Partida Rol por web

Sutton se llevó al periodista al salón rosa, donde le sirvió un vaso de agua, y donde pudo indicar a un botones que mandara al médico del hotel, para que le mirara esa nariz. Fue dejando un bonito reguero de sangre por el camino (oh, las alfombras), pero parecía tranquilo.

No se preocupe, amigo, no nos ensañaremos más de lo normal, ¿de acuerdo? Una noticia es una noticia, compréndalo. Tenía una graciosa voz nasal. Parecía haberse apaciguado, hasta exhibía su nariz a la virulé ante sus compañeros, bastante orgulloso.

Al escuchar lo que comentó O'Connel sobre que Houston conocía al comandante Douglas, se mostró interesado. La voz nasal adquirió rápidamente esa cadencia de ametralladora tan característica (parecía hipnotizar a aquel a quien iba proyectada, con técnica admirable)

¿Dónde lo conoció? ¿Eran familiares? Le acompaño en el sentimiento, por supuesto... ¿Tenía mujer, hijos? ¿Es verdad que durante su viaje con el Miskatonic tuvo un conato de motín?...

La trola de O'Connel, de todas maneras, no fue creída por absolutamente nadie. Esos titubeos para pensar qué iba a decir fueron estupendamente bien interpretados por las gentes que poblaban el salón. Casi, por compasión, lo dejaron pasar.

Las preguntas del periodista aporreado pudieron considerarse casi un reflejo profesional. Comenzaba, con sonrisa sardónica (el puñetazo había acentuado su crueldad), a prepararse para acosar a la guía de Alaska solo como él sabía, cuando Huston saltó, para torear la situación:

Claro, claro, dijo. Y anteayer vine de la luna, de pasar las vacaciones, O'Connel... buen intento. Pero cambió de tema rápidamente: por cierto ¿saben que no es lo mismo "la luna tiene cierto crepúsculo oscuro" que "tengo cierto pelo crespo en el culo?" Lo dijo con gracia, y todo el mundo sonrió ligeramente.

Y eso me recuerda a aquellos borrachos que comentaban... "Compadre usted cree que en la luna hay vida" Y el otro contesta: "Yo creo que si, se ven todas las luces encendidas" Pero luego discutían si en realidad eso era el sol o la luna, hasta que preguntan a un tercer borracho que pasaba por ahí, ¿saben? Y va y contesta: "ni idea, amigo, yo no vivo en este barrio".

Hacía la voz de los borrachos y llegó a provocar dos buenas carcajadas y algunos aplausos. Mientras, Sutton le siguió la idea, y según se le acababan los chistes, comenzó a responder preguntas a viejo Nariz-Rota, a la vez que el médico se abría paso, son su maletín y empezaba a hacerle daño de verdad, en un intento de enderezar aquello. En estas muchos expedicionarios se comenzaban a largar, con lo que arrastraron a parte de la prensa con ellos. La situación parecía más o menos salvada.

Sutton contó un par de chistes sobre médicos y curas pero se las arreglaba para que los protagonistas siempre fuesen un americano, un inglés y un escocés y se deleitaba marcando su acento natal así como haciendo una exagerada imitación del escocés.

Tras contestar un par de preguntas y entregar a Nariz Rota una de sus tarjetas personales, prometiéndole un par de preguntas más en exclusiva antes de que el Gabrielle partiera, Sutton se acercó al médico y, dándole la mano, le indico que Cuidemelo bien, por favor. e introdujo un par de billetes en el bolsillo de la chaqueta del doctor, sin darle tiempo a protestar.

Buscó a Pickwell con la mirada y le hizo un gesto para que se reuniera con él en el mostrador de Tim.

Pidanos un taxi, por favor, Tim. - dijo mientras tomaba la prensa del día, preparada ya en la sección económica por el conserje.

Vaya, me alegro de haber vendido esos valores de Procter & Gamble... - murmuró nada más coger la prensa.

Sutton estaba a punto de marcharse, pero esperaban a Field y, como colofón a la escena, Field se encaró con un tipo que había por ahí. Con pinta de periodista, pero separado del grupo principal tanto por la actitud como por haberse quedado sentado en una silla, anotando algo distraído. Casi parecía haber estado haciendo dibujitos con su lápiz, de esos que se hacen cuando uno se aburre mortalmente.

A la pregunta de Field, se levantó, calmoso, guardó la libreta y dijo:

Por supuesto, amigo. Policía... (enseñó una placa) ...del departamento de homicidios. Me llamo Hansen. Quizá pueda hacerme ese favor. ¿Quiere comunicar a todos sus compañeros que necesito ciertos datos de todos ustedes? Nombre, nacionalidad, estado civil, profesión... son solamente unas pequeñas formalidades, decía en tono somnoliento, como si realizara labores repetitivas y aburridas. Nada importante. Rutina, amigo. Y, de paso, igual podemos avanzar: quisiera que todos me anotaran en una hoja de papel, junto con esos datos, el empleo que del tiempo hicieron desde ayer a las 17:00 horas hasta esta madrugada hasta, digamos, las 6:00 horas. ¿Podría ser? Terminó dirigiendose a los presentes. Ante algún atisbo de duda, se apresura a añadir: soy la Ley, amigos. Les conviene colaborar.

Cuando comienza a repartir entre los presentes hojas de su libreta, y va teniendo a todos entretenidos (los periodistas se alejan un poco, pero se quedan a la expectativa) en el salón rosa, murmurando cosas y buscando útiles de escritura, se las arregla para reuniros a los del conciliábulo. A Field, a Sutton y a Pickwell los disuade con una mirada de largarse, hasta que gana tiempo para preguntar: ¿dónde estaban la pasada noche a eso de las doce? ¿Tienen algún testigo que lo corrobore? ¿Conocían a Douglas en persona? ¿Saben si Douglas tenía enemigos? ¿Qué tipo de relación tenía con Starkweather y Moore?

No es que sospechemos de ustedes, ni de sus jefes en este caso... pero hemos sido incapaces de localizar el sitio donde se hospedaba Douglas. Su hermano tampoco lo sabe. Así que si estaba en el mismo barco que ustedes, he pensado que podrían saber el sitio en el que paraba. ¿Qué me dicen? ¿Alguien me hecha un cable?

Parece estar en el comienzo de una investigación enojosa y difícil... más perdido que un pulpo en un garaje.

Seguro que este polizonte nos joroba la mañana, al menos que por mi no sea, me pongo de medio lado y haciendo que rodeo una columna cambio de sitio el arma, del bolsillo de la cazadora al interior de la chaqueta. Le cojo el papelito y empiezo a hacer memoria, a ver que hice ayer: currar hasta quedar reventado y dormir como un tronco, y asi lo escribo. Si quiere mas datos que los escriba el, que para eso es su investigacion.

cuando levanto la vista veo que tengo en frente de la mesita a la señora Menez. Casi me olvido, el señor Tim me dio esta carta para usted, con este jaleo a poco no se la entrego, lo siento. Asi que la saco del bolsillo, la miro por encima y le doy la vuelta para entregarsela correctamente.

Cruzo la mirada con Chester y Anrthony, miro el reloj y parpadeo lentamente como diciendo a ver cuando termina este pesado...

Otro detalle que me choca es lo del motin a bordo, veo que hay gente que toma interes en ello. a mi me preocupa mas el que su tripulacion se amotinase, eso no dice mucho de un capitan.

Esto seguro que el Señor Starkweather podrá proporcionarle una lista detallada de todos y cada uno de los integrantes de la expedición, seguramente más rápido que tener que pasar a limpio varias decenas de notas. - indica Sutton quien, a pesar de sus palabras, empieza a escribir utilizando un pulcro y elaborado inglés, marcando una caligrafía perfecta.

Creo que ninguno llegamos a conocer al fallecido y, como le digo, los detalles más técnicos o prácticos seguramente puedan ser respondidos por Moore o Starkweather, Agente... - Sutton deja en el aire la pregunta del nombre del investigador.

- Maggie O'connel, exploradora y guía de trineos. Ayer sobre medianoche estaba durmiendo me temo, supongo que en la recepción del hotel podrán confirmarle la hora de mi llegada.

El hecho de encontrar una placa delante de sus narices despejó rápidamente las lealtades del Doctor. Encontrándose en un país extranjero y dado la turbiedad que empezaba a envolver toda la expedición no consideraba adecuado guardar información que pudiera ser útil para la policía.

–Mi nombre es Arthur Hirsch, Psiquiatra y miembro de la expedición-

Su tono sonaba formal, tranquilo y académico. Su profesión le había enseñado a controlar perfectamente la modulación de su voz para no dejar trascender sus sentimientos

–Ayer también me encontraba en el hotel tras realizar los trabajos de preparación que estamos desarrollando durante estos días. Como bien apunta Sutton podrá obtener información detallada hablando con los responsables de la expedición-

Con un gesto ensayado que ayudaba a tranquilizar a cualquier contertuliano, se apartó ligeramente para facilitar el campote visión del policía y apoyó la mano sobre el brazo del mismo

–Yo mismo fui el encargado de reservar el alojamiento de JB en el hotel Westbury, en el 440 de la Calle Scammel. No he tenido noticias desde que estuve por alli- 

donde habrán metido Moore y Starkweather?.

se pregunta Menez intrigada.

El sobre tenía una buena cantidad de papel mecanografiado. Parecía un informe del detective. Tenía pinta de ser algo largo de leer, pero el primer vistazo dejaba la sensación de que era información de, todavía, un nivel de conocimiento público, aunque bien organizada y que no podía haber sido reunida sin meterse a fondo en bastantes publicaciones especializadas. Para un día de trabajo, no estaba mal del todo.

De lo que pone en el encabezamiento deduces que se trata de un primer informe preliminar. Viene con una minuta de 150 dólares.

De la expedición Miskatonic, Menez sabía bastante de memoria, ya que había tenido que consultar todas las noticias de diversas agencias hace años, cuando ocurrió la desgracia.

Atwood, el meteorólogo, murió en el campamento Lake. Dyer, geólogo, está vivo, pero en paradero desconocido. Lake, biólogo, murió en el campamento. Peabody, ingeniero, está vivo.

Los estudiantes: Brennan, físico, murió en el campamento Lake. Carroll, geólogo y piloto murió en el campamento Lake. Danforth, biólgo y piloto, está vivo. Daniels, biólogo y piloto, murió. Gedney, ingeniero, desaparecido y dado por muerto. Moulton, geólogo, paleontólogo y operador de radio: muerto. Ropes, físico y piloto está vivo.

Los mecánicos: Bourdreau muerto. Fowler, muerto. McTighe, director de campo y operador de radio en la base Dyer,  piloto. Vivo. Mills, muerto. Orrendorf, muerto. Sherman, vive. Watkins, muerto. Williamson y Wylie: vivos ambos.

Los marineros Gunnarson y Larsen, que acompañaron a la expedición, viven ambos.

Gracias... gracias... gracias... Hansen va recogiendo todos los papeles. ¿Pasar a limpio? Ah, si. No comenta nada más a lo que le dice Sutton.

Ah, doctor Hirch. He leído varios de sus libros estudiando criminología. Es un honor conocerle en persona. Como saben esto solamente son formalidades, no se preocupen. Hablando con el doctor a asumido un talante más cálido y amable.

Muchos de los integrantes de la expedición le hacen preguntas a las que Hansen responde maquinalmente: ese tipo de datos no está disponible para el público. Para entonces, los señores de la prensa se van animando un poco, y también preguntan.

Douglas fue identificado por sus efectos personales, y porque le faltaban los dedos que se suponía que debían faltarle. Parece que los había perdido por causa de la congelación. Como llevaba 20 dólares en sus bolsillos, el robo no es el móvil. No, no tienen una descripción muy buena del hombre que parece que le atacó. Alto, con abrigo y sombrero, probablemente fuerte... su hermano ya ha sido avisado, si.

Pero esos pocos datos están en los periódicos, y a la lluvia de preguntas que se le viene encima, vuelve a responder con su cantinela, bien aprendida: lo siento, ese tipo de datos no está disponible para el público.

Ese relajo que adopta cuando escucha tus palabras... te da la impresión de que Hansen ya sabía dónde se hospedaba Douglas. Luego ha preguntado para poneros a prueba. Y miente muy bien, no es fácil pillarte a ti en esas. Solamente cuando se ha relajado es cuando has podido penetrar su coraza.

Tras las formalidades con la policía, Packard asume el mando, como segundo de Moore.

Señores, seguramente Moore va a estar ocupado. Nosotros, creo, podremos seguir con nuestro trabajo, si es que el señor Hansen ya ha terminado. ¿Sabe usted dónde está el barco? Avisaré a seguridad, para que no haya problema alguno, si desea pasarse por ahí. Si, responde a su pregunta, la tripulación al completo ya está en el barco, sólo nos faltaba el capitán.

Así pues, sin fijarse mucho quién va o quién no va (son varios coches los que vienen a recogeros) todo el mundo va saliendo. Sutton, Pikwell y Field se quedan despistados por ahí, y salen después por las cocinas.

Ciertamente, aún le quedaban algunas tareas pendientes en el barco... pero si mal no recordaba solamente le faltaba tachar un ítem de su lista: un conjunto de palas. Probablemente las encontraría sin demasiados problemas.

La aparición de un policía tampoco le había extrañado demasiado; Field estaba convencido de que aquel hombre no sospechaba de ellos, pero en algún punto tenía que empezar su investigación, y quién mejor que nosotros para darle, al menos, un punto de partida.

Olvidémonos por ahora del pies planos; nosotros, a lo nuestro.

Field llamó  a un taxi nada más salieron los tres a fuera; esperaba no tener que pagarlo él, sus finanzas no estaban especialmente boyantes. Tampoco estaban tan mal como para tener que pedir un crédito a un trabajador del hotel, eso seguro.

Bien... ¿Por dónde quieren empezar¿ Quizás lo más adecuado sería la escena del crimen o, mejor dicho, el lugar donde encontraron el cadáver; y si no, el hotel donde debería haberse hospedado. 

El Muelle Battery, el más cercano al parque de idéntico nombre, también cerca de la estación de ferry y de una gran estación de bomberos, es un lugar bullicioso. Es una zona de pescadores, pero a lo grande. Una lonja donde ya los productos del mar están saliendo en camionetas proporciona alegría al tráfico de las calles adyacentes. El taxi se queda aparcado en segunda fila, donde buenamente puede dejaros. Ha sido lo más cerca posible, y sin embargo hay un trayecto de lo más entretenido y oloroso hacia la zona donde se supone que murió Douglas.

¿Y qué se ve? El suelo, y poco más. Os entretenéis dando vueltas por ahí, mirando, no sea que haya algo que se le pudiera haber pasado a la policía... Pickwell encuentra los restos de tiza en el suelo de haber dibujado, ya casi borrados por la cantidad de gente que ha pasado, arrastrando cosas húmedas. Parecen señalar un lugar en el puerto. Field, huroneando más, ve una mancha oscura que, quizá, podría ser sangre. Podría también no serlo... o se sangre de algún pescado, pero está manchando un adoquín que sobresale, y que presenta un borde contra el que cualquiera se descalabraría, de dar en él. El adoquín está bien fijo en el pavimento, así que si murió por esa causa, fue Mahoma quien fue al adoquín, y no al contrario, parafraseando el famoso proverbio árabe.

Una vuelta más amplia (rodeando cúmulos de redes y de hombres trabajando en diversos menesteres) os lleva a localizar el Bristol. Un encargado de bastante mal humor, os acepta un par de dólares, para que podáis hablar con Gregor y con Jones. Él se va murmurando algo no muy cristiano sobre "periodistas coñazo". Gregor y Jones, aparte de hacer ver que el trabajo les ha dado mucha sed, y que les costará reponerse de la impresión sufrida (y recabar así otro par de dólares cada uno) no dicen nada nuevo, aunque amenazan con entusiasmarse, e inventar nuevos y jugosos detalles, ya que el tema parece estar cundiendo mucho.

La siguiente visita es al Westbury. Para eso, debéis coger de nuevo el taxi, cuyo conductor está esperando cerca de su coche, refrescándose el gaznate con una cerveza rápida. El lugar está en plena Cocina del Infierno, un barrio residencial, en la zona portuaria, con una población de clase media tirando a baja o muy baja en alguna de sus zonas. En el barrio se contempla un espectáculo muy diferente al que se ve desde vuestro propio hotel: las basuras obstuyen los sumideros de las calles y sois observados sospechosamente por la gente en la oscuridad de los zaguanes de sus casas.

El Westbury es un hotel venido a menos... pero que muy a menos. Está en uno de los edificios más antiguos de la calle, un edificio que en su momento fue mucho mejor que lo que le rodea, pero que ahora está languideciendo entre mugre y construcciones más modernas, pero todavía más miserables. El interior del hotel difiere muy poco de su desastrada fachada; alfombras raídas, manchas de humedad en los techos y un persistente olor a alcohol y sudor.