Partida Rol por web

Estás parada ante la puerta, tratando de decidir qué hacer, cuando el resto de tus compañeros aparece en el pasillo, provinientes de la biblioteca.

Tras luchar levemente con la almohada, tratando de relajarte tras tantas emociones nuevas, la oscuridad se hizo en tus ojos sin esperártelo. ¿Dormida? Posiblemente.

Una punzada recorre tu cabeza como una descarga repentina; un agudo dolor negro, con una absoluta sensación de desamparo. Sientes el abrumador empuje de recuerdos que invaden tu cabeza... de puro vacio. Nada queda impreso en tu memoria, que se presenta como un pesado libro en blanco... unicamente una terrible sensación de desamparo y frustración... desesperación en la soledad de tu mente.

Aun asi, todos los aconteimientos anteriores resurgen en tu mente con inusitada fuerza; un tren reciente, una estancia anterior en Arkham... sigues sin recordar quién o qué eres, o incluso que estás haciendo aquí... pero recuerdas claramente otra persona... otro cuerpo... otras vivencias... y tú eras esa persona, ese cuerpo y esas vivencias no hace ni dos minutos... ¿o tal vez si? ¿cuánto ha durado la oscuridad?... te sientes en el yugo de otro cuerpo... tal vez de otra vida... pero sigues siendo tú (¿sigues siendo tú?)... y la desesperación se abre paso, por un instante, en los verícuetos de tu mente... ¿cuánto más podras soportar?

¡Oh, cielo santo! ¡Otro cuerpo! Esas manos te resultan desconocidas. ¿Las tuyas? ¿Una de esas horribles mutaciones quizá? Parecen humanas, pero...

Los lejanos golpes en la oscuridad vuelven a tu cabeza más cercanos que nunca... cada vez más apremiantes; más nítidos... TOC-TOC-TOC... ¿Acaso no fue la puerta?...TOC-TOC-TOC-TOC... telegrama para usted... ...TOC-TOC... ¿me escucha?... TOC-TOC-TOC... ¿necesita ayuda?...¿se encuentra bien? Se lo paso por debajo de la puerta... Un sonido deslizante a nivel del suelo y unos rápidos y ligeros pasos que se alejan; luego, el silencio.

Los sonidos redibujan tu entorno, y ahora distingues claramente el familiar cuarto. Alguien al otro lado reclamaba tu atención. Junto a la puerta, un sobre blanco deslucido espera a que alguien lo recoja. en el matasellos se ve claramente un símbolo oficial de oficina de correos, en la que se lee ARKHAM U.S. MAIL.

Estás sobre la cama... una demasiado familiar como para desear recordarla. Inmediatamente a la izquierda de la cama (para alguien tumbado en ella) hay una pequeña mesilla de madera vieja, con un burdo cajoncillo con pomo de color broncineo apagado. Sobre esta reposa una medio vacia (¿o tal vez medio llena?) lampara de aceite apagada. junto a la mesilla, a apenas un brazo extendido de la cama, hay un robusto armario de doble hoja a juego con la mesa, con sus puertas fuertemente asidas por una fria cerradura de hierro colado. A los pies de la cama, junto a la ventana, un escritorio abandonado, flanqueado por dos toscos cajones, espera vestido en colores caoba. A su derecha e inmediatamente seguida del armario, una puerta (caoba también) con una simple cerradura de la que sobresale una llave, vigila el acceso.

Al mirarte ves una mujer arreglada según los canones de principios de siglo. Viste un abrigo de piel de zorro, entallado, bajo el que se vislumbra un vestido de reps francés, envuelto en una chaqueta de terciopelo con guarnición de piel. Un par de medias de seda envuelven sus piernas hasta sumergirse en un par de zapatos parisinos de tacón de aguja.un gorro ajustado de terciopelo remata la figura, suavemente maquillada. Unos guantes de piel cubren sus manos hasta medio antebrazo, combinandose con un coqueto bolso de mano de seda.

Todavía turbada por todo lo que está sucediendo, tardo un poco en retirarme del espejo y acercarme a la puerta.
Con un poco de pánico, doblo las rodillas para recoger el sobre blanco que alguien ha pasado por debajo de la puerta. Con manos temblorosas miro el remitente antes de abrir el sobre, aunque, esa oficina de correos "ARKHAM U.S. MAIL" me trae recuerdos.
Despacio saco su contenido. Antes de mirarlo, vuelvo mi atención a mis manos ¿mis manos? ¿qué está pasando? ¿quién y cómo soy? levanto un poco el brazo a la vez que bajo la mirada para leer el telegrama, pero antes de hacerlo un pensamiento invade mi mente
Fátima Sacco, hermana de Nicola Sacco STOP Americana STOP

Evidentemente turbada por la situación, abres el sobre para encontrarte con un papel familiar habitado por un breve y ominoso mensaje:

-..- Jane Hampston STOP -..-

En el matasellos se ve claramente un símbolo oficial de oficina de correos, en la que se lee "ARKHAM U.S. MAIL". En la esquina inferior derecha de la hoja se lee claramente el número 18, junto a una supuesta dirección de universidad:

Universidad Miskatonic, dormitorio de mujeres
West College Street, 1
555 - Arkham, Massachussets

El día te desconcierta aún más: 8 de abril de 1907

Ohhh exclamo llevándome una mano a la boca para ahogar el gritito. Mis fuerzas me abandonan y la otra mano no puede sujetar el sobre con el telegrama, dejándolo caer planeando por la habitación hasta que se posa en el suelo

¿11 de abril de 1907? eso quiere decir que ha pasado 9 meses desde mis recuerdos, pero ¿ha pasado realmente todo esto? ¿será un dejavu?

como empujada por un resorte, corro hasta el espejo y examino mi cuerpo, en busca de alguna marca o resto del tatuaje que, teoricamente aparecía en mi sueño.

Grabado sobre tu pecho, ocupando la mayor parte de la parte superior delantera de tu cuerpo, negros surcos recorren tu piel por debajo de la dermis. Parece pulsar momentaneamente, como si sangre independiente recorriera las ensortijadas líneas del tribal. Extrañas runas recorren sus bordes, adentrándose hacia el centro en una lenta espiral, que termina en un ojo con unas runas más nítidas marcadas en su pupila.

¿Las runas centrales son distintas? No sabrías decirlo, pero lo parecen. Oh, si al menos tuvieras los apuntes de Anna...

Abriendo mucho los ojos
¡¡Anna!! eso es, debo encontrarla
Poniendome lo primero que pillo, salgo de la habitación gritando
¡¡Anna, Annaaaaaa!!

Cuando sales al pasillo, te encuentras a una mujer joven, rondando los treinta, y de estatura media con el pelo largo y negro, piel oscura al igual que sus ojos. Aunque parece occidental quedan evidenciados sus rasgos de ascendencia gitana (tipo rumanos o húngaros).

Su cuerpo muestra signos de alguna enfermedad que la haya debilitada durante su infancia. Delgada y de rostro cadavérico, su piel muestra signos de llagas, sarpullidos, pústulas y quemaduras. Algunas de sus marcas se diría que forman signos místicos.

Parece que salió de la habitación número 20, y está mirando las puertas, confusa.

Tras la breve despedida, accedes a tu cuarto sin más incidentes, ,para encontrártelo tal y como te lo dejaste.

En efecto, todo parece una copia feaciente de tus recuerdos.

Desesperada ante lo que parece un día exactamente igual al vivido anteriormente, me desnudo y me tumbo en la cama, esperando que el sueño me invada y aleje la terrible realidad que estamos viviendo, pero con temor ante lo que esos sueños me pueden deparar.

Unos repentinos truenos en la lejanía te despiertan de tu ensoñación osucra y vacía, sin saber muy bien cuánto tiempo estuviste dormida. Al abrir los ojos, adviertes que es la puerta la que suena nuevamente. La habitación está en completa oscuridad, apenas sesgada por la leve claridad nocturna que se destila de la ventana.

Sobresaltada, me levanto y, poniendome un batín me acerco a la puerta
¿qui...quién es? ¿quién está ahí?

-So...so...soy Patricia, pe...pe...perdona ¿e...e...estabas dormida?- dice la voz de la susodicha desde el otro lado de la puerta.

Abriendo la puerta despacio, me froto los ojos
Pa..pasa. Lo cierto es me has despertado de una pesadilla digo con una pequeña sonrisa

La inquietante oscuridad de la noche y la densa inranquilidad de los sucesos de las últimas horas te acompañan de la mano a una interminable oscuridad vacua, que te result angustiosamente familiar. Un ruido lejano, más mecánico que estático, pero igualmente cíclico e histeriante, te escolta durante tu asfixiante deambular por la privación sensorial.

Las luces de la mañana más parecen un recuerdo de una vida mejor en el fondo de una mente atrapada, cuando la claridad comienza a rasgar el tupido velo de tu opaca aridez onírica cuando los rayos del sol acarician las contraventanas del cuarto en que te dormiste.

Al menos es de día de nuevo; las 8:00 de la mañana, a decir por el reloj.