Partida Rol por web

Cuando entro en la habitacion me llama la atencion la documentacion esparcida por el despacho, tirame por descubrir a ver que sale. y un buscar libros no para cotillear, sino para ver que titulos hay a la vista, ya se que tengo dos personas observandome.

JUEVES, 31 DE AGOSTO DE 1933: ENTREVISTAS Y ENCUENTROS EN EL HOTEL AMHERST

Las entrevistas de esa mañana habían sido ya realizadas. Eran poco más de las once.

Primero el grupo formado por potenciales clientes, Charlene Withston, la afamada bióloga especializada en botánica, Aramiker Menez, la editora de la pequeña pero gran revista de divulgación científica y pseudo científica, el afamado Doctor Hirch, alienista investigador de nacionalidad inglesa y el más discreto, pero que a pesar de todo aparecía en todas las ediciones del Quién es Quién, Sir Anthony Sutton III, aristócrata también inglés.

Las hordas del periodismo estaban que trinaban. Los botones y el maitre, junto con el portero, habían puesto negros algunos ojos, dando jarabe de palo con entusiasmo para que respetaran la sacrosanta intimidad de las instalaciones del hotel Amherst. Salir antes de que fuera la hora del almuerzo, y se disipara un poco la puerta giratoria era, cuanto menos, arriesgarse a algún pisotón.

El caso es que tanto la afamada bióloga, Whitston como la editora, Menez, se quedaron a tomar un ligero refrigerio en el salón del hotel, que estaba unido a la sala de recepción por unas anchas puertas cuádruples, que permanecían abiertas, formando sendos fuelles en ambos lados del vano.

Qué hicieron los pertenecientes al segundo grupo de entrevistados, los potenciales empleados de la expedición... no sabemos más que la señorita O'Connel, primera en entrar y en salir de dicha tanda y el señor Field, último, fueron interceptados por el atento ojo de la periodista, para que se unieran a la mesa donde tomaban refrescos. A la vez que atraía al grupito al curtido fotógrafo, realizó algunas declaraciones a la prensa.

Puede que estuvieran a la espera de que cediera la horda periodística, pero estaba claro que hablaban con interés y concentración, con gesto serio.

Pickwell pudo ver, cotilleando un poco en todo lo que veía encima de la mesa, que la organización de la expedición ya estaba muy avanzada. Había ya grandes listas de equipo (que no pudo examinar con detalle) con marcas que sugerían que se había recibido más de tres cuartas partes de todo, o incluso más.

Pudo ver que la contabilidad estaba siendo ardua, por la cantidad de cantidades sumadas y restadas en dólares y libras en viarias hojas cerca del teléfono y de un archivador cercano, como borradores preliminares de varias posibles entradas o salidas del Libro Mayor. Dichos borradores tenían muchas correcciones y tachaduras, lo que implicaba frecuentes cambios.

Sutton dio un par de palmadas en la espalda al atento periodista con el que acababa de departir, un muchacho joven pero enérgico que le había recordado a alguno de sus mejores estudiantes y que al parecer había sido capaz de colarse en el hotel, y al que había decidido obsequiar con una entrevista para hacerse notar de cara al editor de su periódico.

Cuando sus ojos se relajaron tras el fogonazo del flash cuya fotografía seguramente acompañaría el artículo, se dirigió a la salida, viendo en eso momento a Aramiker.

Querida. - le saludó al acercarse. - No sé cuántos periodistas puede haber en el estado pero creo que deben estar todos en este hotel.

Se giró y agitó con la mano hacia el reportero, al que justo en ese momento un conserje estaba echando del hotel mediante el tradicional sistema de golpes y empujones ayudado por dos botones.

Se giró de nuevo hacia las otras dos personas reunidas con Aramiker.

Oh, disculpen la intromisión, señorita... - dijo hacia Maggie mientras tendía su mano derecha para sostener la de la dama y con la izquierda echaba hacia atrás su fular al inclinarse.

Aramiker se dirige a Maggie, señalando a la vez a Sutton:

Seguro que has tenido que lidiar con muchos "Valentinos". Pero ya puedes tener cuidado con este.........

No te dejes embelesar. Susurra a su oído. Con una sonrisa de oreja a oreja mientras mira a Sutton.

Aramiker mira fiajmente a Sutton después de haber susurrado algo al oido de Maggie. Y comenta entre vosotros.

Sutton, le he advertido de tus encantos, para que el juego este mas igualado.  

Con una sonrisa franca, creyendo que esta advertencia motivaría aun mas a Sutton. 

Ante las palabras de Armiker, la sonrisa de Sutton se ensanchó ligeramente hacia el lateral izquierdo, marcando unos pequeños hoyuelos y dandole un brillo a su sonrisa, mientras esperaba la respuesta de la dama.

¿Quien puede resistirse a esa sonrisa?.

Si me disculpan un momento, por favor.

Aramiker se aleja ligeramente, como si buscase a alguno de los botones con la excusa de pedirle algo.

Mozo, mozo

 Aramiker desaparece. No ha sido muy disimulado pero si bastante eficaz. Sutton y Maggie están a solas, todo lo a solas que se puede estar en la recepcion del hotel en este momento.

Parece que el equipaje tendrá que esperar...

Entre sonrisas, afables saludos y no-puede-usted-negarse-por-favor-faltaría-máses, la señorita Aramiker había logrado arrastrar a Chester hasta la mesa que en aquellos momentos compartía con Maggie y el recién llegado señor Sutton, al que conocía por referencias - no todas ellas demasiado complacientes.

Claro que me tomaré una copa con ustedes, señorita Ménez, encantado... - Si Aramiker perseguía fantasmas con la misma insistencia que le había dado caza a él de camino a la salida, debía tener una colección digna de la Torre de Londres. A Chester le costaba respetar su trabajo (las revistas paranormales estaban en el polo opuesto de lo que él consideraba "periodismo"), pero había hablado con algunos de los fotógrafos que trabajaban para ella y decían que la paga era buena, que ella era amable y que disponían del último grito en equipo fotográfico, lo que no estaba nada mal. 

Además, verse arrastrado por el Huracán Ménez le permitiría volver a encontrarse con Maggie sin que pareciera que había puesto un esfuerzo especial en ello. Hacía ya años de su último encuentro, y ni siquiera estaba seguro de que ambos lo recordaran de igual forma. 

Una vez sentado y acomodado en la mesa, Chester sacó un cigarrillo al que prendió fuego sin invitar a los demás, que su economía no estaba para despilfarros.

Por lo que puedo imaginar, señorita Ménez, creo que usted y yo vamos a trabajar codo a codo en esta expedición, ya que, por lo que me ha parecido entender, quieren que sea su fotógrafo oficial. - Parecía que Chester aún no estaba del todo recuperado del impacto de la surrealista entrevista/discurso al que le acababan de someter en la planta superior.

El Dr. Hirsch esperó a que la secretaria le abriera la puerta para cruzar el umbral y dar comienzo a su entrevista. La información que le había hecho llegar la agencia parecía dejar claros todos los puntos. El salario era generoso, las condiciones adecuadas para la epopeya que les esperaba y, la posibilidad de analizar cómo sus compañeros se enfrentarían a las difíciles situaciones del futuro, un gran aliciente profesional –Un placer conocerle en persona Sr. Starweather. Sr Moore…- dijo mientras se aproximaba a la butaca que le señalaban amablemente y tomaba asiento.

Las cejas de Arthur se elevaron ligeramente cuando Moore citó la posibilidad de llegar a condiciones extremas de supervivencia. Estaba claro que el viaje resultaría una aventura, pero el doctor estaba casi completamente seguro que no llegarían a un situación que le impidiera mantener las mentes de sus compañeros bajo estudio –Entiendo perfectamente Sr. Moore. Es más, espero poder contribuir más que positivamente si la situación se tornara en peligrosa, como así acredita mi calidad de clínico- Las manos del doctor se movieron ligeramente inquietas en su regazo y comenzó a tamborilear con los dedos en el reposabrazos de la butaca –Bien, entiendo que la situación puede volverse peligrosa y nunca he tenido miedo al trabajo sucio si nuestra supervivencia depende de ello- dijo mientras tomaba entre sus manos la copa que le ofrecían –Brindemos pues por el futuro de la expedición-

Con una ligera inclinación de cabeza tras estrechar las manos de los contertulios salió de la habitación con pasos ligeros. 

Whitston, ante la presencia de Sutton y Field cerca de la mesa, se ha retraído un poco, pero cuando escucha las palabras de Field:

Por lo que puedo imaginar, señorita Ménez, creo que usted y yo vamos a trabajar codo a codo en esta expedición

...se enciende de pura indignación. En voz baja y tensa, pero bien audible dice, por lo que parece, señor, no aceptan mujeres, así que no vamos a ir.

Arthur Hirsch salió del ascensor dando grandes zancadas mientras se aproximaba a la salida del hotel. Parecía ensimismado en sus pensamientos, casi ilusionado como si de un niño pequeño se tratara, al que se le ha prometido una gran aventura y una oportunidad de oro para poner a prueba algunas de sus más complejas teorías. El ruido de las cámaras y las preguntadas lanzadas al aire rompieron rápidamente el influjo de su propio subconsciente. Maldición, lo que menos deseo en este momento es sumergirme en un mar de periodistas. Con un nuevo rumbo, giró hacia la recepción del hotel –Disculpe, me preguntaba si tienen alguna suite disponible- dijo mientras miraba de reojo, casi con rencor hacia la puerta giratoria que servía de barrera contra la masa informe que se acumulaba en el exterior – Le agradecería que hiciera llegar mis maletas desde mi anterior hotel, le dejo la tarjeta para que realice las gestiones pertinentes-Mientras esperaba a que el recepcionista solucionara la situación se dedicó a vagar por el amplio hall del hotel.

Desde la cafetería le llegó el sonido de unas voces conocidas y sus pasos variaron el rumbo para aproximarse a ellas –No esperaba encontrarme de nuevo con ustedes- dijo mientras extendía la mano para saludar primero a las damas y luego a los caballeros –Espero que hayan tenido una entrevista agradable, apenas hemos dispuesto de tiempo para conocernos mejor- con un gesto de la mano dejó ver educadamente que pedía permiso para sentarse con ellos –Aunque imagino que tiempo va a ser algo que no nos falta durante nuestro emocionante y largo viaje- Tras pedir un whiskey doble con una pequeña gota de agua giró su atención a los dos contertulios que no conocía –Mi nombre es Arthur Hirsch. Por lo que parece me encargaré de analizar el impacto que las maravillas que nos aguardan tendrán sobre nuestras mentes. Eso y  la impresionable hazaña de perseverancia, autocontrol y capacidad para sobreponerse al estrés que supondrá llegar hasta allí- Con un gesto estudiado extrajo una pitillera ancha del bolsillo interior de su americana –Tal vez a alguno de ustedes le apetezca acompañarme con un cigarro, son importados de India- su mirada se paseó por todos ellos, invitándolos a tomar uno. 

Whitston, que ya tenía el gesto torvo, lo ensombrece todavía más, cuando Hirch menciona todo lo que va a hacer en el viaje.

No resulta capaz de responder a su saludo más que con un gesto forzado, que disimula (mal) bebiendo de su copa.

De entre otros, llama la atención un grupo de cuatro personas que viene por las escaleras y que entra en el hall, caminando hacia la salida. Van hablando entre ellos, con gesto de circunstancias, pero no se olvidan de reparar en las muchachas presentes: algo así como un reflejo muy obrero. El mejor vestido de todos (no entonan mucho con el hotel, aunque se nota que llevan sus mejores galas) habla pausadamente y en voz baja, comentando alguna jugada a los demás, mirando luego arriba.

En realidad el tono parece entre humorístico y algo asustado...

El joven, algo tímido, sigue la corriente de los otros, bastante más deshinibidos. No es muy alto.

El otro es como un armario ropero. Un maromo con pinta de estibador de muelle, con la cara roja. Dice entre el bullicio de periodistas algo que no se entiende bien. Parece la típica persona que, aunque intente hablar en voz baja, deja oír su voz de modo completamente indiscreto. Tiene un curioso acento sudamericano, que contradice su físico más acorde con un sanote ejemplar del pueblo anglosajón.

...pelea... ...escándalo. Le gustan las... ...jefes.

Pocas palabras se entienden.

Por último, también algo tímido, un tipo rechoncho, que habla en voz muy baja, y cautamente. No sonríe, parece incluso algo escandalizado con el cachondeíto de los otros tres.

Los periodistas les dejan pasar sin demasiado problema. Da la impresión de que las manazas que gastan los cuatro, bien callosas y acostumbradas al trabajo les provocan un sano respeto (pero no se libran de dos o tres fotos). Además, están entretenidos en lanzar preguntas a Hirch, que ha huido hacia el refugio que supone el salón...

¡Señor Hirch, aquí! *flash* *flash*

¿Quién va a necesitar de sus servicios como médico de la cabeza, señor Hirch?

¿Es verdad que el señor Starkweather ha sufrido un colapso esta mañana? ¿Está grave? *flash*

¿Pretende investigar nuevos tratamientos que supongan una exposición al frío? *flash*

El portero vuelve a aparecer en escena, ya con cara de hastío, pero decidido a parar la nueva oleada. *ruido de empujones, algún insulto*