Partida Rol por web

-Mira, ingeniero...- dijo mientras apoyaba el codo en el techo del coche. -Eres un tío listo y con seguridad que casi sabes lo que pasa. Pero me estás cansando con tu labia. Te necesito para echar a esas zorras de ahí,- dijo señalándote con la mirada la iglesia que a pesar del entorno donde se encontraba seguía ofreciendo ayuda a los necesitados. -porque cuando vosotros, panda de necios que venís a buscar a alguien que no existe, desaparezcais, solo ellas se interponen en mi camino para dominar todo el puto sector. La zona sur de combate de night city será solamente mía, y de nadie más.- El Junker se puso serio de golpe. -En cuanto mis hombres bajen y me confirmen las muertes de tus colegas, iremos allí, a la puta casa de dios y echaremos a esas monjas a patadas porque a ti te conocen y abrirán esa pesada puerta para dejarte entrar.- Bajó el bate del hombro y sacó una 9mm que llevaba a la espalda. -¿Lo has entendido?.- 

En cuanto mis hombres bajen y me confirmen las muertes de tus colegas, iremos allí, ...

Claro, claro,  -es bien difícil explicar historia; qué lástima, daría más perspectiva... 

En cuanto bajen y lo confirmen, seguro que vamos.   -jjajaj, hasta cree, jajajj.  Hasta ahorita no he visto nadie que sobreviva a la Ramona+Guznaight de parejita, y pues con Jax y Axwell, ni la van a venir cuando les llegue.  

panda de necios que venís a buscar a alguien que no existe,

¿Pero, dices que el jefe Drew, nos traicionó?  ¿Porqué?  Ahhhh.  ¿O fue un truco de ustedes?...   Miranomás.   Que hábiles. 

Debo checar esas notas del jefe, correrles algún escaneo.   No nos puede pasar esto otra vez.

¿Puedo seguir mientras con la camarita?   Finalmente, se van a quedar con tó, ¿no? 

Mientras esperamos, cuéntenme que cosas valiosas hay en su yonque, pa'irle pensando a qué se puede hacer con ellas...

Actuaba de lo más tranquilo, muy matter-of-fact.   Típico ingeniero el Inge.

Elevation is key when u want some total annihilation.

Dogma nº 7 del asesino profesional freak.

Nights y Mona tienen una posición elevada a su favor y los 88 maníacos enmascarados -cifra estimada a juzgar por el tropel que asciende la escalera- que vienen en camino con evidentes ganas de marcha.

Qué balazo en los huevos se va a llevar Heraclio después de esto...

El asesino golpea su casco para captar la atención de Mona sin intercambiar palabras. A decir verdad, Nights no suele intercambiar palabra alguna. Él lleva el empleo de la germanía al extremo. Señala una esquina y alza el arma. Un icono en su visor. Una pistola con silenciador disparando con un bocadillo muy elocuente: "TCHUD-TCHUD-TCHUD". ¿Cómo coño hará para dibujar esos emoticonos a la velocidad del pensamiento?

Mr. Goodnights se atrinchera en la esquina, con visión a los peldaños ascendentes de la escalera y nota su brazo de cirujano tensarse, el metal de su Colt fundirse con la palma de su mano. Su arma no es un instrumento, ni siquiera una herramienta de trabajo. Su arma es una prolongación misma de su ser. Como la guadaña lo es del Segador.

Sin perder de vista a la cíborg, aguarda a que le aclare si va a saltar sobre esos hijos de puta o va a preferir unirse a él a tiro limpio. Es, por así decirlo, una cortesía profesional. De asesino a asesina. Luego, localiza los focos de luz en el pasillo y los destroza con disparos certeros y silenciosos. Lucharán en tinieblas, como corresponde a un Emisario de la Noche.

Sólo hay oscuridad a su alrededor y el asesino aguarda paciente, concentrado en el crescendo de los pasos. Por primera vez en toda la velada, sonríe. Esos cabronazos ignoran que están a punto de culminar su ascenso al Infierno. Y que la Noche viene a por ellos.

El sonido de los pasos se acerca. Es un tropel escaleras arriba. Acuden al sonido de las balas como moscas a la miel. Incautos, desprevenidos, confiados. No tenían ni idea de lo que se les venía encima.

Nights reacciona, en su visor aparece un dibujo: una pistola con silenciador. Luego dispara sobre las luces, las sombras aumentan y él se cobija en la nueva oscuridad. Ramona comprende cual va a ser su movimiento, su estrategia. Ella no tiene visor, pero no hace falta. Asiente con la cabeza, está de acuerdo con el plan: Emboscada y ensalada de tiros.

La mercenaria se pega a la pared y toca con el dedo índice de su mano derecha un botón subcutáneo que tiene en el dorso de la mano izquierda. El botón solo reconoce su huella dactilar. Eso evita errores. Entonces su piel sintética azul cambia a negro industrial. Desde esa posición, agazapada, confundida en la negrura, apunta su Streetmaster hacía el hueco de las escaleras, el dedo índice ya en el gatillo.

Los pasos siguen, no se detienen, ya casi están aquí.

Ella está lista, su pulso no pasa de 50.

Pronto cazará un buen motón de moscas

Preparáis el terreno, las armas, y los nervios. Los disparos prosiguen arriba juntando unos cuantos gritos con palabrotas tales como; "HIJO DE LA GRAN PUTAAA, ME HAS CORTADO LA PIERNA. MI PUTA PIERNA JODEEEER....MI PIERNAAAA" pero os concentráis en lo vuestro. Ya suben.

El primero que sube es un macarra de melena larga y rizada con una 9mm en la mano. Os dais cuenta enseguida, en cuanto da la vuelta en el rellano enfilando las escaleras de arriba que por el símbolo a su espalda no pueden ser mas que los Junkers. Otra de las malditas bandas rivales de las zonas de combate. ¿Pero que hacían aquí? Este no es su territorio, su territorio comienza unas manzanas al otro lado de la carretera que separa esta colmena. Da igual, ya se verá.

El segundo sube pegado al culo del primero, el melenas, también con una 9mm en la mano y el tercero también. Mona, escondida entre la oscuridad del pasillo, casi enfrente de las escaleras de subida puede ver a dos tipos más.. ¿con iguales pipas???. Tal vez las darían en un quiosco por comprar chicles. 

El primero empezaba a alcanzar el rellano superior, todos estaban a tiro de Mona, solamente tres a tiro de Mr. Goodnights. Era el momento apropiado.

En vuestras cabezas solo reinaba el silencio.....

-Tu querido jefe ha decidido volar alto, mucho más alto de lo que volaría con vosotros y os ha vendido. No te lo tomes a mal, de todas maneras sobrevivirás si haces tu trabajo.- El junker escupió al suelo. -Termina de montar esa mierda tuya si eso te quita los nervios. Pronto estaremos yéndonos de aquí, para consolidar del todo mi territorio.

¿Drew?  -Heraclio trató de juzgar cuánto de verdad había en lo que decía el jonker*.    Luego esas formas de intentar dividir son comunes entre las bandas, aunque con las pastas que trae encima este probablemente le fuera difícil mentir.   

Se puso a arreglar la maquinita.  Claro, ahora la alteraba para que fuera el sonar de una alarma, una que las monjas reconocieran como advertencia.   De nunca que iba a ser el vehículo para que las atacaran.   Esas mujeres habían sobrevivido a mucho y muchos, y con buen aviso sabrían cómo controlar daños.  Escapar y reagruparse, como lo habían hecho otras veces, en lo underground solidario si era necesario. 

Y si la palmo yo, ¿ya que?   Para eso está la vida, para hacer el bien y morir en el intento. 

Vale.  Continúo trabajando, concienzudamente.

Ahora, bien.  Seguro se están despachando mis Cromaos a esos 10 jonkers que subieron.   Les quedarán otros 10.  ¿Cómo les ayudaré desde acá abajo?      ¿Habrán recibido mi ping de aviso?  ¿Esta camarita la podría linkear a la Ramona o al Guznait? 

Intentó actualizarlos con info sobre cuantos había abajo, donde estaban y que armas tenían.   Mucho para una cibercabeza, si les soy sincero.

Ya estaban aquí. Eran cinco. Subían como locos, como pollos sin cabeza. Mejor, blancos fáciles, su muerte era cuestión de tiempo. Mona calculó las distancias y los ángulos en el tiempo que dura un suspiro: mejor dejar los dos primeros a Buenasnoches, ella se encargaría del resto. Dos disparos, tres blancos. Solución: fácil. Disparar al tercero y cuarto y que la inercia de los impactos, les empujaran hacia atrás. Eso más la gravedad, harían que cayeran sobre el quinto.

Eso le dificultaría el disparo, quizás se lo impediría.

El actor retirado atacó tal y como sabía y su espada cercenó con asombrosa facilidad la pierna de uno de los Junkers.
El pobre moriría desangrado puesto que era poco probable que recibiera atención médica en el tiempo suficiente.
Aún así seguían quedando tres chalados que no se dejaron impresionar y volvieron a disparar a Axwell.

Una bala penetró en su muslo y provocó un intenso dolor. Aquellos desgraciados se estaban flipando ya.
Era hora de acabar con aquello antes de que sufriera más heridas en la contienda.

Junkers.

La cosa se ponía interesante.

Nights aguardó hasta tener a tiro a dos de los matones y abrió fuego al tiempo que Mona hacía lo propio fundiéndose en las sombras con una apropiada variación cutánea. Debía desmoralizar ver a tus compañeros reventar en la oscuridad sin saber qué coño estaba pasando.

El cuadro de texto del chat de su canal se había quedado en completo silencio. A buen seguro sus fans estaban contemplando la furiosa lluvia de plomo contra aquellos Junkers.

Live action. It's raining death.

Mandas otro mensaje a tus colegas. A diferencia de los otros dos, este no lo miran, deben de estar "liados con algo".

Esta vez el corte no fue tan espectacular ni tan preciso. La minisierra del filo hizo su trabajo cortando el pantalón y la carne que había debajo, pero no hubo nada más allá de eso.

A cambio, los dos tíos que quedaban te acribillan a quemaropa. Solo se concentran en ti y nadie más importa por el momento. Uno falla por los puros nervios, no todos lleban bien engfrentarte a un tío con una espada que corta piernas. Pero el otro te acierta en el brazo izquierdo, ¡Joder, ya no podrás hacer el doble giro que te granjeó las mejores críticas del cine en la película La Venganza de Tracy Johnson. Menuda putada.

Os ponéis las pilas y disparáis a la vez. Sincronización perfecta.

El disparo de Nights no se ve tapado por el silenciador, no se oye tapado por el rugido de la Dai lung de Mona.

La Streetmaster dispara dos balas, dos impactos en las piernas de dos tíos diferentes. Al primero la bala le atraviesa la rodilla quebrándosela hasta tal punto que el hueso miraba hacia atrás. Cae redondo, desmayado o muerto. Seguramente muerto debido a la hemorragia, sino al tiempo.
El segundo sujeta al primero y el tiro en la pierna lo desestabiliza haciéndolo caer contra el último de la fila que también cae al suelo cubierto de los cuerpos de sus amigos.

Nights solo efectúa un disparo al primero que subía...por que ahora baja. La bala atraviesa el cráneo del tío estampándose contra la pared con sangre y trozos de seso. El cuerpo cae sobre el que le sigue que, sin tiempo a reaccionar acaba encima de los otros tres compañeros suyos en un revoltijo de cuerpos sangrantes, huesos quebrados, maldiciones y disparos a diestro y siniestro sin saber a dónde disparar.
 

A uno de los hijoputas le había reventado la cabeza como a una sandía tras el disparo de Nights, momento en el que el cuadro de texto de su canal se colapsó de mensajes.

Las mismas palabras en todos ellos:

SonicFox3000 - GOOD NIGHTS, M4D4F4K4!!!

WandaWaichowsky - Good Nights... And have a Teddy Bear.

Tarantinov-47 - GOODNIGHTER SAYS GOOD NIGHTS. AND SAAAAALTY DREAMS.

J.BroganDeluxe - WATERMELON MAAAAAAAAN DOOOOOOOWN! GOOD NIGHTS. FOR THE KIIIIIIIILL!!!

MatthewMcCormakay - ¡Joder! ¡Creo que me ha saltado a la cara un pedazo de ese joputa! ¡Esto es mejor que una jodida snuff! GOOD NIGHTS, cabronazooooo!

Se vino arriba y apuntó al siguiente. Balas volaron cerca de él. Le dio igual. Eran sus pequeñas semillas de destrucción. E iba a plantar una en el pecho de aquel mamonazo Junker. Su Colt lanzó el siseo de la muerte en forma de "TCHUD!" y el proyectil atravesó de parte a parte al desgraciado.

Bajo el casco, el asesino sonrió con una mueca demoníaca. Heraclio el traidor estaba perdiendo colegas a la misma velocidad del frío viento aullante de las llanuras del Infierno. Su reloj de arena se agotaba sin él saberlo. Y Nights no tenía arena que venderle. Sólo una prescripción de frío plomo en los pulmones.

Aguardó a que Mona acabase el trabajo con el último cabrón y alzó el puño en su dirección, sin mirarla. Mona no podía ver el emoticono con forma de bomba de mecha que ardía en el visor de Mr. Goodnights, aguardando el contacto para lanzar un elocuente sonido de explosión.

Hacía tiempo que no jugaba en multiplayer con una jodida profesional.

Otro mensaje de Heraclio os llega.

"Diez tíos van por vosotros. Armas de mano, bates, navajas. Diez más abajo. Hago tiempo. Junkers."