Partida Rol por web

Roxy miró al sheriff Dalrymple, que acababa de brotar como una seta, de arriba abajo. Primero la placa, luego la cara y aquella mirada ceñuda que le dedicaba a Roxy, y por último el disfraz de hombre lobo que todavía llevaba medio puesto. Roxanne comprendió de inmediato, asintió a la mirada con la que el sheriff le atravesaba y extendió la mano donde todavía llevaba la cajita metálica de Black Sabbath hacia él, la abrió con un clic y observó su contenido como si estuviera valorando una decisión filosófica muy profunda. 

—Sheriff... —dijo con calma—. Solo una pregunta importante antes de que empiece el interrogatorio —señaló el disfraz peludo—. ¿Necesita fumarse uno? Lo digo porque yo también he terminado así en noches de luna llena y si vamos a tener hombre-lobo, cadáver y mansión llena de monstruos, igual deberíamos saltarnos el papeleo y algunos procedimientos. Y la verdad es que esto ayuda... Bastante.  

Luego miró hacia la cocina, donde estaba el cuerpo.

—Aunque bueno… —se rascó la nuca—. Primero lo primero. ¿Alguien ha comprobado si el muerto sigue muerto, o eso también tiene que rellenarlo el forense en triplicado?

Barbara dirige una rápida mirada al sheriff. Lo conocía de vista en el pueblo, claro, pero nunca había tenido trato directo con él. Por lo que alcanza a notar, Roxanne sí parecía conocerlo, aunque no con la familiaridad de Agnes, Luna o Muriel, que daban la impresión de haber colaborado con él en más de una ocasión.

—Un placer, señor Dalrymple —saluda con cortesía.

Justo entonces Roxanne le ofrece un…

Barbara entrecierra ligeramente los ojos.

¿Era un cigarro común… o algo un poco más interesante?

No le da demasiada importancia. Se limita a asentir con calma cuando su compañera pregunta si ya habían corroborado la muerte del señor Abner. A decir verdad, considerando la posición del cuerpo, para Bárbara resultaba bastante evidente que allí ya no quedaba rastro de vida. Aun así, mantiene la mirada fija en la escena, observando con atención tranquila. Después de todo, las primeras impresiones en un caso así rara vez cuentan toda la historia. 

—Ah, mierda, vosotras otra vez —estaba a punto de quejarse, pero se relajó al ver el semblante aún lívido de Angela—. ¿Se encuentra bien, señora Channing? ¿Y usted, señora Warren? Para ustedes dos debe ser la primera vez, imagino. 
 

- Me estaba sintiendo mejor hasta que me ha dado el olor a café prefabricado que tomas… pero gracias por tu preocupación- contestó Angela más recuperada al tiempo que su lengua bífida volvía a soltarse- Sí, es la primera vez que me topo con un cadáver en una cocina… y perdón por no pararme a hacerle el boca a boca…

-Tranquila… no estás sola, Ángela. Inspira, exhala… cuatro tiempos cada uno. Siente que el miedo se disuelve, como humo entre los dedos.
 

- Gracias querida, creo que ya puedo levantarme… bicho malo…- dijo agradecida a Luna mientras se incorporaba y a unía a la comitiva para estudiar mejor el escenario del crimen.

El agente de la máscara de hockey regreso al poco tiempo y ayudo a dispersar a los invitados que trataban de cotillear, escandalizados, la escena del crimen. Por su voz, aunque un tanto apagada por el disfraz, era evidente que era una muchacha joven.

Una vez que la sala se despejó un poco, Dalrymple prosiguió.

—Bueno, yo no acabo de llegar. Yo había sido invitado —se apresuró a aclarar el sheriff—. Es evidente que el disfraz que me ha hecho mi mujer es bastante efectivo para ocultar mi identidad, por lo que veo.

Frunció el ceño ante la oferta de Roxanne.

—Voy a hacer la vista gorda esta vez. Y ni se te ocurra encender esa cosa aquí dentro, hay que preservar la escena del crimen. Y, eh… ¡sí, claro!

Se aproxima al cuerpo de Abner para retirarle de la olla. Algo de agua y un par de manzanas caen sobre la cara alfombra, pero la atención de los presentes está sobre el rostro del anfitrión, congelada en un rictus de terror. Pese a que quizá sea un esfuerzo inútil, Wyman le toma el pulso para descartar cualquier posibilidad. Coco solloza sobre el hombro de Luna cuando el sheriff niega con la cabeza.

—Los refuerzos tardarán en llegar. No puedo permitir que analicéis la escena del crimen antes que el forense, pero sería útil que hicieseis vuestra magia. Aunque sea ayudando a tranquilizar a los invitados y asegurándoos de que nadie intenta ocultar nada en ninguna parte, ya sabéis.

Lo último lo dice un poco a regañadientes, aunque ya sabe que intentar frenar a las Expertas es inútil. Dejar que investiguen le resulta más beneficioso y así se ahorra discusiones.

—Y no se preocupe, señora Channing, nadie la juzga. Es que estoy acostumbrado a que su club de lectura sea aún más aguerrido que algunos de mis agentes.

Angela no tenía ganas de ponerse a discutir con nadie su vena antisocial se lo exigía, quizás sería provechoso ponerse a lavarle la píldora al serif pero prefirió echar un ojo en la escena del crimen… sin que se notara mucho, al fin y al cabo era delgadita, no muy alta y estaba vestida de oscuro, haría como que si no se movía mucho no la verían.

- No se preocupe sheriff lo último que haríamos nosotras sería interferir en su eficiente trabajo… pero con el susto y el azúcar que se me ha debido de desplomar, necesito hacer uso de mi farmacia portátil- le mostró su bolso pequeño como ella pero con un sin fin de remedios farmacológicos que hacían que el bolso de la Channing tuviera complejo del de Mary Poppins- voy por un vaso de agua- dijo resuelta a entrar en la cocina y servirse uno mientras sus ojos escrutaban hasta el polvo que dicen que no ve la suegra… pero que ve… vaya si lo vé. Angela se puso a echar un ojo en los posibles detalles, cosas que por sentido común debían o no debían de estar.

Luna sostuvo a Coco con suavidad cuando la mujer se derrumbó contra su hombro. No intentó apartarla ni corregir su llanto; simplemente la dejó apoyarse, pasando una mano lenta por su espalda en un gesto casi maternal. Su voz salió baja, envolvente, como una manta en mitad del frío.

-Llora, querida… el dolor necesita un camino para salir. No lo retengas.

Mientras hablaba, Luna levantó la mirada hacia el cuerpo de Abner, ahora tendido fuera del caldero. El agua y las manzanas rodando por la alfombra producían un contraste casi grotesco con la expresión congelada de terror en su rostro. Aquello no había sido solo un asesinato. Había habido miedo… mucho miedo. El tintineo volvió a resonar en su memoria como una campanilla maldita. Sus dedos buscaron inconscientemente la malaquita que colgaba de su cuello.

-Sheriff -dijo finalmente, con calma- Nadie aquí tiene intención de entorpecer su trabajo. Pero alguien en esta casa quiere que lo encontremos… y también quiere observarnos mientras lo intentamos.

Sus ojos recorrieron la cocina, uno a uno, los rostros de los presentes: el agente con máscara de hockey, la señora White aún con las manos húmedas de fregar, Sam, Marcus, los invitados nerviosos que trataban de aparentar compostura. Volvió a centrarse en Coco, inclinándose un poco hacia ella para hablarle al oído con ternura.

-Coco… respira conmigo. Sé que es difícil, pero necesito que hagas un pequeño esfuerzo. ¿Viste a alguien en la cocina antes de que encontraran a Abner? ¿O recuerdas si él salió de la sala de proyección con alguien? -Luna alzó después la vista hacia las demás Expertas, su expresión tranquila pero alerta. -Mientras esperamos al forense, creo que podemos hacer algo útil para el sheriff.

Su tono tenía ahora una firmeza suave, casi ceremonial.

-Hablemos con la gente. Escuchemos. Cuando ocurre algo así… las verdades empiezan a caer de los bolsillos de las personas como monedas. -Y con un leve suspiro añadió, casi para sí misma -Y nuestro tintineante amigo ya ha empezado a agitarlas.

Para Bárbara, el mundo de las Expertas era nuevo. Fascinante, sí… pero completamente nuevo.

Observa cómo Angela recorre la cocina con discreción, escrutando cada rincón en busca de algún indicio que pudiera revelar qué había sucedido realmente. No lo hace de forma evidente, pero sus ojos no dejan de moverse.

Luego escucha a Luna calmar a la viuda con voz suave mientras le hace algunas preguntas que, a oídos de Bárbara, suenan particularmente acertadas.

Por su parte, Bárbara no recordaba haber visto al señor Abner entrar en la sala de proyección. Aunque, siendo sincera, tampoco había estado prestando demasiada atención a sus movimientos durante la velada.

Asiente en silencio cuando Luna propone hablar con el personal y con los invitados mientras esperan la llegada del sheriff. En una fiesta tan grande, con tantos asistentes, alguien debía haber visto algo. Aunque también era cierto que la temática de la fiesta probablemente había sido de gran ayuda para quien hubiese cometido el crimen.

Demasiados disfraces. Demasiadas máscaras.

Espero que haya sido lo suficientemente tonto como para dejar alguna evidencia… piensa Bárbara.

Con ese pensamiento en mente, se acerca con paso tranquilo a un pequeño grupo de invitados, deteniéndose a una distancia prudente mientras acomoda la caída de su capa.

Echa un vistazo alrededor, esperando que alguna de sus compañeras Expertas decida acompañarla.

Si el sheriff intuyó lo que pretendía hacer Angela, no pareció dar muestras de que le importase. Al fin y al cabo, ya estaba acostumbrado a que las Expertas husmeasen por donde les diese la real gana.

—Tan misteriosa como siempre, ¿eh, Luna? No sé si alguien quiere retarlas realmente, aunque sí me llama la atención que las invitasen. Supongo que sus últimos casos las han convertido en auténticas celebridades en el pueblo.

Había cierto resquemor en aquellas palabras. Al fin y al cabo, al sheriff solo le habían invitado para tener contento al cuerpo de policía.

La señora White observa cómo Bárbara se aleja unos pasos para ir a hablar con un grupo de invitados, pero antes de que pueda intervenir, Luna la intercepta para preguntarle por lo que había visto desde la cocina. Ni siquiera se molesta en disimular su exasperación por tener que hablar con la Experta, aunque se relaja un poco en presencia de Agnes y Coco.

—No, señora —se aparta unos mechones rubios para dejar al descubierto unos auriculares inalámbricos en los oídos—. Suelo escuchar música mientras friego los platos. En todas las fiestas del señor Vidal suelen poner una peli, así que yo aprovecho ese momento de paz para mí. Así adelanto algo de trabajo y no se me acumula todo al final de la noche.

Coco asintió, limpiándose las lágrimas. 

—La señora White puede ser un poco peculiar, pero dice la verdad. No es la primera vez que la encuentro escuchando música cuando cree que vamos a estar fuera. A mí no me importa, por supuesto. Yo tampoco he notado nada raro, Luna. Ni siquiera durante la fiesta. ¿Quién podría imaginarse algo así? 

Angela se coló en la cocina, observando bien cada detalle. Era enorme y bien equipada. Encima olía a limpio, pero con un aroma suave y perfumado. La paz que reinaba en aquel lugar solo lo rompía el suave zumbido de la trituradora del fregadero.

La coartada de la señora White no se tambaleaba: todo estaba reluciente a excepción de un par de platos y copas a medio enjuagar. En la isla aún se encontraba una bandeja de canapés debidamente cubierta con una campana de acero inoxidable.

Tras cotillear unos minutos, la Experta comenzaba a darse por vencido porque todo estaba demasiado limpio y ordenado: cuchillos en su sitio, cubiertos sin mácula, platos impecables… Solo había un sitio en el que no podía relucir nada y en el que todavía no había mirado. 

Rebuscó entre los muebles hasta dar con una dichosa papelera. El fregadero contaba con un triturador, por lo que debía haber un sitio en el que poder desechar los restos plásticos y de cartón. Y ahí estaba, con algún que otro envoltorio y un papel arrugado. Por suerte, aquel gurruño estaba seco, no así su jugoso interior. Al alisarla, descubrió que se trataba de una misiva romántica algo subida de tono. Tanto, que logró sonrojar a Angela, que tuvo que ahogar un jadeo de asombro.

Por desgracia, no había firma ni remitente. Aquella misiva era todo un misterio.

E iba a ser un misterio para siempre, pues cuando retrocedió un par de pasos, sorprendida por el contenido de la misiva, tropezó con el fregadero y la carta se le escapó de entre las manos, ¡volando en dirección a la trituradora!

Angela, tras rebuscar por fin pareció encontrar algo que no oliera a Mister Proper… una carta, tras abrirla y ponerse a leerla fue cuando se dio cuenta que llevaba mucho tiempo sin las atenciones íntimas de un hombre, pues no pudo evitar enrojecer y ponerse nerviosa, tanto que la carta se le escapó de las manos, con tan mala suerte que iba directa al triturador del fregadero. 
 

El sonrojo dio paso a la palidez de sus mejillas cuando se apresuró a tratar de salvar la carta, temiendo que el triturador le cortara no fue todo lo precisa que pudo ser, a veces el miedo nos vuelve torpes y fue ese temor, ese microsegundo de duda el que originó que efectivamente una de las cuchillas acariciara su piel y le hiciera un rasguño en la mano, pero afortunadamente consiguió sacar la carta a tiempo de ser triturada.

Tras lanzar una maldición, guardo la preciada misiva en su bolso con mano temblorosa, y tras aquello tomó un papel de cocina para tratarse su herida.

Barbara fija la mirada en Angela por un instante. Nota ese leve cambio, casi imperceptible, que indica que ha encontrado algo… pero decide no interrumpirla. Lo mejor será dejarla trabajar.

Se aparta con discreción y se acerca a June Willoughby, adoptando un aire más liviano, casi casual, como si buscara simplemente compañía en medio del desconcierto.

—Qué tragedia… —murmura en voz baja, acercándose lo justo— ¿Conocías bien al señor Abner? — Inclina apenas la cabeza, con gesto apenado. —Es la primera vez que vengo a una de sus fiestas… y la verdad, no me esperaba algo así.

Hace una breve pausa, como dudando si continuar, y baja un poco más la voz.

—¿Tú que piensas? —añade con suavidad— ¿Quién podría haberle hecho algo así al pobre hombre…? Porque yo… no termino de creerlo.

La actuación de Bárbara no era precisamente impecable, pero en medio del caos, las voces cruzadas y la confusión general, difícilmente alguien se detuviera a analizarla con demasiado detenimiento. Y, a veces, eso era más que suficiente.  

Roxy alzó una ceja al ver cómo Angela, pálida como un fantasma mal pagado, guardaba la carta en el bolso como si acabara de robarle un secreto al diablo. Luego bajó la mirada a la mano herida. Y después… volvió a mirar el bolso. Al ver que su compañera usaba el papel de cocina para vendarse la herida, abrió un par de cajones hasta dar con un trapo limpio y se lo extendió a Angela. 

—Toma, es mejor que te tapes la herida con esto. El papel es una mierda y se puede infectar. Lo aprendí por las malas después de un pequeño incidente con Joan Jett... Quién iba a imaginar que esa flacucha tenía un gancho de derechas tan potente... En fin. Aunque me gusta tu estilo, Angela. Primero el salseo, luego la hemorragia —añadió en tono de confidencia alzando una ceja de manera complice y guiñándole un ojo. 

Se separó, metiéndose las manos en los bolsillos de la chupa. Luego sacó uno de sus cigarros especiales de la cajita y lo encendió con el fuego de la cocina. Una enorme bocanada de humo aromático salió de inmediato inundando la sala. 

—Yo solo he venido aquí a fumarme un canuto lejos de la mirada del hombre lobo con placa ese...