Partida Rol por web

Quisiera poder decir que aguanté con la misma estoica templanza que el monje de Majere las jornadas inmediatamente posteriores a nuestra incursión en el santuario de Morgion, pero mentiría si lo hiciera.

Bien al contrario, cada jornada en el islote al que bauticé como Salvación de Ailaserenth estuvo plagada de tristeza, miedo e incertidumbre. Tristeza por la pérdida de algunas de mis compañeras. Miedo por la posibilidad muy real de haber sido infectado nuevamente por la Peste Escarlata y sucumbir a ella como habría sucumbido en las dos ocasiones anteriores de no haber sido por la providencial presencia de Kyliana. Incertidumbre ante el futuro y los efectos reales que nuestros valerosos esfuerzos habrían tenido contra la pandemia. ¿Habríamos acabado definitivamente con ella? ¿La habríamos debilitado tan solo? ¿Habríamos hecho tantos sacrificios para nada?

Deseaba desesperadamente estar solo y, a la vez, me aterrorizaba la idea de estarlo. La alegre presencia de Nymalei era como un bálsamo para mi espíritu herido, pero tarde o temprano se marcharía y entonces tendría que enfrentarme a mis pensamientos. Tendría que revivir una y otra vez todo lo sucedido, preguntándome qué debería haber hecho de otro modo para evitar que tantas vidas se perdieran.

Pedí a los dimernesti que se quedaran más tiempo, hasta asegurarse de que no eran contagiosos para su tribu. Había en mis advertencias tanto de genuina preocupación como de desesperada súplica para no tener que volver a mi torre y descubrir que el dormitorio de Enrielle estaría vacío de su presencia para siempre. Pero al océano no se le puede retener y tampoco pude persuadir por mucho tiempo al poderoso Tharvelis. A él y a su hija los vi partir, pesaroso pero agradecido de haberles conocido. Nunca podría olvidarlos, literalmente. No poder olvidar es a menudo una insoportable maldición para mí pero, en este caso, me alegré de ello.

No esperaba encontrar consuelo al regresar a mi torre y no lo encontré. Enrielle no estaba allí y ninguno de los presentes podía enmascarar esta ausencia.

Me hubiera gustado unirme al llanto de Bugambilia cuando tuve que darle la luctuosa noticia, pero no lo hice. No sentí que tuviera derecho a llorarla cuando lo que tendría que haber hecho era haberla salvado. Tampoco traté de retener a la afligida kender cuando decidió que debía marcharse. En su lugar, le entregué la espada de Enrielle, la que ella me había regalado en Silvanesti poco antes de la muerte de Biornthalar. Yo no la necesitaba para recordarla y Bugambilia merecía tenerla tanto como la que más.

Sentí que la kender se marchara, pero sentí más todavía que el monje de Majere no lo hiciera. Resultaba tan sencillo culparle a él o a cualquiera de los otros en lugar de culparme a mí mismo por lo sucedido en la nave de los minotauros... Pero aquello no era cierto, ni bueno, ni justo. No se le pueden exigir a un humano que haga lo que un elfo no ha podido hacer. 

Me molestaba que creyera que me había salvado y que yo estaba en deuda con él por ello. Me enfermaba pensar que tal vez estuviera en lo cierto. Sin él, jamás hubiera liberado el Bastión de los demonios y al menos esa era una verdad innegable para mí. Le conseguí lo que tanto anhelaba su corazón, la excusa que necesitaba para regresar a su monasterio con la convicción de que nuestras deudas, cualesquiera que estas fueran, estaban mutuamente saldadas.

La marcha de Flynnean sirvió para que tomara consciencia de lo solo que me había quedado. Aunque no tan solo como merecía estarlo.

Todavía estaban allí mis cuatro esforzados compatriotas. Y Kaly, la niña que rescaté del orfanato de Daron. Y el servicial Apaganto, por supuesto. Y también ese desagradable dragón que tendría que haberse marchado con Linsha Majere y el gobernador de Sanction cuando tuvo la oportunidad de hacerlo. ¿A dónde irían todos ellos si no pudieran quedarse en mi torre? Este era ahora su hogar tanto como el mío.

Necesitaban fondos para mantenerse a sí mismos y para seguir haciendo su impagable labor de beneficencia con los necesitados que acudían a nuestras puertas. Unos fondos que de los que yo carecía, lo me obligó a rebajarme una vez más a mendigar a Markham algún tipo de gratificación por nuestros desmesurados sacrificios.

Sus compromisos, vagos e inciertos, no me dejaron más remedio que acudir a la Torre de Alta Hechicería de Wayreth a malvender un par de botas encantadas que encontramos en el dormitorio que ocuparon Freya y Biornthar durante el tiempo que vivieron en la torre.

Ciertamente no recibí de la advenediza Señora de Wayreth una calurosa bienvenida, pero confieso que tampoco la esperaba. Me consta que mi talento siempre la ha hecho sentir insignificante al compararse conmigo y que mi hallazgo del Bastión solo ha servido para constatar lo que era un secreto a voces para todos: que prácticamente no hay mago alguno en Ansalon que pueda ensombrecerme.

Que Myria Faz pretendiera responsabilizarme de la muerte de Adele resultaba tan indignante como injusto, pero no me corresponde a mí probar mi inocencia sino a ella tratar de demostrar una culpabilidad que no hallará en mí.

En cualquier caso, no soy un elfo rencoroso y dejé allí las muestras obtenidas con la esperanza de que alguno de los investigadores de la Torre encontrara el modo de darles buen uso.

La maldición de mi memoria eidética ha hecho que las vívidas visiones del sudario me persigan hasta el día de hoy, en la vigilia diurna y la noche sin reposo:

Más que verlo, pude sentir en mi propia carne el fragmento de la Dragonlance arrojado por la mano de que manaba de la terrible herida. Recuerdo dar un traspié y desplomarme.

Alguien me sostuvo amorosamente entre sus brazos y me gritó con desesperación:

—No me dejes, madre. ¡No me dejes sola!

Recuerdo haber dicho algo, o querido decir algo, pero los latidos de mi corazón sonaban tan fuertes y mi voz tan apagada... Tosí con angustia mientras me esforzaba por llevar aire a mis pulmones encharcados.

—Algún día conocerás el dolor de la muerte —dije con una voz que no era la mía—. Y lo que es peor, hermano, conocerás el dolor de la vida.

Mientras mis ojos abiertos miraban fijamente a la noche estrellada, sin verla, alguien me apretó contra su pecho y me acunó entre sollozos...

Revivir la agonía final de la Reina de los Dragones supone una gran conmoción para mi alma, hecha pedazos tras la pérdida de Enrielle. Pero, más allá del terremoto emocional que surge como natural consecuencia de haber sido durante una fracción de segundo una diosa en su lecho de muerte, lo que me provoca el descubrimiento de la mortaja es una fría cólera.

En modo alguno puedo atribuir al azar su hallazgo, sino a un premeditado engaño por parte de Kyliana y de su dios. Probablemente la una y con total seguridad el otro, sabían que la reliquia de Takhisis se encontraba en el templo subacuático del Viento Negro y nos lo ocultaron intencionadamente. Nos utilizaron para obtenerla y así poder usarla para sus propios y sacrílegos fines.

No encontré consuelo arrasando la capilla de Chemosh, cuya presencia llevaba meses siendo una mancha de corrupción en mi torre, pero mentiría si no reconociese que sentí (y todavía siento) la satisfacción del deber cumplido; de haber hecho, aunque más tarde de lo debido, lo que era correcto.

Fundí con mi magia la enorme e idolátrica calavera de oro que presidía el adoratorio y reduje a la nada a esa pobre alma torturada que acechaba en las oscuras entrañas del lugar. Sin embargo, no conseguí quitarme de encima la sensación de que la estancia seguía estando profundamente envilecida. No me quedó más remedio que ocultar en su interior el sudario de Takhisis y clausurar la destruida capilla con mi magia, con la ingenua esperanza de que el mal de su interior no se propagara por el resto de la torre.

Cuando yo no era más que un niño y durante muchos siglos antes de mi nacimiento, los rituales funerarios de mi pueblo eran tan hermosos como cualquier otra cosa creada por nosotros.

Rara vez la muerte alcanzaba a los jóvenes y, en la mayoría de las ocasiones, los venerables ancianos se entregaban a ella de forma serena tras una larga y gozosa vida de la que deseaban descansar tras haber hecho los oportunos preparativos.

Escogían en qué templo deseaban que se celebrara la Ceremonia de Tránsito y también encargaban las ropas ceremoniales con las que querían ser vestidos por el cabeza de su Casa cuando les llegara la hora. 

Una vez que preparado el cuerpo, era colocado dentro de su ataúd, bellamente tallado y confeccionado con madera que tuviera algún significado para la familia o la Casa del difunto o incluso sembrado por él mismo. Sus familiares encargaban a la Casa de Arboricultura Estética que plantasen dos nuevos retoños por cada árbol talado para fabricar el ataúd.

El sacerdote y sus acólitos pronunciaban las palabras rituales y se aseguraban de que a todos los demás templos de Silvanesti se les notificara la muerte para que pudieran registrarla en sus archivos.

Tras la ceremonia, el ataúd era llevado al jardín de la familia, donde sus allegados velaban el cuerpo. En la mayoría de los casos, con velas, músicos, bailarines y conocidos que compartían recuerdos del fallecido. Y, después, el cuerpo era enterrado dentro de la cripta de la familia o de su Casa.

Pero, en esta ocasión, yo ni siquiera tenía el cadáver de Enrielle para poder enterrarla apropiadamente y entregarme en toda su plenitud al duelo largamente pospuesto. Dos veces tuve entre mis brazos su cuerpo inerte y dos veces consentí por omisión que Kyliana lo profanara infundiéndole un falso aliento de vida. Ahora desearía no haberlo hecho.

Lloré. Lloré por mí. Y lloré por Enrielle Flechas de Muerte. Y lloré por Krynn, que ahora era un lugar menos luminoso sin ella. Lloré como nunca antes lo había hecho por una hija de los hombres. Lloré tanto que llené con mis lágrimas el cáliz de plata y lapislázuli que rescaté de las garras de los minotauros en mi Silvanesti natal.

El orfebre que lo confeccionó había grabado en él de forma casi premonitoria la promesa que le hice a Enrielle cuando, rebosante de mis lágrimas, deposité el cáliz bajo la cama de la que una vez fuera su dormitorio:

«Cuando se apaguen las estrellas, nos volveremos a encontrar».

Tras esto, me marché.

Abandoné la torre una vez más y busqué la sabiduría y la templanza que solo la norna invernal de Kri-Sekt me podía proporcionar. La apariencia física de los ursoi me proporcionó durante algún tiempo una engañosa sensación de fuerza y de seguridad en mí mismo que había perdido, pero Bearnice acabó convenciéndome de que no debía refugiarme entre ellos, sino afrontar aquello que me había hecho huir de mi propia torre.

Como siempre, su consejo resultó providencial, pues a las pocas semanas llegaron los laboriosos enviados de Markham para ponerse a mis órdenes. Por estéril que resultara el proyecto, durante algún tiempo la proyección de los trabajos necesarios para convertir la Torre Sëlanar (como Wylas la bautizó) en una fortaleza voladora y mi propia participación activa en tal labor, actuaron como un alivio para el dolor de mi pérdida.