Partida Rol por web

Eso haremos. No te olvides de tu salud. Nos veremos pronto.

Desmond sale por la puerta del despacho, ajustándose la chaqueta para disimular las manchas de judías de la camisa. Menudo desastre. Al menos (y al parecer) no estaba tan desquiciado como algunos de los que interactuaron con el cuadro.

El profesor sale por la puerta y se reúne con el resto. Su expresión sombría denota preocupación y se rasca la barba con energía, como si estuviese gestando una idea complicadísima.

Caballeros, siento haberme retrasado. Creo que es imperioso que encontremos a Nicolas D'Allembert, aunque no sé si es tan prioritario como para dividirnos.

"Vamos entonces", coincide el Padre Mathieu. "Con gusto tomaré un taxi o incluso caminaré, si optamos por dividirnos. Como bien ha dicho monsieur Vytauras, debemos ceñirnos a los hechos. Es la única forma de apartar la niebla de la confusión de todo este asunto, y para ello tenemos que investigar cuanto antes los dos hilos que podemos seguir: la casa de Allamand y la desaparición de D'Allembert."

Dirige una mirada a sus compañeros, dudando, y finalmente se gira hacia Desmond. "Si lo desea, puedo acompañarle, aunque no tengo claro si mi presencia será de utilidad o un estorbo en ese tipo de ambientes. Al fin y al cabo, un sacerdote sería totalmente atípico entre esa gente, pero eso también puede jugar en mi favor."

- "La unión hace la fuerza", mon amis... no nos precipitemos a separarnos...

 Sacando su pañuelo de tela de su bolsillo, Tristán se seca un poco la frente.

- Llámenme iluso, pero... yo sigo creyendo que todo esto es una mera coincidencia. No hay magia o psicología que se interponga en el medio de este tema: ha sido solo una cuestión natural, puro amor al arte y a las damas. Tampoco creo que sea tan raro que cinco o seis caballeros hayan soñado con mujeres estos últimos días... a menos que alguno este más... desviado, por así decirlo. Al ver a Camille, hemos sentido atracción. Nada más simple de explicar que pura biología, la rama más natural de la ciencia...

 Orgulloso por haber echo comentario tan obtuso y sesgado, Tristán sigue con su cháchara.

- Somos un grupo de distinguidos caballeros atraídos por una dama; queremos conocerla. Y, si se encuentra en peligro, ayudarla. Me niego rotundamente a creer en cosas sobrenaturales o en ciencias blandas... pero creo que no sería bueno separarnos en caso de que requiramos la cantidad de personas. Ya saben, si hay alguna pelea o riña, o si alguno de nosotros tiene alguna habilidad especial que los otros no poseen... ¿Qué dicen?

Por los motivos que fuese, Tristán le causaba un gran rechazo a Antoine, incluso más que el físico descuidado de Patrick. Tal ver era su tristeza palpable, su pesadumbre, esa clase de personas no eran buenas para ellas mismas ni para las demás. Siempre trataban, aunque fuese inconscientemente a los demás a su propio terreno. Eso era lo peor.

—Esa clase de racionalización es un simple mecanismo de defensa, es todavía más irracional que aceptar que estamos ante un hecho excepcional. No es cuestión de ciencias duras o blandas, está pasando algo que desconocemos. Cualquier opinión que no esté respaldada por hechos y pruebas es solo eso, una opinión. Monsieur Poincarde, ¿le parece más normal enamorarse de una mujer desconocida que sólo se ha visto en una pintura que aceptar que estamos ante algo verdaderamente insólito y desconocido? Como usted quiera, pero yo estoy decidido a llegar al fondo de este asunto, de todos modos no tengo nada más interesante que hacer. Y en cuanto a sus preocupaciones, descuide, sé defenderme tanto con los puños como con pistolas o con el estoque, aunque francamente, no creo que las cosas se vayan descontrolar tanto.
 

Pues yo coincido con el señor Poincarde. El profesor le dedica una mirada de complicidad, evidenciando que cualquier rencilla ocurrida la última vez ya era whisky pasado. Me inclino más por la vía de pensamiento de que hemos sido todos fruto de alguna alucinación o estado de sensibilidad. ¿La causa? Puede que algún tipo de droga. Desmond abre la palma de la mano y muestra un pequeño frasco prácticamente vacío, a salvedad de unas gotas de un líquido ambarino de reflejos dorados. Encontré esto junto a las bebidas. No es barniz, pintura ni licor.el propio Gascoigne niega saber lo que és y afirma que nadie ha entrado en su despacho aparte de nosotros y el señor D'Allembert. Gascoigne incluso pidió a Gaspar encarecidamente que no permitiese a nadie acceder al despacho. Así que es posible que hayamos sido drogados y eso hizo que perdiésemos la cabeza por ella...

Ella...

Sinceramente, espero que el misterio no sea algo tan simple, la decepción sería fulminante.

Y no se preocupe, Padre Regnard. Por esos lares hay tanto ovejas descarriadas como pastores tratando de guiar a su rebaño.

Ni siquiera el profesor se ríe de su referencia a lo religioso. Los ánimos del grupo deistaban mucho de aquel día de la presentación del cuadro.

Pero creo que es prioritario visitar el apartamento. Tendremos más probabilidades de encontrar a D'Allembert por la noche.

No tardaron en ver las luces del coche del señor Vytauras aparecer por el bulevar. La noche estaba comenzando a caer sobre París, y cientos de destellos de farolas titilantes iluminaban las calles. En cuanto le indicaron la dirección del estudio de Ambroise, el chofer se puso en marcha.

* * *

Acto 1, escena 1:
El estudio de Ambroise Allamand

^{Volumen III: La Cour du dragon de Une Semaine de
bonté ou les sept éléments capitaux. Max Ernst}

Del olor húmedo del Sena, pasaron al humo, las especias y a un intenso olor a metal y cuero. Todavía había algún local rezagado que comenzaba a cerrar, pero siempre quedaban cafés abiertos a la espera de los peregrinos del hada verde. El vehículo del señor Vytauras se detuvo a pocos metros de la entrada al callejón llamado "La corte del dragón".

La entrada estaba enmarcada en un arco coronado por la portentosa escultura del dragón (una réplica del original de Paul Ambroise Slodtz), que sostenía un balcón con una hermosa barandilla de forja. Aquella callejuela era reconocida por ser el escondrijo de varios artistas y estudiantes furtivos, así como por las numerosas herrerías que se concentraban en los bajos.

^{Fuente: https://i.pinimg.com/originals/a7/b7/0b/a7b70bc9eac73c1d7b3a2ca8bd9b95a8.jpg}

Cuando les vieron pasar, alguno de los jovencitos se ocultó todavía más entre los soportales. Las herrerías ya llevaban tiempo cerradas, y el aroma residual de múltiples cocinas sustituía ahora el olor a metal. Pocos pasos les bastaron a los cinco compañeros para toparse delante de un oxidado número 27. 

—Herr Roth, dijo Antanas a su chofer, un alemán de Alsacia, ahora francés, que había estado muchos años a su servicio. —de momento espere en el coche. Supongo que no tardaremos mucho, aunque si he de serle sincero, esté atento por si llegase a pasar algo y necesitásemos de su ayuda. Este asunto es un tanto peculiar, y no me sorprendería encontrar alguna sorpresa.

A continuación, cerró la puerta y se dirigió al callejón junto con el resto de sus colegas.
 

Desmond baja del coche, ajustándose el cuello de la gabardina y colocándose un cigarrillo en los labios. Mientras lo enciende, levanta la vista para admirar el curioso edificio y la disposición de esa particular calle. Guarda silencio esperando a que el resto salga del vehículo, mientras cierra los ojos empapándose de los olores que emanan de las ventanas. Una invitación a su propia psique a rememorar la vida que bulle alrededor, antes de encaminarse al patíbulo donde alguien ejecutó la pena de muerte sobre sí mismo. Ahora les tocaba a ellos averiguar cuáles eran los cargos que le hicieron merecer, a su juicio, tal destino.

Desmond mira a su alrededor pensativo. No suele recordar el grueso de sus noches ebrias, sin embargo, siempre hay detalles que se graban en la memoria. ¿Había estado aquí antes?

La corte del dragón: escarceos nocturnos y malas compañías (por Aurélien Desmond)

Bajos fondos: La corte del dragón no es particularmente conocida por formar parte de las rutas nocturnas de París. Se trata de una zona residencial, más bien tranquila, donde también se amontonan los talleres de un puñado de artesanos —herreros y zapateros en su mayoría—.
Los alquileres de las buhardillas, estudios y demás apartamentos eran de lo más económicos, por lo que suponían una buena chuchería para muchos artistas. No obstante, estos preferían empinar el codo más al sur —en Montparnasse, por ejemplo—, en fiestas en pisos de bebedores más acomodados o en locales del centro. 

 Tristán rápidamente baja del auto apenas este para y comienza a caminar en círculos un poco, tomando su pañuelo y moviendolo fervientemente en frente de su nariz. Se le veía acalorada e incomodo, un poco más de lo usual. Pero sobre todo su expresión de disgusto era fuerte por la situación.

- ¡Uff! El olor de esta calle es demasiado fuerte. Si no es el metal, es el cuero... ¡y si no es el cuero, son los cafés y la comida! Mi estomago no aguantaría una semana en algún departamento de la zona. No entiendo a la gente que viene a vivir a estos lugares... realmente la mente del artista es un misterio.

 Luego de haber acostumbrado su nariz al olor del lugar (aunque el clima seguía siendo un escarmiento para él), se dirige junto al resto del grupo hacía el estudio del fallecido artista. Dios sabría las cosas que se encontrarían en aquel lugar...

Al salir del auto Patrick inspira profundamente, disfrutando de la extraña mezcla de olores en conjunción con la pintoresca calle. -Monsieur Tristan, disfrute por primera vez y en toda su plenitud de la vida abriendose paso como un torrente incontrolable en la pendiente de un bosque. Si nunca ha puesto un pie en las zonas más alejadas de la ciudad, le invito a que lo haga pues será para usted, igual que lo fue para mi, una experiencia inolvidable.-

El olor a cuero lo impregnaba todo, pero por encima de él destacaba una fragancia conocida para Patrick, el aroma de un despertar vespertino que anunciaba la sesión actual de comidas.

-Huelo a eneldo, un ligero y puntilloso despunte de pimienta, probablemente cebollas y ajo, y ese inconfundible aroma de carne. Alguien está haciendo un guiso y café, puede que incluso haya arrojado alguna semilla de café negro para darle un toque amargo a la carne. Con una buena cerveza negra negra y el tiempo de cocción correcto se puede hacer con lo mínimo un manjar absoluto.

Pero creo que estoy divagando...El número 27 sin duda ha conocido tiempos mejores, no le vendría mal una mano de algún antioxidante de las empresas de metal cercanas. Entiendo perfectamente que el artista viviera aquí ya que es un lugar muy vivo, insinuante y probablemente el alquiler o la compra de una casa aquí no sea de una cuantía excepcional en comparación con el centro. Bien, si nadie tiene inconveniente, sugiero que entremos sin más dilación.-

"Yo estoy de acuerdo con monsieur Tanka", comenta el sacerdote con expresión divertida. "Pero he de admitir que no tengo su asombrosa habilidad olfativa."

Regnard echa un vistazo alrededor, empapándose del ambiente. El callejón es realmente un lugar pintoresco, lleno de vida, sí, pero de una vitalidad muy diferente a la que se encuentra en la mayoría de barrios de la ciudad. Una sinfonía de sensaciones como aquella es capaz de estimular el espíritu, pero también puede seguramente, en un alma sensible y melancólica, avivar las llamas del pecado.

"Cuanto más esperemos ante la puerta, más nos invadirán las dudas e inquietudes", coincide también con Tanka una vez sus pasos les encaminan hasta el número 27. "Entremos."

El profesor asiente y ofrece la llave al Padre Regnard para que él haga los honores. Por un momento le pareció divertido imaginarse al hombre santiguándose al entrar, pero disimuló la sonrisa con un ladeo de cabeza.

Regnard toma la llave con un asentimiento y una palabra de agradecimiento casi murmurada, para a continuación introducirla en la cerradura y hacerla girar de forma un tanto ruidosa. Una vez abierta, la sostiene mientras hace un inconfundible gesto con el brazo.

"Adelante. Veamos qué nos espera en el ático..."

En cuanto sus compañeros le siguen, el sacerdote sube las escaleras con decisión, preparado para abrir la puerta del que fuera hogar de Ambroise Allamand.

El edificio se alzaba ante ellos sin que pudieran destacar nada especial que le diferenciara de los contiguos a excepción de aquel oxidado número sobre el dosel metálico de la cancilla que daba acceso a su portal, tan anodino como el resto de la calle. Dejaron atrás el olor que les había causado sensaciones tan diversas al cruzar la vieja puerta de madera y se encontraron en un pequeño vestíbulo en cuya pared derecha se situaban en una sola fila cinco buzones, en su pared izquierda la puerta del bajo y al fondo las escaleras que daban acceso a los pisos superiores. El interior del edificio era fiel reflejo del paso de los años al descuido de la pobre conservación dedicada a los barios más humildes de París, la pintura de las paredes estaba desconchada y mostraban gruesas gritas que las atravesaban con ramificaciones que asemejaban a las raíces de una planta. Las baldosas del suelo, por su parte, se encontraban en un estado semejante, alguna de ellas incluso se había partido o despegado dejando un hueco que no se había vuelto a recuperar.

Las barandilla de las escaleras crepitaba y se tambaleaba según iban apoyándose en ella y ascendían por los peldaños, un fuerte olor a productos químicos de limpieza se pegó a sus fosas nasales durante el camino. Pudieron escuchar los gritos de alguno de los vecinos recriminando a su señora algún detalle de la convivencia familiar que no llegaban a comprender y los ladridos tras la puerta de la vecina del segundo que disimuladamente mandaba callar al chucho mientras les observaba por la mirilla creyendo que ellos no se percataban de su presencia. Una señora vestida de negro que limpiaba el rellano del tercero les miró con gesto de pocos amigos antes de meterse en su piso y cerrar de un portazo.

Al fin llegaron al ático del joven y prometedor artista trágicamente fallecido Ambroise Allamand. El reverendo encajó la llave que Gascoigne les había facilitado en la cerradura y la puerta cedió dándoles paso al interior de un piso que todavía conservaba el olor a pintura y disolventes. No era muy grande, apenas un par de habitaciones y una vieja cocina. El piso se encontraba muy desordenado y plagado de objetos y herramientas de pintura. En el cuarto que Allamand usaba como estudio pudieron ver varios caballetes con los cuadros del artista ocultos bajo sábanas andrajosas y un escritorio lleno de bocetos emborronados. Pero lo que más destacaba por encima de todo era tenebrosa presencia de una silla volcada sobre la que todavía pendía, colgada de una de las vigas del techo, la gruesa soga que se había cobrado la vida del artista.

Aurélien apretó los labios y comenzó a caminar con las manos en los bolsillos de la chaqueta, intentando hacer caso omiso del ominoso recuerdo de lo acontecido en la habitación, además de tratar de pasar de largo de los caballetes. Por mucho que le llamara la curiosidad el resto de los cuadros y bocetos, lo que a él le mantenía al filo de la acción era la investigación de esta desaparición misteriosa. Sin sacarse las manos de los bolsillos, el profesor va ladeando la cabeza, inclinándose y agachándose para observar algunos bloques de papeles y libros sin tocarlos, como si tuviese miedo a quedarse prendado de algo desconocido con apenas tocarlo.

Llegado un momento se acerca a la ventana y observa al trasluz el pequeño frasco que obtuvo de Gascoigne. Si alguien encuentra algo como esto, que por favor sea tan amable de compartirlo con el resto.