Partida Rol por web

Chester se bajó del vehículo, empapándose hasta las rodillas en aquella agua cenagosa.

¡Joder, Sutton, estás hecho un Antonio Ascari! ¿Y ahora cómo sacamos este trasto de aquí?

Chester echó un vistazo alrededor, para ver si había alguien más aparte de ellos en aquel remoto paraje andino. Una pérdida de tiempo: parecían estar más solos que la una

Bueno, aquella era más bien una pregunta retórica: no cabía más que bajarse todos y ponerse a empujar para tratar de sacar el cacharro del agua. Y rezar para que siguiera funcionando, claro.

Pues nada, chicos, a arremangarse, valor y al toro, como dicen los locales; no queda otra.

Predicando con el ejemplo, Chester se coloca detrás del mamotreto y se prepara para empezar a empujar con todas sus fuerzas.

Era una pena que Miles, con sus toscos pero alegres comentarios no estuviera presente.

Todo el mundo bajó en silencio al barro. El viento frío ululaba. Las llamas de los alrededores miraban curiosas la especie de armatoste. Algunas que, de lejos que estaban, no podían ver bien, se acercaron trotando. Las que estaban demasiado cerca respondían a vuestros movimientos más violentos con pequeñas espantadas. Miraban con sus morros fruncidos en una especie de gesto de desagrado y con sus enormes ojos cercados de pestañas.

La situación prometía convertirse en desesperante si se prolongaba.

Sutton, encaramado en su asiento, en marcha el vehículo, gritó en el momento en el que estaba preparado para acelerar: ¡empujad!

Tan bien salió que casi os caéis de morros en el charco, mejorando el viaje. Sutton hacía gestos frenéticos para que os subierais, envalentonado con su gran habilidad al volante, pero Nils le indicó por gestos que parara el vehículo. Con su hermano, comenzaron a sacar las ropas de repuesto y señalaron las botas empapadas de los que se habían tenido que tirar al barro (todos menos Sutton)

No pensaréis ir así ¿verdad? Con los pies mojados. ¿No os hemos enseñado nada? Dijo Gunnar. Venga, esos calcetines y esas botas fuera, y a poneros las de repuesto. Pasaréis algo de calor, porque son las del polo, pero eso se soluciona dejándolas sin abrochar. Si. Sin abrochar. Podríais empaparos en vuestro propio sudor ¿no? Tened siempre esto en cuenta.

Nils, siempre en silencio, iba improvisando un tendal con una cuerda de escalada en la trasera del coche.

Parecíais un circo con un tendal de botas y calcetines balanceándose al viento por detrás, pero estábais satisfechos. Ahora, precisamente, comenzabais a subir un puerto. Salíais del enorme valle que era el altiplano a los pies de La Paz (todavía se veía diminuta, muy lejos) para entrar en uno de los valles tributarios del lago Titikaka. El puerto no era de los peores, ni mucho menos, pero Sutton, escarmentado, fue muy despacio. Hubo aplausos cuando coronásteis. La vista era magnífica. Había bastante nieve (la carretera estaba en buenas condiciones a pesar de ello). El valle al que descendíais era ya el excavado por el río Tiwanaku. El sol ya estaba comenzando a bajar.

Vosotros también descendisteis por el paisaje desolado de las alturas hacia un verde valle regado por un río. Al fondo, hacia el norte, muy lejano, casi invisible, aun en el inmaculado aire de la altura, podía verse brillar al Titikaka.

El Tiwanaku tenía numerosos afluentes, y la carretera los cruzaba por numerosos puentecillos. Al igual que por la mañana, os cruzasteis con muchos vehículos que volvían a sus puntos de origen, en los pueblos de Tiahuanaco, de Laja, de Guaqui, de Desaguadero... Os adelantaban con ocasionales toques de bocina, en saludos medio amables medio burlones. Muchos llevaban pasajeros en las cajas: gentes de las que tantas veíais por aquí, pequeños, arrugados y oscuros, con trajes de lana multicolor.

Tihuanaco, a medio camino entre el puerto y el Titikaka, en lo mejor del valle parecía, en la oscuridad de la hora a la que llegásteis, un simple conjunto de bultos del que destacaba la silueta de una gran iglesia. El lugar estaba desierto, se componía de calles silenciosas recorridas por el viento, plazoletas en las que resonaba el rugir de vuestro motor. La plaza delante de la iglesia estaba más animada: una cantina tenía la radio puesta. Dentro varias personas del lugar tomaban y cruzaban ocasionales palabras.

Vuestro coche aparcó con estruendo delante de la cantina. No tenía nombre: no más había un letrero donde ponía "cantina" Mientras observabais todo con curiosidad, los Sorensen se bajaron y comenzaron a recoger las botas y los calcetines, que parecían bastante secos.

Venga, al lio, desentumeceros y vallamos a indagar en la cantina, a ver si han visto a nuestro sargento y por donde esta la dichosa puerta de la luna.

Tambien tendremos que hablar con el parroco, seguro que no se le escapa detalle de quien pasa por el pueblo.

Me estiro la espalda moviendo los brazos para atras y me palpo el abrigo para asegurarme que mis dos chicas esten en su sitio. al minuto entro en la cantina, me viene a la memoria las peliculas de vaqueros en la que el protagonista entra en el saloon y todos se le quedan mirando en un silencio tenso.

Me acerco a la barra, o mas bien a la tabla que hace de mostrador y abordo al camarero: Camarero, un vaso con licor de la tierra. Lo hago conscientemente en americano para ver la reaccion de los comensales, a ver si alguno hace algun gesto que delate que entiende lo que digo.

Me giro un cuarto de vuelta para observar a los parroquianos y verles sus caras ahora que ya he acostumbrado la vista al cambio de luz.

Por el rabillo del ojo podíais ver movimientos en las ventanas de la plaza desierta. A esta plaza daba la fachada de la iglesia, de estilo colonial, oscura y casi indiferenciada del resto, excepto por el trozo que los faros del antiguo camioneto que llevábais alumbraron. Piedras antiguas, en todo caso.

Normal que hubiera movimientos en las ventanas. Trozos de cortina que se estremecían ligeramente o, en las casas más pobres, contraventanas que dejaban ver un cerco de oscuridad por una rendija que se abría súbitamente para volver a cerrarse. Normal, con el estruendo que armaba el camioneto: tecnología alemana. Estos teutones no hacían las cosas a medias.

Cuando Sutton paró el motor, el silencio se hizo denso y pesado. Las pisadas y la voz de Pickwell resonaron, rebotando contra las paredes más cercanas. En la radio se podía escuchar un locutor con sonsonete de noticiero hablando en castellano del lugar. Música marcial a ráfagas.

El cristal de la puerta de la cantina temblequeó cuando fue abierta. Estaba sujeto con una especie de masilla marrón, y tenía una grieta que lo atravesaba de parte a parte. Dentro no hacía calor, pero vestidos para viajar por el verano antártico, apenas lo notasteis.

Todas las miradas siguieron al intrépido aviador al acercarse a la barra de mármol amarillento por los años, donde un cantinero con cuatro pelos por bigote y cara de indio muy arrugada observaba también con curiosidad. A la petición de a glass of liquor land, con un marcado acento canadiense, para más inri, las caras no expresaron sino gestos vacíos de contenido, como no fuera incomprensión, hasta que López tradujo. Fueron puestos en hilera seis vasitos, donde se sirvió un licor de una botella bien etiquetada: Singani, "Casa Real" leyó López con dificultad.

Tengan cuidado, pues el señor me dice que esto es fuertecito. Añadió.

Durante el proceso, Pickwell miró a los parroquianos: en una mesa cuatro tipos con ropas de campesino, jugando a las cartas y tomando de otra botella que parecía mucho más humilde, y que tenía dentro un líquido morado en el que flotaban cosas ignotas. Había un plato con una especie de buñuelos.

En el otro, un cura católico, con su sotana negra y su bonete de cuatro fachadas y pon pon puesto a un lado de la mesa, que comía frijoles con pollo con otro señor que tenía facha de ganadero con tierras.

Dos mujerucas que andaban arrimadas a la radio, con cara de pedir silencio para poder escuchar la radio, donde se debía estar dando un parte de guerra.

Ninguno había parecido entender palabra de lo que se dijo en inglés.

Salud señores, por el exito. Alzo el baso con delicadeza para que no se derrame el contenido, y lo ingiero poco a poco.

El liquido es fuerte, como ningun otro que haya probado, me quema a su paso por la garganta y proboca que se me escape una lagrima. De reojo vigilo las caras de los comensales espectantes a nuestra reaccion con semejante brebaje.

Si piensan que voy a perder la compostura van listos, son muchos años marcandome faroles vendiendo "veneno" con la ley seca. Al parecer mi respuesta tambien surte efecto entre los compañeros, en mejor o peor medida todos aguantan el tipo.

Continuando con en mi idioma le digo al camarero: No esta mal el licor, pero si no tiene algo mas fuerte prefeririamos tomar cerveza, nos la puede servir en aquella mesa vacia, gracias. Espero a que Lopez termine la traduccion para añadir: Por favor nos podria llevar tambien algo de comida variada, el viaje a sido agotador, gracias de nuevo.

Una vez acomodados en la mesa hago saber de mis intenciones al grupo. Bien caballeros, tenemos que averiguar por donde se llega a la puerta de la Luna y el paradero del sargento. Las posibles vias de informacion que veo son hablar con el parroco, con la posada y con la gente de esta cantina. no quiero que esten solos, podria haber problemas y sean discretos, no den mas informacion de la necesaria.

El parroco y el alcalde seran gente culta que seguramente entiendan nuestro idioma, ese sera su objetivo señor Sutton, Señor field, preste apoyo a Sutton. Los señores Sorensen vigilaran de cerca la seguridad en este local y si no hace falta de los servicios del Señor Lopez este vendra conmigo a ver que averiguamos en la posada.

Ahora terminemos de reponer fuerzas y disfrutemos de la velada...

Durante todo el monólogo del intrépido aviador Chester no había abierto la boca; apenas cuatro asentimientos, una encogida de hombros y otra mirada cómplice con Sutton cuando sus nombres fueron pronunciados y los encargos fueron, bueno... encargados.

No es que no quisiera objetar a la chulería natural de Pickwell (que quería; ir de Gran Hombre Blanco Pisa Tierra Conquistada quizás no le parecía la mejor táctica en aquel momento), ni que no tuviera nada que decir (que lo tenía: todo aquello no le gustaba un pelo y quería que todo el mundo lo supiera); el problema era que apenas podía respirar, y mucho menos hablar, tras haberse tragado aquel menjunje, aquel líquido diabólico solo apto para desinfectar pústulas anales de mula vieja, que le había dejado la garganta en carne viva y las cuerdas vocales tocadas, hundidas y ahogadas en su propia sangre. Lágrimas gordas como gotas de sudor bajaban por su rostro, y una mueca de asco - que infructuosamente trató de disimular como una sonrisa medio alegre - era lo máximo que el pobre periodista se veía capaz de expresar.

Pese a todo, siguiendo las órdenes de Pickwell, se levantó y se dirigió hacia la mesa del párroco, dispuesto a tratar de, si no entablar una conversación, al menos averiguar algo más acerca de su destino.

¿Free? - dijo señalando una de las sillas vacías puestas junto a la mesa donde comía el devoto capellán. ¿Sit? - añadió mientras se sentaba, sin esperar una respuesta.

Tras pasarse una mano por el pelo y darse cuenta de que su escaso español de ligoteo nativo sería completamente inútil para entablar conversación con un Hombre de Fe (por mucha falda que llevara), Chester optó por seguir el camino más fácil. 

¿Habla inglés?

El Párroco, que como es natural estaba mirando a los recién llegados, y observando con interés cómo pasaban por la ordalía con la que el cantinero, sin mover el gesto, les había puesto a prueba, alzó las cejas y luego frunció el ceño ante el intento de Field por contemporizar.

Mi habla una poca inglese, dijo. Sienta per favore. Mi Señor Gutierrez conduce las palmas ciudad ¿si? ¿Tú lejos? ¿Perdidos?

El paisano a su lado no entendía ni jota, pero miraba con admiración cómo su párroco se entendía con estos extranjeros venidos de lejos.

El licor era una bomba. A nadie se le había ocurrido mirar qué volumen de alcohol venía marcado en la botella, si es que venía alguna indicación.

Pickwell apenas pudo hacer entender a sus muchachos lo que quiso decir, y su intento de mostrar naturalidad y estómago de acero no engañó a nadie. Estaba completamente rojo. Como una amapola.

Sutton hizo frente a la ordalía con aire de hombre de mundo (disimulando como un campeón la quemazón de su gaznate). Los Sorensen, muchachos precavidos, solamente mojaron sus labios, sin miedo a quedar como unas nenazas (no entendían muy bien de qué iba la vaina). López casi se asfixia. Comenzó a toser, los ojos lagrimeando y la voz perdida, con una mano en la frente y la otra apoyada contra la barra. Apenas alcanzó a traducir lo que había pedido Pickwell con dos palabras:

Cerveza. Comida.

Tras eso, señaló la mesa vacía, a la que casi se arrastró. Las mujerucas que estaban intentando escuchar la radio miraron indignadas por la interrupción.

Sutton iba tras Chester a la mesa del párroco. Chester había logrado apenas susurrar sus palabras. Se sentó junto a él con desenvoltura.

Licor bueno ¿si? Añadió el párroco con sorna, pero en voz baja, para no molestar a las señoras que querían escuchar el parte.

Del exterior llegaban los sonidos del viento silbando contra los tejados y los callejones. Eran sonidos escalofriantes que, durante el viaje, y debido al ruido del enorme motor, apenas habían sido percibidos.
 

El viento, ahora que llevas un rato escuchando, suena muy extraño. Curiosos zumbidos y notas musicales vibrantes se insinúan como de fondo. Como si tras el ruido natural del viento hubiera enormes cuerdas de guitarra tocando acordes disonantes y alocados.

El viento, ahora que llevas un rato escuchando, suena muy extraño. Curiosos zumbidos y notas musicales vibrantes se insinúan como de fondo. Como si tras el ruido natural del viento hubiera enormes cuerdas de guitarra tocando acordes disonantes y alocados.

La idea era reponernos con la cena antes de averiguar cosas de los aldeanos, y no asi tan de sopeton, esperaba una jugada parecida del barman y contaba un poco con el "ridiculo" hecho para entablar conversacion en la que se crean que estan en posicion de ventaja para intentar sacarles mas cosas sin que se den cuenta, pero el puñetero brebaje ha desbaratado mis planes.

Ademas me esta afectando esos ruidos como de "zumbidos" que vienen de fuera, ¿sera cosa mia o alguien mas los oye?, me estan sacando de quicio. esto no es natural y la ultima vez que me paso algo "raro" apoco termina conmigo.

A mi lado estan los Sorensen y Lopez, pero este parece estar KO. No ois algo raro en el viento, es como un zumbido mezclado con vibraciones extrañas, no me digais que no lo notais, prestad atencion, no hagais caso del viento normal y centraros en lo que os he dicho...

De reojo observo a los alli reunidos atento a cualquier signo que confirme mis peores temores, con naturalidad meto las manos en los bolsillos del chaqueton, quito los seguros y amartillo las dos armas.

lentamente me desplazo hacia la pared que tiene la ventana, me pongo a cubierto en la pared y miro de soslayo al cielo intentando localizar el extraño ruido que tanto me altera...

Venimos de la capital, y estamos buscando unas ruinas cerca de este pueblo, de Tihuanaku. Concretamente un sitio llamado "la puerta de la Luna". ¿Le suena? ¿Sabe dónde está?

Las preguntas se agolpaban en la mente de Chester, pero aquel extraño sonido hizo que se detuviera y empezara a prestar más atención a lo que sucedía fuera de la taberna.

Señor cura, ¿Qué es esta música? ¿Acaso procede de las ruinas?

López, desde la mesa que ocupaban los demás escuchó la frase de Chester.

Dijo dos palabras en español con bastante dificultad (se había atragantado con el trago). El párroco, que no había entendido nada de lo que decía el fotógrafo, seguramente por el acento si que comprendió esas dos palabras. Se tornó serio, circunspecto. Dio una larga parrafada en castellano.

Malo, no bueno. Oscuro, mucho peligro, añadió en su inglés de lengua de trapo.

Pickwell se había asomado fuera, sin sacar el cuerpo a la calle, solamente la cabeza. Permaneció ahí unos buenos veinte segundos. La reacción de la gente del local fue mirarse los pies, no bien López pronunció las dos palabrejas en castellano. Mutismo campesino, hacerse el sueco, salir por la tangente... esas expresiones muy bien podían describir ese mirarse los pies con cara de póker y estar a la bebida, la comida, las cartas o lo que quisiera que cada uno estuviera haciendo. El cantinero limpiaba la barra con mucho interés y detenimiento.

¿Que si he escuchado algo? dijo Gunnar distraído con la bebida, que parecía que le gustaba (había tomado tres sorbos minúsculos. Oye, esto está bueno. Se dirigía a Pickwell alzando la voz, ya que el piloto se había levantado para asomar la cabeza. Esto debería haber provocado la airada protesta de las señoras, que escuchaban el parte de guerra, o lo que fuera que sonara en la radio (tendrían maridos o hijos en el frente, seguramente), pero no provocó nada. En su lugar, las señoras se disponían a marcharse, afarganando bien sus extraños chales de lana y calandose sus gorros coloridos con rapidez, mientras miraban a ninguna parte.

Pues no. No he escuchado nada, ¿por? ¿Hay orquesta? Quizá todo el mundo esté en alguna fiesta.

Nils, en cambio, afirmaba con la cabeza a la pregunta de Pickwell. Como de costumbre, no dijo nada más (de pocas palabras, el muchacho) Se llevó la copita a los labios, paladeando apenas una gota de licor.

En el bar, lo único de lo que te das cuenta es de que probablemente sepas el lugar donde el cantinero tiene algún tipo de arma. Lo sabes por cómo ha reaccionado a tu acción de amartillar las armas que llevas. Lo ha hecho después de tu movimiento, así que piensas que no tenía pensado usarlas contra ti antes de haber hecho tan imprudente movimiento.

En el cielo ves oscuridad total. Bueno. No oscuridad total. Estrellas. Un momento. Algo ha tapado una estrella. Te has dado cuenta perfectamente, aunque luego ya no lo has vuelto a ver. Del bar te llegan las conversaciones que tus compañeros están teniendo contigo o con el párroco.

Hay algo volando ahi fuera que nos acecha, acabo de ver uno pasar, comento en voz baja, como si no quisiera que me oyesen fuera. Al momento me giro hacia el interior del bar y me quedo mirando al camarero, saco despacio las manos del chaqueton y por señas le indico que se calme, tambien le indico por señas que escuche el exterior señalando hacia la ventana y hacia arriba.

Lopez, rehagase y venga con el parroco, nos tiene que traducir lo que dice, que peligros son esos de los que habla...

me acerco a Nils, que al parecer junto con Chester somos los unicos que percibimos el peligro y le comento: Llevamos algun tipo de arma en el equipaje, aparte de mis dos pistolas y probablemente la escopeta del barman para defendernos... por favor digame que si.

Sigo sin fiarme de los que se estan haciendo el loco en el bar, como no pueden oirlo, esta clarisimo que hay algo ahi fuera. Continuo esperando la respuesta de Nils.