Partida Rol por web

En cuanto vio a Tort, el Bruce Willis irlandés de aspecto desmejorado se acercó a la zona más despejada de la barra y la limpió con un trapo. Le había calado al momento, solo con un vistazo. Sabía que era poli, que eran mutantes, y que su visita no se debía a la necesidad de saciar la sed en el gaznate. Aún así, como buen cantinero preguntó:

—¿Qué deseas, muchacho? 

Jack Johnson estaba sentado en una de esas incómodas sillas de plástico del archivo, con la cabeza apoyada en la mano, el codo clavado en la mesa de metal. Había pasado las últimas horas mirando los documentos con expresión de absoluto desinterés, hojeando los papeles sin realmente leer nada. De vez en cuando, se llevaba un dónut a la boca, mascándolo lentamente mientras miraba al vacío, fingiendo estar concentrado.

-¿Ya estamos por fin, Cumorah? -preguntó, bostezando exageradamente mientras miraba a su compañero, que parecía estar profundamente inmerso en su trabajo de ordenar los archivos. Jack intentó no sonar tan aburrido como realmente estaba, pero le salió un tono plano y monótono- Esto es un montón de basura... -murmuró para sí mismo, hojeando perezosamente otro informe lleno de palabras que no le interesaban en absoluto. La mayoría de los términos eran demasiado técnicos para él o simplemente demasiado aburridos, cosas que a Jack le resultaban completamente tediosas.

Cuando finalmente Cumorah dio señales de haber terminado, Jack se levantó con un salto exagerado, estirándose como si hubiera estado atrapado en una celda durante horas en lugar de un archivo de la policía.

-¡Por fin! Estaba a punto de convertirme en uno de esos esqueletos de las películas, esos que llevan miles de años en una biblioteca sin salir. ¿Y todo esto para qué? ¿Para darnos cuenta de que Maclagan no era el tipo? -Jack se frotó la cara con ambas manos y miró a su compañero con una mezcla de desesperación y cansancio fingido.- Yo lo único que saqué de esto fue acidez por comer tantos dónuts. -Miró la caja vacía con resentimiento y luego se giró hacia Cumorah- ¿Tienes algo más o podemos salir de este agujero infernal?

Jack se distrajo mirando su reflejo en una ventana. Se ajustó la chaqueta y se peinó con las manos. Solo prestaba atención a la mitad de las palabras que Cumorah podria haberle dicho, y su mente vagaba de un pensamiento inútil a otro. La verdad es que no entendería ni la mitad de las cosas que su compañero le podría decir y la otra mitad tampoco le estaba prestando atención, pero asentiría de vez en cuando, fingiendo interés.

-Claro, claro, suena... interesante... -dijo Jack, aunque era evidente que no tenía idea de qué había dicho Cumorah, si es que Cumorah le hubiera respondido para empezar. Luego, cambió de tema abruptamente- Entonces, ¿qué tal si lo dejamos por hoy? Me duele la cabeza con tanta información. Además, no creo que esta noche vayamos a descubrir algo que no hayamos visto ya.

Cumorah suspiro con satisfacción cuando termino de recopilar toda la información, estaba agotado pero feliz, después del incidente del autobús, que le había obligado a exponerse de manera excesiva e indeseada por su parte, con las desagradables consecuencias derivadas de ello: malestar, ansiedad, nerviosismo, hambre; ahora por fin volvía a ser el mismo.

Mientras pensaba así y ordenaba toda la documentación, oyó a Jack con su acostumbrada cantinela lastimosa y dijo - qué extraño, George dijo que iba al baño y nunca volvió, ¿te diste cuenta Jack? - 

-Claro, claro, suena... interesante... -dijo Jack, así que Cumorah aprovecho el aparente despiste de su compañero para invitarlo a ir a rezar al culto mormón - sabes Jack, conozco un juego aún más divertido que el de la granja ese que tienes en tu teléfono, vente conmigo a la Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días y verás que bien lo pasamos, tal vez George ya esté allí... - dijo, poniendo el brazo sobre los hombros de Jack y llevándolo hacia la salida, la iglesia apenas estaba a dos manzanas de allí, no le costaría llevarlo mientras le escuchaba hablar de sus calabazas y pepinos 

- y si no esta, pues mañana hablaremos con Tort en la oficina y le ponemos al día de todo lo que hemos encontrado, ¿verdad amigo? - 

Jack sintió el brazo de Cumorah sobre sus hombros y puso una expresión de desconcierto mezclada con un poco de alarma. Ya había oído antes sobre los intentos de Cumorah de llevar a sus compañeros a la iglesia mormona, pero nunca pensó que el turno le llegaría a él. Sin embargo, decidió no sacar el brazo de su compañero, al menos no de inmediato.

-¿La iglesia? -Jack rio nerviosamente, tratando de encontrar una salida con su típica sonrisa de despreocupación- Eh, no sé, Cumorah, esos lugares... no son exactamente mi estilo. Digamos que mi última experiencia con una iglesia... pues, no terminó muy bien.

Recordó el incidente y, aunque no quería revivirlo, sabía que tendría que decir algo para salir de esta. Carraspeó y empezó a contar su historia, con su típica mezcla de exageración y un tono de voz que sugería que estaba al borde de echarse a reír.

-Verás, Cumorah, te cuento. Fue hace un par de años, en una de esas iglesias... no sé, anglicanas, metodistas, da igual. El punto es que había una ceremonia, ¿vale? Algo serio, como un bautizo o una boda o lo que sea. Yo, que nunca he sido mucho de iglesias, entré por pura curiosidad. Y bueno, la cosa es que no entendía nada de lo que estaba pasando, pero vi esta enorme pila llena de agua en medio del salón. Y, ya sabes, llevaba rato caminando, estaba sediento, y esa cosa tenía toda la pinta de un buen ponche o algo así. -Jack empezó a reírse antes de terminar su historia, su risa resonando en el pasillo mientras se dirigían a la salida. -Así que, claro, fui y llené uno de esos vasos de plástico que tenía en el bolsillo porque uno siempre lleva uno, nunca se sabe cuándo lo necesitarás, ¿no?y empecé a sacar agua de la pila esa. Y de repente, todo el mundo empezó a gritar, ¡como si hubiese hecho algo terrible! No entendí qué pasaba hasta que alguien gritó que era agua bendita o algo así. ¡Te imaginas! Yo pensé que era un ponche, y resulta que estaba bebiendo el agua bendita con mi vaso de plástico del 7-Eleven. Por supuesto, me prohibieron la entrada a esa iglesia. Me dijeron que no era bienvenido nunca más, que había profanado un acto sagrado. ¿Puedes creerlo? Pero, oye, fue un malentendido. Todo el mundo necesita beber agua, ¿no? Aunque sea de la pila bautismal. -Miró a Cumorah con una sonrisa radiante, como si esperara que su compañero encontrara la historia tan divertida como él. -Así que, amigo, gracias por la oferta, pero no creo que la iglesia sea lo mío. Y dudo que George esté allí, a menos que le guste beber agua bendita de la pila también, ¿eh? -dijo, dándole un codazo amistoso a Cumorah mientras intentaba alejarse de la conversación sobre la iglesia -Y, hablando de juegos, la verdad es que tengo que volver a mi granja virtual, ya sabes, tengo que cosechar unas calabazas y, quién sabe, tal vez, empezar con los repollos... Supongo que eso es como dos pollos... ¡Eso sí que sería algo!

Con su habitual tono desenfadado y su actitud indiferente, Jack intentó cambiar de tema de nuevo, esperando que Cumorah lo dejara en paz con sus intentos de llevarlo a la iglesia.

George sonrió al ver la decoración irlandesa del bar de Wood. Por alguna razón se repitieron las palabras de Valenti en su cabeza y se preguntó si habría estado allí o se había enterado de la existencia del local de oídas. Recorrió las paredes con la mirada, después a los clientes y acabó en Vince Wood. Se entusiasmó con el porte del agente retirado. Un policía de los de antes, un ejemplo para George, al menos hasta que entró y se quemó trabajando en el cuerpo. Aún sentía respeto por quienes habían aguantado rectos. 

- Buenas. Ponme una cerveza, por favor. - pidió. La verdad es que se la había ganado, aunque aún no hubiera acabado con el caso. Ni siquiera con el día. - ¿Eres Vince Wood, verdad? - de alguna forma intuyó, o le pareció, que el hombre sabía que venía a por algo más que un trago. Esperó a que confirmara su identidad antes de continuar. - Espero no molestarte demasiado, pero me gustaría hacerte unas preguntas sobre un caso antiguo. Un nombre se ha colado en mi investigación y puede que me obligue a reabrir viejas historias. - 

Alzó las cejas y los hombros, con cierta resignación por la putada que eso suponía, pero con la determinación justa para empujar hasta llevar el asunto hasta el final. 

La mirada que le echó era dura y desconfiada, si no fuera porque sabía que era policía hubiera escupido en el vaso de cerveza que le estaba sirviendo, pero el antiguo agente todavía conservaba algo de camaradería con los suyos, aunque fueran mutantes. A los polis de la vieja escuela no les gustaba que reabrieran sus viejos casos y juzgaran sus procedimientos o cuestionaran su efectividad. Vince puso la jarra sobre la mesa que había llenado de espumosa cerveza ambarina y la colocó frente al agente. 

Vince Wood achinó los ojos al mirar a Tort con desconfianza, tratando de adivinar lo que vendría después, lo que le dio un parecido a Bruce Willis mayor todavía. Tort no podía descartar que el irlandés sacará el rifle de debajo de la barra y le pegara un tiro mientras le miraba de aquella manera,  una mirada que haría cantar por bulerías a cualquier sospechoso en la sala de interrogatorios.

—Bien, muchacho, dispara. ¿Qué nombre?

Se dio cuenta tarde de que no había escogido las mejores palabras. El gesto serio y desconfiado del expolicía le hizo dudar. Le entraron ganas de abandonar el bar antes de que echara mano de su arma. El que fuera que tuviera detrás de la barra. Se mantuvo firme, lo que solo consiguió porque era un mutante y confiaba en sus poderes.   

- No me entiendas mal, solo necesito información antigua. Hemos cogido a un pirao y en el interrogatorio soltó que el Antrofago aún está suelto. - empezó a hablar intentando hacer un aparte con Vince. Aunque en medio de la barra era complicado. - Me dijeron que habías sido tú quien cerró el caso. Y ahora creo que puede que alguien quiera cogerle el relevo al culpable e imitar sus pasos. O es solo un delirio. Pero si tengo que enfrentarme a alguien que pretende ser un segundo antrofago, prefiero saber las cosas que puedas contarme sobre él. Eres el mayor experto. - 

George intentó mostrarse respetuoso mientras adulaba con discreción su trabajo.

- Y no puedo dejar libre a quien quiera repetir esas atrocidades. - 

Oportuna mención al deber, intentando ganarse puntos con algo que realmente pensaba. Intentaba ponerle como un maestro frente al discípulo que necesita de su consejo, en un asunto que también le incumbe y quiere que sea solucionado. 

—¿El mayor experto? Pfff... Qué chorrada. Muchacho, si quieres chupármela de verdad me bajo los pantalones —a pesar de que Tort quería hablar en voz baja, aquel desagradable comentario llegó a oídos de los habituales de Wood que rompieron a carcajadas cómplices con el barman.

No obstante, Vince Wood llenó otra jarra de cerveza y acomodó los codos en la barra para adquirir un tono de mayor confianza con el agente. El tema le interesaba mínimamente como para querer saber más. Antes de hablar le dio tal trago a la jarra que la dejó a medias de un solo tiento. 

—Si hay algo, sin duda es un imitador —dijo Wood confiado—. El 28 fue un año de mierda. Sin duda ese puto verano me quitó varios años de encima y un montón de pelo. Ya me dieron una medalla por eso, pero dudo mucho de que nadie allí me considere un experto.

»No sé qué quieres saber, muchacho, realmente todo lo que encontramos está en los informes. Aunque no creo que ningún papel capte todo lo que... Quiero decir que hay cosas que no se detallan en los informes. Joder, es imposible detallar lo que vimos allí. No creo que nadie tenga las palabras adecuadas para ello —Wood hundió su mirada en el fondo de la jarra que se había servido y le dio un buen trago—. La choza de Maclagan estaba llena de mierda horrible que todavía ahora me revuelve el estómago. Y le aseguro que no soy ninguna nenaza en lo referente a esas cosas. 

George arqueó una ceja ante el comentario de Vince Wood, ignorando las risas de los alrededores.

- El mayor experto en el Antrofago, sí. - aclaró. - ¿o alguien ha visto sus atrocidades a la misma distancia? ¿alguien ha intentado entrar en su mente con más necesidad? - dejó las preguntas en el aire y respiró hondo. Las risas de la clientela le daban ganas de reventar la barra de un puñetazo. Era posible que Vince Wood tuviera un arma a mano, pero él era peligroso sin ninguna. Le clavó la mirada al barman. Una cosa era que viniera de buenas a pedir un poco de ayuda en un problema que a todos los presentes interesaba resolver, otra que fuera a dejarse humillar.

Aún así relajó el gesto cuando Vince empezó a habar del tema en un tono de más confianza. Dio un trago de su cerveza, bastante más corto que el de Vince. 

- Estoy aquí precisamente porque el papel no lo contendrá todo. Mi compañero está revisando los informes, pero yo quiero una voz real que me diga qué aprendió del Antrofago. ¿Alguna manía? ¿patrón? ¿algún detalle que deba buscar para cerciorarme si están intentando imitarlo? ¿debo esperar que nos ataque en cuanto pueda o solo querrá parecer más listo que nosotros? Le agradezco cualquier dato relevante. - hizo una pausa mientras pensaba más cosas que quisiera saber. En realidad cualquier cosa que le pudiera ser útil, sobretodo en un enfrentamiento. Si era cierto lo que Jared decía, el Antrofago era un mutante. Uno capaz de controlar a otros con sus poderes, o de inducirles la locura. No era un enemigo al que enfrentarse con descuido. - Sospecho que busco alguien capaz de controlar a otras personas. - George no estaba muy seguro de soltar aquel dato, pero igual habían detalles que reaccionaban a esa información. Él no le diría que podía ser el verdadero Antrofago, pero si el mismo Vince llegaba a la conclusión por su cuenta podía ser que se lo dijera. Dependiendo de cuanto le importara su reputación profesional, de lo que le doliera admitir un error.

—Sí, chaval, yo vi mucha mierda, y me tocó redactar informes y catalogar los restos, ir a las escenas del crimen y hacer todo el trabajo de mierda —dijo en respuesta al tema de considerarse experto—. Y, joder, Dios me libre de meterme en la cabeza de ese depravado. Estuve días enteros sin dormir por ese puto caso, y fue lo que aceleró mi jubilación, sin duda. Pero si no hubiera sido por la guardaespaldas del doctor Quade, la "vengadora negra" o como coño se llame, y por ese chivatazo anónimo, jamás lo hubiéramos encontrado. 

Tort recordaba que hubo varias noticias de que el Antrófago había intentado atacar al prestigioso Doctor Lucius Quade y que una de sus guardaespaldas, Annice "Vengadora de Ebano" Beedell, había resultado clave en la investigación al lograr leer su mente cuando rechazaron el ataque y ver una imagen de una ubicación que a la postre resultó ser el lugar donde encontraron al Waldo Maclagan. Del chivatazo anónimo no le sonaba nada, eso nunca trascendió. 

—¿Controlar personas? No, muchacho, no. El poder del Atrófago era lo del rayo... ¿Como lo llamaban? Rayo aplastador o algo así —respondió Wood negando con la cabeza—. El modus operandi que tenía era simple: acechaba a sus víctimas un tiempo y luego las secuestraba. Después subía esos vídeos horribles... y luego estaba todo el tema de los mensajes que dejaba en las escenas del crimen. Que si el fin del mundo y todas esas mierdas. ¿Entonces no ha leído los informes? —dijo con una mueca, como un profesor que se entera que no has hecho los deberes o como si por su cabeza pasara la manida frase de "en mis tiempos esto se hacia de otra forma"—. Joder, muchacho, no esperes que me ponga a recordar toda esa mierda de nuevo... Estaba muy feliz desde que olvidé todo eso. ¿Cuántas víctimas tenéis? ¿Dos, tres? Yo creo que todavía es pronto para comprobar si es un imitador o algo. La mierda esa del rayo no se hizo pública y los vídeos los subía a internet fueron borrados, aunque seguro que algún gilipollas los ha resubido a la dark web, así que cualquier chiflado podría estar haciendo el imbécil con eso. 

Lo quisiera o no, las preguntas de Tort terminaron provocando que evocara el caso y lo ocurrido durante todo aquella locura de verano en la que finalmente atraparon al Atrófago. Tort le había pedido detalles a Wood del caso, de esos que no aparecían en los informes y que el viejo policía guardaba en sus recuerdos. Wood tuvo que darle otro tiento a la jarra, hasta terminarla, para poder armarse de valor y recordar lo que vivió en aquel jodido caso. 

—Nunca vi una carnicería semejante. El nivel de... depravación y los restos a medio comer... Joder, todo estaba revuelto. Al final solo pudimos colgarle seis muertos pero estoy seguro de que también fue él quien mató a Painter, Black y Leichtner, a pesar de nunca pudimos probarlo. Todas las desapariciones tuvieron lugar en el terreno de caza de Maclagan durante la ola de asesinatos y además... en las entrevistas hacía un gesto curioso cuando se mencionaban sus nombres. Pestañeaba varias veces seguidas de manera muy rápida y durante varios segundos. Y solo lo hacía cuando le hablábamos de las víctimas. Pero claro, ni siquiera Perry Mason lograría colarle esa al juez. Así que nos tuvimos que conformar con lo que teníamos, que ya era suficiente para meterle la perpetua, todo sea dicho. Luego como sabes lo mataron en chirona, no puedo decir que me de pena, pero se fue demasiado rápido. Por aquí hay tíos que piensan que se debería implantar de nuevo la pena de muerte, pero yo estoy en contra. Si eres un hijo de puta te toca pagar, amigo mío. A la trena. Y no crea que estoy a favor de la reinserción social y esas gilipolleces que no sirven para nada. Cadena perpetua. Los encerraría en el peor calabozo del país y tiraría la llave. Que pasen sufriendo lo que les queda de existencia. Pero bueno, ya sabe, estas cosas pasan. El recluso que lo apuñaló, Lennard, no lo hizo porque odiara a Maclagan, no se crea eso, lo hizo por colgarse de su puta fama. Tendría que conocer al tipo... ¡Je! Menudo indeseable.

- oh Jack, eso fue un pequeño error sin importancia, si vienes conmigo nuestro obispo te escuchará en confesión y sin duda alguna te dará la absolución- dijo mirando con comprensión a su compañero - además, no has pensado en la cantidad de verdaderos agricultores que hay en nuestro culto, ellos podrían darte acertados consejos sobre el cultivo de calabazas, que sin duda te harían triunfar en ese juego tuyo, confía en mi amigo - concluyó, agarrando aún más fuerte el hombro de Jack mientras se dirigía a la salida...

Jack sintió cómo el agarre de Cumorah se apretaba aún más en su hombro, y una pequeña chispa de pánico comenzó a crecer en su pecho. Intentaba mantener la compostura, pero en su cabeza ya imaginaba cómo acabaría esa escena: rodeado de agricultores hablando de calabazas reales mientras él apenas sabía cómo funcionaban las versiones digitales.

-Eh, Cumorah... amigo... -dijo con su tono característico, lleno de nerviosismo y un toque de comedia forzada- No sé si lo del obispo es una buena idea, ¿vale? Ya tuve problemas con los de la iglesia anterior y... no quiero arriesgarme a ser excomulgado de otro lugar, ¿sabes? Dos veces sería un récord difícil de batir.

Miraba hacia la puerta con ojos de desesperación, como si buscara una excusa para zafarse de la invitación a confesarse. Pero Cumorah seguía firme, avanzando con decisión.

-Y sobre lo de los agricultores... -continuó Jack, intentando sonar entusiasmado aunque claramente estaba sudando la gota gorda- ¡Buena idea! Sí, claro... ¡agrónomos expertos! Pero, ¿sabes qué? Mis calabazas virtuales crecen con algoritmos, no con tierra ni sol. Es como, eh... otro nivel de agricultura, más... moderno, ¿no? -Reía nerviosamente mientras trataba de cambiar el tema de nuevo- ¡Las calabazas que estoy creando en el juego ni siquiera existen en el mundo real! Y... y no creo que los agricultores mormones sepan mucho de tecnología, ¿verdad?

Jack intentó quitarse el brazo de Cumorah de encima con una risita incómoda, pero su compañero no aflojaba.

-¡Mira, Cumorah!- dijo finalmente, deteniéndose a medio paso y levantando las manos en señal de rendición. -Te seré honesto. El último sitio en el que quiero estar ahora es en una iglesia, no después de lo de la pila de agua bendita. Y, además... ¡Tengo que cuidar mis cultivos virtuales!- añadió con una sonrisa falsa- No quiero que mis calabazas digitales se estropeen por descuidarlas, ya sabes... Hay mucho en juego, mucho que perder... todas esas ciber-vitaminas...

George escuchó con atención los datos que salían de la boca de Vince. No sabía cual le sería de utilidad. Tuvo un fugaz pensamiento, igual se había precipitado al venir a ver al expolicía sin saber nada de lo que traían los informes. Pero lo desechó, ya no podía hacer nada. Y detestaba el archivo. 

- Poco se paga todo ese trabajo... - comentó valorando su esfuerzo, pero sin querer pensar demasiado en lo que tenía que haber visto. Y olido. - ¿Chivatazo anónimo? -  aquello no le sonaba y le llamó la atención. - ¿Quién lo recibió? ¿recuerdas el mensaje? - 

Dejó que Vince siguiera pensando en un posible imitador, sin mencionar nada sobre los poderes. Le convenía que siguiera con la lengua suelta. Bebió un trago de su cerveza mientras escuchaba como le corregía y aportaba la información que recordaba. Los mensajes sobre el fin del mundo querían encajar con su caso. Conspiraciones... ¿Acaso no se estarían dejando llevar por los delirios de Jared? 

Puso cara de disculpa cuando mencionó los informes, alzando levemente los hombros.

- Por suerte evitamos que murieran todos los pasajeros de un autobús. - No tenía mucho sentido que lo ocultara. A poco que hubieran seguido la noticia, o en cualquier momento en que vean los telediarios y aparezca en escena, podrían ver su cara en pantalla. No le sería muy difícil atar cabos. 

La mención a los parpadeos le hizo pensar de inmediato en el protocolo EMAT. ¿No estaban al corriente? ¿ya se había desarrollado el protocolo para entonces? 

- Estoy de acuerdo, esos hijos de puta deben pagar con el resto de su existencia. - hizo una pausa, recordando algo. - Me quiere sonar que Maclagan aún se presentó en televisión queriendo retractarse de su confesión... -  

La UDIM se había creado algunos años después del caso del Antrófago y todo lo referente al estudio de los poderes de los mejorados estaba aún en pañales en aquel loco verano. El protocolo EMAT y todo lo que vino después, gracias a los estudios del Doctor Quade, llegaron después, por lo que los agentes como Wood, que tuvieron que lidiar con los primeros casos que implicaban a mejorados, iban prácticamente a ciegas. El mundo que conocían se había quedado anticuado de un plumazo. 

—Sobre el chivatazo... Si he de ser sincero, hasta que no llamó ese bendito hombre no teníamos ni pajolera idea de dónde buscar. Sí, teníamos el retrato robot hecho con la descripción de la guardaespaldas del doctor Quade, pero ya sabe cómo funcionan esas mierdas. Era como buscar una aguja en un pajar. En el puto pajar más grande del mundo, de hecho. Una vez se publicó el retrato recibimos cientos de llamadas, teníamos que comprobarlas todas y la mayoría solo era mierda. No le recomiendo verse en una así.  Y lo peor de todo es que era lo único que teníamos para tirar del hilo. Pero oye, la fortuna nos sonrió por una vez. Nunca supe quién fue el que llamó pero no me importaría besarle el culo, diablos. Simplemente, un día alguien llamó y nos dijo que el edificio que había visto la guardaespaldas de Quade en su visión correspondía con la de un pequeño solar en una zona rural a veinte millas de la ciudad. Hablamos con los paletos de la estatal y nos coordinamos para detener a Maclagan. No fue tan fácil como suena. Ese cabrón hirió a varios de mis chicos con su rayo aplastador y al final uno de los agentes mejorados que teníamos lo redujo con una descarga de agua —explicó el ex-policía. 

Vince estuvo haciendo girar su jarra vacía, contemplando como daban vueltas los restos de espuma que quedaban en el fondo del recipiente como si fuera a encontrar allí respuestas a las incógnitas que llevaban atormentándole todos esos años. Cuando Tort mencionó lo del autobús, Wood volvió a achinar los ojos al más puro estilo Jungla de Cristal y clavó su penetrante mirada en el agente de la UDIM.

—¿El autobús de la Novena de está mañana? ¿Y qué tiene que ver eso con el Antrófago? No se parece en nada al caso —Wood parecía ofendido, como si le hubiera hecho recordar todas las mierdas de su pasado para nada. Luego llegó la pregunta sobre la retractación de Maclagan. 

»También en los primeros interrogatorios empezó negando todo, pero cuando se desenterraron los cuerpos en su propiedad no pudo seguir mintiendo y se vino abajo. Confesó todo lo que podíamos relacionar con él. Lo confeso todo, joder. Sí, está bien, luego se retractó en nosequé programa de mierda, pero ¿no es eso lo que hacen todos? Maldita sea, el puto Ted Bundy siempre negó sus crímenes y nadie pone en duda de que actuó solo y que mató a todas esas chicas —Vince Wood miró hacia su grupo habitual de parroquianos, que ante la larga espera por el tabernero habían decidido asaltar el grifo de cerveza sin piedad alguna—.Yo vi el vídeo del asesinato de Bard... —nuevamente los terribles recuerdos de aquello hicieron que el ex-policía tragara saliva—. Y no me cabe la menor duda de que fue él. La constitución del tipo que aparece en el vídeo matando a Kika Bard coincidía con la de Maclagan. Iba enmascarado como en los otros vídeos, pero una vez lo atrapamos pudimos comprobar que su complexión era la misma. Así que nunca tuve ni una mínima duda de que el cabrón que aparecía en el vídeo era Maclagan. Uno nunca olvida algo así, ¿sabe?. No se la comió en el vídeo, si es lo que se pregunta. Pero le aseguro que eso no lo hacía más agradable —la voz de Wood sonaba apagada y hueca, con una monotonía impropia en él—. Todavía oigo la voz de esa mujer en sueños, ¿sabe?

Wood se restregó la manga de la camisa por la nariz y sorbió con fuerza, después golpeó la barra de madera del bar y sin apenas mirarle a los ojos se despidió de él con un tono que no daba lugar a una negociación posible.

—Espero que tenga suerte con su caso. No se preocupe por las consumiciones, invita la casa. Que tenga un buen día —ya sin volver la vista hacia él regresó con sus colegas, que discutían sobre el resultado del próximo e inminente combate de boxeo, y simuló que todo iba perfectamente, como si Tort no le hubiera hecho sacar la mierda que llevaba tiempo intentando mantener en las profundidades de su psique.

—Flynn como te vuelva a ver amorrado a mi grifo de cerveza te incrusto los dientes en la barra, capullo de mierda. ¿A ti qué cojones te importa quién es ese? Kelly, te digo que ese negro de Colleman es incapaz de ganar a doce asaltos a la Roca O´Brian, por mucha superfuerza de los cojones que tenga. ¿Alargar extremidades? Escucha, cabezahueca, sangre irlandesa, ese sí que es un superpoder.

George cada vez se convencía más de que el Antrófago podía seguir libre. Aunque claramente no pensaba decírselo al expolicía, ya lo había ofendido sin querer en varias ocasiones a lo largo de la conversación y solo podía agradecerle su tiempo y esfuerzo. Mientras le contaba el asunto del chivatazo se preguntó si habría sido una colaboración ciudadana o si acaso el Antrófago se había visto en peligro y decidió entregar a uno de sus títeres... Pero según las palabras de Vince estaban muy perdidos, por lo que no parecía que hubiera mucho que rascar en aquella dirección.

- Y rezo porque no tenga nada que ver... - respondió con cierto tono de disculpa cuando reaccionó a lo del autobús. A George le hubiera encantado cerrar el caso tras detener a Jared.

- Esos cabrones solo quieren atención. - comentó cuando hablaron del intento de Maclagan de negar sus crímenes. Le pareció que Vince había entendido mal sus palabras. No quiso darle importancia al hecho, solo remarcar la desfachatez del criminal. Aunque con la información que manejaba Tort no sabía cuán criminal era Maclagan y cuánto habría sido inducido. Se llevó la jarra a la boca para apurar la cerveza mientras intentaba coger distancia con la información. Notó que ya aceptaba varias cosas como ciertas sin haberlas comprobado.

- Pues muchas gracias por su tiempo, Vince. - sacó el dinero que podía costar la cerveza, redondeando al alza, y lo dejó en la barra. Pagar la consumición era lo menos que podía hacer por su ayuda y tras hacerle recordar el nefasto caso. - y lamento las molestias. Si necesita algo de mi, sabe donde encontrarme. - 

George se retiró del bar con sus propias conclusiones. Le hubiera gustado haber descubierto algo más práctico, algo que poder usar contra el Antrófago. Al menos para defenderse de él. Sobretodo después de enterarse de que ese Maclagan podía haber sido controlado para llevar a cabo los crímenes. Lo que hacía un poco más probables las palabras de Jared...

De vuelta a la central llamó a Cumorah para ponerse al corriente e intentar decidir el próximo paso. 

Salió del bar irlandés tras haber exprimido a preguntas todo lo que pudo a Vince Wood sin que este sacara la recortada que escondía bajo el mostrador y le exigiera amablemente que abandonaran el tugurio. Pensó en llamar a Cumorah para que le pusiera al corriente, pero al ver la hora pensó que sería mejor no molestar al mormón, quien seguramente estaría en una de sus oraciones y no le cogería el teléfono. Y por supuesto, llamar a Jack ni siquiera se contemplaba como opción. No le estaría mal ir a casa y descansar, se lo había ganado después de aquel extenuante día. 

Hablar con el ex-policia le había proporcionado más información de primera mano sobre lo ocurrido seis años atrás, pero nada de lo que les había dicho cuadraba con las teorías que habían planteado sobre el caso. O al menos el ex-oficial Wood se negaba a creer que el que había sido el caso más importante y traumático de su vida estaba todavía sin resolver, y cualquier insinuación a reabrir el caso no habría sido bien recibida por él.

Ya era de noche cuando el frescor de la calle le despejó del embriagante olor a alcohol y sudor cien por cien irlandés del interior del garito. Tenían varios frentes abiertos en ese momento en la investigación, podían acudir al registro que el Gobierno tenía para mutantes con las habilidades de Whitten, o podían seguir tirando del hilo de Maclagan, tal vez realizando una visita al compañero de celda que se había cobrado su vida, el tal Lennard. Pero hicieran lo que hicieran tendría que ser al día siguiente, porque aquel día ya respiraba sus últimas bocanadas y a esas horas no estaban abiertos más que los restaurantes y los tugurios más indeseables de la ciudad.

La noche caía sobre New York City cubriendo con su manto de penumbra la ciudad más poblada de Estados Unidos mientras las luces artificiales se encendían para dar respaldo a aquel sobrenombre que había acompañado al lugar durante buena parte de su historia: la ciudad que nunca duerme. Y en una ciudad que nunca duerme, el crimen tampoco duerme, y la noche se convierte en el escenario perfecto para quienes viven al lado opuesto de la ley. Aquella noche se cometerían decenas de crímenes, y buena parte de ellos involucrarían a individuos mejorados, tanto como víctimas como perpetradores. Pero aquello ya era trabajo para otro. Ellos habían cumplido, y con creces, su tarea en aquel día, incluyendo despachar con un ex-poli algo anticuado, una completa tarde rebuscando archivos de casos viejos y salvar la ciudad de que un perturbado la volara por los aires. Casi nada.

Pero a pesar del sueño que tenían y del cansancio que se acumulaba en sus cuerpos, lo cierto fue que aquella noche les costó dormirse a todos ellos. Las posibilidades del caso, los distintos hilos de que tirar, las conexiones con el caso antiguo del Atrófago... todo ello no paraba de dar vueltas en sus mentes.