrecita del alma querida” y todo eso), pero el espectador prefiere suponer que eres un chico valiente. ¡Y muy perspicaz! ¿A quién se le hubiese ocurrido lo de la hebilla?

Entro apresuradamente en el baño. No tenía mucho tiempo por delante, tenía que ser ahora. Cojo la hebilla de mi pantalón y la meto en el enchufe que siempre hay en los baños de los trenes. Necesito recargarme de fuerza para lo que voy a hacer. Intento llegar a mi máximo.

Luego viene la parte complicada. Me acerco a la papelera, al rollo de papel del baño, a lo que sea que haya de papel, y le prendo fuego. Al salir, tiro del freno de emergencia (provocando el desconcierto entre todos los pasajeros, espero) y corro a por un extintor. Por el camino, lo activo y dirijo el extintor a las llamas, pero no lo controlo y rocío también en torno a mi con el extintor, a ver con que sorpresa me encuentro.

Casi no te ha hecho falta recurrir al paripé de prenderle fuego al papel higiénico para justificar tu toma del extintor, porque el chispazo que has provocado con la hebilla ha quemado el enchufe y provocado una humareda alarmante; tampoco ahora fingir que no aciertas a tu objetivo -las llamas en el baño- porque, aunque el tren ha aminorado la marcha al entrar en la ciudad, el frenazo, por más que prolongado hasta unos dos kilómetros, te desequilibra.

Rocías con espuma a tu alrededor, escandalizando aún más a los viajeros. Las mujeres y los niños gritan. Los jóvenes reclaman al revisor. Uno de los ejecutivos y el señor casado se levantan de sus asientos, prestos a reducirte. Sin embargo, la visión monstruosa y tajada que acababa de surgir de la nada, embadurnada, como una parodia terrorífica de un muñeco de nieve del tamaño de un caballo, los petrifica de horror.

La mitad de su cuerpo se vuelca por un siete en el tejido espacial, una circuncisión demencial que provoca la infame sensación de que la realidad tiene el espesor de un telón teatral, y de que los seres naturales no tienen sino la entidad de sombras chinescas proyectadas en él;

su cabeza grotesca, inmadura, de feto abortado, sin cuello, encajada en una vejiga estomagante,

con un rostro inservible, un mero añadido,

asoma por esta imposible ventana oval suspendida sobre los respaldos de unos asientos de tu propia fila. En su pecho se abre una boca cuajada de dientes o uñas, y una serie de apéndices o colas o cordones umbilicales azotan el aire y salpican de espuma a los viajeros.

Produce unos sonidos guturales, de expulsión de gases, acaso esté vocalizando de un modo indeterminado, una articulación chasqueante nombra en el vagón:

-Duuunnwiiiichchchsssglglgl

El tren todavía no se ha detenido.

Me lanzo hacia lo que quiera que sea eso. Si estuviera seguro que es una grieta, una ventana... pero no lo estoy. Así pues, intento agarrarlo, antes que se vuelva a escapar. Por suerte, tuve mis flirteos con las bandas callejeras, una pelea con lo que quiera que sea eso no me asusta.

Ignoras si la expresión del monstruo es de genuino desconcierto o está estampada a perpetuidad en su rostro. Atrapas con puños eléctricos uno de sus apéndices repulsivos y tiras de él.

Entonces comprendes dos cosas:

que la fuerza del monstruo supera con mucho las tuyas y acabará arrastrándote con él si no lo sueltas

y que el espacio intersticial que se adivina por ese portal es un lugar oscuro y anómalo, un medio hostil o directamente ajeno para los seres naturales.

Lo más evidente ahora, tenemos un extraño ser, una bomba de potencia desconocida. Suelto al ser, trastabillándome en el proceso. Miro a mi alrededor, sin querer he podido poner a toda esta gente en peligro. Y más aún, si sale lo que voy a hacer a continuación. Me lanzo a por la bomba, está en mi asiento. Por suerte, no la escondí sino que sigue allí, sobre el asiento. Abro completamente el maletín, activándola, y la arrojo dentro del espacio ese, directamente donde se encuentra el monstruoso ser. Luego, rompo una de las ventanas de emergencia y escapo corriendo ya que, aunque espero que el estallido de la bomba no salga fuera, no puedo asegurarlo, y no me gustaría que me pillara la explosión. Mientras escapo grito "corran". Además, que explicación voy a dar de todo esto, por dios. No me queda más remedio que huir.