Partida Rol por web

CIRCA 101, MES DE LAS SOMBRAS - DÍA 02.

PASADA LA MEDIANOCHE, INTERIOR DEL CASTILLO KRAVEMIR.

TEMPERATURA: 7 GRADOS. – LAS BRUMAS CAMPAN DENTRO Y FUERA DEL CASTILLO.

La figura deambulaba por las salas sin un aparente objetivo dominante. Pero pensaba, pensaba en cómo la situación había llegado a esto. Su mente era aún algo confuso, un lugar donde se arremolinaban ideas que iban y venían sin dejar nada coherente a su paso, pero un pilar permanecía inamovible en lo más profundo de su mente.

Sabía que los había detenido, o al menos impedido. Los grandes cuervos tenían su propia manera de hacer las cosas pero había impedido que siguieran con su labor. Al menos en su mayor parte o la mayor parte del tiempo, cuando se mantenía lúcido. Era algo que le costaba, pero sentía como su concentración mejoraba. Pronto podría poner en orden sus ideas y volver al sentido de su misión, la cual se había visto interrumpida por el experimento.

Los detalles estaban ocultos aún a su mente consciente, pero algo había ido realmente mal, algo que lo había relegado a una sombra de lo que debía haber sido. A pesar de su mísero estado (observó sus flacos miembros y escurrida figura) debía perseverar. Sí, volvería a convertirse en lo que fue y llevaría a buen término su misión. Nada se escaparía de su ojo vigilante y por fin podría dedicarse a conseguir aquello que se le había deslizado entre los dedos la primera vez. El señor del castillo se permitió una ligera sonrisa, la primera en décadas por lo que podía recordar.

CIRCA 101, MES DE LAS SOMBRAS - DÍA 02.

PASADA LA MEDIANOCHE, POR TODO KRAVENHOLD Y ALREDORES.

TEMPERATURA: 7 GRADOS. – LAS BRUMAS CAMPAN POR TODO EL DOMINIO.

Últimamente, parecía haber por todo el valle de Kravenhold una gran profusión de bandadas de cuervos. Nadie sabía de dónde venían tantos, ni por qué. Ciertamente, los había en mayor número que el que se había visto nunca antes en el pueblo y alrededores.

Parecían estar hambrientos y cada vez se mostraban más envalentonados. ¿Acaso podrían ser capaces de atacar a los viajeros? Los poderes luminosos quisieran que no fuese así. En cualquier caso, ¿de qué forma se iba a poder disipar tamaña maldición córvida?

DM

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 28.

CAE LA NOCHE SOBRE KRAVENHOLD.

TEMPERATURA: 4 GRADOS. - LAS BRUMAS SE APODERAN DE LAS CALLES.

Llegaba hacia su fin el mes más oscuro, cuando los días eran más cortos y las noches más largas. Las sombras dominaban el paisaje, y las leyendas de que las criaturas más terribles, conocidas como los Hijos de la Niebla, comienzan a salir de sus guaridas deberían fluir de nuevo entre los aldeanos. Si bien este mes era temido por todos, pues muchas desapariciones y extraños eventos ocurrían durante esta época, los acontecimientos que se había precipitado sobre la población de Kravenhold en los meses anteriores habían hecho que los habituales rumores e historias no circularan con  igual fluidez. Todos tenían preocupaciones más acuciantes.

Elena, la antigua alguacil, se había visto poseída por algún tipo de locura premonitoria que la había conducido a saltar al bravío río desde un alto rocoso meses atrás; su hasta entonces aprendiz un aún imberbe Enano llamado Gulfang Herster, había tomado el manto de mantenedor del orden en unas circunstancias que habían ido empeorando conforme avanzaba el año. El joven estaba desbordado y aunque daba lo mejor de sí mismo, la situación le superaba, era algo que saltaba a la vista.

El trabajo de los cazadores de Kravenhold, normalmente sólo perturbado por la labor de mantener algunos monstruos osados o hambrientos más allá de la linde del bosque, se había multiplicado dado que los cadáveres se alzaban amenazando la vida diaria de la población y sus habitantes. Las filas de los cazadores habían menguado afrontando estos peligros y sólo quedaban ya un puñado de ellos con el valor para afrontar los peligros que se sucedían, entre ellos estaba Alaric Vostek, un hombre movido  por la rabia y la pena de la reciente perdida de Andrik, su hermano pequeño.

El templo local, dedicado a la Luz Radiante, también había sufrido los estragos de estos tiempos sombríos. La mayoría de los acólitos y devotos habían abandonado el lugar, dejando sombras y silencio donde antes había risa y luz. Aparte de un envejecido sacerdote local, el Padre Gregor, sólo quedaban dos acólitas, Cosette LeFevre y Aurea Marisbury; el único refuerzo del reducido elenco clerical era un hombre llamado Crowley, el enterrador local, que auxiliaba como mejor podía en las labores del templo y el mantenimiento del camposanto de Kravenhold.

En la noche de hoy, mientras las sombras se alargaban y cada uno afrontaba el terror nocturno que parecía viajar con la niebla como mejor podía, había sido Yurian, el hijo del difunto carnicero, el que había aparecido por la puerta de la posada cargando apenas con un inmenso semiorco cubierto de tatuajes y cicatrices. El chico se había convertido en una figura solitaria y ceñuda tras la muerte de su padre, y ejercía a menudo como cazador no oficial. Estar fuera con las últimas luces del día le había valido encontrar a Grundar (así dijo llamarse) medio muerto y arrastrarle a duras penas al Cuervo Borracho. Una vez se hubo despejado tras recibir algunos cuidados del Padre Gregor, el fornido semiorco había chapurreado en un más que confuso común algo sobre un ataque de no muertos y una mina; era una historia que no tenía sentido.

Mientras tanto, la niebla avanzaba a través de las calles de Kravenhold. Esta noche parecía que un frío preternatural la impregnaba aún más si cabía; las puertes se atrancaban y las contraventanas se barraban. La gente sabia se guarecía en sus casas y avivaban los fuegos de los hogares en un intento de mantener la helada oscuridad a raya. Al menos la mayoría de ellos. Siempre había rezagados, los más ambiciosos, recogiendo un hato más de leña, los más inconscientes, guardando un puesto de venta a última hora, o puede que los más jóvenes, jugando en las calles ajenos al peligro que parecía traer esta ominosa noche. Mientras tanto los cuervos lo observaban todo; no graznaban, no era su momento, miraban a su alrededor expectantes por si esta fuera la noche en la que llenarían sus buches de roja carne.

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 23.

CAE LA NOCHE EN LA RUTA AL SUR DE LAS MONTAÑAS SOMBRÍAS.

TEMPERATURA: 6 GRADOS. - SE LEVANTA UNA BRUMA CADA VEZ MÁS OPACA.

El viento soplaba con un silbido lúgubre sobre las colinas que flanqueaban el viejo camino de los mercaderes, una lengua de tierra batida que se extendía como una cicatriz entre los riscos de piedra gris. La caravana había partido de Ravensburg al amanecer de hacía varios días, una serie de carromatos cargados con grano, telas, especias… y esperanzas. Veinte almas la componían: mercaderes, escoltas, un par de niños, incluso una anciana sanadora de mirada severa. Todos reían, comían y hablaban del próximo alto en Kravenhold, una aldea tranquila al este, entre los bosques sombríos y las colinas suaves.

El ataque llegó con la niebla.

Nadie vio de dónde salieron. Las sombras se arrastraron desde los árboles, silenciosas al principio, hasta que los chillidos desgarraron la calma del bosque. No fue una emboscada normal. No eran bandidos ni bestias hambrientas. Eran cadáveres, podridos, con ojos vacíos y bocas abiertas en un gemido sin fin. Muertos que no deberían andar, pero lo hacían. Caminaban como si la muerte misma les hubiera insuflado un propósito.

Los escoltas lucharon, claro que lo hicieron, pero no bastó. Uno a uno cayeron. Algunos fueron devorados, otros simplemente rodeados y derribados, sus cuerpos quebrados con una fuerza antinatural. La anciana gritó palabras sagradas hasta que su garganta fue arrancada. Los niños desaparecieron en la niebla, sus voces apagadas como velas bajo un viento cruel.

Y cuando tras el día siguiente cayó la noche, la caravana volvió a levantarse… pero no como hombres.

Los muertos, aún vestidos con jirones de túnicas de viaje y manchados con la sangre de sus propias heridas, se pusieron en marcha. Guiados por una voluntad oscura, abandonaron el lugar del baño de sangre y comenzaron a caminar. Al este. Hacia Kravenhold.

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 28.

HA CAÍDO LA NOCHE, SÓTANOS DEL CASTILLO KRAVEMIR.

TEMPERATURA: 5 GRADOS. – LAS BRUMAS RODEAN EL CASTILLO.

La imagen era turbia, desgarrada por hebras de niebla ectoplásmica. A través de un sensor anclado en las corrientes mágicas, Nergal —el espectro fallido de lo que alguna vez aspiró a ser un gran lich— observaba.

Ante sus ojos vacíos, Kravenhold se alzaba como una isla de resistencia en un mar de podredumbre. La batalla había comenzado: llamas de las farolas apenas iluminaban las calles, y los vivos se enfrentaban a la marea de muertos con una desesperación casi conmovedora. Nergal no sentía simpatía. Solo curiosidad... y una nota amarga de frustración.

Desde hacía días, había seguido el rastro de la horda, no por compasión hacia los mortales, sino porque intuía un eco más profundo, una vibración discordante en el tejido de la magia. La caravana que los muertos atacaron antes de llegar aquí no era un blanco casual: transportaba hielo negro, sustancia rara y preciosa, que ni las llamas ni el tiempo parecían poder vencer. Su presencia allí afuera alteraba los vientos mágicos de la región, interfería con los delicados trazados que Nergal había urdido en secreto bajo las ruinas de Castillo Kravemir.

"Interferencia intolerable..." siseó para sí mismo, su voz apenas una corriente de odio en el aire de otro mundo. Mientras meditaba su próximo movimiento, un súbito estremecimiento recorrió su visión remota. Algo, alguien, había percibido su mirada.

Por un instante que se sintió eterno, Daisy Greenhaven, la pequeña Mediana armada con un corazón inusitadamente vasto, alzó la vista y miró directamente hacia su sensor. Sus ojos, tan claros como el cielo tras una tormenta, se entrelazaron fugazmente con los suyos. Nergal retiró su percepción en un latido, dejando tras de sí una estela de sombra. Había sido visto. Eso era… incómodo. Pero también intrigante.

Si las pistas sobre quién tiraba de los hilos en el asunto del hielo negro seguían aún en aquella caravana, sus planes inmediatos estaban comprometidos de no conseguirlas. Debía actuar con rapidez, y es por ello que su agente ya estaba en camino hacia el lugar de la masacre. Y quizá, pensó con una sonrisa deformada que era más un espasmo espectral que un gesto real, podría convertir ese imprevisto en una oportunidad.

La esencia de su sensor se disolvió en la oscuridad, dejando tras de sí un susurro: —Kravenhold caerá… o será el principio de algo mucho peor. — Lo peor de todo es que no sabía cuánto tiempo duraría su lucidez esta vez... se esforzó en recordar y retener su mente, se aferraría a ella con todo su ser.

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 23.

CAE LA NOCHE EN LA RUTA AL SUR DE LAS MONTAÑAS SOMBRÍAS.

TEMPERATURA: 6 GRADOS. - SE LEVANTA UNA BRUMA CADA VEZ MÁS OPACA.

Oscuridad. Silencio. Un susurro de garras sobre piedra.

En lo alto de un risco, oculto entre las sombras de los árboles retorcidos, una figura pequeña y huesuda acecha. Su piel es pálida como el yeso, su cuerpo menudo pero tenso como una trampa. No tiene alas, pero se mueve con una agilidad inhumana, sus dedos largos terminan en garras curvadas que le permiten trepar como si la piedra misma lo acogiera.

Sus ojos, opacos y sin iris, reflejan lo que acontece en la senda más abajo.

Una caravana se asienta lentamente. No es numerosa, pero sí valiosa. Entre sus integrantes, uno llama la atención: un emisario, vestido con sobria riqueza, lleva en la mano un anillo marcado con el símbolo de una mano abierta, ennegrecida por el uso. Es un intermediario, no un líder. Viene a entregar oro, gemas, y promesas, a un comprador que nunca llegará.

Desde la espesura brota la calamidad. Una marabunta de cadáveres animados se lanza sobre la caravana con furia silenciosa. No hay aviso, no hay negociación. Solo muerte. El contacto, el oro, las bestias... todo cae ante la marea de muertos.

Y sin embargo, entre la sangre y las ruedas rotas, algo queda: los bienes que transportaba la caravana. Mucho se ha echado a perder por la lucha y el fuego, pero aún hay un botín que reclamar. Una oportunidad.

La criatura encaramada entre los riscos no parpadea. No emite sonido. Tras un último vistazo, desaparece sin romper una sola hoja seca atravesando el Tralmarch como una saeta blanca. Él debe saber.

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 26.

ÚLTIMAS LUCES DE LA TARDE, CUEVAS BAJO EL CASTILLO KRAVEMIR.

TEMPERATURA: 10 GRADOS. – LAS BRUMAS RODEAN EL CASTILLO.

En lo más profundo de la montaña, una voz anciana pero firme rasga el silencio en un idioma que suena como el chocar de las rocas. Rodeado de antorchas que arden con llamas enfermas, el chamán de ojos hundidos y cráneo alargado levanta su bastón retorcido. De su espalda cuelgan talismanes hechos con plumas antiguas, huesos pulidos, dientes humanos.

- El Fantasma ha traído noticias: El oro camina sin dueño. El hielo negro yace sin guardián. La muerte ha abierto la puerta. Y nosotros entraremos. -

Cuatro sombras emergen de la penumbra. Altos, encorvados, de pasos sigilosos y ojos fijos. Sus cuerpos son grandes y fibrosos, sus pieles marcadas por rituales. Llevan dardos afilados, zurrones vacíos y una necesidad antigua en el pecho. Tras ellos, su prole; sombras de menor tamaño pero igual de temibles.

- Tomadlo todo. Matad lo que se mueva. Lo que los Manos Sombrías han olvidado, será nuestro. -

El chamán exhala, y su aliento huele a tumba abierta. Los cazadores parten. Y la noche apenas comienza.

CIRCA 101, MES DEL RENACER - DÍA 01. PASADO EL MEDIODÍA.

PICOS CENTRALES DE LAS MONTAÑAS SOMBRA, AL NORTE DEL TRALMARCH.

TEMPERATURA: -5 GRADOS. - EL VIENTO SOPLA ENTRE LOS PICOS.

Muy al norte, donde los picos helados de las Montañas Sombra se alzan como lanzas contra el cielo, el viento nunca calla. No sopla: grita. Silba entre grietas de roca vieja y glaciares azules, raspa los riscos y se cuela en cavernas profundas donde ni la primavera se atreve a soñar. Allí, en la boca de una sima custodiada por cráneos y plumas negras, Sos-Umptu abrió los ojos.

No fue el frío lo que la despertó, ni el hambre. Fue la llamada.

El grito del Córvido Fantasma cruzó la vasta distancia como una cuchilla hecha de sonido puro. No tenía nombre ni mensaje, y sin embargo lo decía todo. Era el lamento de lo engendrado, la súplica del hijo al vientre, la alarma que sólo una madre monstruosa podía entender.

Sos-Umptu no se levantó de inmediato. Su cuerpo —una silueta de alabastro y garras, cubierta por un plumaje gris pálido moteado de sangre seca— permanecía aún semioculto bajo su capa de piel de dragón lanudo. Pero sus ojos, como fragmentos de hielo volcánico, se volvieron hacia el sur. Donde estaba la nieve partida, donde el olor de sus vástagos moribundos flotaba como incienso en una guerra no santa.

Mis polluelos…

No lo dijo. Sos-Umptu no podía hablar. Pero el pensamiento —afilado como un puñal, denso como una maldición— ardía en su conciencia como un relámpago contenido.

Su mano huesuda tanteó a ciegas hasta tocar el arco. No era un arma común: era un trozo del mundo antiguo, forjado con las astillas del Árbol que cayó en la Era Blanca, reforzado con tendones de hidra de escarcha y recubierto por símbolos que ningún ser cuerdo sabría leer. Junto a él, un carcaj. Las flechas dormían allí como promesas envenenadas, cada una marcada con nombres en una lengua muerta que sólo ella podía recordar.

Cuando se incorporó, la luz del mediodía cayó sobre su espalda en ángulos que la hacían parecer un ídolo profano. Su silueta era una fábula andante: cuerpo de mujer hermosa cubierto de un plumaje níveo, alas de halcón, piernas de ave. Un oráculo que nunca dio consuelo, sino advertencias y condenas. Los huesos a su alrededor, dispuestos en círculos rituales, comenzaron a vibrar como si una música imposible surgiera de las entrañas de la tierra.

Sos-Umptu ya no estaba dormida. Y el sur, el sur la estaba llamando.

CIRCA 101, MES DEL RENACER - DÍA 01. PASADO EL MEDIODÍA.

BOSQUE ANTIGUO DE TRALMARCH, AL OTRO LADO.

TEMPERATURA: 5 GRADOS. - CAEN COPOS DISPERSOS.

Pero no solo ella oyó el grito.

Lejos, en un claro oculto del Bosque Antiguo del Tralmarch, las Nornas alzaron los ojos al cielo. Dos eran. Y ambas hermosas de una forma cruel, antinatural, con rostros élficos que parecían tallados en escarcha y mirada vacía como el ojo de un depredador. Sus vestimentas, tejidas con niebla y copos detenidos, no ondeaban con el viento, sino que parecían rechazarlo.

Una sostenía un arco de plata quebrada, que parecía hecho para cazar destinos. La otra tenía las manos hundidas en un orbe de cristal de tormenta, donde danzaban luces que no eran de este mundo.

No gesticulaban. No entonaban palabras arcanas. Pero sabían. Magias antiguas vibraban en el aire, suspendidas como un juramento a punto de cumplirse.

—“El ala ha sido desplegada”— dijo la de la mirada rasgada, su voz como el roce de un guante sobre hueso.

—“Y la deuda ha sido cantada”— respondió la del Orbe, sin alzar la vista. —“El trovador honró con su canto, y no pidió nada. Ahora, una de nosotras debe protegerle.”—

La del arco ladeó la cabeza. No hubo réplica. Solo un breve fulgor en sus pupilas pálidas, como si ya supiera a quién se refería. Aquel canto no fue plegaria, pero bastó. El pago había sido entregado. Y las Nornas, incluso crueles, incluso salvajes, pagan sus deudas.

El bosque a su alrededor se inclinó como si reverenciara. Los árboles crujieron en un idioma que sólo las hojas antiguas entienden. Las piezas estaban en movimiento. El hilo de muchos héroes —y de más monstruos aún— estaba siendo retorcido bajo el telar de un destino ancestral.

La del arco tensó la cuerda, sin flecha, y apuntó al sur. La del orbe, con voz tan suave que parecía no existir, dijo simplemente: —“Viene.”—

En la cima de las Montañas Sombra, Sos-Umptu extendió sus alas. Las plumas brillaron como cuchillas recién afiladas bajo el sol moribundo.

—Estáis hiriendo a mis crías…— Y ella venía por los vivos.

CIRCA 101, MES DEL RENACER — DÍA 01. ÚLTIMOS MINUTOS DE LUZ.

A MÁS DE DOS JORNADAS DE KRAVENHOLD. - CAMPAMENTO EN EL CAMINO AL SUR DE LAS MONTAÑAS.

TEMPERATURA: 4 GRADOS. - BRUMA INTERMEDIA.

La última luz del día se filtraba en haces dorados entre las ramas del bosque cuando Sos Umptu descendió, con las alas tensas y el cuerpo cubierto de nieve en polvo y restos de sangre seca. El claro estaba en silencio, pero aún olía a muerte. El aroma inconfundible del hierro, de la carne rota, del miedo reciente. Las garras de la harpía se clavaron con fuerza en la tierra removida por la batalla, y sus ojos, opacos y profundos, comenzaron a brillar con una luz interna mientras sus dedos encorvados se alzaban para entretejer los hilos del destino.

El don era antiguo, anterior a su propio nacimiento. No veía imágenes claras, sino fragmentos: sombras envueltas en gritos, figuras negras cayendo como hojas en otoño, la muerte de su vástago y una huida veloz, hacia el norte, del único que había escapado: El Córvido Fantasma. El eco de su paso aún resonaba en el mundo invisible. Sos Umptu suspiró y dejó caer los brazos, exhausta. Incluso ella tenía límites. En la oscuridad no había rastros que seguir. Aún no.

CIRCA 101, MES DEL RENACER — DÍA 02. PRIMERAS LUCES DEL DÍA.

A MÁS DE DOS JORNADAS DE KRAVENHOLD. - CAMPAMENTO EN EL CAMINO AL SUR DE LAS MONTAÑAS.

TEMPERATURA: 4 GRADOS. - BRUMA LIGERA.

Pasó la noche en un duermevela, encaramada en la rama alta de un roble muerto, sus pensamientos agitados y su pecho vibrando con anticipación. Al alba, desplegó sus alas otra vez. El cielo estaba límpido. Las hojas del Tralmarch murmuraban un presagio que ella no supo interpretar. Sonrió, mostrando su dentadura afilada como una promesa: su presa estaba cerca, y pronto bañaría sus manos en su sangre.

Pero no había alzado aún diez metros cuando algo se interpuso en su vuelo.

Una figura surgió de entre la niebla de la mañana. No volaba: parecía deslizarse entre las copas de los árboles. Era delgada y alta, con una silueta velada por una capa de musgo y escarcha. Su rostro era pálido, impasible. Una norna.

La voz del ser faérico fue como una campana quebrada resonando en la mente de Sos Umptu, exigiendo que se diera la vuelta. Uno de los mortales que la harpía cazaba, dijo, estaba bajo su protección hasta que abandonara el Tralmarch. Era una ley más vieja que el canto de los pájaros. Sos Umptu chilló una risa aguda, y se lanzó al ataque invocando su poder ancestral, una ráfaga de cuchillas de viento y furia salvaje. Pero la norna no era un espíritu menor, no era una sombra temerosa.

Con un gesto que parecía lento, extrajo un arco largo que no había estado ahí un instante antes, encordado con una hebra de luz y oscuridad entrelazadas. Sus flechas eran silencio, precisión, y el juicio del bosque.

La lucha fue corta pero cruenta. Las alas de Sos Umptu quedaron desgarradas por tres flechas encantadas que traspasaron hueso y músculo. El último disparo le arrancó un chillido que heló la savia de los árboles. Herida, rabiosa y humillada, batió sus alas y escapó, alejándose hacia las montañas del norte para curar sus heridas y urdir su venganza.

Cuando el silencio regresó al claro, la norna descendió con lentitud. Sus pasos no dejaban huella. Se acercó a donde una gran pluma, blanca con unas recientes manchas rojizas, se mecía en la brisa matinal. La recogió con delicadeza, como si fuera un juramento. Luego, desapareció entre las sombras.

Los seres del bosque no olvidan.
Y siempre pagan sus deudas.

CIRCA 101, MES DEL SOL MUERTO - DÍA 29.

EL DÍA DECAE, POSADA EL ÚLTIMO REFUGIO. - KRAVENHOLD.

TEMPERATURA: 8 GRADOS. - BRUMA DISPERSA.

CIRCA 90, MES DE LA OSCURIDAD - DÍA 27.

ZONA NO ACONDICIONADA DEL CEMENTERIO DE KRAVENHOLD. PASADO EL MURETE.

TEMPERATURA: 15 GRADOS. - BRUMA ESPESA.

Edric Barbaespuma llegó al cementerio de Kravenhold en una noche sin estrellas, cuando la niebla se arrastraba entre las lápidas como un sudario vivo. No venía a honrar a los muertos ni a buscar consuelo; venía en busca de algo más, algo que jamás encontraría sirviendo jarras en la taberna de su padre. Desde hacía tiempo sentía que su vida estaba hecha para otra cosa, para algo grande, oscuro y memorable.

Todo había comenzado con aquel viajero embozado que, entre tragos de vino barato y carcajadas roncas, le había contado una historia imposible. A cambio de financiarle la cena y saciarle la sed, el desconocido le habló de un lugar oculto, de un poder olvidado y de una oportunidad única para dejar de ser nadie. Incluso le dibujó un tosco bosquejo sobre un trapo mugriento: un mausoleo antiguo, una marca extraña y una hora precisa en la que los velos entre mundos se volvían frágiles. “Si quieres ser algo más que el hijo de un posadero”, le había dicho con voz pastosa, “ve cuando el mundo duerma”.

Edric no dudó.

Avanzó por el cementerio con una linterna cubierta, proyectando una luz débil que apenas rasgaba la oscuridad. Sabía que debía evitar al enterrador, Crowley padre, cuyos ojos parecían ver incluso donde no había luz. Aquellos hombres conocían cada rincón del camposanto y no necesitaban faroles para detectar a los intrusos; solo los encendían para señalar la salida a quien no debía estar allí.

El mausoleo apareció ante él como una sombra sólida, un bloque de piedra ennegrecida por los siglos. Sus muros estaban cubiertos de inscripciones que no comprendía, pero no se detuvo a descifrarlas. Para Edric, los símbolos no eran advertencias, sino promesas. Empujó la pesada puerta y entró.

El interior era decepcionante a primera vista: un espacio estrecho, cubierto de polvo, con un aire frío y estancado. En la pared opuesta, una hornacina invertida mostraba grabados retorcidos y figuras incomprensibles. Quizás la mujer del carnicero, tan aficionada a las runas y supersticiones, habría sabido explicar su significado. Probablemente también le habría suplicado que se marchara. Pero Edric no creía en los temores ajenos; creía en su propio destino.

Cuando ya se disponía a irse, convencido de que había sido engañado, escuchó un leve crujido. La linterna iluminó un bloque de piedra que sobresalía apenas del muro. Con esfuerzo, lo retiró, revelando una oquedad oculta. Dentro reposaba una caja de madera negra, tan oscura como la noche exterior. Al sacarla, la madera raspó contra la piedra, arrancando una astilla del oscuro contenedor.

Edric abrió la caja con manos temblorosas.

Lo que vio en su interior no solo confirmó la historia del viajero, sino que superó cualquier fantasía que hubiera imaginado. Una presencia antigua, poderosa y hambrienta pareció envolverle, susurrándole promesas de grandeza, de aventuras y de un futuro lejos de Kravenhold. Edric no huyó; aceptó. Aceptó sin comprender del todo el precio.

Con la mente ardiendo y el corazón acelerado, descendió por el túnel oculto bajo el mausoleo, convencido de que aquel era el primer paso hacia una vida distinta, una vida en la que ya no sería solo el hijo del posadero, sino alguien digno de ser recordado.