Partida Rol por web

Gianna se apresuró en asistir a Omar junto a Denise, aunque no tenía muy claro de poder ccargarlo entre las dos, se encontraba debil de fuerzas. 

¡Voy! - le dijo a Denise mientras corria hacia Omar.

A pesar del gran dolor sigo haciendo esfuerzos por no gritar.
Seguro que después se pasa, aunque seguramente necesite un poco de alcohol.
Cuando aparecen en la ayuda las señoritas Williamson y Stasi hago esfuerzos por fingir que casi no me duele y les hablo bajito cuando me ayudan a incorporarme.
No se preocupen, casi no duele. Suerte que no tienen mucha puntería ya que solo han acertado una flecha ante un objetivo tan grande como yo ja ¡Ay!
Mierda, el moverme solo hace que me duela más pero no podemos seguir a descubierto.
Con verdadero esfuerzo y gracias a su ayuda conseguimos ponernos a descubierto e intento sentarme sin hacer movimientos bruscos. Me llevo la mano izquierda por debajo de la zona de impacto y puedo notar como sigue saliendo sangre.
¿Cual es el siguiente paso ahora?
¿Tendrán que extraer la flecha?, ¿estará envenenada?.
Ápenas escucho como llaman la atención a Morgan para que se ponga a cubierto, mis propios problemas me evitan pensar en algo más.

Mientras Morgan y Trace dirimen sobre el medallón y las otras damas procedían al rescate del herido Heket, los indígenas saltan al escenario que acabáis de abandonar para poneros a cubierto, rodeando a Quarter y apuntándolo con los arcos.

Todos ellos no paraban de repetir una oración en una lengua extraña para vuestros oídos. Una y otra vez la misma oración. Mientras todos ellos emitían dicha frase, uno de los indígenas, desarmado, se aproximó a Quarter y señaló su escopeta. Su voz emitió la misma oración que no cesaban de pronunciar los otros, aunque su voz, poderosa como un trueno, resonó sobre la de los demás.

El cazador tenía claro que quería decir aquel hombre.
Estaban molestos y asustados con el palo de fuego. Aquel que hacia un ruido enorme.

Era una mala cosa, porque si se lo ofrecía como presente, cosa que no le importaba, podía dársela situación de que apretara el gatillo por accidente y matara a alguien.

Y si no decía nada, era probable  que pensara que no quería decirle que era aquello.

No estaba seguro de hasta qué punto sabían de qué objeto se trataba, pero estaba claro que deducían que era un arma, porque lo habían deducido muy rápidamente.

Quarter se levanto un poco, y miro al hombre.

Luego señalo su pecho, y luego el arco de sus hombres, hizo como lanzar una flecha con gestos muy pequeños, y luego señalo la escopeta. Como el hombre no dejaba de mirarle no tuvo que repetirlo.

Y finalmente se volvió a poner en la posición de suplica. Con suerte colaría. Porque la situación era peligrosa. Para ambos grupos. 

Era vital conocer lo que decían aquellos indígenas: sus vidas dependían de ello.

La repetida premisa que decían aquellos hombres debía tener un significado especial, algo a lo que ellos proferían una obligación hacia el grupo explorador. pero qué demonios era?

Gloria observó los movimientos de las manos, la expersión de sus miradas, la acentuación en las palabras, alguna palabras más importante que las otras... Quarter podría ser el primero en caer en aquel momento.

¡Madre mia!

Gianna se alarmo cuando de repente los indígenas parecian querer atacar e presamente a Quarter. ¿Que se les estaria pasando por la mente? Puede que se vean amenazados por su arma pero nunca se sabe con ellos pueden reaccionar en cualquier momento si no se les ocurre algo.

Encima, tienen a Omar herido, esperando a que sea el unico herido.

Los gestos de los brazos eran inconfundibles. Primero señalando al círculo donde os hallábais, es decir, a todos vosotros. Luego a lo lejos, y por último a la escopeta. Cíclicamente.

Algo relacionado con el humo, algo relacionado con el humo, el humo de la escopeta, sí, el humo de la escopeta...

Y señalando a lo lejos, hacia donde se encontraba Kalkamal la Perdida, allá donde habíais tenido vuestro encuentro fatídico, aquel que había acabado con la vida de Miguel...

Las voces no parecían mostrar hostilidad, sino miedo. Aquellos indígenas tenían miedo de vosotros. No, ciertamente sus miradas parecían recelosas, asustadas, pero no crueles o sanguinarias.

¿Acaso creerían que, a causa de las escopetas, erais "amigos del humo"? ¿Era eso? ¿Tenían miedo? ¿Pánico a que los atacaseis como el humo os había atacado a vosotros en las ruinas de Kalkamal?

Gloria comenzó a enajar las piezas del rompecabezas que representaba aquella tensa situación: los indígenas y sus gestos atemorizados, las desconocidas palabras que repetían una y otra vez, un peligro inminente que se cernía sobre ellos...

"Intenta entender lo que dicen, maldita sea!" pensó la periodista forzando su capacidad de racionalizar lo que sucedía.

-Es eso...nos tienen miedo...-susurró la mujer-...nos tienen miedo...

En ese preciso momento lo vio todo claro: los indígenas creían que el grupo de la expedición eran "parte" del monstruo de las ruinas donde habían perdido a Miguel. Lentamente, con movimientos suaves y sin agresividad, salió de su escondite y se desplazó cerca del grupo de nerviosos autóctonos de la zona. Con voz lenta pero firme, intentó comunicarse con ellos utilizando, a parte de la palabra, la comunicación gestual, y utilizando lo poco de lengua española que conocía.

-Tranquilos, tranquilos... Nosotros no somos el humo... Vosotros y nosotros somos iguales... El monstruo-humo ha matado a un amigo... Nosotros queremos ir fuera de allí, allí no...queremos ir lejos... Vosotros y nosotros amigos...

"Maldita sea, estoy hablando como un puñetero indio de película!" pensó Gloria. Solo esperaba que diera resultado aquel tipo de interpretación para salvar el pellejo.

La situación parecía complicada. Demasiado complicada. Quarter, la había convertido prácticamente en una de esas viñetas humorísticas que a veces, solían poner en los periódicos. Sólo en aquellos menos leídos, periódicos para el pueblo, como gustaban de llamarlos las personas de cierta clase, que en muchos casos, carecían de ella. Aunque he de reconocerte, Quarter, que los tienes bien puestos. De pronto, pude ver y escuchar cómo la periodista comenzaba a pronunciar palabras en español. Algunas mejor que otras, aunque todas ellas, necesitaban de alguna corrección. Vaya, para ser una mujer... No está mal. 

Ahora que los indígenas se dejaron ver, era más fácil reconocerlos, saber a qué tribu pertenecían. Tal vez podría descifrar algo sobre ellos, antes de que fuera demasiado tarde. Tyronne, ¿qué ha sido de ti? El nefasto pensamiento cruza mi mente mientras intento analizar a aquellas personas, que por el momento, no parecían muy amigables. Podría haber interrumpido a la periodista, aunque no sin antes conocer los antecedentes de aquellos hombres que tenían rodeado a Allan. 

Claro, esos colores. La forma de esos arcos. ¿En serio?... Lo último que había leído sobre ellos, era que...

Pocas cosas se conocen sobre las tribus indígenas de la Honduras Británica, y mucho de ello supones que no son más que retazos de folklore y leyendas para asustar a los niños.

Acorde a algunas historias que recuerdas haber leído, parece ser que algunas tribus de la zona podrían ser caníbales, pero no se cuentan con relatos fidedignos al respecto ni con pruebas irrefutables sobre el tema. No sería la primera vez que lees al respecto del canibalismo para luego comprobar que de cierto esas historias no tenían nada.

Otros estudios al respecto aventuran que son tribus hostiles, pero tampoco recuerdas haber leído relatos categóricos y concretos sobre el tema, o al menos ninguno cuyas fuentes fuesen fiables al cien por cien.

Uno de los indígenas elevó una mano, como pidiendo a los demás que no dispararan. Se aproximó a Trace con mucha curiosidad, aunque no exento de recelo.

-¿Luchar... fuego? ¿Tú matar fuego?- entre estas palabras y las siguientes hubo un considerable número de ellas que a Trace se le escaparon. Hablaba el español bastante bien, pero quizás no lo suficiente como para comprender correctamente aquella especie de dialecto extraño, posiblemente único en el mundo- ¿Tú matar? ¿Matar fuego?- otra considerable retahíla de vocablos incomprensibles procedieron a estas palabras. Pero si hubo un par de ellas que captaron vuestra atención, éstas lo hicieron de un modo tan inesperado como sorprendente- ... ¡Bendalo doluumm!

Estaba claro que los hombres salvajes estaban tan temerosos como ellos del humo negro, o quizás fuera otra cosa.

El caso es que al parecer pensaban que podríamos ser aliados, y puede que un arma de fuego fuera para ellos magia, como podría serlo ese humo para los hombres y mujeres de ciudad.

Pero seguían armados, y hasta que alguien se pronunciara no podría hacer mucho al respecto.

Si, Bendal Dolum, nosotros amigos en Bendal Dolum. Nosotros amigos. No hacer daño.

A ver si la situación se normalizaba para que pudieran salir de aquel lugar de la selva, que cada vez se le enquistaba más en el corazón.

Aquel hombre, parecía saber lo que decía. La tensión era más que plausible, parecía deslizarse por tus fosas nasales hasta acariciarte el cerebro, puede que básicamente tu propia implosión psíquica. 

No solía actuar de esta forma, sin embargo, ante el estrés de una situación desconocida, las personas reaccionamos de forma distinta, a pesar de que algunos patrones de conducta se repitan más que otros. Una gota de sudor, dos, tres... Se deslizaron por mi frente mientras repasabas mis conocimientos, no muy bien fundamentados aún, por falta de datos, pensando en las distintas posibilidades que podrían sucederse. Froto mi mano derecha contra el muslo, como si la estuviera limpiando. Básicamente, por nerviosismo. Podía sentir cómo mi garganta se secaba, y pedía más agua, o cualquier líquido que la relajara. Deseé que lloviera. Profundamente. No sabía muy bien porqué, sólo vino. Un sentimiento.  

Vuelvo a hacer el mismo gesto con la mano. Una segunda vez, con la mano izquierda en esta ocasión. Poquito a poco, ambas manos parecían sincronizadas en un movimiento que iba acompañado de un cuerpo erguido. 

Finalmente, doy un paso al frente. Comienzo a hablar en español.

- Nos disculpamos si os hemos molestado, nuestros amigos se han perdido... No sabemos dónde están. Y el... el humo, nos ha atacado. Queremos ayudaros, si queréis nuestra ayuda - 

-Humo malo... Morir muchos por humo...- comienza a decir el indígena en las pocas palabras en español que realmente comprendéis de todas las que dice, pues el resto de las que emite parecen pertenecer más a un dialecto extraño que a la lengua de Cervantes en sí- ¿Vosotros matar dios humo? Nosotros enseñar Bendalo Doloum... Nosotros agradecer muerte humo.

Todos los indígenas parecen asustados a cada mención del indígena de la palabra "humo". Da la impresión de que han sido atacados en repetidas ocasiones por él, pues se estremecen ante la mera mención de él.

Estaba claro lo que les pasaba, ellos también tenían miedo del "humo", el humo que tanto terror les había hecho pasar a ellos también.

Gianna no quiso intentar hablar con  ellos, pero estaba muy pendiente de los intentos de Quarter y Trace por comunicarse con los indígenas y parecia que daba buenos resultados. Quizás si se llevaran bien les podrian ayudar a sobrevivir alli y encontrtar a la expedición perdida.