Partida Rol por web

Cumorah cogió uno de los taser que le ofrecían y lo probó en el aire para asegurarse que funcionaba correctamente, después, se acomodó en el exterior del centro de mando, en un lugar con buena perspectiva sobre el autobús, y mirando a Tort, dijó - me preparo, cuando llegues al autobús y comiences a hablar con el doy el salto a su espalda y lo noqueo con el taser - dicho esto, entonó en voz baja una oración para tratar de contener sus nervios...

George retorció la cara ante la propuesta de Pritchard. Eran las dudas agolpándose en su rostro. No sabía si su nota iba a funcionar en la dirección deseada y aquel truco con los auriculares le parecía que forzaría aún más las cosas. Por mucho que Jared quisiera creer en todas aquellas conspiraciones y que era posible que hiciera falta poca cosa para que se reafirmara en sus hipótesis, habían riesgos que era mejor no tomar. Si veía los auriculares con detenimiento no creía que pasasen por un micro, o para ello tendría que convencerle del nuevo diseño de micrófonos camuflados... - Pero si solo ve los cables...

- Ponedlos en una gorra. Si tengo que usar ese truco me la quitaré y la tiraré fuera antes de que pueda verlo con detalle. Con suerte verá solo unos cables pegados en el interior. - Sonaba poco convencido, casi decidido a ignorar esa vía de acción...

Asintió a las palabras de Patrick, sintiendo que la presión estaba de su lado. Su compañero llegaría a tiempo de salvar a Cumorah si era necesario, ¿pero él lograría abrirle paso hasta Jared con la suficiente rapidez? Su mirada se deslizó hacia Hill. Cada vez le parecía más convencido.

- Avísanos antes de saltar. Tenemos que saber cuando vas a estar dentro. - Era crucial, desde ese momento cualquier movimiento extraño de Jared podía suponer que le había detectado, cualquier gesto podía ser la señal para actuar.

George esperó a que finalizaran los preparativos y se dispuso a salir del centro de mando. Comprobaría el tiempo que les quedaba, quitaría la alarma y echaría a volar hacia el autobús. Cogiendo altura para no poder ser detectado desde el interior. Sin saber aún dónde iba a aterrizar...

Jack tomó el listín telefónico dispuesto a cumplir con su cometido. Tort lo había dicho: necesitaban aquella información sobre las alergias de los rehenes. Era casi lo más importante de aquella misión, y tenían al mejor hombre para conseguirlo. Alguien que no se amilanaba ante las adversidades y era capaz de aguantar hasta cinco tonos y un mensaje de respuesta de contestador automática medio chistosa. Las cinco primeras llamadas fueron un rotundo fracaso, ninguno de los Abrams que había en el listín tenía familiares retenidos en el autobús. Pero la sexta llamada fue una señora mayor muy simpática que debía pasar demasiado tiempo sola y a la que aquella llamada le estaba alegrando la mañana. 

—Pues no, yo no tengo alergias, pero mi nieto es intolerante a la lactosa y alérgico a las verduras. ¡Madre mía! ¿Se puede usted imaginar el desastre de alimentación que lleva ese muchacho? Todo esto es culpa de mi nuera, que en su familia no hay nada bueno. Ya se lo dije a mi hijo, pero ni caso... Y luego mi otra hija es vegana, que siempre le digo que coma pescado, pero parece que eso tampoco lo pueden comer. Y le digo, pues come calamares, y nada, que tampoco. Yo los veganos esos no sé que comen. ¿Usted cree que pueden comer atún al menos? Es que vendrán a comer el domingo y nunca sé que hacerles... 

Entre tanto, el resto ultimaban los preparativos. Colocaron algo de cinta aislante para pegar los cascos de la teniente Pritchar en una gorra y camuflaron como buenamente pudieron los auriculares para que no fuera tan evidente su verdadera naturaleza. Al menos de lejos podrían dar el pego. Cuando todo estuvo listo y Tort salió del centro de control, quedaban tan solo ocho minutos para que Whitten redujera todo a escombros. George despegó hacia las nubes ante la estupefacta mirada de los curiosos que lo vieron alzarse al cielo y la expectación de ver qué sería lo siguiente que ocurriría.

-¡Entiendo perfectamente, señora! -Comentó como si se hubiera olvidado por completo del porqué estaba ahí- Mire, eso de la intolerancia a la lactosa es porque las vacas de hoy en día son modificadas genéticamente para producir leche más fuerte. Yo siempre digo que la leche de cabra o de burra es la mejor, la tomaban los antiguos romanos, y mírelos, conquistaron medio mundo... bueno, medio mundo que ellos conocían. Y lo de la alergia a las verduras, eso es porque seguro que esas verduras están llenas de gluten. Todo tiene gluten hoy en día, ¡hasta las zanahorias! Lo leí en un blog de salud y astronomía. Tenga cuidado que la luna está nosequé de saturno y capricornio.

En efecto, Jack Johnson no era una eminencia en encontrar lugares con fuentes fiables.

-Y sobre los veganos, créame, ellos viven de lechuga y tofu, pero nunca pescado, eso lo sé porque tengo un amigo vegano... o tal vez era vegetariano -aquella duda le iba a durar lo que un estornudo- no sé, es lo mismo. Hágales una ensalada y seguro estarán felices, pero nada de calamares, eso es marisco, y los veganos no pueden ni con eso. Aunque si le apetece, también puede intentar servirles hamburguesas sin carne, que hoy en día venden por todos lados. Ya sabes, pan, lechuga, tomate, cebolla, ketchup, queso y otra vez el pan. Ya verá cómo solucionará todo para el domingo. ¡Suerte!

Y como no... no iba a parar ahí...

-¡Suerte con su nieto y la comida del domingo! ¡Seguro que saldrá todo perfecto!.

Tras tener esta charla tan agradable con la anciana, este colgaría y seguiría con el siguiente de la lista...

George se alzó por encima de los edificios sintiendo la brisa que azotaba sus ropas. No había reparado en el helicóptero* que transmitía el progreso del secuestro hasta que alcanzó los tejados. Se mantuvo alejado del aparato, lamentando no poder disfrutar del silencio que había subido a buscar, y lo miró con mala cara antes de empezar a descender. 

Se decidió por el plan más sencillo. Normalmente eran los que menos se desviaban de la teoria. Solo hacía falta distraer a Jared unos pocos segundos. Cualquier conversación debería servirle, más cuando se había ganado su confianza... Eso quería pensar. 

- Empieza el baile. - dijo por radio.

Pulsó el botón de llamada dispuesto a aterrizar a unos cinco metros de la puerta del autobús. Aún tenían unos minutos para que se cumpliera el plazo. En su cabeza se fue repitiendo lo que quería decirle. Que estaban cumpliendo sus exigencias... ¿lo creería? Que estaba trabajando en que se cumpliesen... pero necesitaba algo más de tiempo... ¿Media hora más? Tampoco sabía cómo se lo tomaría... Solo necesitaba alargar la conversación lo suficiente. 

Cuando sus pies tocaron el suelo notó un leve temblor en las piernas. Un fugaz pensamiento en la posible explosión. Era poco probable que su regeneración pudiera salvarle. 

Cumorah se preparó, rezo una oración en voz baja, respiró profundamente y se dijo a si mismo que era capaz de hacerlo sin meter la pata... algo estaba cambiando en el últimamente.

Cuando vio que Tort se aproximaba al lugar establecido se volvió invisible, y afinado su visión térmica, escudriño el autobús esperando que Jared llagase frente a Tort para saltar a su espalda... 

Jack Johnson fue probando con los siguientes números del listín, muchos no le contestaron, otros le colgaron en cuanto planteó el motivo de su llamada y alguno incluso se echó a reír pensando que era algún tipo de broma. Pero eso no iba a minar el empeño de Johnson ni le iba a hacer rendirse, consciente de la importancia de su valiosa tarea. Y a veces la vida te permite una de aquellas casualidades que desconciertan hasta a los más sabios, y es que a pesar de los millones de almas que poblaban aquella ciudad y acudían a trabajar a ella diariamente, una de las personas que podía tenía un familiar allí contestó a Jack. 

—Creo que mi hermano está en ese autobús, lo estoy viendo por la tele y... Y él siempre coge esa línea sobre estas horas. ¿Están bien? ¿Los van a liberar? Estoy preocupado por él, es diabético y necesita su insulina...

Entre tanto, Tort se elevaba por los cielos mirando con mala cara al helicóptero de las noticas que no perdía detalle de lo que ocurría y que al ver al agente de la UDIM surcando los cielos se afanaba en enfocarle perfectamente en la cámara que un operario manejaba desde el portón abierto del aparato. Mientras su compañero surcaba los cielos y aterrizaba en la puerta del autobús, Cumorah se preparaba para teletransportarse y volverse invisible y Creston se lo colocaba al borde del círculo de curiosos para tener vía libre por si tenía que intervenir. La suerte estaba echada, era la hora de la verdad. 

Por su parte, Jack Johnson encontró finalmente a alguien con quien hablar y que al parecer tuviera algo de relación con alguno de los de allí dentro, un pequeño rayo de esperanza para aquel policía que, finalmente, había logrado encontrar una línea de contacto entre el y el autobús... y los alérgenos y preferencias culturales y filosóficas.

-Perfecto, no se preocupe que su hermano será alimentado con... -el hombre entrecierra los ojos durante unos segundos- lo que un diabético pueda comer... ¿Acelgas?. Bueno, que sepas que comerá bien. Ya que estás, dime el número de teléfono de tu hermano, así le puedo llamar yo y preguntar más sobre el tema.

El hombre sacó un boli parcialmente destintado del interior de su camisa, en concreto de un bolsillo goteante y trató de apuntarse en el brazo el número de teléfono que aquel desconocido al otro lado de la línea tenía que decirle. Poco a poco se acercaba con un trabajo que casi podría considerarse como policial.

George esperó la respuesta al otro lado de la línea. 

- Jared, soy George. - confió en que aún le considerara un amigo, aunque no se nombró por el apodo que le había dado. Le parecía algo forzado. - Estoy trabajando para acercar posturas y es posible que logremos algo. Quería hablar contigo. El helicóptero no puede aterrizar aquí, hay demasiada gente. - se soltó, y no le importaba tanto la información que decía como atraer su atención. Al menos podría escuchar el sonido de las hélices sobre sus cabezas. - ¿Cómo quieres hacerlo? Están dispuestos a escuchar tus quejas y muchos quieren cooperar. Hay algo... - quiso insinuar que tenía algo que les interesaba a los poderosos tras las conspiraciones que intentaba frenar. Que quizás por azar había logrado atrapar a una persona que les importaba. O que pensara lo que quisiera.

Mantuvo el asunto de pedir tiempo de lado por el momento. Era posible que Jared se pusiera a hablar sin falta de mencionarlo. George solo quería darle cuerda, pensando que estaría más distraído mientras pronunciaba sus discursos inconexos. 

Si Jared se mostraba amigable y cooperador avanzaría despacio hacia el autobús. Pero ya se preparaba por si tenía que actuar. Estudiaba la forma más sencilla de abrir un agujero... Quizás arrancar la puerta. Recreaba donde colocar las manos, donde agarrar, buscaba un apoyo para una de sus piernas contra el autobús...

Jack tomó nota del teléfono que le estaba dando el hombre al otro lado de la línea y que correspondía a su hermano diabético, posiblemente secuestrado en aquel autobús. Aquel número era bastante parecido al que Tort había marcado para ponerse en contacto con el secuestrado, quien tenía el teléfono de uno de los rehenes para comunicarse con la policía. Cuando Jack llamó, la línea estaba ocupada. 

—¿Georgie? Dime que tienes todo tío, no quiero q-que haya... Y-ya sabes... PUM —Jared contestó al teléfono para atender la llamada de Tort. 

El agente de la UDIM se iba acercando poco a poco hacia el autobús, por si era necesario entrar en acción. Y, mientras hablaban, vio la sombra de Jared acercarse a la puerta a pesar de los periódicos que tapaban los cristales. El corazón le latía al máximo mientras el silencio se apoderaba de la línea. 

—Tío, Georgie, sois la puta p-pasma. ¿No podéis despejar esto y q-que el helicóptero aterrice a-aquí? —no eran malas noticias del todo para él, pero parecía algo contrariado de que aquel insignificante asunto supusiera tanto problema. Para colmo el helicóptero de las noticas descendió unos metros para grabar mejor a Tort acercándose a la puerta del autobús—. No queda mucho tiempo del plazo... —dijo como si eso fuera algo inevitable. 

Entre tanto, Cumorah se preparaba. Se volvió invisible en un instante, desapareciendo de la vista de los presentes, y se concentró en el autobús. Esperaba no materializarse en la pared de acero del vehículo, o peor aún, en el cuerpo de alguno de los rehenes. Era, tal vez, la teletransportación más compleja y delicada que había hecho en su vida. Pero en un instante todo a su alrededor cambio y apareció en el autobús, entre preocupados pasajeros y a la espalda de un hombre de aspecto desaliñado que hablaba por teléfono y se acercaba a la puerta por la que solían subir los pasajeros. 

Viendo que estaba comunicando, Jack Johnson decidió enviarle un mensaje de texto al hermano diabético de aquella persona que había conseguido contactar por medio de la guía telefónica. El mensaje no iba a ser demasiado extenso, a fin de cuentas, ni quería teclear demasiado ni iba a pagar por escribir el sms.

yo Ag Jck. Tuen bus q xplot? tenr Alerg Intol Étic/Eco cmda? xplca.

Sin lugar a dudas era un experto en ahorrar, incluso ahorrar letras dentro de las palabras, quizas demasiado experto porque aquel mensaje era casi completamente ininteligible, a fin de cuentas enviar un "Yo soy el Agente Jack. ¿Tu te encuentras en un autobús que va a explotar?. ¿Tienes alguna alergia, intolerencia o una posición etica o ecológica con la comida?. Por favor, explique su situación". Era demasiado.

- Ha venido mucha gente a verte, Jared. La única forma de moverlos sería a la fuerza, y preferimos evitarlo. Pensé que podríamos aterrizar el helicóptero a dos calles de distancia, pero quería preguntártelo. Tendríamos que ver la forma de llevarte hasta allí. 

Parecía que Jared no quería hablar, por lo que George tomó la palabra. Tenía un par de cartas con las que jugar.

- El acuerdo está a punto, pero hará falta algo más de tiempo para concretar todos los detalles. Los acuerdos llevan algo de tiempo. - comprobó su reloj. - Y lo primero que necesito es comprobar la salud de los rehenes. Lo exigen antes de aceptar nada. ¿Me dejas entrar? Creo que será lo más seguro. 

Dejó un momento de silencio, pero se aseguró de romperlo antes de darle tiempo a Jared a hablar.

- Echaré un vistazo, les diré que están todos bien y se cumplirán tus exigencias. Entonces aterrizaremos el helicóptero donde tú quieras. Aunque te agradecería que no nos obligases a despejar los alrededores. -

—Cla-claro, tío. T-todos los rehenes están bien, te lo juro, Georgie. Solo Mike está un poco p-pálido. Él dice que... dice que... que es por la insulina y esa mierda pero ya le he dicho que eso está en el cerebro. Solo tiene que tranquilizarse, fijo que es del susto, ¿sabes, Georgie? De estar aquí y esa mierda, pero no te preocupes, Mike, mi colega Georgie va a solucionar todo y nadie tendrá que morir. Lo de la insulina es un cuento, otro medio de control del Gobierno. 

Un tipo pequeño, con el pelo alborotado y largo y un desaliñado bigote le abrió la puerta del autobús. Dentro había varias decenas de rostros expectantes que le miraban como al trozo de madera que cae entre un grupo de náufragos en mitad del océano. El pitido de una notificación sonó en el teléfono que tenía Jared.

—¿Qué cojones es esto, tío? —Jared vio el mensaje de texto que acababa de llegar al móvil que tenía, que era el del tal Mike, y se quedó mirándolo extrañado, quizá tratando de descifrarlo—. Es-esto es lo que yo decía, joder, el Gobierno obtiene tus datos a través de los nanoreceptores que te inyectan diciéndote que son insulina, Mi-mike. Luego esos datos se los venden a las compañías del Big Data, el puto Wall Street, y te mandan mensajes extraños. No sé que cojones pone aquí, parece algo de un restaurante...—se acercó más la pantalla a la cara mientras fruncía los ojos. 

Cumorah se materializó en el autobús secuestrado, comprobó que seguía siendo invisible y levantó la mirada para analizar la situación... y allí estaba Jared, junto a la puerta hablando con Tort, delante de el. 

Es ese momento sonó una notificación en el móvil del secuestrador —¿Qué cojones es esto, tío? — dijo Jared escudriñando la pantalla del teléfono —. Es-esto es lo que yo decía, joder, el Gobierno obtiene tus datos a través de los nanoreceptores que te inyectan diciéndote que son insulina, Mi-mike. Luego esos datos se los venden a las compañías del Big Data, el puto Wall Street, y te mandan mensajes extraños. No sé que cojones pone aquí, parece algo de un restaurante...—se acercó más la pantalla a la cara mientras fruncía los ojos. 

Ese era el momento, rogando a Díos por no meter la pata, Cumorah se abalanzó contra el atacándolo con el taser...

En efecto, un mensaje enviado. Aún faltaba el resto de los rehenes del autobús pero al menos había podido lograr contactar con uno de ellos, lo cual era más de lo que tenía antes, por lo que se podría decir que de cierto modo había progresado, transversalmente a la investigación, eso sí.

-Un mensaje claro, conciso y entendible. -Comentaría con cierta satisfacción respecto a su trabajo- Me daría unas palmaditas en el hombro, pero la última vez que lo hice me "descuaranjé" la espalda.-No existía esa palabra, aún así para un visionario como Jack su inexistencia no iba a impedir que no la usara- Así que alguien me de unas palmaditas. Aún hay trabajo que hacer.

Por su parte Jack Johnson al haber enviado correctamente uno de los multiples mensajes que iba a enviar, decidió volver con el tema de los números telefónicos, habiendo dejado en el último número que había conseguido con éxito, este hombre llamó al siguiente, a ver si podía sacar algo más.

La puerta del autobús se abrió ante George dejando a la vista a un desaliñado Jared. No le pareció nada imponente, aunque la posibilidad de que explotara daba cierto respeto. Tort siguió caminando despacio hacia el interior, con calma, esperando que le fuera a dejar paso cuando llegara hasta él. ¿Quién le iba a decir que podría haberlo solucionado pidiendo amablemente que le abriese la puerta para dejarle KO de un puñetazo en la cara?

Por el momento se ceñiría al plan, aunque Cumorah no había avisado de su teleportación. George no sabía donde se encontraba su compañero... Y se le pasó por la cabeza que al final se hubiera acobardado. En ese caso tendrían que hacerlo sin él. Creston debía estar preparado, ya habría visto la puerta abierta. Cambió el teléfono de mano para tener la diestra libre. Aunque decidió que se mantendría un poco más en el papel de colaborador de Jared, de facilitador de sus planes, para aproximarse más y reducir su tiempo de reacción cuando decidiera atacarle. Teniéndolo al alcance se sentía más seguro, casi a salvo, pues creía que podría frenar cualquier intento de explosión en cuanto lo viera concentrarse para ello. 

- Seguro que están bien, me fio de ti, pero me piden que lo compruebe. Será un momento. - dijo mostrando su cara más amable. Estaban entre "colegas". 

El mensaje y la primera reacción de Jared tensaron a George. Apretó el puño. Esperaba que aquel mensaje en un móvil ajeno no pudiera ser el detonante, pero se preparó para lo peor. 

- Será un mensaje privado de Mike. - dijo queriendo quitarle importancia, alzando los hombros y bajando el teléfono. Ya podían hablarse directamente. Cuando lo vio acercar tanto la cara al móvil vio la oportunidad de actuar. Jared confiaba en él. Tort ya no tenía prisa, consideraba que tenía el control de la situación y siguió acercándose. - Déjame ver... - Su atención en cada reacción de Jared.

Tort advirtió que Jared Whitten había cambiado mucho desde aquella fotografía suya que figuraba en su expediente y que les había enseñado la teniente Pritchard. En ella no aparentaba más de treinta años, tenía el pelo castaño y bien peinado, una sonrisa alegre y unos ojos claros despiertos y vivaces. Un muchacho bien parecido e incluso atractivo y tan normal como cualquier otra persona de su edad. Ahora, tenía ante él una versión bastante desmejorada de su fotografía, luciendo el pelo largo, un rostro notablemente más pálido que cargaba unas tremendas ojeras y un mostacho desaliñado. Pero lo que más habían cambiado eran sus ojos, ahora parecían los de un tipo completamente loco. 

—Claro, aquí tienññññññññ... —la cara de Jared adquirió un repentino rictus de dolor mientras se le cucaba un ojo y se le deformaban las expresiones faciales. 

Jared soltó el móvil de Mike y contrajo el cuerpo repentinamente. Casi daba pena verlo en aquel estado, sin siquiera poder emitir un grito de dolor a causa de los miles de voltios que recorrían su cuerpo en esos momentos. Las casi tres decenas de caras que miraban expectantes la situación cambiaron su expresión a un completo horror, creyendo que aquello era el fin de todo. Pero no, solo era la descarga del táser que Cumoráh había hincado en las carnes del secuestrador. El agente, se había teletransportado completamente invisible y se abalanzó sobre Whitten en el momento en que este estaba distraído con aquel críptico mensaje que le había llegado al móvil al tal Mike. 

Pero la descarga de un táser no incapacita para siempre a una persona. Jared había perdido el control de las piernas y había caído al suelo a los pies de Tort, pero seguía consciente y en cuanto los efectos de la descarga pasaron se percató de que su amigo Georgie lo había traicionado. 

—¡Hijo de puta! ¿Qué treta es esta, traidor de mierda? 

Un par de pasajeros aprovecharon la confusión para huir despavoridos a través de la puerta abierta del autobús. Una extraña nube de energía crepitante comenzó a rodear a Whitten, su cuerpo se sacudía amenazante mientras trataba de incorporarse aprentando los puños cerrados temblorosos de ira. Parecía un puto super Saiyan. Pero lo que llamaba poderosamente más la atención eran los ojos de Jared, que emitían una intensa luz que no auguraba nada bueno. La piel de Whitten empezó a cuartearse como la tierra de un río tras una larga sequía, y entre las grietas formadas empezaba a asomar esa misma luz que brillaba en sus ojos. Una luz que se haría cada vez más intensa hasta colapsar y provocar una poderosa explosión que arrasaría con todos los allí presentes. Y eso ocurriría en los próximos segundos.

Un trabajo bien hecho, a pesar de ser uno de muchos, bien merecía su recompensa, por lo que Jack Johnson decidió recompensarse a sí mismo con una rosquilla, por lo que el valiente y audaz policía estuvo en busca de aquellas cajas características en el puesto de mando, esperando poder encontrar una con glaseado.

-¿Que tal va por ahí?. -Preguntó sin levantar la vista de las mesas y otras superficies- Espero que mi mensaje haya servido de algo para salvar los estómagos y los traseros de los presentes... -Tras unos cuantos segundos este se percato de algo- Si salvo los culos... entonces también salvo las narices... ¡No me merezco una rosquilla! ¡Me merezco dos!.

En efecto, Jack Johnson ni estaba en la escena importante ni se le esperaba estar por allá, así como tampoco parecía estar al tanto de lo que ocurría en aquel lugar, este estaba lo suficientemente entretenido con lo que tenía ahora entre manos y era buscarse su recompensa.

El cambio repentino en la cara de Jared pilló algo de sorpresa a George a pesar de ser parte del plan. Habían perdido la coordinación en el equipo... Cumorah había aparecido y había acertado con el taser, derribando a Jared. Habría que meterle descargas continuas para evitar que explotara, o hasta que se cansara de intentarlo persuadido por los voltios. 

Jared se alzó, brillando mientras le insultaba. George no podía dejarlo al azar. Sentía su propia piel en peligro y actuó casi por instinto. No quería matarle, serviría con distraerle, aunque lo mejor era noquearle. No tuvo demasiado tiempo para pensar, lo que le hizo recurrir a su repertorio de golpes no tan ortodoxos. En los lugares que tuvo que frecuentar en sus años de servicio se usaba una lucha más marrullera. Aún no usaría la patada en los huevos. Su puño fue a buscar la boca del estomago. Quería dejarlo sin aire durante unos segundos. Esperaba que si conseguía que tuviera que luchar por meter aire en sus pulmones no pudiera concentrarse en explotar. 

-- No me obligues a matarte. -- George esperaba que Creston apareciera en cualquier momento. Entre los tres tendrían que impedir que Jared explotara... ¿cuánto tiempo podrían hacerlo? 

Whitten cayó al suelo de espaldas y se retorció de dolor con las manos frotándose el estómago inútilmente como si pudiera lograr paliar el dolor de ese modo. El puñetazo que su buen Georgie le había soltado era realmente contundente y, sumado a la anterior descarga de Cumorah, había sido suficiente para dejar a Whitten fuera de combate. Inmediatamente, la energía que crecía en el interior de Whitten se detuvo y desapareció sin producir ninguna explosión. Explotar de aquella manera requería de mantener la concentración, y el puñetazo de Tort lo había desbaratado, por fortuna. Creston apareció en la puerta del autobús como una exhalación pero su ayuda ya no era necesaria.

Un largo silencio sucedió a la actuación del grupo para dejar fuera de combate a Whitten. Fue como si por unos instantes, la gente contuviera el aliento mientras esperaba la explosión que mandara todo al garete. Pues de alguna manera se había filtrado a la prensa algo de información sobre el secuestrador y ya se hablaba en las principales cadenas de que tenía la capacidad de autodetonarse. El rumor también había circulado entre los presentes, pero nadie se había movido de allí a pesar de ello. La gente más conocida que ostentaba ese poder explotaba como una granada a lo sumo, aunque se sabía que había casos capaces de estallar como un kilo de cloratita. Y también los había capaces de más, los había capaces de estallar como una bomba atómica. De qué tipo era Jared era algo que por fortuna no necesitaron comprobar, pues la explosión no llegó, Whitten se retorcía en el suelo con las manos en el estómago y los agentes lo redujeron inmediatamente. 

Tras el largo silencio, llegaron los aplausos. La muchedumbre allí congregada comenzó a aplaudir la actuación de los agentes de la UDIM. Algunos incluso silbaban y gritaban para mostrar su apoyo. Lauryn Pritchard miraba la escena desde la puerta del puesto de mando, recolocándose el cabello rebelde y suspirando profundamente. Cuando Tort miró hacia ella, alzó un pulgar para felicitarle por el buen trabajo. El teniente Swailes no se encontraba por allí cerca, pero casi podían imaginarle alzando milimétricamente los labios para expresar su satisfacción por la excelente intervención de la UDIM. 

Entre tanto, los agentes de azul se ocupaban de los rehenes, repartían mantas y les tomaban declaración. A pesar de que el clímax de aquella aventura matutina ya había quedado atrás, los curiosos congregados por decenas y la prensa no se movieron de aquella intersección hasta que el furgón especial de la UDIM para sujetos tan especiales como Jared Whitten abandonó en lugar con el sospechoso esposado en la parte de atrás. Dos agentes de la UDIM ataviados con trajes NBQ de máxima protección se encargaron de conducir el vehículo, y en cuanto éste abandonó el lugar, la multitud comenzó a hacer lo propio.

Ahora solo quedaba el puñetero papeleo.