Partida Rol por web

La mansión que ayer estaba viva y llena de opulentos invitados hoy se muestra apagada y fría. con el silencio solo roto por los cascos de los caballos del carruaje que os trajo hasta Blenheim Terrace y por el rumor de la fina llovizna que cae sobre las hojas de los árboles.

Un aburrido agente de policía mira impasible hacia las calles buscando una distracción que le haga mas llevadera la tediosa guardia bajo la lluvia pero a juzgar por su aburrido rostro es evidente que no lo está consiguiendo.

Hasta la llegada de Dupin y sus compañeros. Emite un levísimo amago de sonrisa al reconocer al detective. El agente Simonson ha coincidido con el detective en alguna ocasión.

Dupin avanzó con calma por la lluviosa calle. Era una suerte que llevara un buen rato lloviendo, con la primera lluvia estas calles se convertian en una autentica pista de patinaje.

Aunque iba bien  acompañado sus pensamientos no dejaban de dar vueltas al asunto que los ocupaba. Estaba a punto de decir algo cuando reconoció al aburrido agente.

Dupiun se acercó al agente con una sonrisa en su rostro

Buenos dias. -saludo dupin mientras la lluvía martilleba ritmicamente sobre el arrancando una monotona melodía

Buenos días, señoras, caballeros...detective Dupin, imagino que su visita no es causal. Comenta el agente Simonson.
¿qué crimen mas horrible, verdad? asesinado en su propia casa...

Si, la verdad es que ha sido algo horrible, pero pillaremos a ese cabrón y se pudrirá en la carcel. - En su tono había algo personal, se notaba auqe le había conocido y que no era un caso más

El anciano tan solo suspira al oír ese comentario por parte del policía -Lo cual no es poco común, cada día llega con su dosis de crímenes horribles- dice como si fuese autoridad.

La ineficiencia de la policía británica quedaba demostrada ante semejantes afirmaciones y el viejo Whipple la había comprobado de diversas maneras a través de los años, y no es que solo se viera confundida rápidamente por un escenario plantado con indicios de sospechas y falsedades, sino que utilizaba ese modo de razonamiento superfluo -y estúpido- para la mayoría de los crímenes que ocurrían.

Lo que llevaba a una impunidad creciente. Lo recordaba así y casi sentía una punzada nostálgica.

1º acto: "Ejem, en cuanto a desayunar, os puedo acompañar, más mi apetito no es abundante y quisiera regresar pronto a mi librería"

2º acto: "¿No cree que semejante proposición es demasiado para un pobre anciano como yo, Mr. Dupin?"

3ºacto: El viejo librero nos sigue hasta la escena del crimen.

Después dicen que el histerismo es una enfermedad de mujeres. Claro que tal vez lo suyo sea solamente senilidad. Pensaba Adèle mientras miraba a Whipple con una media sonrisa jugueteandole en los labios. Supera ampliamente la mojigateria de Annette, y eso es decir poco. Al menos Dupin no parece afectado por ninguna de esas manías tan... británicas.

La condesa esperaba en silencio que finiquitaran los intercambios de palabras. Estaba ansiosa por conocer la escena del crimen...

¡Ah! ¿está usted trabajando en el caso, detective Dupin? al igual que sus acompañantes supongo. verá, no me había informado el inspector Cleveland y tengo órdenes de no dejar pasar a nadie...
parece que Simonson se va a hacer de rogar...

Pero tratándose de usted pueden pasar. ¿Sus ayudantes pasarán con usted...? Pero no toquen nada sin permiso del inspector, por favor

HORRIBLE.

Horrible.

Horrible…

Annette acarició suavemente su frente con un suave movimiento circular: la migraña volvía, otra vez. Aquella palabra, repetida como un eco por las bocas de aquellos hombres, martilleó en su cabeza. Un crimen horrible, como todo crimen. Como toda muerte. Londres era un caldo de cultivo del germen del horror y todos lo sabían. Los periódicos recogían las noticias y publicaban las más espeluznantes, las que vendían más tiradas. Los crímenes de Whitechapel cedían paso a nuevos horrores…

¿Qué hago aquí? Debería regresar a casa, o pasar por la mansión Lyell… Soy una estúpida. Dejarme arrastrar así. ¿Para qué? No soy detective y nada puedo hacer por el difunto lord Bidwell. Esto es macabro. Y morboso…

La muchacha alzó los ojos y volcó una mirada resentida hacia su amiga, pero no era ella la causa de su malestar sino su propia indecisión. Me lo tengo merecido. Un breve suspiro escapó de sus labios. Sólo espero que Clayton haya recibido mi última esquela.

Contempló al policía —¿Ayudantes?— e hizo una mueca vaga. ¿Ayudantes? ¿Pero qué estupidez…? Este hombre tiene los ojos de adorno nomás… Pero no abrió la boca ni replicó nada. ¿Para qué? Además, tenía bastante trabajo lidiando contra sus propias taras.

Entrelazó los dedos sobre su bolso de mano, cerró los ojos y esperó…

Que todo sea ensueño. No estoy parada frente a la mansión Bidwell, a las puertas de la escena de un crimen. Abro los ojos y Clayton está esperándome en el Garrik. Y me río de mis tontas preocupaciones. Fantasmas de la infancia…

Pero no. El milagro no acaeció, y Annette ingresó a la mansión junto a los demás, con la mirada clavada en el suelo.

Si, me han encargado la investigación del caso.- Dupin sonrió a su interlocutor

Mis ayudantes y yo entraremos ahora a echar un vistazo a la escena del crimen. -Volvió a sonreirle.

Nos vemos en unos minutos.- Le dijo para acontinuación dirigirse a la casa

Estoy trastando con el Dungeonforge para conseguir hacer unos mapas pero no va todo lo bien que me gustaria con el Linux, y no se por que.

A ver si esta noche consigo algo. No me olvido de vosotros.

La casa está fria y oscura.
Atravesáis el recibidor de altísimos techos con sus dos escalinatas laterales que llevan hasta los pisos superiores, hacia la biblioteca donde se hizo la sesión de espiritismo y donde estarán los dormitorios. La puerta principal desemboca en un pasillo a cuya derecha se puede ver las puertas abiertas del gran salón dónde la fiesta tuvo lugar y donde todavía el aire huele a tabaco y a alcohol.

A la izquierda del pasillo hay otras dos puertas que sin duda, y si la mansión Bidwell se amolda a las costumbres arquitectónicas británicas, llevarán a otras salas de estar, comedores o despachos donde recibir a ilustres invitados; Y al final del pasillo una puerta mas que parece llevar hasta lo que deberían ser las dependencias del mayordomo, cocina, habitaciones del servicio, despensa, etc.

El anciano susurra -y esa es la razón por la que la policía británica causa más problemas de los que resuelve- comenta cuando ya el oficial no puede oírle, más para si mismo. Se detiene un momento y hace una observación.

-Habría sido provechoso preguntarle al oficial la habitación en la que se encontró el cadáver- y luego suspira un poco -Aunque si el arma fue un atizador, bien podríamos comenzar por el salón... o la alcoba principal* suponiendo que el asesino haya decidido usar el arma que más tuviese a mano, y no cargar con el atizador habitación por habitación hasta encontrar a su víctima... desde luego todo este asunto es muy oscuro, muy siniestro- apunta no sin dejar de sentir un poco de desasosiego.

Adèle contempló al anciano y luego respondió, dirigiendose a Dupin con una sonrisa burlona. Lo que diga nuestro jefe. La condesa echó una rapida mirada en torno y agregó, Parece que tenemos toda la mansión a nuestra disposicion, así que bien podemos recorrerla. Oh, sí... Si fuésemos los asesinos podriamos asegurarnos de retirar alguna evidencia que nos implique. Me pregunto si el asesino ya pasó por aquí, con el beneplácito de la policía, claro. Ahora Adèle esbozo una enorme sonrisa. Todo aquello le causaba mucha gracia.

Afuera, Londres discurría bajo la lluvia con sus multitudes que rodaban por las arterias de la ciudad con un ruido sordo como el viento impetuoso. Adentro, la muerte asomaba su presencia con inusitada parsimonia, indiferente al desbocado galope de los acontecimientos que conmovían a la montruosa ciudad. La muerte y su implacable indiferencia. Annette siguió los pasos de sus accidentales compañeros. Ensimismada y sobrecogida ante el claro pensamiento de que, unas pocas horas antes, un hombre vivía y respiraba en aquella mansión. Ahora estaba muerto. Asesinado. No acotó ningún comentario, porque no quería hacerlo y porque no tenía qué —Las palabras sobran donde la muerte impera—, y se limitó a esperar los acontecimientos.

“El hombre alzó su solitaria copa y brindó por su visitante que lo contemplaba desde un rincón —donde apenas llegaban algunas ocres caricias de la lámpara que pendía del techo asida a una gruesa cadena de bronce—, con una fría mirada pincelada por las brunas sombras. Un argénteo destello pareció emerger del fondo de sus abismales pupilas."

— "Brindo por usted, lord Charworth, y por la joven Lucile, cuya trágica muerte me ha atormentado todos estos años. Sabía que este momento llegaría, y que ni la muerte ni el inmenso océano podían impedirlo. Cuando leí que el ‘Beloved Lucile’ había arribado al puerto, supe que vendría por mí."

"La orgullosa sombra del aristócrata pareció irradiar cierta luz —destellos de odio y venganza— y en sus espectrales manos, como las garras de un halcón, el acerado brillo del puñal horadó el cálido perfume que flotaba en la estancia. Y una lúgubre voz se hizo escuchar."

—"Vine por ella."

"A la mañana siguiente una criada encontró el cuerpo sin vida del anciano galeno, que parecía dormitar al tibio embrujo de las últimas brasas del hogar. Una copa yacía tirada sobre la alfombra y su contenido derramado como una oscura mancha de sangre. Tras la posterior autopsia a la que fue sometido el cuerpo, no hallaron signo alguno de violencia, ni un cardenal, ni un leve rasguño, pero el corazón —inexplicablemente, para la férrea constitución de un anciano saludable— presentaba un tajo que se extendía de un extremo a otro de la cara esternocostal, como si lo hubieran atravesado de una certera puñalada. Una puñalada cuyo único y secreto objetivo era abrir aquel corazón cerrado a las súplicas de una joven enamorada de un hombre, cuyo oscuro pasado era rechazado por su tutor. Aquella joven no halló otra salida que la locura y la desesperación y murió por la fría caricia del acero empuñado por sus propias manos suicidas."

"Cuando el cuerpo del galeno fue llevado al cementerio y enterrado a pocas yardas de aquella trágica joven, encontraron aquel oscuro puñal sobre la tumba de la muchacha, manchado de sangre.  Algunos se persignaron, otro recordó aquel lord que había viajado a Boston cuando acaeció aquella muerte y que —según algunos rumores—se había suicidado para seguir los pasos de su amada.”

Annette suspiró y se lamentó, otra vez, por dejarse arrastrar hasta aquella trágica mansión. Luego, volvió a refugiarse detrás de sus fantasías.

Siguiendo los sabios consejos de Mr Whipple, os encamináis hacia el salón principal que anoche rebosaba actividad e invitados y hoy aparece frio, apagado y si no fuera por el ruido que emitis al caminar, completamente silencioso.
Ceniza en el suelo, copas a medio vaciar, botellas vacias esperando ser recogidas y alguna botella llena esperando ser descorchada; viandas sin degustar, ya frias e insípidas, esperan en algún plato; el tenue e impregnante olor aromático del tabaco de pipa flota en el ambiente. Parece obvio que el servicio no ha sido autorizado por la policia a acceder a su labor matutina en casa de Mr. Bidwell.

La chimenea se apagó hace horas. Y el atizador sigue en su sitio. Quizás hayan usado el atizador de alguna otra chimenea, que como bien supone el anciano, habrá mas de una en toda la mansión.

El cuerpo se encontró en la casa.
Pero la policia no os dio detalles del lugar exacto.

No será dificil localizar el lugar donde se encontró el cuerpo. La mancha de sangre marcará el lugar, ahora solo hemos de recorrer las estancias para localizar la mancha de sangre y para buscar en cual falta el atizador

El anciano guarda silencio unos instantes. -Quizás la biblioteca y la recámara principal sean buenos lugares para comenzar...- comentó el anciano, mientras hacía un gesto pensativo y suspiraba -Mr Bidwell bien podría encontrarse en su habitación antes de recibir la estocada mortal o en su biblioteca absorto en su fracaso con su pequeño experimento de la noche... y en una mansión tan grande, una biblioteca solo ofrece múltiples posibilidades para un acechador...- hablaba absorto en si mismo.

-Mr. Dupin, ¿que opina usted de todo esto? asumo que un hombre de su profesión no está inclinado a dar muchos juicios sin los indicios pertinentes, pero no estoy seguro de saber su opinión al respecto...- se sentía un poco más joven, la juventud que hace ya varios años parecía haberse ido agotando lentamente mientras estaba encerrado en su librería y ahora, parecía que su naturaleza lo traicionaba, esa curiosidad que lo había llevado a...

Decidió borrar de su mente los recuerdos y tratar de "distraerse" con el ejercicio de ayudar al detective a investigar sobre el crimen. "Debes buscarte otro hobbie que te haga salir de tu librería" le decía Abigail, pero sospechaba que esta no era su idea de una actividad adecuada para alguien de su edad.

¿Puerta por puerta hasta encontrar el lugar del asesinato? ¿o vais a registrar alguna estancia con algo mas de cuidado e interés?