Partida Rol por web

Iréne comprobaba que la fuente de alimentación tenía los fusibles funcionales. Una casa con una instalación eléctrica antigua podía llegar a dañar las máquinas de tatuar y los fusibles protegían de la sobretensión.

Cuando Paul hubo terminado su pregunta le miró levantando una ceja.

Pero solo fue un momento. Enseguida se puso a limpiar con un cepillo el swich de pedal. Recogió el cable con una sonrisilla enigmática.

Al fin dejó la maleta en paz y volvió a mirarle, esta vez haciendo un gesto raro, como frunciendo el ceño y tomando aire a la vez. Entonces abrió una enorme bocaza que lucía una dentadura perfecta y...

-¡ggggrrrrruuuuuuUUUPPPPPPPPPPPP!

...manó de su boca un eructo gutural de un sonido tan grave e intenso que parecía imposible que hubiera podido salir de un cuerpo de ese tamaño.

-Pa ti.

Y siguió, esta vez comprobando el esterilizador y guardando el jabón.

Mis ojos oscuros se clavan en los de Irene, buscando, intentando encontrar un resquicio en su máscara, aunque más no sea un pequeño orificio desde el cual poder mirar hacia el interior de su mente.

Es por la micro expresión de su rostro, eso ha disparado mi curiosidad. ¿Por qué ha levantado una ceja?, ¿molestia?, ¿sorpresa?, ¿esperanzadora certeza de que yo sienta algo por ella?.

Según el SCFA (Sistema de Codificación Facial de Acciones), esto de “levantar una ceja”, se corresponde con un reflejo ante la sorpresa, pero también tiene que ver con la admiración o el miedo.

¡JODER! ¿QUE COJONES PIENSAS CHICA?.

Escavo, como un topo ciego y gordo, - vaya puta analogía que he elegido para mi mismo -, y de alguna forma presiento que estoy a punto de descubrir algo…ya casi, ya casi, me digo con un orgulloso regocijo malicioso.

Y entonces llega el eructo.

¡Madre de todos los manantiales de tinta del cielo!, ¿Qué llevas dentro del cuerpo Irene?, ¿un leñador canadienses adicto al güisqui barato?, ¿una manada de Huskies siberianos?, ¿o acaso te has zampado un vagabundo como bocata anoche?.

El discordante e intempestivo sonido me desmorona, pierdo toda oportunidad de saber algo y a continuación mi rostro confiado se turba volviendo a mostrar lo usual. Esto es, una expresión de estar oliendo constantemente mierda de perro en el aire.

Con un gruñido a medio camino entre un “que te follen y ¡Ok!, entendí que no debo preguntar”, o para ser más exactos un “Qtfllprtar”, me levanto de mi sitio y parto hacia donde guardo mis ropas y mientras camino voy diciéndome amonestadoramente a mí mismo:

Eso te pasa por ser humano,

!CAPULLO!.

Tardaron casi una hora en coincidir. Paul ya estaba preparado para cuando hubiera que salir e Iréne tenía todo el instrumental en una maleta compacta pequeña, de las que se pueden llevar con ruedas o como maletín sin ninguna dificultad.

Ella apareció sin ruido y habló con su voz de siempre.

-Sólo quería acompañarte para que no te metieras en líos. Esa gente me da malas vibraciones.

Y dicho esto sonrió con cara de buena chica.

Ya preparado para partir me encuentro sentado en el sofá que antes ocupase el asqueroso de René.

Ido hacia ningún lugar en particular tardo un tiempo en percibir la llegada de Irene y son sus palabras las que traen de vuelta al mundo terrenal.

La miro, sinceridad y agradecimiento derraman desde mis ojos.

Gracias, Irene, le digo, voy a sentirme mejor…si tu estas allí. 

Sonó el puto Dong...dongggg...donnnnnnggggg…. de la puerta. Eran una imitación de campanas tibetanas que se suponía que resonaban armónicamente y que equilibraban las energías del lugar. Pero a menudo desconcentraban a Paul. Con el tiempo le parecía que tendían a hacer cosas raras. Esta vez la última campanita parecía vibrar más allá de lo físicamente posible... innnnnnnnnnng.

Paul salió directamente a recepción, y con él Iréne. Allí había un hombre joven y delgado, de pelo rizado y actitud de animalillo carroñero.

Cuando vio a Paul se le escapó un -merda- y sacó de la mochila una libreta muy gastada, cosida burdamente a mano. Mientras la abría habló con acento italiano.

-Me llamo Danilo. Soy el guía. ¿Es usted el tatuador?

De arriba hacia abajo y de vuelta hacia arriba.

Deliberadamente lento y sin dudas obvio en la expresión ofrecida, mis ojos dicen a las claras lo que ahora siento.

Asco.

Mi mirada recorre el cuerpo de aquel esmirriado personaje prestando especial atención a la mata de pelambre rizado cual alambre herrumbrado que lleva como pelo.

Mi humor no mejora ante lo irrisorio de su nombre y a continuación, la obvia pregunta que le sigue.

¿Danilo?, pienso torciendo el gesto, ¿Qué padres droga-dependientes y adictos al sadomasoquismo le pondrían Danilo a su retoño?.  Al parecer, existe gente así en el mundo.

Asco.

¡No!, le respondo con el peor de los humores y una borderia digna de un chulo de alguna cinta de Tarantino, soy el jodido chofer del tren a dejadepreguntarchorradasmamón.

Entonces, salgo de mi hogar pasando por el lado de aquel tipejo, camino con altanería, la frente en alto, los ojos entrecerrados y metiendo panza.

Casi como un divo de tv si se quiere o tal vez como un puto maniático listo para ser reingresado a la unidad de locos peligrosos.

París sigue siendo a pesar de todo una ciudad amante de los artistas y trata bien sus rarezas. Hasta los turistas más impresionables hacen más gestos de admiración que muecas de disgusto ante las pintas raras. Aunque su barrio se ha convertido en una especie de parque temático de la bohemia, o quizá por eso, la gente respeta la excentricidad como un principio básico de civismo. Por la acera de enfrente pasó la presidenta de la asociación del pequeño comercio de su calle. Era una artesana del zapato que o tenía una colección de caniches de colores o pintaba a uno de un color diferente cada día para conjuntarlo con su ropa y estado de ánimo. Esa noche estaba triste, vestía con un abrigo de pieles negro y llevaba un caniche pintado de negro. Miró a Paul con aprobación.

Iréne salió del estudio, con la mochila y las llaves preparadas para cerrar, pero Danilo permanecía dentro, consultando su libreta sobre el mostrador de la recepción. Habló con acento socarrón:

-Por avisarle, señor machiinista. Me temo que no es la ropa más…. adecuada, para el sitio al que nos dirigimos. Si me permite una sugerencia… vístase con algo más... deportivo.

Se lo digo porque no me haga responsable de su ropa.

Ya era casi de noche y hacía fresco. Iréne llevaba una chupa roja de los ochenta y unas botas militares. A ella no le puso objeciones.

¡Hay de aquel esmirriado si las miradas pudieran matar!.

Siento mis ojos como dos ascuas ardientes mientras clavo mi mirada en la de aquel tipejo. En silencio, - calma chicha antes de la tormenta -, evalúo las diversas opciones que tengo ante mí.

Seguir como estoy o volver a entrar al estudio y cambiarme.

Si me mantengo así y el esmirriado tiene razón, arruinare un buen conjunto de prendas que casi no he usado.

Pero.

Yo me mantendré en mis trece, indicándole con esa sencilla comunicación sin palabras de que soy un hombre temperamental y decidido.

En cambio, si vuelvo a ingresar al estudio para cambiarme buscando en ello salvar mis prendas, tal vez habré ganado no perder un conjunto que me ha costado un buen puñado de euros no obstante, mi gesto probablemente sea tomado como el propio de un hombre sumiso y sin orgullo propio.

¡Que te follen cabeza de vello púbico!, pienso, de todas formas ya me han pagado una buena cantidad de pasta por este encargo.

Levantando una ceja y torciendo hacia un lado la cabeza, - el gesto propio de un perro intrigado ante un insecto - al tiempo que le digo:

!Chsst, chsst! – le chisto – mientras señalo a Iréne y a continuación a mí mismo, luego hago la mímica de estar mirando la hora en mi reloj invisible mientras indico, estos dos tienen muchas cosas que hacer…¿en-tien-des?, muuu-chaaaaaa-ssss-cooooo-saaaaaaaa-sssssssss.

Cabron.

-Mil disculpas señor, pero es importante. Si me comfundo… podríamos perdernos y eso sería… una fatalidad.

Parece que la mirada asesina tuvo su efecto y al fin el guía sacó un lápiz y trazó algo sobre una hoja desplegada, cerró la libreta, la metió en una bolsa hermética y luego en la mochila.

Salió ligero e Iréne echó la llave. Ya era de noche.

Andaron rápido.Se toparon con la fachada del Pompidou y siguieron calle abajo. El italiano se movía como una anguila esquivando los transeúntes y a menudo tenía que esperar a los tatuadores, impaciente. Luego, siguiendo el curso del Sena, pasaron de largo la Catedral de Notre Dame y a no más de quince minutos se detuvieron en un túnel poco iluminado de aceras muy estrechas por el que de vez en cuando pasaba un coche.

Danilo sacó de su mochila otra bolsa hermética que contenía un manojo con al menos cien llaves y estuvo probando varias sobre una portezuela de acero que casi era invisible en la pared de hormigón. La abrió, pulsó un interruptor y un neón iluminó un gran cuarto con algunas estanterías que contenían tuberías y herramientas de jardinería y fontanería. Les hizo entrar, cerró la puerta y quedaron sólos.

De las estanterías sustrajo guantes para Iréne y Paul y de su mochila, sacó una lámpara frontal de cabeza para cada uno de ellos. Tras una puerta que había dentro de la sala se oía el estruendo de un curso de agua.

La semilla de la intriga – que no busque voluntariamente -, ha comenzado a echar raíces dentro de mí. Para cuando llegamos ante aquella pequeña puertecilla camuflada, rodeados de oscuridad y en esa parte silenciosa de la ciudad, ya ha nacido un pequeño brote desde la fértil tierra de mi imaginativa.

Un brote delicado y en tonalidades rojizas.

Rojo, como las señales de peligro.

Aprovecho algún descuido del tal Danilo para buscar la mirada de Irene a la cual le hago un gesto rápido.

¡Qué cojones! Dice mi cara.

Ya dentro de aquel cuarto – la delicia orgiástica de un asesino urbano -, la plantita en mi interior comienza a tomar altura mientras recibo los guantes primero y  luego, una linterna de cabeza.

¿Eso ha sonado como agua?, ¿acaso vamos a hacer exploración de alcantarillas?

¿Qué corno?, le digo a nadie en particular mientras miro los artículos recibidos, ¿A dónde diablos vamos?, le pregunto – ahora si -, a Danilo.

Danilo sacaba una linterna grande de su mochila cuando Paul formuló la pregunta.

-Nuestro… cliente… está oculto, bien... bien... escondido, en un lugar recóndito, inaccesible sin un guía. Yo soy catáfilo, exploro las catacumbas, y me ha contratado para llevarles a un sitio concreto de entre la maraña de más de trescientos kilómetros de túneles que forman las antiguas minas que agujerean el suelo bajo París... como si fuera un queso de gruyere... los romanos ya las utilizaban como minas de piedra caliza... Y luego, cuando los muertos rebosaban en los cementerios de la ciudad, las usaron para guardarlos... seis millones de esqueletos... cuando terminen su trabajo, les traigo de vuelta, todo causando las menos molestias posibles.

Sacó de nuevo su libreta de la bolsa hermética y desplegó la hoja que había consultado en el estudio, iluminandola con la linterna.

-Es usted un hombre voluminoso y... me ha complicado un poco la ruta para evitar galerías estrechas, pero el trayecto calculo que no será más de una hora, hora y media andando.

Les ruego que sean respetuosos con los sitios que vamos a atravesar, que no toquen nada ni tiren nada.  

Iréne miraba curiosa el mapa.

Nuestro… cliente… está oculto, bien... bien... escondido, en un lugar recóndito, inaccesible sin un guía.

Luego de esta primera frase me pierdo en mis suposiciones.

¿En donde mierda nos estamos metiendo?, ¿Quién demonios vamos a ver?, ¿y por que acepte tan poco dinero?

La duda se apodera de mi persona mientras, - en un gesto netamente mecánico -, comienzo a ponerme los guantes.

Creo entender que el tal Danilo no forma parte de la troupe del “contratante” y es tal vez por esto que mesuro un poco mi humor cuando le digo:

¿Acaso vamos a visitar al Conde Dracula?, - ¡sí!, es un malísimo chiste pero la comedia no es mi fuerte -, escucha, Danilo, ¿tienes alguna idea de donde nos estas intentando llevar?, ¿de qué lugar inaccesible hablas?.

-Drácula... claro, un buen sitio para Drácula claro... disculpe tanto misterio. Su cliente conoce las catacumbas y siempre ha sido un buen sitio donde esconderse, desde los monárquicos a la resistencia o la Gestapo... . A menudo gente del… hampa… se vale de los túneles para sus negocios. Nos encontramos en una galería recóndita, porque hay zonas de ahí abajo que visitan hasta algunos turistas... y se hacen fiestas, pero hay otros sitios que sólo conocemos unos pocos.

Ese señor… un hombre inquietante… me interceptó, bajé una escalera y allí estaba… con su dinero...  y me ofreció una bonita suma por hacerle este recado. En una galería accesible me ha dejado un croquis con el sitio en el que nos espera. No sé quién le busca… pero se toma muchas molestias en que no le encuentren… esto es lo que sé. Sinceramente, ese hombre me da miedo. Pero paga bien.

Iréne le preguntó si conocía a una tal Musidora, y Danilo respondió que era una travesti -creía- que hacía de acomodadora en el cine del Trocadero. Le parecía que desde que lo desmantelaron ya no se la veía por la mexicana de perforación. Y desde luego no era lo que se dice una exploradora sino más bien una artista que soñaba con hacer un cabarette subterráneo. Danilo se alegraba de que esa moda se hubiera pasado:

-Hace un par de años hubo un intento de popularizar los túneles y esto parecía… una sala de fiestas… pero desde que vino la policía y pone multas… ha vuelto la paz. Ya no había respeto por los muertos.

Ante la petición de Iréne, el italiano accedió a dejarles un momento a solas.

-En ese ambiente no está bien visto eso de aceptar dinero, pero parece un catáfilo de verdad. Yo fui a un par de fiestas, pero me daba mal rollo ese sitio, Paul.